Chapitre 254
Nostas Jorlin arpentait les rues de Kenmor tel un ange vengeur. Autour de lui, les soldats de son ordre, au plus haut niveau, étaient alignés, et il plongeait chaque jour dans la dépravation de la ville, chassant. Pourtant, malgré ses meilleurs efforts, la piste du Nécromancien était désespérément froide.
Kenmor avait été retourné deux fois sans résultat, il était donc temps de commencer à secouer les cages qu’il n’avait pas été autorisé à toucher jusqu’à présent.
À la tête de sa colonne, Nostas avançait, à peine conscient du public qui s’écartait de son chemin, plongeant de nouveau dans leurs maisons ou se pressant contre les bâtiments bordant la rue. Il était entièrement concentré sur son objectif, le magnifique bâtiment de plusieurs étages au centre du quartier des Arcanistes.
L’Emporium des Arcanistes de Maître Willhem.
Les visages pâlirent alors qu’il se dirigeait directement vers le célèbre magasin, des dizaines d’hommes et de femmes en armure à sa suite. Lorsqu’il atteignit la porte, il fut accueilli par une préposée qui avait clairement vu leur arrivée.
« Bienvenue, mon Seigneur, » dit-elle, s’inclinant profondément à la taille. « Comment pouvons-nous vous servir aujourd’hui ? »
Elle portait un uniforme bien taillé et soigné, tout comme tous les préposés de Willhem. Professionnelle jusqu’au bout, elle ne semblait même pas si effrayée—du moins, pour quelqu’un de moins observateur qu’un Seigneur, elle ne l’était pas. Le léger tremblement de ses mains, le teint légèrement pâle de son visage. Elle avait peur, comme elle le devait.
« Je suis venu pour effectuer une inspection des lieux et interroger toutes les personnes associées à cet établissement, » annonça-t-il. Le Seigneur leva une main sur le côté, et un morceau de parchemin enroulé y fut déposé par un soldat à proximité. Nostas le tendit à la préposée. « Notre mandat, signé par le Duc. »
La préposée le prit, essayant de maintenir son calme.
« Ce n’est pas nécessaire. Nous allons commencer maintenant. »
Sans un mot de plus, Nostas écartait la préposée et ouvrit la porte, ses soldats se précipitant derrière lui alors que la préposée criait. L’intérieur du magasin était impeccable, rempli d’expositions en marbre poli, d’incrustations en or et de systèmes d’éclairage complexes alimentés par des enchantements cachés sous les tables et dans les colonnes. Des préposés masculins et féminins étaient placés à intervalles réguliers sur le sol, certains positionnés à côté de certaines expositions, mais tous se reculaient alors que les soldats entièrement armés et en armure entraient par la porte.
« Interrogez tout le monde, » aboya Nostas, les yeux durs. « Passez en revue les livres ; je veux tout savoir. »
« Mon Seigneur. »
Un homme apparut à son coude, une figure à nez pincé et traits étroits dans un uniforme de Lieutenant Marshal.
« Officier Meechin. »
« Avec votre permission, je vais m’occuper des documents personnellement. C’est ma spécialité, après tout. »
C’était assez intéressant, à quel point la classe Marshal pouvait être polyvalente. Quelqu’un comme Meechin, mal adapté pour abattre des voyous dans la rue, avait trouvé un autre moyen de spécialiser sa progression.
« Non, » dit Nostas, puis coupa la protestation imminente, « j’ai besoin de vous dans le bâtiment suivant. Nous ne sommes pas ici pour des crimes financiers. »
Meechin hésita, puis hocha la tête. Il ne pourrait probablement jamais avoir une autre chance d’inspecter les livres de Maître Willhem de toute sa vie, mais il ne pouvait pas contredire Lord Jorlin, pas s’il voulait vivre.
« Six doivent rester ici. Retournez cet endroit et pressez le personnel jusqu’à ce qu’ils crient. Le reste avec moi. »
L’Emporium lui-même n’était qu’un des bâtiments qui composaient le petit complexe de Magister Willhem. Il y en avait deux autres : le dortoir et l’atelier. C’est vers ce dernier que Nostas se dirigea ensuite.
