Chapitre 23

« As-tu entendu parler du Nécromancien en fuite ? »

L’oreille de Tyron se redressa et il faillit laisser tomber ses couverts en entendant cela. Il essaya de rester calme et de passer cela avec une toux, mais il doutait de gagner des prix pour ses talents d’acteur. Il continua à manger tout en tournant la tête pour mieux écouter le couple assis derrière lui dans la salle commune.

« Je ne savais pas. Un Nécromancien, dis-tu ? N’est-ce pas une classe rare ? »

« Très. De plus, tu connais les Steelarms ? »

« Bien sûr. »

« C’est leur fils ! »

« Tu rigoles… »

« Wallace ! Fais attention à ton langage ! »

« Je m’excuse ma chère, tu m’as pris par surprise. Es-tu sûre de cela ? »

« Je le suis ! Tu peux voir l’avis affiché sur le panneau de prime devant le bureau du maréchal. »

« Eh bien… c’est plutôt malheureux. Imagine consacrer ta vie à protéger le royaume et avoir ton propre enfant hors-la-loi… c’est terrible. »

« Oh, ça devient pire, » la voix de la femme baissa alors qu’elle se penchait vers son mari. « D’après ce qu’on m’a dit, les Steelarms ont été chargés d’arrêter le garçon. »

Tyron inspira si vite qu’il faillit inhaler ses couverts et éclata immédiatement en une quinte de toux qui résonna dans toute la pièce. Un certain nombre de personnes se retournèrent pour voir ce qui se passait et il leur fit un faible signe de la main une fois qu’il réussit à reprendre son souffle, mais son cœur battait si fort qu’il avait l’impression que ses côtes allaient se briser.

Ses parents, envoyés pour le traquer ?

C’était si cruel. Si inutilement cruel. Il y avait des centaines de personnes qu’ils auraient pu envoyer pour le faire, pourquoi devait-ce être eux ? Ne serait-ce pas un gaspillage ridicule de ressources d’avoir littéralement les deux personnes les plus fortes de toute la province traquer un faible, nouvellement éveillé comme lui ? C’était insensé !

C’était aussi désespéré.

La frustration et le désespoir montèrent en lui alors qu’il réalisait ce que cela signifiait pour lui. Ils devraient obéir, Magnin et Beory. Tyron ne savait pas comment, ni pourquoi, mais il savait qu’il n’était pas possible pour les Slayers de haut niveau de refuser des ordres, ce qui signifiait qu’ils viendraient pour lui à un moment donné, même s’ils retardaient autant qu’ils le pouvaient, ils viendraient toujours pour lui. Et que devait-il faire ? Comment était-il censé se défendre contre eux ?

Ses mains se serrèrent en poings sur la table alors qu’il réalisait le désespoir de la situation.

Peu importe ce qu’il ferait, il allait se faire attraper. Il n’y avait nulle part où il pouvait aller pour les éviter, nulle part où il pouvait fuir sans qu’ils ne le trouvent. Il pourrait aussi bien essayer de fuir le vent, ou de se cacher de l’air. Il avait étudié la carrière de ses parents comme seul un enfant admiratif pouvait le faire, il savait de quoi ils étaient capables mieux que presque quiconque, il n’avait absolument aucune illusion sur sa capacité à les éviter. Ce qui signifiait qu’il devrait les combattre s’il voulait rester libre.

Ce qui était… une blague.

Comment était-il censé combattre sa propre famille ? Impossible. Et même s’il pouvait se résoudre à le faire, quelle différence cela ferait-il ? Il pourrait aussi bien essayer de vaincre le soleil. Ils étaient si loin au-dessus de lui, même les Slayers dans le château ici, chacun d’eux pouvant le briser comme une brindille, n’auraient aucune chance contre l’un ou l’autre, sans parler des deux.

Le jeune Nécromancien retint ses larmes alors qu’il essayait de réprimer le sentiment accablant de frustration qui brûlait dans sa poitrine. Tout à coup, son avenir avait été coupé. Malgré les risques qu’il avait pris, et l’effort qu’il avait fourni, cela n’avait plus d’importance, n’avait jamais eu d’importance. Il était sur une horloge. Éventuellement, il serait attrapé, traîné et condamné, ce n’était qu’une question de temps. La seule chose qui restait à déterminer était ce qu’il ferait avec le temps qu’il lui restait.

