Chapitre 253

Se perdre dans la magie était un processus si facile pour Tyron. Peut-être était-il accro à cela. Il y avait toutes sortes d’addicts à Kenmor ; des gens incapables de fonctionner sans alcool, ou femmes, ou jeux d’argent, ou tout un tas d’autres choses. Maître Willhem pouvait être considéré comme un addict. S’il n’était pas capable de travailler avec des cœurs et de créer, Tyron pensait sincèrement que le vieil homme s’évanouirait simplement.

Il y avait quelque chose dans les sigils, les matrices, les runes, les mots, qui fascinait Tyron sans fin. Il n’y avait rien de plus grand que le temps passé à explorer les possibilités, essayant de construire la même matrice de sigils de nouvelles manières, réarrangeant une séquence pour en tirer un quelconque gain.

Dove avait souvent critiqué ceux qui croyaient que le lancement de sorts était semblable à la musique, un mélange d’instinct et de connaissance qui produisait quelque chose d’artistique. Pour Dove, la magie était construction, édification, ingénierie. Y avait-il quelque chose d’artistique dans une structure délicate et bien construite ? Certainement, mais au final, la seule chose qui comptait était la fonction.

Pour Tyron, la magie était même plus fondamentale que cela. La magie était mathématiques, la magie était logique, langage et séquence.

Chaque séquence pouvait être formée de dizaines et de dizaines de manières, et chacune d’elles avait des avantages et des inconvénients. Laquelle fonctionnait le mieux pour le but particulier que vous aviez en tête ? Quels compromis étiez-vous prêt à faire ? Quels composants convenaient le mieux à votre objectif ?

Chaque fois qu’il apprenait de nouveaux sigils, il y avait toujours un processus long de retour en arrière à travers toutes ses séquences les plus couramment utilisées et essayant de construire quelque chose de nouveau qui remplirait le même rôle de manière meilleure, ou du moins différente.

La façon dont les sigils interagissaient avec les mots pouvait également changer en fonction du contexte dans lequel ils étaient utilisés. Avec la bonne séquence, il était possible de faire un plus un égal trois, mais cela venait avec ses propres inconvénients. Il y avait des possibilités infinies, et peut-être que certains mages croyaient que c’était leur expression artistique de sélectionner les bonnes, ou de se spécialiser dans certains motifs, créant leur propre mélange unique de magie.

Pour Tyron, c’était presque offensivement stupide. Se spécialiser dans certains motifs ? Combiner des séquences en fonction de l’intuition ? Ce n’était pas de la magie, c’était maladroit et inefficace. Il savait qu’il était un mage doué, bien que doué ne soit peut-être pas le bon mot, mais les choix des autres étaient parfois si déroutants pour lui.

Pourquoi se limiter à certaines séquences ? Apprenez-les toutes, puis choisissez la meilleure, la plus appropriée. Quel besoin y avait-il de se concentrer sur des motifs fiables, quand on pouvait simplement créer des matrices en utilisant les outils disponibles ?

Pour quelqu’un qui pouvait faire toutes ces choses, les pratiques des autres mages étaient déroutantes. Si Tyron avait été un mage ordinaire, il aurait sans doute irrité un nombre énorme de personnes en critiquant leur travail. Au moins, en tant que Nécromancien, il était forcé de s’enseigner lui-même, et il n’y avait pas de pratiques orthodoxes contre lesquelles il pouvait s’insurger. Ses méthodes et conceptions pour son art étaient entièrement de son invention, et quand il pensait à ses élèves, espérant qu’ils étudient et progressent à l’ouest, il était heureux de savoir qu’ils apprenaient la magie de la bonne manière.

Avec un dernier grattement de la plume, il compléta sa dernière réécriture et se pencha en arrière avec un soupir satisfait. Son fidèle carnet avait traversé beaucoup de choses au fil des ans, et était enfin en danger de manquer de pages. Distraitement, il feuilleta les premières entrées et sourit aux horribles idées et matrices à moitié formées griffonnées dans une écriture désordonnée sur le papier. Il ne savait rien à l’époque, et avait été forcé de découvrir tout ce qu’il pouvait sur le tas. Le résultat final était que beaucoup de ses griffonnages et idées finissaient par n’aller nulle part, abandonnés à moitié formés lorsqu’il réalisait qu’ils étaient des impasses.

Il tourna les pages, avançant dans le temps et trouva agréable de voir comment ses pensées devenaient (généralement) plus organisées, plus concentrées sur les bons concepts. Le travail de sort était encore terrible, amateur selon ses normes actuelles, mais ce n’était pas entièrement de sa faute. Il avait eu besoin de temps et d’espace pour développer son art, dont il n’avait pas disposé à l’époque. Maintenant, il avait des séquences soigneusement élaborées, éprouvées, ainsi qu’un accès à bien plus de sigils et de mots de pouvoir, grâce à l’Invisible.

