Chapitre 225

Tyron soupira en s’asseyant sur son lit. Cela avait été un risque de se révéler à Cerry et Flynn, mais c’était un risque mesuré. Qui allaient-ils le révéler ? Au moment où Cerry aurait montré sa tête au-dessus de la parapet, elle allait se la faire couper, et Flynn voulait épouser la fille, mettre sa vie en danger n’était pas quelque chose qu’il pouvait supporter. Pour le meilleur ou pour le pire, son apprenti avait choisi son camp au moment où il avait aidé Cerry à se cacher des autorités.

Le Nécromancien se pencha en arrière et se pinça le front. Il était fatigué ; le voyage avait été long et ardu, drainant même ses propres réserves d’endurance. Par moments, il avait eu l’impression de ne pas pouvoir revenir en ville, mais maintenant qu’il était ici, il pouvait sentir le danger l’entourer.

Le voilà, au siège du pouvoir pour le Duc, les Divins, les Magisters, tous. À tout moment, ils pouvaient frapper à sa porte et envahir le magasin. Si même la plus petite trace de Magie de la Mort était trouvée, ils briseraient son sol et finiraient par trouver son étude, avec toutes les preuves de ses activités.

Ajouter Cerry et Flynn à ses préoccupations existantes n’était pas quelque chose qu’il souhaitait, et si sa Classe n’avait pas été si unique, peut-être qu’il ne se serait pas donné la peine.

La capacité de calmer les esprits ? Un Parleur d’Esprits ? De plus… la description de la Classe disait qu’elle pouvait leur accorder la libération de leur souffrance. Cela signifiait-il qu’elle pouvait les faire passer de leur errance sans but sur ce plan après la mort ? Dans ce cas… où allaient-ils ?

S’il travaillait avec elle, il pourrait peut-être enfin localiser le royaume qu’il avait cherché : le Pays des Morts.

Il devait exister. Dove était capable d’invoquer des créatures de là-bas ; la description de sa Classe le disait. De plus, Tyron avait longtemps soupçonné l’origine de la dense Magie de la Mort qui inondait l’Ossuaire. Où ailleurs existerait une source presque infinie d’une telle énergie puissante ?

C’était le savoir secret que l’Abîme lui avait promis, en échange d’un prix véritablement terrible.

S’il pouvait le trouver… s’il pouvait y aller… les possibilités étaient infinies. Un approvisionnement infini d’esprits, de puissants Tueur d’antan, des héros de légende, et une rivière sans fin de Magie de la Mort avec laquelle il pourrait renforcer ses constructions.

Et peut-être… juste peut-être… il pourrait retrouver les âmes de Magnin et Beory.

Il n’avait aucune idée de l’endroit où leurs âmes étaient allées, juste qu’ils avaient fait une sorte d’arrangement pour s’assurer qu’ils étaient au-delà de la portée de leurs ennemis, et au-delà de la sienne.

Peu importe les accords qu’il avait offerts à ses « patrons », aucun n’était prêt à céder un pouce en ce qui concernait ses parents. L’Abîme l’avait rejeté malgré l’abondance d’âmes qu’il était prêt à offrir. La Cour Écarlate l’avait repoussé, malgré les esclaves de sang et les faveurs qu’il avait désespérément proposées. Il avait tout fait sauf se proposer à eux sur un plateau, mais ils ne bougeraient pas. Les Anciens Dieux avaient refusé d’entendre ses supplications, complètement désintéressés par tout ce qu’il pouvait leur donner.

C’était exaspérant. Il avait été poussé dans une rage folle, mais maintenant… maintenant il pourrait avoir un moyen d’avancer. Il n’y avait aucune preuve que leurs âmes pouvaient être trouvées dans le Royaume des Morts, mais au moins il pouvait l’écarter.

Pensées et émotions tourbillonnant dans sa tête, Tyron se força à se lever. Le repos ne viendrait pas facilement dans cet état, et il y avait encore tant à faire. Avant de se permettre de dormir, il devait s’assurer qu’il était en sécurité, ce qui signifiait descendre dans l’étude et vérifier ses protections.

Il prit son temps en se déplaçant à travers le magasin et dans les arrière-salles, inspectant chaque recoin pour s’assurer que tout était exactement comme il l’avait laissé. Lorsqu’il déclencha le mécanisme pour révéler l’escalier caché, ses yeux cherchaient chaque rune et enchantement qu’il avait intégrés pour s’assurer qu’il n’était ni trouvé ni dérangé. Ne trouvant rien de mal, il poussa un petit soupir de soulagement et se dirigea vers la cave souterraine.

Cela faisait des mois qu’il n’était pas venu ici, mais autant qu’il pouvait en juger, il n’y avait eu aucun changement dans la pièce. Ses protections étaient intactes, les sigils gravés dans les murs de pierre étaient fonctionnels, et aucune trace de Magie de la Mort ne restait dans l’air.

