Chapitre 233

Une épaisse aura de Magie de la Mort imprégnait l’Ossuaire alors que Tyron poursuivait son travail. Des mots de pouvoir coulaient de ses lèvres et ses mains tissaient les sigils arcaniques nécessaires pour donner forme à la magie, chacun étant un composant essentiel de la structure complexe qu’il tentait de construire.

D’un côté de l’Ossuaire, des niches remplies d’os se débattaient avec énergie alors qu’elles reflétaient le rituel qu’il lançait sur les os reposant sur l’autel. Le pouvoir coulait de Tyron, du réservoir caché en lui-même, et dans les restes devant lui alors qu’il poursuivait le rituel. Cela continua encore et encore, son attention ne faiblissant pas d’un iota, jusqu’à ce qu’enfin ce soit fait.

Faiblement au début, puis avec une force croissante, Tyron observa la lumière violette dans les yeux du crâne s’illuminer. Le rituel avait réussi ; un nouveau minion squelettique avait été complété.

Mais pas juste un. Des niches le long du mur de l’Ossuaire, une vingtaine d’autres squelettes se levèrent, tous créés selon le même standard exigeant que le minion d’ancrage devant lui.

Prenant une respiration, Tyron recula de l’autel et se tourna vers la table qu’il gardait dans ce sanctuaire. Sur la surface rugueuse en bois se trouvait une grande tasse remplie d’eau et une petite assiette de fromage et de viande séchée. Il avait travaillé pendant des heures, et avoir quelque chose pour apaiser sa gorge après un rituel particulièrement exigeant s’était avéré être une bénédiction.

Se sentant un peu mieux, il se tourna et ordonna à ses derniers minions de s’assembler devant lui. Fraîchement fabriqués, le lien qui les liait à lui était clair et fluide, un chemin de cristal et de fil diaphane comparé à ce qu’il avait l’habitude de faire. Utilisant son verre enchanté, il examina chaque centimètre de chaque minion, s’assurant qu’ils répondaient à ses normes exigeantes.

Aucune erreur n’était attendue, mais Tyron ne se sentirait pas satisfait à moins de s’assurer qu’ils étaient parfaits. Eh bien, aussi parfaits qu’il pouvait les rendre. Pour tous les progrès qu’il avait réalisés et toutes les leçons qu’il avait apprises, il savait qu’il restait encore beaucoup d’améliorations à apporter à ce processus.

Où cela pourrait-il être, il ne pouvait pas le dire. Il avait incorporé tout ce qu’il savait sur la magie des conduits. En fait, compte tenu de son expertise particulière et des avantages concernant cette branche de la magie, il était convaincu que personne dans toute la province ne pouvait les faire mieux. Les os avaient été méticuleusement préparés, traités avec des agents coûteux pour nettoyer, sceller et durcir les restes. Chaque cadavre avait été étudié en profondeur pour mieux déterminer ses forces et ses faiblesses, sa conductivité avec la Magie de la Mort évaluée.

Avec leurs cadres proportionnés de manière similaire, ces vingt squelettes étaient tous adaptés au même but, et ils avaient été liés ensemble, partageant la magie que chacun générait avec le reste. Les enchantements qu’il avait liés à chacun, utilisant une série enchâssée dans son crâne, fonctionnaient parfaitement, rassemblant et stockant de l’énergie, la convertissant en magie alignée sur la mort.

Boucliers et épées équipés, ses minions avaient effectivement l’air féroce. Chacun serait un soldat capable dans sa légion grandissante.

« Sont-ils prêts à partir maintenant ? » une voix creuse appela depuis l’entrée.

Un léger froncement de sourcils apparut sur le visage de Tyron, mais il l’aplatit.

« Oui, ils le sont. Je vais les emmener dehors. »

Il dirigea les morts-vivants vers la porte de l’Ossuaire et les suivit alors qu’ils sortaient. En entrant dans son humble bureau sous la boutique, Tyron prit une profonde inspiration de l’air. Cela pouvait être de l’air stagnant et fétide, mais d’une manière ou d’une autre, c’était mieux que ce qu’il y avait dans l’Ossuaire lui-même. Cet endroit semblait empester la mort, même lorsqu’il n’y avait pas de restes présents.

« Où veux-tu que ceux-ci aillent ? »

La voix de Laurel était terne, plate et sans émotion, et le wight évitait soigneusement de regarder Tyron alors qu’il émergeait de l’Ossuaire.

Pourtant, elle réussit à l’irriter. Cela avait probablement été une erreur de la ramener, mais elle était au moins quelqu’un qu’il pouvait tolérer et avec qui interagir. Au moins, il lui faisait confiance pour le poste de l’un de ses wights. Elle ferait n’importe quoi pour éviter de retourner à la monotonie silencieuse d’être un revenant. Pire encore, il avait menacé de la transformer en fantôme, sans même une forme physique pour interagir avec le monde.