Avec les dernières pages du livre, il avait écrit ses dernières révisions des méthodes fondamentales de la classe de Nécromancie. Plusieurs versions du rituel de Réanimation des Morts, les meilleures de ses techniques pour préparer des cadavres, ainsi que des descriptions détaillées et des diagrammes concernant les méthodes de tissage. Il était utile pour lui de compiler ces informations, solidifiant les fondamentaux dans son propre esprit, mais au fond de son cœur, il savait que ce n’était pas la raison pour laquelle il l’avait fait.

Toute la ville était en émoi. Les Nobles hurlaient pour du sang ; maintenant que tant d’ichor divin avait été versé, ils exigeaient qu’un océan soit rempli en compensation. La brutalité était partout, la peur qui avait saisi les rues auparavant avait été remplacée par une terreur à couper le souffle.

Et ils se rapprochaient. Ce n’était qu’une question de temps avant qu’il ne soit trouvé et forcé d’abandonner les Enchantements d’Almsfield pour de bon. Un coup à la porte pouvait venir à tout moment, et seules les protections de Tyron l’avertiraient lorsqu’ils feraient irruption. C’était pourquoi Flynn et Cerri devaient partir, et il était heureux qu’ils l’aient enfin écouté.

Tout allait bientôt prendre fin, et il avait donc pris le temps d’écrire la seule chose qu’il espérait survivre en cas de sa mort : sa magie.

Il devait y avoir un moyen pour lui de faire passer le livre aux rebelles de Cragwhistle. Ce n’était pas parfait, mais le livre aiderait certainement ses élèves à développer leurs compétences et à devenir de véritables Nécromanciens. Même s’ils ne comprenaient pas, le contenu serait utile pour n’importe quelle classe liée aux morts-vivants.

Il fronça les sourcils. Ce n’était pas la bonne façon de penser. Il n’allait pas mourir, c’est ce qu’il devait se dire. Il réussirait, ses ennemis seraient détruits, et il retournerait à l’ouest et remettrait le livre à ses élèves de ses propres mains. Seul cet avenir serait acceptable, aucun autre ne pouvait être permis de se réaliser.

Se sentant résolu, il repoussa le livre et se leva. Son étude avait été presque entièrement nettoyée maintenant, tous ses projets en cours étaient conservés dans l’Ossuaire, où il ne pouvait pas les perdre, mais il restait encore quelques bricoles traînant, y compris quelques Répertoires sur lesquels il avait travaillé.

Tyron s’approcha du plus proche, inclina la tête un moment, puis commença à travailler sa magie. Bientôt, l’esprit fut convoqué hors de la pierre, un spectre hurlant et haletant, à peine visible dans le brouillard qui l’entourait.

« Herath, il est temps d’avoir une autre conversation, » déclara Tyron.

L’esprit cria et essaya de le griffer, mais les limites du rituel l’enchaînaient, et les limitations de sa forme l’empêchaient de lui faire du mal de quelque manière que ce soit.

Vous n’obtiendrez rien de moi !

Chaque fois avec ça.

« Tu sais que je le ferai, » dit Tyron patiemment. « Tout ce que tu fais, c’est rendre les choses plus difficiles pour toi-même. Pourquoi insistes-tu à perdre du temps ? »

Meurtrier. Je souffrirai si cela signifie te prendre même une seconde.

La rage toujours présente a bouilli à la surface et Tyron a serré les dents avant qu’elle n’éclate. Être traité de meurtrier, par cette personne en particulier, était exaspérant.

« La puanteur d’hypocrisie est si épaisse autour de toi que je peux à peine la supporter, » gronda Tyron. « Après ce que tu as fait à ma famille, tu penses être en position de critiquer ? »

Magnin et Beory méritaient de mourir, siffla le spectre avec férocité, et je suis fier de mon service à l’Empire.

Avec une seule respiration prolongée, Tyron a repoussé toute la chaleur de sa colère jusqu’à ce qu’il ne reste que de la rage glaciale.

« Maintenant, tu serviras un nouveau maître, » promit-il.

Jamais !

« Tu n’as pas le choix, Herath. »

D’un geste, il a mis fin au rituel et a renvoyé l’âme du Noble dans la pierre avant de la saisir et de s’avancer vers l’Ossuaire. L’arche de os est restée au centre de la pièce, ancrée à un cercle rituel qu’il devrait bientôt démonter, de peur que les Magisters n’étudient et n’apprennent de cela.