« Ça va ? » une voix inquiète vint de derrière lui.

« Ah, quoi- » Tyron sursauta et se retourna pour voir le couple qui avait parlé de lui avec des expressions inquiètes.

« Je me demandais si tu allais bien, jeune homme, tu as eu une quinte de toux et tu es resté tremblant depuis, » lui dit le mari.

Avec un sursaut, Tyron réalisa que c’était vrai, même maintenant sur la table devant lui, ses deux poings tremblaient visiblement. Il les attrapa dans son giron sous la table et essaya de forcer un sourire.

« Je-Je vais bien, » dit-il, « Je viens de… juste eu ma nourriture qui est descendue de travers. Et j’étais surpris d’entendre ce dont vous parliez. Quelque chose au sujet des Steelarms arrêtant leur propre fils ? »

La femme, Yasmin pensait-il que c’était son nom, hocha la tête avec emphase alors qu’il posait des questions sur leur discussion.

« Oui, scandaleux ! D’après ce que j’entends, il y a presque eu une rupture ici à Woodsedge et que fait le Baron avec ses deux slayers en platine ? Forcés de chasser leur propre enfant ! Comme c’est terrible… » elle grimaca et le mari, Wallace, hocha la tête avec sympathie. « D’après ce que j’ai entendu par le biais du courrier, ils ne l’ont pas pris à la légère, ils ont détruit une ferme entière et la moitié d’un cimetière après avoir reçu les ordres. Les marshals sont outrés, mais que vont-ils faire ? Les arrêter ? »

L’expression sur son visage suggérait qu’elle aimerait les voir essayer tandis que Tyron essayait d’avaler la boule dans sa gorge. Bien sûr qu’ils le faisaient. Son cœur allait au Maire Arryn, mais il connaissait Magnin et Beory, ils allaient toujours réagir violemment lorsqu’on leur donnait un ordre comme ça.

Il ne put s’empêcher de laisser un sourire ironique se dessiner sur ses lèvres en pensant à eux deux faisant leur caprice.

« Eh bien, merci de partager, » dit-il au couple en leur faisant un signe poli de la tête et en se retournant vers sa propre table, empilant ses couverts soigneusement dans le bol avant de reculer la chaise et de se lever, s’assurant de remettre le siège sous la table avant de partir.

Worthy lui donnerait une claque s’il compliquait la vie du personnel de service en bloquant leur chemin avec sa propre paresse.

Alors qu’il marchait vers la boucherie, son esprit tournait avec ce qu’il avait appris. Quand il essayait de penser à ce qu’il devrait faire, il se sentait engourdi, comme si l’avenir qui n’avait pas longtemps été un chemin difficile rempli de défis était maintenant un vide, comme s’il n’avait jamais existé. Son chemin avait été coupé si brusquement qu’il ne pouvait même pas sentir la douleur de la coupure. Il avait toujours su que quelqu’un serait envoyé pour le traquer si les marshals échouaient à le trouver, mais il avait supposé qu’il aurait plus de temps. Il avait supposé qu’une équipe de slayers réguliers serait chargée de la tâche, pas le Slayer du Siècle et la Sorcière de Bataille ! C’était comme casser une brindille avec une hache de guerre ! Sans même s’en rendre compte, Tyron avait été enfermé dans une cage dont il ne pouvait espérer sortir, tout ce qui lui restait à faire était de secouer les barreaux jusqu’à sa capture inévitable.

Évidemment, ses parents n’étaient pas contents non plus, à en juger par ce qu’ils avaient fait à Foxbridge.

S’il y avait une chose dans le monde que ces deux-là détestaient plus que tout, c’était qu’on leur dise qu’ils devaient faire quelque chose. Il avait longtemps soupçonné que la raison pour laquelle ils s’étaient installés si loin des centres de pouvoir et de richesse, malgré leur statut rare de slayers classés platine, était qu’ils évitaient d’être contraints de faire quoi que ce soit plus souvent qu’à leur tour. Certes, on leur demandait de s’occuper de ce problème, de fermer cette déchirure, de tuer ce monstre, mais ce sont des choses qu’ils auraient de toute façon faites, même si personne ne leur avait demandé. Se promener dans les lieux à combattre les rift-kin était pratiquement la seule chose qu’ils aimaient.