« Quand le prochain groupe sera prêt, tu pourras les emmener tous à Filetta. Elle sait quoi en faire. »

Il y eut un moment de silence avant que Laurel ne parle à nouveau.

« Y a-t-il une raison pour laquelle je ne reçois pas les détails du déploiement des morts-vivants ? » demanda-t-elle doucement.

Ses mots ne firent qu’attiser la colère de Tyron, qu’il s’efforça de réprimer. Yor avait presque confirmé que sa colère était le résultat des manipulations de la Cour, et il faisait de son mieux pour ne pas laisser cela influencer ses décisions. Même si Laurel était particulièrement digne de son ire, il ne devait pas laisser ses émotions prendre le contrôle de ses pensées.

« Parce qu’il n’est pas nécessaire que tu le saches à ce stade, » répondit-il, son ton sec. « Tu agis comme intermédiaire entre moi et les autres wights. Quand j’aurai quelque chose d’autre à te faire faire, je te le dirai. »

« Je n’aime pas me sentir sans but, » déclara-t-elle dans cette même voix morte.

« Ton but est ce que je dis que c’est, » grogna-t-il, avant de réussir à se reprendre. « Je ne suis pas intéressé par tes plaintes, » dit-il enfin. « Au moment où tu souhaites retourner à un spectre sans forme ni fonction, fais-le moi savoir. D’ici là, suis les ordres. »

La forme de Laurel en tant que wight avait changé de manière significative depuis qu’elle était un revenant. Non seulement elle possédait maintenant la chair spirituelle qui abritait son âme, mais son armure et son armement avaient été considérablement améliorés. Avec son arc en os noir moulé, sa corde formée de magie de la mort tissée, elle avait effectivement l’air redoutable.

Sa Classe avait changé lors de son réveil en tant que wight. Elle était maintenant une Ranger Mort-vivant, ses capacités infusées de magie de la mort et mettant davantage l’accent sur l’ombre et les malédictions. Jusqu’à présent, elle avait été loyale, faisant ce qu’on lui disait, mais le ressentiment que Tyron ressentait envers elle ne disparaîtrait jamais. Heureusement pour Laurel, elle avait prouvé qu’elle était utile, compétente même, et il avait désespérément besoin que ses wights performent, maintenant plus que jamais.

Pour quelqu’un qui avait désiré la liberté presque autant que ses parents, être un minion mort-vivant devait être insupportable pour Laurel, mais Tyron s’en moquait. En vérité, aucun de ses wights n’était ravi d’être devenu les généraux de sa légion grandissante, mais tel était leur destin.

« Tu as un invité qui t’attend, » dit Laurel. « Je crois qu’un des Vampires est venu. »

Fantastique, quelqu’un d’autre avec qui il devait travailler et qu’il ne pouvait pas supporter d’être autour.

« Est-ce Yor ou Valk ? »

« Techniquement aucun des deux. C’est un rat. »

Valk, alors.

« Très bien. Peux-tu amener le rongeur, puis emmener ces squelettes là où ils doivent aller ? »

La fatigue piquait Tyron, mais peu importe combien son corps protestait, son esprit refusait d’écouter. Les choses évoluaient trop rapidement en ce moment, et le travail à accomplir était sans fin. Il y aurait un temps pour dormir, mais pas encore. Pas tout de suite.

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Quelques instants plus tard, Laurel revint, un grand rat formé de chair tenu dans une paume fantomatique. Après avoir déposé la créature sur la table, elle se tourna et partit, emportant les squelettes avec elle.

« Qu’est-ce que c’est, Valk ? » demanda Tyron, en donnant un coup de doigt sur le nez du rat. « Encore des plaintes ? »

« J’ai hâte de te trancher la gorge. Ton âme sera si douce alors qu’elle glissera dans ma gorge. »

Même à travers le rongeur, Tyron pouvait entendre la rage bouillonner à l’intérieur de l’undead. Valk semblait lutter pour être aussi froid et insensible que Yor ; la colère bouillonnait toujours sous la surface, tout comme chez Tyron lui-même.

« Oui, les menaces, toujours les menaces. Je suis occupé, Valk, que veux-tu ? »

Il y eut un moment de silence, sans doute alors que le vampire luttait pour maintenir son calme afin d’éviter de crier quelque chose de vraiment regrettable à travers sa marionnette. Tant que les vampires avaient encore peur pour leur sécurité, ils se plieraient, mais cela ne signifiait pas qu’ils ne poussaient pas les limites.