Il a poussé la porte et est sorti d’un royaume pour entrer dans un autre. Visage aussi dur qu’une pierre, il a déposé la roche sur l’autel en ordonnant à ses sbires de rassembler les matériaux qu’il voulait. Avec des dizaines de squelettes à disposition, il n’a pas fallu longtemps avant que les restes soigneusement préparés de Herath Jorlin soient assemblés sur l’autel.

Tyron a fait plusieurs fois le tour de la plateforme surélevée, passant son œil expert sur chaque centimètre des os, s’assurant que tout était aussi parfait que possible. Lorsqu’il a enfin été satisfait, il s’est placé près des pieds du squelette et a commencé à tisser.

Perdu dans le travail, même sa colère s’est estompée alors que ses mains dansaient et que ses doigts flottaient au-dessus des restes. Des fils de pure magie étaient tissés à une vitesse vertigineuse alors qu’il recréait parfaitement les méthodes qu’il avait conçues et maîtrisées. Chaque articulation, chaque muscle, prenait forme sous son œil avisé, toute erreur étant corrigée avant qu’elle ne puisse vraiment se former.

Les pieds étaient difficiles, complexes, avec de nombreux petits os travaillant ensemble. Tous n’étaient pas nécessaires pour un squelette fonctionnel et marchant, mais Tyron insistait sur la perfection partout où il le pouvait. De là, il est monté le long des jambes, prêtant une attention particulière aux chevilles et aux genoux. Ces articulations étaient les plus importantes pour un mort-vivant correctement mobile, et subissaient le plus d’usure.

Les hanches, la colonne vertébrale et les côtes ont suivi, jusqu’à ce qu’il atteigne les épaules. Connecter la clavicule, l’omoplate et l’humérus était difficile, mais moins important pour un archétype de mage. Herath ne brandirait pas de sabres, après tout.

Mais les mains, les mains étaient incroyablement importantes. Tyron a pris une seconde pour se concentrer, s’arrêtant dans son tissage alors qu’il invoquait la structure correcte du tissage dans son esprit. C’était complexe, multicouche et incroyablement fin, mais sans cela, le mort-vivant ne pourrait pas correctement former les sorts requis.

Il a fallu une heure sur chaque main avant qu’il ne soit satisfait de son travail. Ce n’est que lorsqu’il était pleinement confiant que chaque doigt serait entièrement articulé et précis dans son mouvement qu’il a terminé le reste du squelette. Bien sûr, ce n’était pas la fin. Il a inspecté son travail à nouveau, de haut en bas, et ne trouvant aucune erreur, il est passé à l’étape suivante.

Avec la pierre en place, il a levé les mains et a commencé à parler, invoquant le rituel de Réanimation des Morts.

Le temps a glissé alors que Tyron travaillait. Formant chaque composant du rituel avec un soin méticuleux et un travail de sort sans faille, il a soigneusement construit la prison qui abriterait Herath Jorlin, faite de magie et de ses propres os. Lorsqu’il a atteint l’étape finale, il a appelé le spectre piégé dans la pierre et l’a forcé, hurlant et criant, dans sa nouvelle forme, fusionnant l’esprit avec le tissage, le versant comme un métal liquide dans ses propres os creux jusqu’à ce qu’il prenne racine.

Puis a commencé le travail final, alors qu’il liait le fantôme à lui-même, plaçant des murs et des barrières autour de l’âme qui rendraient Herath incapable de désobéir. Étant donné qu’il travaillait sur un ancien Magister, Tyron a pris un soin particulier, construisant des couches de protection et de contrôle qui mettraient le mage entièrement sous son emprise à tout moment, et le laisseraient incapable même de considérer de nuire à son nouveau maître.

Lorsque tout fut terminé, le rituel prit fin, et la lumière sombre désormais familière fleurit dans les orbites creuses du squelette.

Il y eut un long moment de silence.

Que m’as-tu fait ? pleura Herath.

Tyron agita la main, et le revenant ne pouvait plus parler.

« Tu as commencé ton service à un nouveau maître. Je me demande si tu prendras fierté à apporter la mort et la destruction à tout ce que tu as servi auparavant, Herath, car c’est ce que tu vas faire. Maintenant, je vais plonger dans ton esprit et découvrir exactement ce que je veux savoir, et tu vas me le dire, parce que tu n’as pas le choix.

« Pourquoi ne commençons-nous pas par tout ce que tu sais sur l’emplacement où sont gardées les marques de Slayer de rang or ? »

Un autre geste, et le revenant pouvait parler à nouveau.

Tu mourras si tu y vas, promit le revenant.

« Laisse-moi m’inquiéter de ça. Maintenant parle. »