Chapitre 229
Brom Innson frissonna. Même ici, à l’intérieur des épais murs de pierre de Skyice Keep, le froid était perçant. Peu importe combien de couches il s’enroulait autour de lui, il semblait transpercer sa chair, enfonçant des éclats de froid indicible directement dans ses os.
« Par les dieux, je déteste cet endroit, » murmura-t-il pour lui-même.
Du moins, il avait l’intention de le garder pour lui.
« Arrête de te plaindre, vieux, » la jeune femme ardente devant lui fit la moue, ses yeux verts le transperçant aussi férocement que le temps. « Certains d’entre nous sont ici depuis plus de quelques jours, et nous parvenons à le supporter sans problème. »
Ne voulant pas être impoli, Brom baissa la tête pour montrer ses excuses et enroula un peu plus ses mains autour de sa tasse de thé fumante. Même pour le scout chevronné, classé or, il y avait quelque chose à propos de Skyice qui semblait briser ses défenses. Normalement, il se débrouillait bien dans le froid. Il avait passé de nombreuses nuits glaciales en surveillance, perché dans un arbre ou les genoux dans la boue, et il avait survécu.
C’était de la magie, bien sûr. La réponse était toujours la magie. Certaines personnes y étaient plus sensibles que d’autres. Les Warmbloods, les Slayers locaux les appelaient, ces gens qui semblaient tout simplement incapables de supporter le froid implacable de la montagne.
« Je ne veux manquer de respect à personne. C’est juste un peu déconcertant de se sentir ainsi après avoir été scout si longtemps. J’ai enduré des conditions terribles au-delà de plus d’une déchirure. C’est… étrange… d’être si vulnérable ici. »
Les yeux verts l’évaluèrent soigneusement alors que la jeune femme retournait ses mots plusieurs fois avant de ne trouver aucun défaut.
« C’est tout à fait bien, » dit-elle, prenant une longue gorgée de son thé.
De petits détails. Mais si l’on assemble suffisamment de petits détails, ils racontent une histoire. Chaque scout l’apprenait tôt ou tard, sinon il ne survivait pas longtemps. Après avoir quitté Cragwhistle, après avoir parlé au jeune Steelarm, il avait poursuivi son voyage vers le sud pour entrer en contact avec les Slayers stationnés ici, à Skyice.
C’était le Keep le plus éloigné de la capitale dans toute la province. Haut dans la montagne formée de manière anormale connue sous le nom de « la Lance », c’était aussi l’un des plus grands Keeps de la province, une garnison complète de Slayers stationnée ici en permanence.
Depuis son arrivée, les choses avaient été… lentes. Les Slayers avaient été secrets, peu disposés à parler beaucoup, malgré les lettres d’introduction qu’il avait apportées de Rurin et Timothy à Woodsedge.
On n’avait pas besoin d’être un Slayer classé or pour voir que quelque chose s’était passé dans le Keep. Les signes de tension étaient clairs à voir sur les visages et la posture de chacun qu’il avait vus, et cela n’avait pas été beaucoup de personnes. Ils le gardaient isolé, reclus dans un petit couloir avec quelques chambres vides, s’assurant qu’il ne voyait rien qu’ils ne voulaient pas qu’il voie.
Pour s’assurer qu’il ne s’échappait pas, il avait presque constamment de la compagnie. Grâce à ses sens aiguisés, il savait qu’ils gardaient un œil sur lui même la nuit. Ce niveau de prudence lui disait presque tout ce qu’il avait besoin de savoir, mais c’était tout pour rien s’ils ne lui faisaient pas confiance.
« Sera, as-tu eu des nouvelles sur le moment où je pourrais parler à la direction du Keep ? » demanda-t-il.
Il s’était soigneusement abstenu de dire « Magister » en parlant de la personne en charge. Lui et la femme ardente devant lui savaient qu’ils ne dirigeaient plus le spectacle, mais les Slayers de Skyice Keep étaient exceptionnellement prudents.
Sera posa sa tasse en terre rugueuse, le scrutant par-dessus la basse table qui se trouvait entre eux. Tous les meubles de Skyice étaient simples, presque grossiers. Principalement en pierre, puisque beaucoup de bois ne pouvait pas résister au froid, et tout était couvert de fourrure. Tapis en fourrure, couvertures en fourrure, doublure en fourrure sur les chaises, literie en fourrure et vêtements en fourrure. Des choses remarquables, aussi, la déchirure locale était la seule source. Les Slayers pouvaient bien gagner leur vie en vendant des fourrures. Cela rendait le fait de tuer les kin plus difficile, ce qui signifiait plus dangereux, puisque tuer les bêtes sans endommager la riche fourrure sombre était tout un défi.
