Chapitre 230
« Il bouge trop vite, » siffla une voix dans l’obscurité. « Le mortel a été possédé par la folie. Aucun risque n’est trop grand pour lui et il nous met en danger à chaque tournant. Tu dois le maîtriser. »
« Le maîtriser ? Tu penses qu’il m’écoute ? » répondit une autre voix, non moins vexée. « Après que j’ai satisfait la demande de la Maîtresse et que je l’ai amené à elle, il n’a pas fait confiance à un seul mot de ce que j’avais à dire ! »
« Tu dois essayer, espèce de gelée ! Il va tous nous faire empaler au soleil, si nous avons de la chance. »
« Il pourrait le faire de toute façon. Si nous échouons dans notre travail, il peut réduire nos deux covens en cendres en quelques heures. »
« Sont-ils vraiment si capables ? » se moqua la première voix. « Quelle force pourraient-ils avoir, les chiens de cette ville ? Nous pourrions leur trancher la gorge s’ils venaient pour nous. »
« Ne les sous-estime pas, » avertit la deuxième voix, le ton froid et sévère, « ils sont plus forts que tu ne le penses. Nous pourrions en tuer des dizaines, c’est sûr, mais il y en a des centaines, peut-être des milliers. Et même si nous survivions à cela, ce que nous ne ferions pas, d’autres viendraient, la véritable force de cet empire, sautant par-dessus la frontière de la province centrale, et ils nous chasseraient sans relâche. »
Valk et Yor, les deux leaders de covens de vampires rivaux, se tenaient dans l’égout humide sous Veil Street. Cette dernière frissonna de dégoût alors que de l’eau fétide tombait d’en haut sur son manteau de zibeline noir comme minuit.
« Est-il vraiment nécessaire que tu te terrent dans ces égouts misérables ? » s’emporta-t-elle. « Ton coven est déjà exposé. Le moins que vous pourriez faire, vous les chiens, c’est de trouver un chenil au-dessus du sol. »
Valk montra ses crocs dans un sourire édenté, qui ne parvint pas à masquer la colère et le mépris brûlant dans ses yeux.
« Tout en sentant la merde, » renifla Yor.
« Tu veux vraiment te disputer à propos de ces conneries de Cour, maintenant ? » grogna Valk. « Cette petite réunion était ton idée ! »
Yor se maîtrisa avec difficulté. Des millénaires de trahisons et de rivalités imbibées de sang existaient entre chaque faction de la cour. Chaque membre était endoctriné dans le conflit sans fin dès son adhésion, Valk et Yor n’étaient pas une exception. Ils avaient croisé le fer plus d’une fois au fil des longues décennies. Être si proche du vampire suffisait à lui faire démanger les crocs.
Une froide indifférence s’empara de son visage et elle se força à mettre de côté ses rancunes.
« Nous ne voulons pas que cette situation continue, n’est-ce pas ? »
« Bien sûr, » renâcla Valk. « Tu penses que j’apprécie d’être sous le pouce d’un sac de sang fou ? Je ne l’ai guère vu manger ou dormir. Je soupçonnerais qu’il est déjà un lich s’il ne sentait pas le sang. Pendant ce temps, il nous fait travailler comme des serviteurs. Je déteste chaque partie de ce putain de désordre. »
« Es-tu en position de contacter la Cour ? »
Un lourd silence tomba entre les deux alors que Valk regardait l’autre vampire avec un intense dégoût.
« Essaies-tu de faire peser le risque sur mon coven ? Tu penses que je vais juste hocher la tête et être d’accord ? Es-tu complètement folle ? »
« Je ne fais que poser la question, » siffla Yor. « Je sais que c’est un risque, c’est la seule raison pour laquelle je ne l’ai pas déjà fait. Tout ce que je demande, c’est si tu es en meilleure position pour effectuer le rituel que nous. »
« Oh, tu adorerais ça, » grogna Valk. « Tu penses que tu peux battre des cils sculptés à mon intention et je vais sauter pour faire ta volonté comme un mortel sale ? Qui penses-tu avoir façonné cette chair qui est la tienne ? Ça n’a aucun effet sur notre espèce ! »
Yor ferma les yeux en se frottant le point entre les yeux. Les vampires ne souffraient pas de maux mortels comme les maux de tête, mais certaines habitudes prenaient des siècles à disparaître.
