Chapitre 236

« Tyron, mon garçon, » dit Magnin en secouant la tête tandis que sa mère, assise à proximité sur la clôture en pierre, secouait de rire silencieusement. « Que fais-tu ? »

Rouge de honte et de colère, Tyron agita son épée dans l’air.

« Je fais l’exercice que tu m’as montré. À quoi penses-tu que je m’attaque ? »

Ils n’étaient pas sortis longtemps, mais déjà ses épaules le faisaient souffrir et la sueur coulait sur son front. Comment son père pouvait-il faire cela pendant des heures et des heures, il ne pouvait l’imaginer.

En vérité, il détestait ça. Mais quand son père était à la maison, il acceptait toujours de pratiquer l’épée autant qu’on le lui demandait. Après tout, il ne faudrait pas longtemps avant que Magnin et Beory ne s’en aillent à nouveau. Ils ne pouvaient pas rester plus d’un mois à la fois, même s’ils essayaient. Et ils avaient essayé.

« L’exercice que je t’ai montré est un ensemble précis de mouvements qui nécessitent grâce, équilibre et puissance pour être réalisés. Ce que tu viens de faire, c’est poignarder et trancher l’air comme s’il te devait de l’argent. Regarde, ici, regarde-moi. »

Peu importe à quel point il était contrarié, il se retournait toujours, immédiatement, chaque fois que l’un de ses parents prononçait ces mots.

Regarde-moi.

Il savait qu’il allait être témoin de quelque chose d’incroyable. Quelque chose que très peu de gens avaient la chance de voir.

Avec une grâce indescriptible, Magnin avança, pivota et balança son épée, l’acier brillant à la lumière alors qu’il décrivait un arc parfait et scintillant, le mouvement semblant suspendu dans l’air longtemps après que le tranchant ait passé, comme si l’espace lui-même avait été coupé. Un autre pivot parfait, une autre coupe rapide, une autre traînée de lumière scintillante.

Tyron regardait, hypnotisé. Dans ses dix années de vie, peut-être que sa chose préférée était de voir Magnin balancer son épée. Il aimait la magie de sa mère, mais cela avait du sens pour lui d’une manière que l’épée de son père ne le faisait pas. La façon dont il se déplaçait, la façon dont il coupait, faisait de son père un être d’un autre type, comme si quelque chose de vraiment merveilleux se produisait.

Son père exécutait les mouvements de l’exercice avec un sourire paresseux sur le visage, comme si ce niveau de compétence et de précision n’était rien pour lui. Cela l’était probablement.

Quand il eut fini, il rengaina son épée facilement et sourit à son fils.

« C’est ce que je veux que tu fasses. »

Les mains sur les hanches, il regardait Tyron avec attente. Le jeune garçon baissa les yeux sur sa propre épée, bien trop bien faite pour ses besoins, parfaitement équilibrée, forgée par des maîtres de leur art dans les Slayer Keeps. Il la prit dans ses mains, puis regarda son père.

« Je ne pense pas que je pourrai jamais faire ça de ma vie. »

Le sourire de Magnin s’effaça et Beory éclata de rire, se pliant en deux sur son perchoir au sommet de la clôture.

« Maintenant, maintenant, mon garçon. Ne dis pas ça. Un peu de pratique, c’est tout ce qu’il faut. Quelques leçons avec ton vieux père et tu y arriveras en un rien de temps. »

Tyron fronça les sourcils, regarda l’épée, puis à nouveau son père.

« Non, » dit-il lentement, « je ne pense pas. »

Cela ne semblait tout simplement pas possible. Il ne pouvait pas bouger de cette façon, n’avait aucune idée de par où commencer. Même s’il regardait son père le faire cent fois, ce qu’il ferait avec plaisir, il était convaincu que cela n’aurait pas plus de sens pour lui que cela ne l’avait à ce moment-là. En pensant logiquement, n’importe qui devrait être capable de se déplacer d’une certaine manière, de balancer l’épée, puis de passer au mouvement suivant. Pourtant, il n’était tout simplement pas possible de le faire comme Magnin. Il le savait aussi bien qu’il connaissait son propre nom.