« Vous ne pouvez pas entrer ici, » dit un jeune homme, barrant leur chemin alors que ses jambes tremblaient dans sa robe d’apprenti.
« À TERRE, » ordonna Nostas, s’appuyant sur l’Autorité Divine qu’il possédait.
Incapable de résister à son ordre, l’apprenti fut contraint de s’agenouiller puis de se coucher à plat sur le sol où il se tordait comme un ver. La lèvre supérieure retroussée de dégoût, Nostas passa au-dessus de l’homme et ouvrit la porte. À l’intérieur, des bancs d’Arcanistes en rangées soignées remplissaient l’espace ouvert, les étudiants de Willhem eux-mêmes regroupés en un huddle, murmurant entre eux. À son arrivée, ils se tournèrent vers la porte avec crainte.
« Contre le mur, » leur ordonna-t-il. Lorsqu’ils tardèrent à obéir, il fit signe aux soldats derrière lui et ils se précipitèrent en avant, saisissant les Arcanistes et les forçant contre le mur avec aisance. Beaucoup crièrent des protestations ou poussèrent des cris de douleur ou de peur, d’autres revendiquèrent leur noble héritage, outrés par ce traitement.
« Ceux de sang noble seront séparés sous peu, » assura Nostas. « Pour l’instant, faites ce qu’on vous dit. »
Il se tourna vers le reste de son groupe, qui continuait à entrer dans le bâtiment par la porte, y compris l’Officier Meechin.
« Je veux que vous passiez en revue chaque document concernant les apprentis des vingt dernières années, mais concentrez-vous surtout sur les cinq dernières. Peu importe combien de temps ils ont été ici, je veux tout savoir. »
« Oui, Mon Seigneur. »
« Que se passe-t-il ici au nom des dieux ? »
Maître Willhem n’était ni bruyant, ni une figure imposante, pourtant il parvenait à attirer l’attention de toute façon. Sa voix était fine, l’âge pesant lourdement sur lui, pourtant son comportement était celui d’un roi dans sa salle du trône. Le vieux maître se tenait sur l’escalier, à mi-chemin, une main sur la rampe pour se stabiliser, l’autre tenant la tête d’une canne ornée de bijoux sur laquelle il s’appuyait pour garder son équilibre.
Bien que son ton soit mesuré, son expression était furieuse.
« Je suis Lord Nostas Jorlin, et nous fouillons ces lieux. » Le Seigneur se tourna vers son peuple, qui s’était arrêté dans son élan à l’apparition du Maître. « Bougez. Maintenant. »
Ils le firent, ne regardant pas Willhem alors que son visage se tordait de colère.
« Au nom de quelle autorité menez-vous cette inspection, Lord Jorlin ? » cracha Willhem entre ses dents serrées. « C’est extrêmement— »
« Le Duc lui-même a signé le mandat. »
« Le Duc ? » Willhem balbutia alors qu’il atteignait le bas de l’escalier et se dirigeait vers le Seigneur. « Lui et moi avons travaillé ensemble pendant de nombreuses années— »
« Du Sang Divin a été versé. Le sang de ma famille a été versé. » Nostas tourna son regard directement sur le vieux Arcaniste, sa fureur pesant sur le Maître. « Je me fiche de devoir éventrer chaque personne dans ce bâtiment, Maître Willhem, je veux mes réponses. »
Il se tourna et tendit la main à son aide, qui lui remit un autre parchemin, qu’il déroula et tendit à Willhem.
« Ceci est une représentation artistique de ce qui a été trouvé au domaine Jorlin. Reconnaissez-vous quelque chose ? »
Toujours furieux, mais en aucune position de refuser, Maître Willhem tenait la page près de ses yeux pour pouvoir voir.
« Il y a… des fragments d’une sorte d’array. Il est difficile de dire quel était le médium utilisé pour le créer… Ou même sa fonction. Ces sigils pourraient être liés à l’énergie, bien que je ne puisse pas dire comment. »
« Ces fragments ont été trouvés dans les ruines du domaine Jorlin. Le tueur semble avoir une certaine connaissance de l’Enchantement, n’est-ce pas ? »
Le visage du vieil homme s’assombrit.