À part l’un l’autre. Et lui.

Il ne pouvait qu’imaginer la rage qu’ils devaient ressentir. Il se sentait terrible de les avoir forcés à cette position. Bien que… en vérité, ce n’était pas vraiment de sa faute. Après tout, il n’avait pas demandé cette classe, il avait seulement pris la décision de la garder. Il était convaincu que Magnin et Beory soutenaient cette décision, c’était ce qu’ils auraient fait à sa place, il n’en doutait pas. Quels que soient les moyens employés pour forcer ses parents à obéir, ils devaient être vraiment terribles si même eux ne pouvaient pas les surmonter. Il espérait désespérément qu’ils ne souffraient pas.

Pas étonnant qu’ils aient déchaîné une telle destruction sur le maire, pas étonnant qu’ils aient perdu le contrôle à ce point. Il pouvait imaginer leur besoin de libérer leur colère. Malgré leur grand pouvoir, et le nombre incalculable de bonnes actions qu’ils avaient accomplies pour protéger les autres, ses parents étaient des créatures égoïstes, leur désir de fracasser la première chose à portée de main lorsqu’ils étaient en colère était parfaitement compréhensible pour lui, la personne qui les connaissait le mieux.

Quand il pensait à cette destruction, ses pieds s’immobilisèrent sur la route pendant une seconde alors qu’une pensée le frappait, avant qu’il ne reprenne son rythme. Magnin et Beory avaient fait une scène et pris leur revanche contre le maire Arryn d’un seul coup, mais y avait-il plus que cela ? Plus il y réfléchissait, plus il avait l’impression que ce niveau de rétribution, l’ampleur de la dévastation semblait excessive, même pour ces deux-là. Faire quelque chose d’aussi évident, d’aussi bruyant, allait toujours résonner dans la province occidentale. Dans une semaine, il n’y aurait probablement pas d’auberge ou de taverne, même dans le plus petit village, qui n’en aurait pas entendu parler. Peut-être essayaient-ils de le joindre ? Que se passerait-il s’ils essayaient de lui envoyer un message ?

Combattre.

Ils allaient se battre contre leur destin, ils n’accepteraient pas de se laisser faire. Il pouvait le croire, ils étaient les personnes les moins contrôlables qu’il ait jamais entendues, même leur amour pour lui n’était pas suffisant pour les maintenir en place. Essayer de les forcer à le chasser contre leur volonté ? Ils se battraient à chaque étape, et ils l’avaient montré immédiatement en s’en prenant au maire Arryn. Ils se battraient contre cela, ce qui signifiait qu’il devait faire de même.

Il avait peu de foi en sa propre capacité à surmonter les obstacles, mais ces deux-là ? Ils l’avaient fait toute leur vie. Peut-être avait-il eu tort de désespérer si rapidement. Il y avait encore de l’espoir, encore une chance. Il pouvait le voir maintenant, mais ils le feraient, ce qui signifiait qu’il devait être prêt. Ils lui achèteraient le temps dont il avait besoin, donc il devait continuer à avancer et peut-être, juste peut-être, quelque part en cours de route, une ouverture se présenterait où il pourrait continuer à être libre.

Lentement, le désespoir s’évanouit de lui et il se sentit vidé d’émotion, faible des vagues qui l’avaient secoué l’une après l’autre. Mais il n’y avait pas de temps à perdre, il ne pouvait pas rester là à ne rien faire. Si sa famille était prête à risquer tout pour lui acheter du temps, alors il ne pouvait pas se permettre de perdre une seconde. Une fois de plus rempli de détermination, il allongea sa foulée vers sa destination, la détermination montant en lui. Quand il arriva enfin chez le boucher, Hak était déjà là, insérant sa clé dans la porte. Quand il vit Tyron s’approcher de lui, il s’arrêta en reconnaissant quelque chose de différent dans les yeux du garçon.