« Cela ne devrait pas prendre trop de temps, » dit-elle avec hésitation.
Il avait entendu la même chose plusieurs fois auparavant.
« Je viens de Woodsedge, où nous avons renversé les Magisters et entré dans un état de rébellion ouverte. S’il y a un mouvement ici pour faire de même… »
Il maintenait la fiction polie que cela n’avait pas déjà eu lieu.
« … alors vous devez vous unir à nous le plus rapidement possible. »
Il resta patient alors qu’il exposait encore une fois l’évidence. Les scouts n’étaient rien d’autre que patients. S’asseoir dans un arbre pendant deux jours en attendant qu’un kin bouge une patte n’était rien pour lui.
Sera ouvrit la bouche, sans doute pour lui donner le même genre de réponse qu’il avait déjà entendue une demi-douzaine de fois, mais elle fut interrompue avant même de pouvoir commencer. La lourde porte s’ouvrit brusquement pour révéler un homme corpulent, vêtu de fourrure, avec une épaisse barbe et des yeux gris orageux.
Brom se leva lentement, les mains croisées, ne montrant aucun signe d’agression. Il avait bien entendu l’arrivant s’approcher, bien sûr. Ses mots précédents avaient été pour le bénéfice de cet homme plus que pour Sera, et à en juger par l’éclair d’irritation qui avait traversé son expression, elle le savait aussi.
« Brom Innson, n’est-ce pas ? » gronda le nouvel arrivant, bien qu’il ne s’avance pas pour tendre la main. « Je suis Darrious Hammerhand, mais la plupart des gens m’appellent Darry. Slayer classé argent. »
Brom inclina la tête sur le côté.
« Argent ? Je ne pense pas, » dit-il doucement.
On pouvait interpréter ses mots de manière à suggérer que Darry était en bronze, mais tout le monde dans la pièce savait que ce n’était pas le cas.
« L’or connaît l’or, » ajouta-t-il avec un clin d’œil rapide.
Il y eut un silence dans la pièce pendant un instant, puis Darry éclata d’un rire tonitruant.
« Aye, tu n’as pas tort. L’or connaît l’or. Juste quelque chose d’autre que nous découvrons en cours de route. »
L’homme corpulent sourit largement, révélant quelques dents manquantes avant de finalement s’approcher et d’offrir à Brom un accueil approprié.
« Alors ton père était aubergiste ? Peu probable que tu finisses dans le métier de Slayer, » remarqua-t-il alors que les deux se serraient la main.
« Mon grand-père, » corrigea Brom. « Mon père était médecin de campagne. J’ai grandi à sauter d’un keep à l’autre. Je pense que j’étais destiné à être un Slayer. »
« Aye, je peux le voir, » dit Darry en tapotant l’épaule de Brom.
« Eh bien, viens alors. Nous avons enfin décidé ce que nous allons faire de toi. »
Cela ne sonne pas du tout de manière sinistre.
Même s’il se sentait inquiet, Brom ne le laissa pas paraître sur son visage. Il se contenta de sourire poliment et se laissa conduire par l’autre homme, notant que Sera le suivait facilement derrière lui.
Même pour un éclaireur de rang Or, s’échapper ne serait pas une option. Pas qu’il ait l’intention de le faire. En tant qu’or illégal, il était déjà un homme mort. Il verrait la rébellion jusqu’à la fin, quoi qu’il arrive.
Pour sa part, Darry maintenait un flot constant de bavardages légers alors qu’ils avançaient à travers les couloirs étroits et glacés du château.
« Comment gères-tu le froid ? »
« Mal. Il semble que je sois un peu trop sanguin pour la Lance. »
« Dommage. Je suis ici depuis des années, et je jure qu’il n’y a pas de raison à cela. J’ai vu des tueurs endurcis du nord venir ici et commencer à trembler dans leurs bottes. Ils disent que c’est comme se faire poignarder dans le ventre. »
« Ça ne te fait pas cet effet ? »
« Si, oui, mais peut-être que je suis juste assez fou pour ne pas m’en soucier. Il faudrait être fou pour rester dans un endroit comme ça, après tout, » il a ri, le rire grondant bas dans sa poitrine.