La magie, cependant, la magie était facile.

« Allez, enfant, » appela Beory, sautant au sol avec un petit sourire. « Laissons ce bouffon balancer son bâton et allons travailler sur quelque chose de sérieux. »

« Bâton ?! » rugit Magnin, feignant l’indignation. « Comment oses-tu, femme ? »

Il se tourna vers Tyron.

« Je vais poursuivre ta mère autour du village pendant une heure. Les leçons de magie sont reportées jusqu’à plus tard dans l’après-midi. »

Il était difficile de ne pas sourire alors qu’avec un puissant rugissement, Magnin chargeait, épée à la main, après Beory tandis qu’elle riait et s’envolait, portée par le vent comme une fée.

Que pouvait-il faire d’autre que de hausser les épaules, de ramasser son épée et de retourner à la maison vide en attendant que ses parents rentrent. C’est ce qu’il faisait toujours.

Tyron se réveilla en sursaut, alerté dans son lit. Pendant un moment terrifiant, il n’était pas sûr de l’endroit où il se trouvait, pas sûr de qui il était. Le rêve avait été si vivant qu’il avait l’impression que, s’il tendait la main, il pourrait encore atteindre son père, encore l’appeler de sa voix.

Puis le moment était passé, et la réalité se réaffirma autour de lui. Tyron prit une respiration tremblante alors qu’il sentait les vérités froides se réaffirmer.

Son père était mort. Sa mère était morte.

Les personnes responsables étaient toujours en vie.

Et tout à coup, la colère revint en rugissant. Non, pas de la colère, une rage omniprésente. Elle brûlait si intensément dans sa poitrine qu’il avait du mal à respirer, avait du mal à penser. Une conflagration si dévorante qu’elle embraserait sa chair et réduirait ses os en cendres.

La vue de son père, un poignard dans le cœur, regardant si tendrement le cadavre de sa mère se grava à nouveau dans sa rétine.

Quand la colère passa enfin, Tyron se retrouva trempé de sueur et tremblant. Il avait l’impression qu’il y avait un vide creux dans sa poitrine là où son cœur avait été, comme si ses émotions avaient été brûlées hors de lui.

Lentement, il prit une profonde inspiration, puis une autre. Peu à peu, ses tremblements cessèrent, et la sueur sur son corps sécha. Il leva une main pour repousser les cheveux de ses yeux et ressentit une douleur fulgurante dans sa tête. Il avait besoin d’eau, très probablement. Quand avait-il bu quelque chose pour la dernière fois ?

Ce rêve avait semblé si réel. Un souvenir qu’il n’avait pas rappelé depuis longtemps. Magnin avait été si désespéré d’apprendre à Tyron l’épée à la fin, espérant que son fils s’intéresserait un peu à la lame. Finalement, il avait réussi à obtenir la compétence en escrime, et son père avait agi comme s’il avait gagné un tournoi prestigieux.

Ils avaient festoyé à l’auberge de l’oncle Worthy, le visage de son père était rempli de fierté et il avait vanté sans cesse le « talent incroyable de son fils ».

Peut-être que le souvenir aurait dû lui apporter un sourire, mais au lieu de cela, il ne ressentait que du froid. Le goût de cette fête s’était transformé en cendres dans sa bouche, et tout ce qui restait était l’irrésistible envie de faire tomber ceux qui étaient responsables de la création de ce monde, de cet endroit sans valeur qui n’avait pas Magnin et Beory en lui.

Lorsqu’il se sentit de nouveau lui-même, Tyron sortit du lit et commença à se préparer pour la journée. Il mangea un repas simple et but à sa soif de l’eau dans la cruche de sa chambre avant de se laver. Après s’être frotté de la tête aux pieds, il s’habilla de vêtements confortables avec une robe bien faite par-dessus.

