Chapitre 221

Dans une telle magie de la mort dense et concentrée, chaque mot qu’il prononçait, chaque sigil qu’il formait, résonnait, comme du métal chaud frappé par un marteau. Il pouvait voir cela réagir, se déplacer et se mouler à la demande de ses mots, et il l’étudiait attentivement, les yeux sans cligner, de peur de manquer le moment clé.

Une fois de plus, il a interrompu le rituel.

Si ses élèves tentaient une telle chose, Tyron les plaquerait au sol pour les protéger du retour de flamme, mais tel était son contrôle qu’il pouvait maîtriser la magie, calmer la volatilité et procéder sans être blessé. Avoir un bâton aussi puissant pour agir comme un point focal du rituel ne faisait certainement pas de mal.

Sa mère avait vraiment mis les bouchées doubles dans la construction de son cadeau. Tyron avait l’impression de tricher en l’utilisant. En tant que point focal, il était aussi solide qu’une montagne, agissant comme un rempart entre lui-même et le pouvoir qu’il manipulait, le contenant avec aisance.

Pas à pas, il déroulait lentement les derniers sigils du rituel. Un exploit encore plus difficile que de simplement le mettre en pause. Avec une volonté de fer et une prise inébranlable sur sa magie, Tyron était en parfait contrôle à tout moment, ne laissant jamais un seul fil lui échapper.

Au centre du cercle rituel, entouré par le pilier dense de la magie de la mort, l’esprit malheureux hurlait et rugissait, se lançant dans une tentative d’échapper à son lien. Cela ne devait pas être agréable, ce qu’il faisait subir à cet esprit. En effet, il le maintenait dans le monde matériel, formant à moitié une coquille pour lui, le fourrant à moitié à l’intérieur, puis le tirant à nouveau, encore et encore.

Peu importe. Une âme ne pouvait pas ressentir la douleur, pas à cause de quelque chose comme ça, et Tyron ne se souciait guère de l’inconfort de l’esprit d’un maréchal. C’était une étape nécessaire, il devait mieux comprendre ce processus, et cela fonctionnait.

Chaque fois qu’il redémarrait le rituel, il le modifiait, le changeant pièce par pièce alors qu’il cherchait quelque chose de mieux.

La coquille fragile utilisée pour abriter un fantôme n’était pas suffisante pour créer un wight. C’était la fusion de l’âme et du squelette qui créait un mort-vivant plus puissant. Pour les revenants, il avait appris à verser l’esprit à l’intérieur des os, permettant à l’âme de se lier aux fils contenus à l’intérieur, lui donnant le contrôle sur le corps et lui permettant d’utiliser ses compétences de manière limitée.

Une fois de plus, il commença à faire avancer le rituel. Testant, sondant, il prononça les mots et forma les sigils à un rythme régulier et égal, guidé par son instinct autant que par son intellect.

Soudain, ses yeux se fixèrent sur un point au cœur du cercle.

Il avait vu quelque chose… quelque chose avait changé.

Son cœur battait dans sa poitrine alors que son visage se tordait en un sourire sauvage, mais ses mains et sa voix restaient parfaitement stables alors qu’il regardait, impatient d’un autre signe.

Le voilà ! Une seule étincelle, verte, comme une flamme vacillante s’était allumée dans le panache de magie de la mort. Prudemment, il continua, explorant cette nouvelle manifestation, l’alimentant, la laissant grandir. Lentement, la flamme verte commença à s’étendre, grandissant alors qu’elle se nourrissait du pouvoir dense qui l’entourait. Tant d’énergie commença à affluer vers cette nouvelle création, Tyron se déplaça pour la contrôler, ne voulant pas la laisser consommer trop de peur qu’elle ne devienne incontrôlable.

Plus elle grandissait, plus sa nature devenait claire. Ce n’était pas une flamme, pas exactement. Plus précisément, cela ressemblait à un croisement entre une brume dense et du feu. Cela dérivait et flottait avec les mouvements lents et paresseux d’une brume, mais clignotait autour des bords, se déformant et se tordant comme pourrait le faire un feu crépitant. La couleur, cependant, était constante, un vert éthéré et vif.

Quand il jugea qu’elle était de taille suffisante, il coupa le flux de pouvoir et passa à la dernière étape du rituel. En quelques minutes, il lia l’âme capturée dans cette nouvelle substance et termina le sort.

Tyron se pencha en avant, impatient de voir ce qui allait se passer.

Avec le rituel enfin interrompu, le pouvoir qui le soutenait fut autorisé à s’effondrer, se dispersant autour du cercle, mais toujours confiné. Au centre, la étrange substance verte… s’effondra au sol. Fronçant les sourcils, Tyron observa, et lentement, sa patience fut récompensée.

Cela bougeait.

Au début, il n’était pas sûr si c’était juste le mouvement naturel et éphémère de la brume, mais non, cela se déplaçait définitivement tout seul. L’esprit à l’intérieur était capable de le contrôler, quoi que ce soit. Cependant, pas très bien. Presque comme une flaque de boue, l’esprit piégé poussait dans un sens puis dans l’autre, incapable de faire grand-chose dans cette nouvelle forme.

Après un certain temps, Tyron entra lui-même dans le cercle et se pencha pour toucher physiquement la flamme verte mouvante.

C’était froid, étrangement froid. Tout comme un feu rayonnait de la chaleur, cette substance vacillante rayonnait du froid, au point qu’il avait l’impression que son doigt était brûlé par le froid. Même ainsi, il réussit à le toucher directement avant de retirer sa main.