« C’est l’endroit, » annonça Darry, les faisant s’arrêter.
Brom s’arrêta, confus. Il n’y avait rien ici, seulement un long couloir, avec une grande fenêtre à côté d’eux. C’était pour cette fenêtre qu’ils étaient venus ici, apparemment, puisque son guide saisit les poignées en métal gelé avec ses mains nues et commença à l’ouvrir.
Ah.
Être jeté par une fenêtre du sommet de la plus haute montagne de l’Empire n’était pas la façon dont Brom avait imaginé qu’il finirait, mais c’était mieux que ce que les Magisters feraient une fois qu’ils mettraient la main sur lui.
Résigné à son sort, il se mit en position face à la fenêtre alors que Darry l’ouvrait, leur soufflant à tous les trois un air glacé choquant au visage.
« Ne fais pas cette tête, tu ne sors pas là-bas. Je veux juste que tu te penches et que tu regardes un peu. »
Brom haussait un sourcil vers l’homme, qui lui rendait seulement son sourire édenté. N’ayant rien à perdre, il se pencha au-dessus du parapet et regarda en bas.
Dire que la chute était vertigineuse serait un euphémisme. Cette partie du château devait être juste au bord de la Lance, et Brom avait l’impression de regarder dans l’Abîme. Des nuages sombres roulaient en dessous de lui comme un océan fouetté par une tempête. Le vent était si froid et tranchant qu’il semblait comme des rasoirs contre sa peau.
Mais ce n’était pas ce qu’ils voulaient lui montrer.
Suspendus à vingt pieds de corde fixés sur le rebord se trouvaient cinq corps, chacun portant les robes distinctives des Magisters.
« Il y a eu des discussions sur combien nous pouvions te faire confiance. Les gens sont nerveux, ce que je pense est compréhensible. Mais le Prêtre a dit que tu es en ordre, et nous avons décidé qu’il n’y a pas beaucoup de sens à se rebeller si nous ne sommes pas prêts à prendre quelques risques. »
« Eh bien, je l’apprécie, » dit Brom avec ironie, retirant sa tête. « J’apprécierais aussi que tu puisses fermer cette fenêtre, rapidement. »
Il frissonna.
Darry a de nouveau fait résonner son rire profond en s’exécutant, poussant la fenêtre et verrouillant le mécanisme en acier en place.
« Je suis content que tu aies décidé de travailler ensemble. Si nous ne nous soutenons pas, alors nous mourrons sûrement en vain. »
L’homme à la masse épaisse caressa sa barbe pensivement.
« Je ne suis pas en désaccord, mais il y a beaucoup de voix, avec beaucoup d’opinions. Nous détestons les Magisters, ce qui est à peu près la seule chose sur laquelle nous pouvons nous mettre d’accord. Comment riposter ? Défendons-nous, enfermons-nous ici dans le château et mourons héroïquement, ou attaquons, emmenons la bataille aux nobles ? Essayer de faire convenir un château plein de gens qui tuent des proches pour vivre sur quoi que ce soit est difficile. »
« Et les Prêtres ? Le clergé des Trois ? Ont-ils proposé d’organiser et d’aider ? »
Sera grogna derrière lui, mais Brom garda les yeux sur Darry, qui réfléchissait à ses mots.
« Je vais te conduire à rencontrer le Prêtre, » dit-il enfin, levant une main pour prévenir la protestation qui avait commencé à éclater de Sera. « Je sais ce que tu veux dire, sœur. Les autres n’ont pas accepté cela, mais tant qu’ils ne sont pas prêts à montrer leurs visages, que peuvent-ils dire ? »
Il y avait donc au moins quelques autres Slayers de rang Or dans le château, mais ils étaient hésitants, au point de refuser d’être vus par des étrangers, de peur d’être identifiés. Une précaution sage, peut-être, mais cela ne les sauverait en rien des Magisters. Ils étaient marqués, et c’était la fin de l’histoire.
Sans un mot de plus, Darry se retourna sur ses talons et commença à avancer à un rythme rapide, que Brom suivit facilement, les deux hommes glissant autour des coins avec de longues foulées faciles. Un privilège de leur statut avancé. Sera suivait avec un certain effort, qu’elle luttait pour dissimuler.