« Déjà ? » secoua-t-il la tête alors que le jeune homme s’arrêtait devant lui, « tu veux dire que tu vas briser ta parole si tôt ? »

« Je ne veux pas briser ma promesse, mais je me sens obligé d’aller là-bas, » répondit-il d’un ton mesuré, « tu as été patient et plus que juste. Ce que tu m’as appris ces derniers jours est quelque chose que je n’aurais jamais pu apprendre par moi-même. »

Et il le pensait. Travailler ensemble avec l’expérimenté Hak en désassemblage avait été une expérience d’apprentissage fantastique, l’homme avait été un flux inépuisable de bons conseils, d’astuces et de techniques ainsi que de détails sur la façon de rendre le travail plus facile sur le terrain.

« Je serais plus qu’heureux de compenser le reste du temps que je t’ai promis quand je serai en ville, » proposa Tyron, « je ne veux pas te faire perdre. »

Hak renifla.

« Pour être juste, la raison pour laquelle je te garde ici si longtemps est d’essayer de te convaincre de ne pas jeter ta vie par les fenêtres. On dirait que ça ne va pas marcher, n’est-ce pas ? »

Tyron éclata de rire et secoua la tête.

« Ça n’allait jamais marcher. »

Le boucher haussait les épaules.

« On ne peut pas blâmer un vieux pour essayer, » gronda-t-il.

C’était un homme bon, Hakoth, et dans d’autres circonstances, Tyron aurait été plus qu’heureux de terminer son temps à apprendre à bien dépecer avant de passer à la prochaine étape de son plan, mais ce qu’il avait appris ce matin-là signifiait qu’il ne pouvait tout simplement pas se permettre le temps. Il ne voulait pas se précipiter, mais le monde n’allait pas l’attendre.

« Bien alors Lukas, » le grand boucher tendit sa main, « je te verrai au travail quand tu reviendras. »

« Merci M. Hakoth. »

« Tais-toi. »

Les deux se serrèrent la main et puis Hakoth se retourna, entra dans sa boutique et disparut, laissant Tyron debout dans la rue tôt le matin avec une tonne de choses à faire tout à coup. Il était encore tôt le matin, il n’y aurait probablement pas d’équipes de slayers se dirigeant vers les terres brisées de sitôt, donc il avait un peu de temps pour se préparer. Son esprit commença à s’emballer alors qu’il considérait toutes les choses qu’il devait organiser et il lui fallut plusieurs longues secondes pour réaliser que malgré toutes les réflexions qu’il faisait, il n’avait toujours pas bougé d’un pas.

« Merde ! »

Retrouvant ses esprits, il se précipita vers le district de fer, seulement pour réaliser à mi-chemin qu’il n’avait pas pris son argent, ce qui nécessita un sprint de retour à l’auberge qui le laissa haletant et essoufflé. Il devait vraiment travailler sur sa condition physique…

Son porte-monnaie en main, il retourna au marché et se lança dans une frénésie d’achats qui laissa ses finances dans un état désastreux une fois terminé. Pour l’expédition à venir, il devrait fournir son propre équipement et plus il pourrait apporter, plus il serait attrayant pour les employeurs potentiels. Il espérait juste qu’il n’avait rien oublié dans sa précipitation.

Il traîna les marchandises jusqu’à sa chambre et se mit immédiatement à faire ses bagages. Son sac de couchage et d’autres équipements de voyage variés furent minutieusement inspectés avant d’être rangés, avec son nouvel équipement de boucher, des rations de voyage et une petite réserve de bonbons magiques. Épée à la hanche, nouveau bâton à la main, il parcourut une fois de plus sa liste mentale et ne trouva rien d’anormal.

En sortant, il verrouilla sa porte avant de se précipiter dans les escaliers et de sortir avant que les servantes n’aient eu la chance de lui demander pourquoi il était si pressé. Il courut à travers les rues en direction de la porte nord, une lueur d’excitation enfantine naissant dans sa poitrine. Être un tueur comme ses parents et arpenter les terres brisées, combattant les créatures des failles, était le premier rêve de presque tous ceux qu’il avait jamais rencontrés et s’il avait de la chance, il pourrait bien sortir là-bas ce jour même. Il était difficile de ne pas s’exciter.

