Chapitre 228
Le prêtre Balwyn Galloway avait un mal de tête qui se profilait.
« Vous ne pouvez pas être sérieux, » grogna-t-il. « Comment peuvent-ils manquer de capacité encore une fois ? »
« Ils manquent de personnel, » lui dit son aide inutile, Crillian, « ou du moins, c’est ce qu’ils prétendent. Beaucoup de leurs travailleurs ont fui. Supposément. »
Galloway grimaça, la colère et la fureur grandissant en lui jusqu’à ce qu’elles s’estompent finalement, le laissant épuisé et tremblant. La fatigue luttait contre la peur en lui alors qu’il s’affaissait face contre son bureau, les murs de son petit bureau l’enfermant autour de lui.
« E-es-tu bien, prêtre Galloway ? » hésita à demander Crillian.
« Tais-toi, » grogna le prêtre, « j’essaie de réfléchir. »
La purge était, bien sûr, une entreprise massive, logiquement. Tant de pièces mobiles étaient impliquées, tant de gens. La grande machinerie de la bureaucratie grinçait alors qu’elle luttait pour se débarrasser de la rouille qui s’était accumulée au fil des siècles, poussant tout à son point de rupture.
Il n’était donc pas si surprenant, tout bien considéré, que certains des… aspects moins glorieux de la croisade du duc ne soient pas gérés aussi bien qu’ils auraient dû l’être. Galloway était reconnaissant pour le rôle qu’il occupait, car cela le gardait à l’abri dans un petit bureau dans la capitale, plutôt que de traîner dans les villages à la recherche de vieilles femmes à enlever, mais il ne s’était vraiment pas attendu à ce que ce soit si difficile de se débarrasser des… déchets.
« Comment est-il possible que chaque crématorium de Kenmor soit plein ? » murmura-t-il sur la surface en bois massif de son bureau. « Tout ce qu’ils font, c’est brûler des gens. C’est tout ! Combien de temps cela peut-il prendre ? »
Le prêtre fronça les sourcils, ne prenant toujours pas la peine de lever la tête.
« Tu sais très bien que je ne le sais pas. Après avoir prié et appliqué la bénédiction, je n’ai rien à voir avec un cadavre dans mon rôle de prêtre. Est-ce vraiment si compliqué ? Ils prennent du bois, ils les mettent dans un four ou quelque chose comme ça et… » il frissonna… « les cuisent. »
« Je dirais rôtir plutôt que cuire, » dit Crillian, « pour être précis. Tu as la bonne idée, mais c’est beaucoup plus difficile que ça en a l’air. La quantité de bois requise est stupéfiante, et les camps de bûcherons manquent également de main-d’œuvre. Ensuite, il y a la difficulté d’apporter le bois dans la ville, ce qui prend une éternité à cause des points de contrôle et des inspections. Les marchands et les conducteurs de chariots sont également en nombre limité, car la plupart ne veulent pas voyager en ce moment. Livrer les cendres aux familles des endeuillés est un autre cauchemar. Personne ne peut être trouvé, et la moitié du temps, les corps n’ont pas été correctement identifiés. »
Alors que son assistant énumérait les nombreux problèmes auxquels Balwyn était confronté dans ses tentatives de mettre les morts au repos, le prêtre s’affaissa encore plus sur la table, un exploit qui semblait impossible il y a quelques instants.
« Oui, merci de me rappeler les nombreuses difficultés auxquelles je fais face dans le cadre de mon travail. »
« Bien sûr. »
« J’étais sarcastique. »
« Oh. »
Avec un immense effort, le père Balwyn se redressa, son front visiblement rouge d’avoir été pressé contre la table si longtemps. S’il ne trouvait pas de solution, et vite, il y aurait un sérieux problème.
« Combien de… euh… ‘clients’ devons-nous reloger par jour, Crillian ? » demanda-t-il, essayant de se recentrer et de se concentrer sur le problème.
« Cela varie d’un jour à l’autre, » hésita l’assistant, fouillant sur le bureau à la recherche de quelques papiers que le prêtre avait éparpillés. « Au pire, mille, au mieux, quelques dizaines. »
« Ne parlons pas des mille, » frissonna Balwyn.
Il ne voulait pas être rappelé à cet incident particulier.