Yor et Valk avaient rapidement appris qu’il y avait des conséquences à pousser les limites. Après qu’il ait laissé plusieurs miettes de pain menant vers leurs repaires respectifs, les deux covens avaient cédé, et vivaient maintenant sous un niveau de surveillance encore plus grand qu’auparavant.

« On m’a dit qu’il y avait des problèmes au crématorium. Trop de Magie de la Mort s’accumule dans les tunnels sous le bâtiment. Si cela continue, ton opération va se faire foutrement démasquer, c’est sûr. »

Ce n’était pas ce que Tyron voulait entendre.

« J’ai travaillé moi-même sur les enchantements là-bas. Toute Magie de la Mort devrait se dissiper passivement. »

« Je ne suis que le foutu messager, » grogna Valk. « Message délivré, alors dégage. »

Cela dit, le rat se tourna et sauta de la table avant de se faufiler dans l’obscurité. Le Nécromancien joignit ses mains et réfléchit à ce qui avait pu mal tourner. Les vampires sabotaient-ils ses efforts ? Sûrement qu’ils ne seraient pas si fous. Exposer sa petite opération de récolte d’os ne ferait qu’augmenter leur propre danger.

Il devait y avoir autre chose… mais quoi ?

Il devrait aller inspecter les tunnels lui-même, ce qui pourrait l’exposer à une embuscade dans les égouts. Le tuer discrètement et efficacement était toujours une bonne façon de sortir du piège pour les vampires, même si Tyron mettait en place des mesures pour les exposer s’il mourait.

Frustré par le temps perdu que cela coûterait, il utilisa son esprit pour tirer sur l’un des centaines de fils qui le reliaient à ses sbires. Il faudrait du temps pour qu’ils arrivent, alors il s’occupa avec quelques nécessités. Il se lava, changea de vêtements, mangea et but avant de se livrer à quelques soins de routine.

Estimant qu’il avait fait plus que suffisamment, il retourna dans l’étude et attendit impatiemment l’arrivée de Filetta.

« Quoi ? » exigea-t-elle, émergeant de l’entrée des égouts.

« J’ai besoin d’une escorte. Nous allons dans les tunnels sous le crématorium. »

« Vraiment… Si je savais que j’allais passer mon existence à ramper à travers les égouts encore plus que je ne l’ai fait avant de mourir… »

« Tu aurais quoi, Filetta ? »

« Me plaindre davantage, je suppose. »

C’était étrange d’entendre de tels commentaires désinvoltes venant d’un être clairement mort-vivant. Tout comme Laurel, Filetta avait l’air dangereuse, son armure noire moulée et son casque protégeant la chair spirituelle à l’intérieur. À ses hanches se trouvaient deux couteaux noirs, chacun aussi long qu’un avant-bras. Ce qui était intéressant, cependant, c’était que Tyron avait l’impression d’avoir détecté une… atrophie de son caractère, pour trouver un meilleur terme. Tout comme Laurel devenait un peu plus rigide et sans émotion au fil du temps, Filetta aussi.

Y avait-il quelque chose à propos d’être un wight en particulier qui affaiblissait la personnalité ou les émotions de quelqu’un au fil du temps ? C’était une pensée intéressante, mais pas une à laquelle il avait le temps de s’attarder.

« Allons-y, » dit-il, en tirant une cape autour de ses épaules.

C’était un long voyage, de Shadetown à l’extérieur des murs au crématorium temporaire que Tyron avait établi du côté nord de la ville. Il est probable que les fonctionnaires qui s’occupaient de l’administration de Kenmor et de son réseau d’égouts ne réalisent même pas que le réseau à l’intérieur des murs avait été étendu au quartier du marché de Shadetown à un moment de l’histoire.

Le chemin était labyrinthique, et plusieurs sections des égouts s’étaient effondrées, nécessitant des centaines d’heures de travail par des squelettes infatigables pour dégager un passage. Maintenant, il y avait une connexion dégagée de l’extérieur du mur de la ville à l’intérieur, mais ce n’était pas exactement ce que Tyron décrirait comme un voyage fluide.

Des patrouilles de Marshals et d’autres fonctionnaires entraient dans les égouts, en fait, avec une régularité croissante depuis le début de la purge. Les éviter était primordial, il était donc nécessaire d’être prudent à tout moment. Les tunnels sous Kenmor étaient tellement mieux entretenus que ceux sous Shadetown, ce qui signifiait également des voyages fréquents de travailleurs. Trop de bruit risquait d’attirer l’attention des rues au-dessus, et Tyron ne pouvait jamais exclure qu’il serait attaqué par ses alliés réticents en se déplaçant dans l’obscurité.

Dans l’ensemble, cela rendait le voyage inconfortable.