Il faudrait un certain temps avant qu’il ne dorme à nouveau, alors il était déterminé à prendre soin de lui tant qu’il le pouvait.

En descendant les escaliers, il trouva Flynn et Cerry également en train de se préparer pour la journée. Le soleil était à peine en train de se lever au-dessus de l’horizon, donc il était sûr qu’ils pouvaient être dehors ensemble, et les deux profitaient souvent de ce moment.

« Bonjour, » appela Tyron en atteignant le rez-de-chaussée.

Tous deux sursautèrent dans leurs sièges avant de se détendre à nouveau.

« Désolé, Maître Alms–Steelarm. Vous m’avez fait peur, » dit Flynn, plaçant une main sur sa poitrine pour apaiser son cœur qui battait la chamade.

Cerry sourit, mais ses yeux étaient toujours troublés lorsqu’ils le regardaient maintenant. L’innocente et confiante jeune femme qu’il avait connue avant son Éveil avait disparu. Elle était beaucoup comme lui, à cet égard. Le Tyron qui avait existé avant ce moment n’était pas la même personne que celui qui avait continué après. Ils avaient des rêves différents, des attentes différentes, des futurs différents. Ils ne pensaient pas de la même manière, ne valorisaient pas les mêmes choses.

C’était comme une petite mort, suivie d’une légère renaissance. Cerry aussi, n’était plus la personne qu’elle avait été auparavant. Pourtant, du moins dans son cas, elle était capable d’apporter quelque chose avec elle dans cette nouvelle vie.

« Quand comptez-vous vous marier tous les deux ? » demanda Tyron sans détour en se dirigeant vers le comptoir.

Le coffre-fort était toujours en place, et il s’agenouilla pour dessiner le motif qui ouvrirait la porte. Derrière lui, Cerry et Flynn s’étouffèrent avec leur petit-déjeuner avant de balbutier des demi-réponses et des protestations.

« Je suppose que ce serait difficile en ce moment, » réfléchit Tyron en jouant avec le coffre-fort. Quel était le symbole déjà ? Ah, oui. Avec un léger clic, le verrou s’ouvrit et il tira sur la porte en métal, récupérant quelques pièces avant de la refermer. Il était toujours judicieux de porter une réserve de monnaie en faisant ses affaires ; cela devrait être plus que suffisant pour une semaine ou deux.

Il se retourna pour voir Cerry et Flynn assis, le visage rouge à la table.

« Que vous est-il arrivé ? » demanda-t-il, fronçant les sourcils. « Il est un peu tard pour commencer à penser au mariage maintenant. Cela a sûrement été évoqué auparavant. »

« Bien sûr que ça l’a été ! » s’exclama Cerry, son visage devenant d’un rouge encore plus profond. « Mais les choses ne sont pas sûres en ce moment. Comment pourrions-nous même nous marier, je ne peux pas montrer mon visage en public. » Au moment où elle termina son éclat, sa voix avait presque disparu, et Flynn tendit la main à travers la table pour saisir la sienne.

« Il suffit de faire appel à un prêtre des Trois pour le faire. Je peux en amener un ici si vous voulez, » suggéra Tyron en haussant les épaules.

« Ce ne serait pas convenable, » dit Flynn, puis cligna des yeux en réalisant l’hypocrisie de la déclaration. « Je veux dire… » il continua obstinément, « … je veux dire qu’il vaudrait mieux attendre que la famille de Cerry puisse assister. Je ne veux pas qu’elle ait un mariage secret, comme si elle avait quelque chose à cacher. »

C’était un bon sentiment, et honorable, à sa manière. Tyron aurait laissé passer, mais son esprit revint au rêve qu’il avait eu la nuit précédente.