« Et quelle est la capacité actuelle des crématoriums de la ville ? »
« En ce moment, elle est tombée à… environ cent par jour. »
Ce qui signifiait qu’ils étaient à un mauvais jour du désastre. Des corps s’accumulant dans les rues. Une magie maléfique commencerait à s’accumuler et les morts commenceraient à marcher peu après. Si un zombie infecté se libérait dans une ville de millions…
Cela ne valait pas la peine d’y penser.
« Le palais a-t-il répondu à nos demandes pour des crémations plus rapides ? »
C’était la phrase qu’il utilisait pour décrire les bûchers funéraires de masse, qu’ils avaient été interdits d’utiliser sur les citoyens de la ville.
« La réponse est arrivée aujourd’hui, père, » vint la réponse.
« Et ? »
« Ils ont refusé. Le potentiel de troubles civils est jugé trop élevé. »
Le même raisonnement que précédemment. La population était terrifiée et en colère. Les citoyens pauvres et mécontents n’avaient aucun recours en ce qui concernait leurs membres de famille perdus. Que pouvaient-ils faire, se manifester et demander les restes ? Se dénonçant comme des proches de cultistes dans le processus ?
Le récit a été pris sans autorisation ; si vous le voyez sur Amazon, signalez l’incident.
Ces corps pouvaient être jetés en toute sécurité dans le feu. C’étaient les citoyens plus riches et influents pour lesquels de la délicatesse était requise. Si ces membres riches et influents de la ville découvraient que leur cousin, ou parent, ou enfant, avait été jeté dans une fosse commune avec les cendres de cent autres… ils ne seraient pas contents, pour le dire légèrement.
« Il y a une solution possible… père. »
« Votre mystérieux bienfaiteur encore ? » se moqua le prêtre. « Vous voulez que je croie que quelqu’un est juste sorti de l’ombre pour nous aider par bonté de cœur ? Comment ont-ils même su que nous étions dans une situation difficile ? »
Le jeune assistant secoua la tête.
« Madame Yor est une femme d’affaires prospère dans la ville. Elle a entendu parler des difficultés auxquelles la ville était confrontée et a proposé une solution potentielle. »
« Et quel type d’entreprise cette ‘Madame Yor’ dirige-t-elle ? Hmm ? »
Crillian rougit furieusement et les yeux du prêtre se plissèrent.
« Si vous pensez que je vais remettre les morts sacrés de cette ville à une prostituée– »
Son aide lui lança un regard ardent, le visage figé dans un masque de défi.
« Madame Yor n’est pas une prostituée, » déclara-t-il avec passion.
Le père Galloway haussait les sourcils et son aide toussa, embarrassé par son élan passionné.
« De plus, » continua le jeune homme, essayant de balayer le moment sous le tapis, « elle n’a pas proposé de nous aider elle-même, mais de nous présenter à quelqu’un qui pourrait. »
« Et qui pourrait bien être cette personne ? » soupira le père Galloway.
Penser qu’il se retrouverait un jour aussi désespéré…
« Je crois que son nom était… Elten. Elten Priorus. »
« C’est en effet mon nom, » dit l’homme, s’inclinant à la taille alors qu’il rabattait sa cape dans une révérence utile. « Elten Priorus à votre service. »
« Un plaisir de vous rencontrer, monsieur, » dit le père Galloway, prenant la mesure de l’homme devant lui.
Elten se présentait comme discrètement riche, ses vêtements et sa cape étant tous faits de matériaux fins, mais conçus dans un style discret. Modeste, presque au point d’être sévère, il était largement vêtu de couleurs sombres qui correspondaient à la chevelure ébouriffée de cheveux noirs sur sa tête et au gris profond de ses yeux. Mince du visage, il apparaissait comme une personne prudente et réservée. Le prêtre commençait déjà à s’y attacher.
« Et ceci est ? » demanda-t-il, se tournant vers la silhouette qui se tenait juste derrière l’épaule droite d’Elten.
« Mon employé, M. Ratly Underwood. »
« Ratly ? C’est un nom malheureux, monsieur. »
« Comme vous pouvez le voir, il est né avec des traits plutôt étroits qui, hélas, sont restés avec lui à l’âge adulte. »
L’homme en question tressaillit légèrement, ce qui avait l’effet malheureux de le faire paraître encore plus rongeur. Il avait en effet un visage d’une forme plutôt inhabituelle.
« Eh bien, je m’excuse si j’ai causé une offense. S’il vous plaît, entrez et nous pourrons discuter de l’objet de votre visite. »
Heureusement, Crillian avait pensé à réserver un salon plus confortable. Si quatre personnes avaient essayé de se serrer dans son bureau, elles auraient été entassées comme des poissons dans un baril.