Juste au moment où il commençait à se détendre, il remarqua une différence. Sur son bureau se trouvait une feuille de papier enroulée, liée par un seul fil de ficelle, placée exactement au centre. Tyron se leva et observa pendant plusieurs minutes, comme si c’était une vipère mortelle prête à frapper. Finalement, il s’approcha, mais ne la prit pas, se soumettant plutôt à tous les tests magiques qu’il pouvait penser ou concevoir sur le moment. Ne trouvant rien de mal, il prit enfin le papier, rompit le fil et le déroula.

La page contenait un court message, écrit d’une main soignée et simple. Tyron le parcourut une fois, deux fois, puis le reposa, un regard pensif traversant son visage.

C’était… une autre complication. Ce qu’il devait déterminer, c’était si cela pencherait les choses en sa faveur ou contre lui.

Yor n’avait pas passé une bonne nuit.

« Faites descendre cette vaurienne indisciplinée ou je lui couperai la tête moi-même, » chuchota-t-elle durement à l’oreille de son confident.

Sa voix était remplie de colère, mais elle ne laissa pas cela toucher son visage ; une expression sereine et coquette jouait sur ses traits exquis, laissant tous ceux qui la voyaient penser que ce léger sourire était pour eux seuls.

« Je n’ai aucune idée de comment elle est montée ici, maîtresse, » supplia Carlotta.

La vampire serra son emprise autour du bras de la thrall jusqu’à ce que ce soit douloureusement serré.

« Je me fiche de comment cela s’est produit. Faites-la. Descendre. Maintenant. »

Enfin, elle réussit à percer la terreur qui saisissait la femme inutile. Carlotta hocha la tête avant de trébucher vers l’arrière-salle où l’incident avait eu lieu.

Pour sa part, Yor continua à jouer la pièce. Un mot ici, une caresse là, elle gardait tout le monde désireux de plus, désireux de rester, mais de manière subtile, elle s’assura que personne ne se déplaçait vers les pièces plus profondes.

« Oh non, s’il vous plaît, restez à votre place, » murmura-t-elle à un Slayer doré, « Je vais faire en sorte que quelqu’un vous apporte un verre. Je ne pourrais pas supporter de vous voir sortir de ma vue. »

Elle fit signe à l’un de son personnel, une autre thrall, bien sûr, pour s’occuper des besoins de l’homme avant de jeter un coup d’œil autour de la pièce. Tout le monde semblait installé, heureux de rester où ils étaient et de s’adonner à leurs vices. Espérons qu’ils resteraient ainsi pendant au moins quelques minutes pour qu’elle puisse s’occuper de la… situation elle-même.

Avec un dernier regard, elle tourna le dos au salon assombri et se dirigea dans le couloir. Plus de ses gens étaient ici, se tenant nonchalamment, s’appuyant contre les murs, mais en position pour bloquer l’accès à quiconque chercherait à passer.

Dans la salle arrière, elle pouvait entendre le tumulte. Quelqu’un se débattait, les membres agitant et raclant le sol. Yor grogna sous son souffle alors que ses crocs s’étendaient en réponse à la colère bouillonnante en elle.

Et à cause du riche parfum de sang qui remplissait l’air.

Dans la salle arrière, Carlotta sanglotait, tentant de tirer une silhouette courbée du sol, mais ne pouvait que regarder alors qu’ils aspiraient et suçaient le sang qui s’accumulait sur le sol. Toujours assis à la table se trouvait ce qui n’était pas longtemps auparavant un client estimé, maintenant sans sa gorge.

Dans un flou de mouvement, Yor traversa le sol et enfonça son pied en pantoufle dans le côté du vampire prostré avec un craquement dégoûtant. La créature essaya de lâcher un hurlement d’indignation, mais Yor était déjà là, sa main pressée autour de la gorge trop serrée pour que l’air puisse passer.

Elle fixa avec des yeux rouges de sang le regard de l’autre, dominant le jeune vampire avec sa volonté supérieure.

Avec un gémissement presque animal, sa victime s’affaissa dans la défaite, devenant complètement molle dans l’emprise de Yor.

Avec un mépris désinvolte, elle jeta le vampire vaincu sur le côté et tourna son regard vers Carlotta, qui se recula de sa maîtresse.

« Elle sera docile maintenant, » déclara Yor doucement. « Emmène-la en bas avant qu’il n’y ait d’autres désagréments. »

Comment un jeune vampire avait-il pu sortir de ses chambres ? Cela ne devait pas arriver, pas maintenant en tout cas !

Une question pour plus tard ; pour l’instant, elle avait besoin de contrôler les dégâts.

« Quelqu’un va chercher Vincent. Qu’il nettoie ce désordre et découvre qui c’était, » dit-elle, en désignant le cadavre encore saignant assis à la table, un sourire béat encore gravé sur son visage. « Assurez-vous qu’aucun de nos invités ne revienne dans cette pièce pour le reste de la nuit. »

Les thralls à proximité hochèrent la tête, et deux d’entre eux se précipitèrent pour trouver son homme de confiance. Au moins, il y avait quelqu’un de compétent sur qui elle pouvait compter en cas de crise.