« J’aurais dû savoir que ce serait une perte de temps, » soupira-t-elle.
« Oui, » acquiesça Valk, « tu aurais dû. »
La seule façon pour l’un ou l’autre d’eux d’être libre de Tyron était de le tuer, mais ils ne pouvaient pas. Les deux factions étaient encore intéressées à recruter le mage fou. La Maîtresse de Yor s’y était intéressée depuis longtemps et ne permettrait probablement pas à Yor de le tuer. Le Maître de Valk était très certainement intéressé à voler un talent qu’une autre faction avait montré de l’intérêt, mais était plus susceptible de permettre sa mort.
Une mort propre et silencieuse pour le Nécromancien permettrait aux deux covens d’échapper à la détection et de traverser le reste de la purge en relative sécurité. Cependant… entrer en contact avec la Cour était risqué, très risqué. Avec la sécurité accrue et l’air de paranoïa régnant dans la ville, toute ingérence avec le tissage dimensionnel pourrait être détectée, et instantanément signifier la perte pour les vampires.
Bien sûr, aucun d’eux n’était prêt à prendre le risque, préférant que l’autre coven fasse l’essai.
« Peu importe qui effectue le rituel, tu sais, » une troisième voix résonna dans le tunnel, et les deux vampires se retournèrent, griffes sorties et crocs étendus.
De l’obscurité, deux yeux violets les observaient depuis les orbites creuses d’un crâne. Même dans la faible lumière, les deux morts-vivants pouvaient voir le nouvel arrivant parfaitement bien.
« Wight, » cracha Valk, « que fais-tu ici ? »
Son ton était agressif, mais Yor pouvait lire les émotions sous-jacentes de son camarade nocturne. Il était agité, et pour dire la vérité, elle l’était aussi. Comment Tyron avait-il su ?
« Si l’un de vous effectue le rituel et se fait attraper, nous mourrons tous. La ville sera déchirée jusqu’à ce qu’ils vous trouvent tous, sangsues. »
Le wight avança, révélant une armure plus légère, avec un poignard en os noir comme minuit à chaque hanche. Le mort-vivant squelettique leva une main et claqua des doigts. À ce signal totalement inutile, plus d’une douzaine de morts-vivants surgirent des égouts, leurs yeux violets flamboyant dans l’obscurité.
« Vous pensez que vous pouvez vous rencontrer ici et qu’il ne le saura pas ? » se moqua le wight. « Combien de siècles avez-vous vécu ? Ce niveau d’intrigue est presque… enfantin. »
« Que dirais-je de te déchirer avec mes mains nues et de boire ton âme ? » grogna Valk, les yeux brûlant d’un rouge profond alors qu’il puisait dans le sang. « Est-ce que ton maître va vraiment jeter sa revanche pour toi ? Je ne pense pas. »
« Découvrons-le, » répondit le wight, écartant les bras. « Viens et prends-moi. Je suis délicieux. »
La tension pesait lourd dans l’air, et Yor espérait silencieusement que Valk se lance. Ce serait précieux d’apprendre jusqu’où ils pouvaient pousser Tyron, et ce serait à son avantage si c’était l’autre vampire qui prenait le risque.
Valk sembla le sentir et hésita.
Un rire froid et sans humour résonna du wight. Quand elle parla, sa voix étrange, qui semblait venir de l’autre côté du voile, résonna dans le tunnel étroit de l’égout.