Lorsqu’ils furent confortablement assis et qu’un jeune serveur leur apporta des rafraîchissements, la conversation commença à couler.
« Je dois avouer que j’ai été surpris de constater que vous ne travailliez pas depuis la cathédrale, » dit Elten. « Compte tenu du travail que vous faites… »
« C’est précisément à cause du travail que je fais que j’ai été placé loin du reste du clergé, » répondit Galloway avec aisance. « Il vaut mieux ne pas souiller les espaces sacrés avec les conséquences moins… convenables de la grande mission du Duc. »
« Comme vous le dites, » Elten baissa la tête, « j’espère ne pas avoir outrepassé mes droits. »
« Pas du tout. Maintenant, autant j’aimerais continuer à discuter, j’ai bien peur que nos affaires soient des plus pressantes. »
« C’est ce que j’ai compris de la hâte avec laquelle cette réunion a été organisée. Je suis à votre service, et par extension, à celui du Duc, mon Père. »
« Dans combien de temps seriez-vous prêt à commencer le traitement ? » demanda le Prêtre sans détour.
« Nous pouvons commencer demain. »
« Vraiment ? » demanda Balwyn, surpris.
Elten sourit légèrement.
« Ce n’est pas si surprenant que cela. Je possède plusieurs entrepôts et installations dans la ville et à Shadetown qui, en raison de l’état actuel de la province, sont vides, mes travailleurs n’ayant rien à faire. Il se trouve également que j’ai un contrat avec des bûcherons au nord de la ville. Ils ont récemment acquis un terrain et veulent commencer, mais ont des difficultés à déplacer le bois traité. Si vous nous permettez d’aider, vous aiderez à maintenir de nombreuses personnes employées, mon Père. »
Le Prêtre fronça les sourcils. Le bois était presque impossible à obtenir en ce moment, mais cet homme avait un surplus ?
« Pouvez-vous préciser votre approvisionnement en bois ? » invita-t-il le gentleman à parler.
« Bien sûr. Cependant, je dois parler en toute confiance, si cela vous convient ? »
« Naturellement. »
« Vous êtes au courant du scandale au domaine d’Oldan ? »
Presque involontairement, Balwyn Galloway frissonna. Il n’y avait pas eu de scandale, mais un massacre.
« Je le suis, » dit-il rapidement.
« La terre a naturellement été saisie par l’Empire à la suite de l’incident, et, comme je suis sûr que vous le savez, il y a une grande forêt incluse dans le domaine. Cependant, malgré le besoin désespéré de bois… »
Le Prêtre échangea un regard avec son assistant et tous deux grimacèrent. Si la terre était entre les mains de l’Empire, il faudrait aux fonctionnaires une éternité pour faire quoi que ce soit avec. Avec tout ce qu’ils avaient à gérer, les droits d’exploitation forestière étaient bas sur la liste des priorités.
« Il se trouve que j’ai pu établir juste les bonnes connexions pour créer un mouvement dans ce cas précis, » dit humblement Elten, une expression satisfaite sur son visage.
« Vous voulez dire… ? »
« En effet, j’ai pu obtenir les droits d’exploitation forestière et les placer entre les mains d’une filiale de confiance. Tout est en place pour que nous puissions donner aux morts sacrés de l’Empire la fin respectueuse qu’ils méritent et retourner leurs restes à leurs familles. Hérétiques ou non, c’est le moins que nous puissions faire. »
« Je suppose que vous voulez que le Duc vous paie le même tarif que celui que nous payons aux autres crématoriums de la ville ? Ou devrions-nous réduire le tarif à la lumière de votre patriotisme ? »
Une expression de douleur passa sur le visage d’Elten.
« Autant j’aimerais réduire le tarif, je ne pourrais pas acheter le bois ni payer mes travailleurs. Je suis sûr que vous comprenez, mon Père. »
« Oh, je comprends très bien. »
Il soupira. Prenant une décision rapide, il tendit la main à travers la table et Elten se pencha en avant pour la serrer.
« Nous pourrons régler les chiffres exacts plus tard, mais chaque fois que les crématoriums seront à pleine capacité, nous enverrons l’excédent vers vous. »
« Je vous en suis très reconnaissant, Père Galloway. Vous ne le regretterez pas, » sourit Elten, puis il rit.