Il fallut trois heures pour y arriver finalement, et au moment où ils arrivèrent, Tyron regrettait de ne pas avoir pris la surface et un carrosse. Il était déterminé à ne pas montrer son visage autour du crématorium, même sous ses divers déguisements, pour éviter de risquer une exposition, mais le trajet depuis Almsfield Enchantments était infernal.

Les entrepôts qu’il avait loués avaient leur propre canal d’égout, un étroit chemin qui se détachait du tunnel principal sur environ trente mètres. C’était la raison même pour laquelle il avait choisi ces entrepôts en premier lieu. Étendre l’égout en creusant une chambre souterraine sans que la ville ne s’en rende compte avait été le véritable défi. Il n’avait épargné aucune dépense pour s’assurer qu’aucun indice de vibration ou d’odeur de construction ne serait trouvé.

Le résultat était une chambre relativement exiguë de dix par dix mètres dans laquelle le « travail » était effectué.

En résumé, c’était une maison de cadavres où les corps étaient amenés des entrepôts au-dessus, dépouillés de leur chair et leurs os retirés. La viande et le jus du cadavre, pour le dire crûment, étaient renvoyés à la surface et alimentés dans le four, avec une poignée d’os d’animaux.

Comme d’habitude, la salle de boucherie était une vue horrible. Si ses trois étudiants devaient être témoins d’une telle chose, ils vomiraient sans aucun doute leurs tripes pendant une semaine entière, mais Tyron ne cligna à peine des yeux. Quatre de ses employés de préparation de cadavres étaient présents, travaillant dur, leurs couteaux scintillant dans la chambre bien éclairée. Ce étaient des individus nouvellement Éveillés que les Prêtres et Prêtresses des Trois avaient retrouvés pour lui. Chacun avait une classe de préparation de cadavres et était un participant volontaire à la rébellion.

Son contremaître était également là, un Prêtre de la Décomposition, qui se tenait à tordre ses mains alors qu’il transpirait nerveusement.

« Maître Steelarm, je suis si heureux que vous soyez ici, » dit-il.

« Prêtre Inoss. Qu’est-ce que j’ai entendu dire à propos de l’accumulation de Magie de la Mort ? Une telle chose ne devrait pas être possible. »

« Eh bien… comme vous pouvez le voir… » le Prêtre fit un geste quelque peu faible derrière lui, pas tout à fait prêt à se tourner et à faire face à la scène macabre. « Nous sommes… en train de traiter plus… d’individus… que nous ne l’avions prévu. Je crois que les mesures que vous avez mises en place ne sont peut-être pas à la hauteur de la tâche. »

Tyron prit un moment pour retirer son verre enchanté de sa robe et regarder autour de la pièce. En effet, c’était léger, mais il y avait une accumulation de Magie de la Mort. Il serait extrêmement difficile de la détecter en ce moment, même de près, mais avec le temps, même juste quelques jours, il deviendrait significativement plus facile de la sentir.

« Vous m’avez demandé de vous faire savoir dès que quelque chose était trouvé… » dit le Prêtre, toujours visiblement anxieux.

Comment cet homme avait vécu en hérétique juste sous le nez de l’Église était un mystère pour le Nécromancien. Il semblait piégé dans un état d’anxiété presque constant. C’était la dernière chose qu’il aurait attendue d’un adepte de la Décomposition, le plus équanime des Trois.

« Je vais devoir travailler sur les réseaux intégrés dans les murs, » dit Tyron, calculant alors qu’il scannait les pièces du regard. Ce n’était pas si difficile, mais cela devait être parfait. Faire une cage n’était pas difficile ; en faire une dont pas même un soupçon d’air ne pourrait s’échapper était plus difficile.

Cela allait prendre toute une journée. Un temps qu’il ne pouvait pas se permettre de perdre.

« Il n’y a pas d’autre choix, » dit-il, surtout pour lui-même. « Je vais retourner à l’atelier et commencer à préparer après avoir pris quelques mesures. Je serai de retour ici dans… » il réfléchit un moment, « … douze heures. »

« C’est un peu juste… n’est-ce pas ? » s’inquiéta Inos.

« Je ne peux pas me permettre d’erreurs. Se précipiter dans le travail ne fera qu’entraîner plus de problèmes par la suite. En attendant, » il atteignit son manteau et en sortit plusieurs petits dispositifs, chacun avec un noyau solide intégré au milieu. « Utilisez ces amortisseurs. Ils devraient absorber la magie ambiante, mais ils ne pourront pas la traiter. S’ils en prennent trop, ils agiront comme un phare pour les mages, ce qui n’est pas ce que nous voulons. Placez-en un dans la pièce et changez-les toutes les deux heures. Rangez-les dans les égouts à au moins trente mètres de distance, vous comprenez ? »

« Je comprends. »

Tyron remit les petits dispositifs au Prêtre et se retourna sans un mot de plus.

Il y avait du travail à faire.