« Quelque chose d’intéressant que j’ai remarqué à propos de votre espèce, c’est à quel point vous êtes timides. Quand vous avez l’éternité à vivre, risquer votre vie prend beaucoup plus de poids, je suppose. »
D’un geste de la main, les squelettes se tirèrent des égouts et montèrent sur le chemin de pierre de chaque côté du canal.
« C’est pourquoi Tyron a pu vous contrôler si facilement. Il a menacé la seule chose sur laquelle vous ne ferez jamais de compromis : vos vies sans fin. Et vous ne pouvez pas vraiment le menacer en retour parce que, dans son esprit, il est déjà mort. Il se fiche éperdument de sa vie. La seule chose qui l’importe, c’est sa vengeance, et si vous mettez la plus petite éraflure dans ces plans, il vous réduira en cendres et dansera sur les cendres. Et vous le savez. »
« Quand je serai libre de son contrôle, vous souffrirez un tourment au-delà de votre imagination, esclave, » promit Valk. « Un esprit peut être maintenu dans une douleur perpétuelle pour l’éternité. Vos cris seront ma musique pendant mille ans. »
« J’attends cela avec impatience, » dit le wight. « Mais seulement quand vous serez libre de son contrôle, n’est-ce pas ? »
Avec ses morts-vivants inférieurs, le wight s’en alla dans l’obscurité du réseau d’égouts, mais pas sans laisser une dernière remarque.
« Qu’est-ce qui vous fait penser que vous serez un jour libre ? »
Tyron avait l’impression que son esprit était en feu. La faiblesse de sa chair était une pensée lointaine, un gémissement triste qu’il n’écoutait plus. Comment pourrait-il alors qu’il était si proche ?
La colère, la haine et la douleur qu’il avait essayé de réprimer si longtemps n’étaient plus retenues et formaient une conflagration enragée dans son cœur. Cela le poussait en avant, le nourrissait, alors qu’il poussait et poussait et poussait vers le jour où sa vengeance serait réalisée.
Les choses avaient avancé rapidement une fois qu’il avait sécurisé l’aide des vampires. Yor et sa capacité inégalée à manipuler les mortels étaient inestimables, ouvrant des portes et mettant Tyron en contact avec les personnes dont il avait besoin. Valk et son coven préféraient agir dans l’ombre, et leur maîtrise du réseau d’égouts et de la furtivité avait permis à Tyron d’amener sa horde de morts-vivants dans la ville.
À chaque pas qu’il faisait, sa vengeance se rapprochait, mais le risque devenait plus grand.
Il y avait une autre émotion puissante qui secouait chaque fibre de son être : la peur. Une erreur, un faux pas, et tout ce pour quoi il avait travaillé serait arraché de ses mains. La pensée du monde continuant d’exister avec les tueurs de sa famille impunis était intolérable. Inexcusable !
Cela ne pouvait pas être permis, cela ne pouvait tout simplement pas.
Dans son esprit, une terrible alchimie régnait, une fusion et un mélange d’émotions puissantes et déchaînées qui le laissaient vaciller comme une feuille à l’intérieur, mais aussi froide et implacable qu’un glacier à l’extérieur.
Un autre ensemble de squelettes était terminé. Les os étaient parfaitement préparés, le tissage de leurs nerfs spectrals achevé. Tout ce qui restait était de lancer le rituel qui les élèverait à la non-vie, mais Tyron choisit de ne pas le faire immédiatement.
Même s’il le faisait, le prochain ensemble de restes n’était pas prêt à entrer dans l’Ossuaire, donc il n’y avait pas d’urgence. Au lieu de cela, il ordonna aux morts-vivants qu’il gardait avec lui de ranger l’Autel et le reste de son espace de travail avant qu’il ne se tourne et sorte de l’espace de poche, retournant à son étude sous Almsfield Enchantments.
Le rat était là, comme il l’était toujours. Communiquer avec Valk était aussi simple que de parler au rongeur déformé, mais encore une fois, il choisit de ne pas le faire. Il avait poussé les vampires à fond, et ils avaient accompli beaucoup de choses pour lui en peu de temps, mais il devait être prudent. La tempête à l’intérieur l’incitait à pousser plus fort, à bouger plus vite, mais aujourd’hui, la tempérance était la victorieuse, et il retint sa main.