Encore une fois, les couloirs étaient curieusement vides, et même pour son ouïe surhumaine, trop silencieux. Jusqu’où étaient-ils allés pour assurer le secret pendant que Brom parcourait les couloirs ? Un interdit de parler ? Ils savaient qu’il était un éclaireur, donc ce n’était pas si surprenant, mais même ainsi. Même maintenant, après avoir exposé leur propre rébellion, il restait un niveau d’hésitation qui était des plus surprenants.
À travers les passages étroits et sinueux, chacun plus froid que le précédent, jusqu’à ce que Darry se tourne vers une autre porte épaisse, pas différente de celles des dizaines qu’ils avaient passées.
« Ici, » dit l’homme à la masse d’une voix rauque.
« Tu ne viens pas… ? »
« Non. Je n’aime pas beaucoup la foi. Ça me rend mal à l’aise. »
« Pourtant, les dieux ont les yeux sur toi, Main-de-Marteau, » une voix fine résonna derrière la porte. Un instant plus tard, elle s’ouvrit pour révéler un homme étonnamment jeune, bien que tout aussi fluet que sa voix l’avait suggéré. Il fixa Darry, puis renifla avec un humour ironique avant de se tourner vers Brom.
« Ah. Je suis si heureux de voir qu’ils ne t’ont pas jeté par la fenêtre. Brom Innson, n’est-ce pas ? Je suis un Prêtre des Trois, comme tu t’y attends. De la Vieille, pour être précis. »
« Donc tu es… »
« Plus vieux que je n’en ai l’air ? Oh, oui. »
Compris. Brom n’était pas entièrement à l’aise avec Les Trois lui-même, mais pas au point de les éviter. L’une des caractéristiques les plus inconfortables du clergé était les diverses ‘bénédictions’ qu’ils recevaient, y compris la vie prolongée.
Sans montrer ses sentiments mitigés, Brom entra dans la chambre du Prêtre et s’assit à l’invitation de son hôte.
« Je m’excuse pour ton accueil rude ici. Les Slayers de Skyice ne sont pas aussi timides que tu pourrais le penser, ils ne peuvent juste pas se mettre d’accord sur quoi que ce soit. La moitié d’entre eux veut se précipiter dans les plaines et commencer à tuer tous les Marshall qu’ils voient, maudit soit le sort, l’autre moitié veut s’enfermer ici et entraîner des Slayers sans marque. Jusqu’à ce qu’ils se mettent d’accord sur un plan d’action, ils sont déterminés à ne pas laisser filtrer un mot de la rébellion, d’où le secret. »
Mis de cette manière, la prudence excessive avait un certain sens. Même ainsi, ils avançaient trop lentement, et Brom le fit savoir.
« Je ne suis pas en désaccord. Oh, mais je ne me suis pas présenté. Ender est mon nom, Père Ender, si vous voulez être technique. »
« Ender ? » Brom leva un sourcil. « N’est-ce pas quelque peu, omineux. »
Le prêtre haussait les épaules.
« Mon père avait un sens de l’humour étrange. Maintenant, avant de continuer notre discussion, je voulais vous demander quelque chose. »
Brom haussait les épaules.
« Allez-y. »
« Fantastique. Je crois que vous avez dit que vous veniez de Woodsedge ? C’est bien ça ? Merveilleux. Ai-je bien compris que vous avez croisé un Tyron Steelarm lors de vos voyages ? »
Brom était si surpris qu’il tressaillit. Comment cet homme pouvait-il le savoir ?
« Je l’ai fait, » répondit-il lentement. « En quoi cela est-il pertinent ? »
« C’est très pertinent, » sourit Ender. « Pas tant l’homme, mais son nom, compte beaucoup. Les Slayers ici ont du mal à trouver l’unité. Ils ont besoin d’une bannière, d’un cri de ralliement. Nous n’avons même pas besoin de la personne, mais son nom suffit. Il y a beaucoup de pouvoir dans un nom comme ça. »
Brom fronça les sourcils, troublé.
« Vous voulez utiliser Tyron Steelarm comme une sorte de figure de proue ? »
« Bien sûr. Nous avons besoin de quelque chose pour rassembler les Slayers. Pouvez-vous penser à quelque chose de mieux que l’enfant de Magnin et Beory ? »
Cela ne lui plaisait pas du tout, mais Brom ne pouvait pas contredire la logique. En ce qui concerne le respect des Slayers dans la province occidentale, il n’y avait pas de nom meilleur que Steelarm.
« Dites-moi ce que vous pensez, » dit-il lourdement.