« Et sur cette base, vous vous introduisez dans mon bâtiment et terrorisez mon personnel ? Ils auraient pu être formés n’importe où ! Ils auraient pu être autodidactes ! Vous n’avez pas besoin d’être un expert pour créer un array comme ça ! »
Ce n’était pas beaucoup d’indices, mais c’était tout ce que Nostas avait pour l’instant. Où que Tyron Steelarm se cache, il avait bien fait de couvrir ses traces. Sans l’assurance des Oracles, il n’aurait jamais cru que l’homme était encore dans la ville.
« Si vous n’avez rien à cacher, alors vous n’avez rien à craindre. Nous avons fouillé tous les Arcanistes majeurs de la ville, et c’est le dernier arrêt. »
Il était clair que Willhem voulait se plaindre, mais il se retint. Même lui ne s’en sortirait pas sans conséquence s’il disait trop de choses devant le Lord vengeur. Après tout, malgré tout son succès, le Sang Divin ne coulait pas dans ses veines.
Ce qui signifiait qu’il était jetable.
« Bien sûr que je n’ai rien à cacher, » murmura Maître Willhem amèrement. « Je suis un Arcaniste dans cette ville depuis plus d’un demi-siècle. J’ai travaillé dur pour ma réputation. »
« Nous ne sommes pas ici pour vous accuser de meurtre, » le réprimanda Nostas, « mais pour voir si le tueur a déjà travaillé ou été formé ici. »
« Je ne forme pas de meurtriers, je forme des Arcanistes. »
« Vous dites cela maintenant. Nous verrons ce que nous trouvons. »
Les deux heures suivantes furent les plus longues de la vie de Maître Willhem. Le vieil homme semblait vieillir visiblement au fur et à mesure que le temps passait et qu’il était contraint de regarder Nostas Jorlin fouiller chaque centimètre de son atelier. Des Mages de Maison, des Magisters, des Officiers de la loi, tous défilaient dans le bâtiment, fouillant les tiroirs, fouillant chaque cabinet, interrogeant ses apprentis et examinant tous ses dossiers. Même sa précieuse bibliothèque n’était pas en sécurité. Des idiots non éduqués passaient et prenaient tous les volumes rares, feuilletant chaque page sans aucun égard pour la nature délicate des vieux documents.
Tout en attendant, Nostas Jorlin ou l’un de ses suiveurs de rang supérieur l’assaillaient de questions sans fin. Combien d’apprentis avait-il pris ? Quels étaient leurs noms ? A-t-il remarqué quelque chose d’étrange dans leur comportement ? Y avait-il quelqu’un qu’il soupçonnait de malveillance ?
Ils étaient particulièrement intéressés par quiconque avait été formé seulement pendant une courte période, ou avait été expulsé de l’atelier.
De plus en plus irritable, Willhem répondit à leurs maudites questions sans faille, sa mémoire aussi aiguisée qu’elle l’avait toujours été. Tout en pensant aux milliers de commissions et de faveurs qu’il avait faites pour les Maisons Nobles de Kenmor au fil des décennies. C’était ainsi qu’ils le remerciaient dans ses années crépusculaires ? Le manque de respect était presque plus qu’il ne pouvait supporter.
Finalement, ils furent rejoints par l’Officier Meechin, le policier sournois serrant son carnet contre sa poitrine.
« Il y a quelques candidats, mon Lord, » rapporta le Maréchal.
Furieux du manque de progrès, Nostas lança un regard intense à l’homme, qui recula immédiatement.
« Qui ? » exigea le Lord.
« Il y avait t-trois apprentis qui ont commencé à peu près au moment où nous nous attendrions à ce que le… euh… le tueur arrive dans la ville. Hunt Filtner, Lukas Almsfield et Victor Tarkyn. »
« Ces trois-là ? » snorta Maître Willhem. « Un seul d’entre eux valait quelque chose. »
« Maître, je suis juste ici, » se plaignit Victor.