Il n’était pas encore prêt. Le moment n’était pas venu. Cela arrivait, cependant ; il pouvait presque le sentir dans l’air.
À l’étage, dans le magasin, il trouva son apprenti au travail, Cerry assise avec lui. Tous deux étaient abattus, apaisés, mais il ne manqua pas de remarquer la proximité entre eux. Malgré les choses terribles autour d’eux, ils trouvaient du réconfort l’un dans l’autre. C’était bien. Ils en auraient besoin.
« Comment s’est passé votre travail dans l’atelier, Cerry ? » demanda-t-il, sa voix rauque par manque d’usage.
« Oh, Maître Almsfield ! Je ne vous ai pas entendu entrer. »
Il se tourna et regarda à nouveau le sol du magasin vide. Il faisait nuit, et le magasin était fermé, de toute façon, ils n’avaient pas beaucoup de clients dans la rue. Presque tout le travail effectué était sur commande.
« Vous n’avez pas besoin de m’appeler Maître Almsfield, Cerry. Il n’y a personne ici. »
La jeune femme hésita longtemps.
« Maître Steelarm, alors, » dit-elle enfin.
Elle évita soigneusement de le regarder en parlant, et il soupira. Cerry était clairement terrifiée par lui, et cela depuis qu’il avait révélé la vérité sur lui-même. En fin de compte, peu importait qu’elle ait peur de lui, seul comptait qu’elle lui fasse confiance.
« Votre travail, Cerry. Comment cela s’est-il passé ? »
Elle cligna des yeux, sa main chercha celle de Flynn, et il la tenait doucement.
« C’était… ça s’est bien passé, je pense. Les esprits sont… » elle s’arrêta et prit une longue respiration tremblante, « … ils sont très en colère. Pas que je… pas que je puisse leur en vouloir… je suppose. »
Il y avait de nombreux esprits dans la ville, mais certains s’accrochaient à leurs restes, ce qui signifiait qu’ils apparaissaient lorsque les « travailleurs » de Tyron les collectaient à l’Église.
Pour en savoir plus sur sa Classe et gagner des niveaux, c’était le travail de Cerry d’apaiser les fantômes en colère. D’utiliser ses Compétences et de les aider à quitter ce royaume. Avec plus de niveaux viendraient plus de choix de capacités, et une image plus claire de ce que sa Classe était capable de faire.
« Euh, Maître… Steelarm, » intervint Flynn, sa voix calme et nerveuse. « Serait-il possible que Cerry reste ici demain ? Je sais… je sais qu’elle a dit qu’elle voulait entraîner sa Classe et aider les fantômes si elle le pouvait, mais je pense que cela a été… éprouvant pour ses nerfs. »
Tyron tourna ses yeux vers la jeune apprentie, qui se flétrit devant son regard comme une délicate fleur. Tyron voulut que la tempête dans son esprit ralentisse.
« C’est bien. Bien sûr que c’est bien. Si tu veux arrêter d’y aller, Cerry, dis juste le mot. Tu n’as pas à faire quoi que ce soit pour que je continue à te protéger ici. »
Il essaya de parler doucement, mais les mots sortirent de toute façon morts et froids.
Sans le regarder, elle hocha la tête dans la poitrine de Flynn.
« Merci, Maître… Steelarm. »
Déjà en train de repousser la discussion de ses pensées, Tyron se tourna et se mit à gravir les escaliers vers ses chambres.
Combien de temps s’était écoulé depuis qu’il avait mangé et dormi ? Il ne pouvait pas s’en souvenir. Quelques heures maintenant ne feraient pas de mal, mais ensuite il devrait retourner au travail. Il y avait juste tant à faire.
Et cette terrible alchimie… elle ne s’arrêtait jamais.