« Si tu cherches Vincent, je pense qu’il est juste ici, » dit une voix depuis l’entrée.

Une voix familière.

Yor se tourna lentement vers l’entrée et vit Tyron Steelarm, souriant à elle avec des yeux morts, une main posée sur l’épaule d’un Vincent aux yeux vides.

« Il a été très accommodant, n’est-ce pas Vincent ? »

Aucun mot n’a été prononcé alors que l’expression vitreux du vampire ne changeait pas. Tyron secoua un peu son épaule, et à part faire vaciller Vincent sur ses pieds, rien ne changea.

Yor sentit sa colère monter, mais elle se maîtrisa rapidement. Elle n’avait pas vécu aussi longtemps dans la Cour Écarlate sans apprendre à contrôler son état mental. Dans la Cour, même cligner des yeux au mauvais moment pouvait mener à une mort horrible. En comparaison, ce royaume était un terrain de jeu d’enfant.

« Tyron, comme c’est charmant de te revoir, » dit-elle, caressant chaque mot de la manière qu’elle savait faire dresser ses poils.

Comme prévu, le dégoût passa sur ses traits et Yor, pas pour la première fois, se demanda pourquoi il était si immunisé à ses charmes.

« J’aimerais pouvoir en dire autant, » répondit-il d’un ton égal, contournant le Vincent dominé pour entrer dans la pièce. Il examina de près le défunt à la table, secouant la tête.

« J’espère que celui-ci n’était pas un prêtre. Cela pourrait s’avérer un peu difficile à balayer sous le tapis. »

« Es-tu inquiet pour moi, Tyron ? Comme c’est délicieux. Je prends cela pour signifier que notre relation est entièrement réparée ? »

« À peine, » se moqua-t-il, prenant soin de contourner la flaque de sang qui continuait de grandir. « Quelqu’un va s’occuper de ça ? Je ne suppose pas que faire discuter tes clients de la pièce remplie de sang en rentrant chez eux serait bien vu dans l’environnement actuel ? »

Yor voulait grogner, mais inclina seulement la tête vers l’un de ses thralls. Pour une fois, l’une des créatures s’avéra capable de penser par elle-même.

« Je vais chercher Perior, » déclara-t-il avant de se précipiter dans le couloir.

Un bon choix. Un autre de son coven, chargé de gérer l’un des salons à l’étage. Il pouvait quitter ce poste pendant une heure ou deux sans problème.

Elle se tourna de nouveau vers Tyron, qui continuait d’examiner le défunt avec une curiosité presque professionnelle.

« Voudrais-tu que nous poursuivions notre discussion dans une autre pièce ? Une avec une atmosphère plus agréable, peut-être ? »

Une petite tension s’insinua dans sa voix. Elle ne l’avait pas confronté à ses menaces moins que subtiles, mais elle ne lui permettrait de la pousser trop loin.

Il l’ignora.

« J’ai commencé à comprendre, tu sais. » Il leva un doigt et le tapota sur le côté de sa tête. « Ce que ta maîtresse m’a fait. Au début, je pensais que c’était à propos de la colère. Je perdais mon calme de plus en plus. Une rage constante, bouillonnante, toujours là, juste sous la surface. Assez distrayant. »

Yor écouta silencieusement pendant que Tyron parlait. Il ne la regardait pas, continuant simplement à contourner le défunt, fouillant dans les vêtements du mort, ses mains, même ses poches.

« Mais ce n’était pas tout, n’est-ce pas ? Bien sûr, cela devait être quelque chose de plus insidieux, plus subtil que cela. C’est une manipulation plus complexe de mes émotions. Certaines ont été engourdies, mais d’autres intensifiées. Plus de colère, moins de remords. Tu as essayé de me dépouiller de ma compassion, de ma culpabilité. Me transformer en quelque chose de plus comme toi. »

La vampire se permit un petit sourire.

« Quel beau cadeau la Maîtresse t’a permis. Ne te sens-tu pas plus apte à l’objectif que tu t’es fixé ? »

À sa surprise, Tyron hocha la tête pensivement.

« Peut-être. Il y a peut-être un fond de vérité dans ce que tu dis, mais alors, comment aurais-je pu y penser avant que cette araignée ne plante ses griffes dans ma tête ? »

Le regard de Yor s’aiguisait. Araignée ? D’où avait-il entendu cela ? Peut-être était-ce une coïncidence.

« Quoi qu’il en soit, je ne suis pas venu ici pour revenir sur mes anciennes grievances. Je suis venu faire une introduction. »

« Une introduction ? » Yor regarda autour de la pièce avec moquerie. « À qui ? »

En réponse, Tyron atteignit la poche intérieure de son manteau et en sortit un gros rat malformé.

Une colère bouillonnante explosa dans la poitrine de Yor alors qu’elle fixait la créature hideuse.

Une voix émanait du rongeur, amusée et supérieure face à sa rage visible.

« Salope, » dit-elle.

« Chien, » répondit-elle.