« Cela peut sembler étrange venant de moi, mais ne prenez pas le temps pour acquis. Vous avez raison, les choses sont dangereuses en ce moment. Incertaines. L’un ou l’autre de vous pourrait mourir demain, et la chance de se marier sera perdue pour toujours. Je sais… ce n’est pas exactement une pensée joyeuse, mais vous ne devriez pas supposer que vous aurez une chance plus tard. »

Le jeune couple tourna son regard vers lui, Flynn ayant l’air pensif, Cerry triste.

« Je vais au travail. Vous savez où me trouver si vous avez besoin de moi. »

Il leur fit un signe de tête distrait avant d’entrer dans la pièce arrière et d’ouvrir l’escalier souterrain. Assez vite, l’interaction avec les deux jeunes gens avait complètement quitté ses pensées. Son monde se réduisit aux listes, aux expériences, aux feuilles de papier avec des pensées à moitié formées et des formes de sorts à moitié construites.

Cela ne prendrait pas longtemps maintenant. Il devait juste continuer à pousser, continuer à pousser, continuer à pousser. Plus de restes attendaient son attention. Ses constructions avaient besoin de travail. Les réparations sur les serviteurs existants étaient longtemps en retard. Des os à traiter. Le travail d’enchantement pour les Slayers d’or devait être terminé. De nouvelles méthodes portées à son attention par les Façonneurs de Cadavres devaient être testées. Une quantité infinie de Forgement d’Os devait être faite, épées, boucliers, flèches, pour approvisionner sa horde grandissante.

Un tourbillon d’activité entourait Tyron, des centaines de pièces en mouvement le tirant dans mille directions différentes, pourtant il était assis au milieu de tout cela, glacé et concentré. Avec précision, il passait d’une tâche à l’autre, réalisant plus de travaux de sorts qu’il ne semblait possible. Des serviteurs étaient levés. Des os étaient moulés et formés. Des expériences menées, des résultats notés, et des tests réinitialisés. Des réseaux étaient examinés, évalués, modifiés ou rejetés. Les constructions continuaient à prendre forme, pièce par pièce. Tyron travaillait sans relâche, bien au-delà du point où l’épuisement s’était installé, bien au-delà du point où sa tête battait et sa gorge était rauque et sèche.

S’il faisait une pause, même une seconde, le rêve remonterait dans ses pensées, et la douleur viendrait avec, alors il ne le permettait pas. Il travaillait et travaillait jusqu’à ce que ses yeux brûlent rouge et que sa vision vacille, jusqu’à ce que ses mains lui fassent mal et que son estomac hurle.

Combien de temps avait-il été à cela cette fois ? C’était difficile à dire.

Sûrement cela n’avait pas déjà été une semaine. Cela ne pouvait pas l’être, il avait des commandes à honorer… quelqu’un lui aurait dit.

Quand il atteignit ce point, il savait qu’il était temps d’abandonner. Pousser au-delà de ce point ne serait pas productif. Il laissa le pliant tomber de ses mains tremblantes sur la table et leva ses mains sales pour se frotter les yeux. Même cligner des yeux faisait mal.

La marche jusqu’aux escaliers n’avait jamais semblé aussi longue, ou aussi difficile. Lorsqu’il atteignit le rez-de-chaussée et cacha l’entrée de l’étude, il tituba dans l’obscurité jusqu’à se tenir à la base du deuxième vol d’escaliers, et faillit abandonner sur place.

D’une manière ou d’une autre, il se força à monter, la tête déjà flottant dans une brume de demi-sommeil. Bien qu’il ne se souvienne pas de quand il se réveillerait, il prit le temps de se laver, de manger et de boire. Quelqu’un avait rechargé l’eau dans sa chambre et avait disposé un plateau de nourriture conservée. Cerry… probablement.

Lorsqu’il eut terminé, et qu’il ne pouvait plus se tenir debout, Tyron tomba face première dans le lit. Il s’endormit avant que sa tête ne touche l’oreiller, sa dernière pensée résonnant encore dans sa tête.

S’il vous plaît, supplia-t-il, s’il vous plaît ne me laissez pas rêver.