Le cœur battant, il remarqua à peine le changement de décor autour de lui à mesure qu’il se rapprochait de la porte. Il y avait moins de piétons et de magasins, les quelques marchands opérant dans la région se spécialisant soit dans les soins médicaux d’urgence, soit dans les armes. Ici aussi se trouvaient les quatre temples de Woodsedge, de sorte que les tueurs les passaient en sortant du donjon et en se dirigeant vers la sortie de la ville.

Lorsque la porte apparut enfin, Tyron vit aussi autre chose pour la première fois : sa concurrence.

Alignés le long de la route, il pouvait voir une centaine, peut-être même plus, de jeunes adultes, tout comme lui, les nouveaux éveillés pleins d’espoir qui s’étaient précipités vers la frontière dans l’espoir de se forger une nouvelle vie, gagnant des niveaux petit à petit jusqu’à ce qu’ils soient enfin qualifiés de tueurs à part entière, diplômés de ces rues pour une vie de danger et de gloire dans le donjon.

Il ralentit à mesure qu’il se rapprochait et essaya d’absorber tout cela. Il y avait toutes sortes de personnes assemblées ici, des jeunes hommes et femmes en armures en patchwork brandissant des épées et des haches usées aux côtés d’autres aspirants en robes ou même en haillons. Certains tenaient des pancartes déclarant leurs compétences et qualifications peintes avec des degrés variés de maîtrise de l’orthographe.

Certains d’entre eux seraient des journaliers, réticents à se résigner à leur sort de travailler la terre, d’autres seraient de jeunes mages, rangers ou combattants qui ne pouvaient se permettre aucune sorte d’éducation, se soumettant à un baptême de feu pour transformer leur vie.

Il pouvait sympathiser à plusieurs niveaux.

Son arrivée ne passa pas inaperçue et beaucoup d’autres le regardèrent avec des expressions mécontentes. Il réalisa immédiatement qu’il se distinguait des autres à plusieurs égards, la qualité de son équipement et de ses vêtements ne le marquait pas immédiatement comme pauvre, contrairement à presque tous les autres, sans parler de la lame clairement coûteuse à sa hanche. Plutôt qu’un nouvel éveillé désespéré espérant rejoindre une équipe de tueurs en tant que main-d’œuvre, il ressemblait à un fils de marchand.

Il envisagea presque de retourner à l’auberge pour se changer, mais décida de ne pas le faire à la dernière minute. Il était ici maintenant, alors autant rester et voir s’il parvenait à se faire embaucher. Il serra les dents et avança, visant une zone moins encombrée où il pourrait se tenir confortablement sans prendre la place de quelqu’un d’autre.

Il semblait définitivement que la zone de la rue plus proche du donjon était la plus disputée, ce qui avait du sens puisque ce sont ces personnes que les tueurs verraient en premier en sortant. Sur ce tronçon de route, il finit par se placer aux deux tiers du chemin vers la porte, vers l’extrémité arrière de la foule. Alors qu’il prenait position et essayait de paraître compétent mais pas cher, la fille à sa droite lui sourit depuis sa position, assise dans l’herbe.

« Première fois ? » demanda-t-elle après quelques minutes maladroites où Tyron maintenait la même pose et expression au point de se crisper.

« C’est si évident ? » soupira-t-il.

« Oh oui, » sourit-elle. « Ne t’inquiète pas, j’étais à peu près la même au début. J’étais tellement désespérée de faire la bonne impression. »

Il baissa les yeux vers sa posture décontractée sur le sol et fronça les sourcils.

« Alors… qu’est-ce qui a changé ? » demanda-t-il, curieux.

« Oh, tu dois toujours faire la bonne impression, ne te méprends pas. Mais si je vais être ici au soleil toute la matinée, alors je vais me mettre à l’aise. Quand une équipe sortira du donjon, tu auras tout le temps de te présenter avant qu’ils n’arrivent ici, fais-moi confiance. »

Tyron jaugea la distance et se dit qu’elle avait probablement raison. D’où il se tenait, la foule de candidats bloquait de toute façon la vue sur le donjon. Soupirant, il roula son sac de son épaule et s’assit. La fille lui sourit et lui tendit la main.

« Je m’appelle Cilla, » dit-elle, « bienvenue sur la route de la Victoire. »