Nostas tourna son regard vers le jeune homme contre le mur. « Qui est-ce ? »
« C’est Victor Tarkyn, » dit Willhem. « Un jeune homme brillant avec une mauvaise éthique de travail. Trop occupé à essayer de se marier pour se concentrer sur son apprentissage. Un candidat peu probable pour votre tueur vicieux. »
Lord Jorlin ne se souciait pas de la probabilité, tout indice serait poursuivi jusqu’à la fin.
« Prenez-le. Nous l’interrogerons au château. »
Willhem gronda des dents alors que Victor était traîné avec un cri indigné avant d’être frappé violemment au ventre, le pliant en deux et faisant taire ses protestations.
« Je pense qu’il est fiancé à l’une des Shans, » déclara Willhem.
« Noté. Qui sont les deux autres ? »
« Hunt Filtner a abandonné son apprentissage après un an et demi. Ce n’était pas un mauvais garçon, mais il était facilement intimidé. Il ne pouvait pas gérer la pression. »
« Où est-il ? »
« Je n’en ai aucune idée. Je ne suis pas le suivi de mes apprentis après leur départ. »
« Nous le trouverons, » promit Nostas d’un ton sombre. « Qu’en est-il du troisième ? »
« Lukas Almsfield ? L’un des meilleurs apprentis que j’ai jamais eus, » dit Willhem avec nostalgie. « Il avait un esprit comme un piège en acier et l’éthique de travail d’un démon. Un bon garçon. Très poli. Pas très bavard, très dévoué à son métier. »
« On dirait que vous en êtes fond. »
Après avoir écouté Maître Willhem se plaindre des divers échecs de centaines d’apprentis au cours des dernières heures, c’était presque étrange d’entendre des compliments de sa part.
« J’ai ses papiers ici, mon Lord, » dit l’Officier Meechin en les passant. « Je vous encourage à regarder la Classe principale enregistrée. »
Nostas fronça les sourcils, ses pupilles se dilatant au moment où ils trouvèrent l’entrée.
Mage de Malédiction.
Une couverture plausible pour un Nécromancien, mais il aurait dû fournir des preuves de la Classe pour devenir un apprenti. Tyron avait-il trouvé un moyen de tromper le rituel de statut ? Cela aurait du sens ; comment pourrait-il se cacher dans la ville aussi longtemps ?
« Parlez-moi de cet apprenti, » exigea Nostas, se tournant à nouveau vers Willhem.
Le vieux Maître fronça les sourcils.
« C’était un garçon qui a pris l’Enchantement comme sous-classe puisqu’il ne voulait pas être un Tueur avec sa classe principale. Comme je l’ai dit, très intelligent, très dévoué. Il a progressé rapidement et a terminé son apprentissage en moitié moins de temps. Un bon gamin. Il a ouvert un magasin à Shadetown, fait des petits travaux pour les gens là-bas, » renifla Willhem, comme s’il était déçu, « mais c’est toujours de l’enchantement de haute qualité. »
Un jeune homme brillant et motivé qui est devenu apprenti auprès de Maître Willhem un an après que Magnin et Beory aient été tués. Cette classe principale, Mage de Malédiction, une couverture légale plausible pour un Nécromancien. Cela avait tellement de sens. Il devait s’agir de lui.
« Arrêtez Maître Willhem et ramenez-le au château. Les apprentis aussi. Je veux que quiconque a travaillé avec Lukas Almsfield soit en cellule. »
« Quoi ?! » s’écria Willhem, mais Nostas n’écoutait pas.
Le jeune Lord de la Maison Jorlin se retourna sur ses talons et marcha vers la porte, la colère bouillonnant dans son ventre et un sourire sur son visage.
« Faites savoir au Duc que nous nous dirigeons directement vers Shadetown. Envoyez quelqu’un en avant pour surveiller la boutique de Lukas Almsfield. Ce salaud sera sur le rack d’ici la tombée de la nuit. »
Tyron Steelarm allait souffrir pendant longtemps, très longtemps pour ce qu’il avait fait. Par les Dieux, il regretterait le jour où il a versé du Sang Divin.