C’était… étrange. Un mélange de physique et de… pas. Partiellement magie, partiellement matériel, cela semblait exister dans un état entre les deux. Et le fantôme était capable de l’habiter sans problème, même d’interagir avec lui….

C’était parfait.

Cela nécessitait une concentration immense de magie de la mort pour être créé, mais bien sûr, cela le serait, créer un wight était censé être difficile ! Avec cela, il avait le dernier composant dont il avait besoin !

Enthousiaste, il ordonna à deux squelettes à proximité de ramasser le fantôme et de l’emmener dans l’Ossuaire. Il y avait encore beaucoup de choses à faire avant que Filetta puisse renaître !

Tyron travaillait dans une frénésie, sans pause pour se reposer, sans temps pour manger. Peu importe à quelle vitesse il allait, il avait l’impression qu’il était impossible pour son corps de suivre son esprit. La première percée avait mis une fissure dans le mur du barrage, et il semblait que partout où il se tournait, de nouveaux secrets fuyaient, tant qu’il ne pouvait pas espérer tous les saisir.

Un moment, il effectuait des tests sur ce qu’il avait commencé à appeler la Chair d’Esprit, le suivant, il perfectionnait une nouvelle structure de magie de conduit, pour ensuite sauter vers des techniques de filage avancées quelques minutes plus tard.

Graduellement, tous les morceaux étaient assemblés, tout ce dont il avait besoin pour enfin faire le prochain saut. Malgré le sentiment d’urgence implacable qu’il ressentait comme une pointe dans sa poitrine, Tyron était méticuleux dans tout ce qu’il faisait. Aucun compromis ne pouvait être permis, tout devait être parfait.

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Il avait utilisé du Sel de Bone pour enlever même le plus petit morceau de chair, renforçant les os avec des solutions minérales, les saturant de dense Magie de la Mort, les liant et les alignant pour s’assurer qu’aucune particule d’énergie ne s’échappe. Ce étaient sans aucun doute les meilleurs os qu’il ait produits.

Puis, il était allé encore plus loin.

Le travail d’enchantement qu’il avait réalisé avait été… excessif, certains pourraient dire. Avec une attention extrême aux détails, il passa son regard sur chaque os. Des sigils et des matrices avaient été liés à presque tous, des orteils jusqu’aux vertèbres individuelles et bien sûr, le crâne. À l’intérieur et à l’extérieur, le crâne était couvert de sigils qui avaient été gravés si finement dans l’os lui-même. À l’intérieur, il abritait un ensemble de noyaux qui écrasaient ceux que les squelettes normaux détenaient.

Ses meilleurs morts-vivants seraient plus forts, plus rapides, et détiendraient un plus grand réservoir de pouvoir que ses revenants ne pourraient en rêver.

Lorsque tout fut préparé, il prit une profonde inspiration et alla chercher l’âme de Filetta dans le recoin où elle avait été stockée. Elle ne se réveilla pas lorsqu’il la prit, mais commença à s’agiter au moment où il posa la pierre au sommet de son squelette.

« Que… que se passe-t-il ? Combien de temps cela a-t-il pris ? » demanda-t-elle d’une voix rauque.

« C’est le moment. Tu es sur le point de renaître, Filetta. »

L’esprit tomba silencieux alors que Tyron faisait le tour de l’autel, effectuant ses préparatifs finaux.

« Es-tu sûr ? » demanda-t-elle.

Peut-être était-elle encore hésitante, réticente à aller de l’avant avec leur accord.

« C’est cela, ou je te libère pour errer jusqu’à ce que ton esprit soit attiré vers le royaume des morts, » lui rappela-t-il.

Elle n’avait pas de présence physique, mais même ainsi, il pouvait sentir son frisson. Elle ne voulait pas revenir en arrière.

« D’accord, » souffla-t-elle et tomba silencieuse.

C’était une bonne chose qu’elle ait accepté. À ce stade, Tyron n’aurait pas pu se retenir d’aller de l’avant si elle avait refusé.

Élevant ses mains, Tyron prit une profonde inspiration et commença à parler.

C’était le rituel de Réanimation des Morts, mais tellement révisé qu’il en devenait presque une chose entièrement différente. Des mots de pouvoir tonnaient à travers l’Ossuaire alors que Tyron tissait sigil après sigil, sans hésitation dans sa voix ou ses mains. Le pouvoir bouillonnait dans l’air avant de se déverser dans les os devant lui.

Alors que la magie continuait de couler, quatre squelettes avancèrent, chacun positionné aux coins de l’autel, et activèrent les chaudrons là-bas. De quatre points, la dense brume noire bouillonnait dans l’air, seulement pour être capturée par un siphon invisible, arc-en-ciel au-dessus avant d’être tirée vers les os. Tyron continua, ses mots frappant la magie dense, lui donnant forme et but, même alors qu’il puisait et déversait l’énergie contenue en lui.

Finalement, cette petite étincelle s’enflamma, profondément dans la cage thoracique, et Tyron l’alimenta, sans entrave cette fois, lui permettant de se nourrir de l’énergie dense qu’il fournissait alors qu’elle grandissait et s’étendait. Bien qu’il ne ralentisse pas sa croissance, il la façonnait, dirigeant la Chair Spirituelle pour s’étendre le long des lignes qu’il avait tracées pour elle, comme verser du métal en fusion dans un moule.

La chair fantomatique grandissait, et là où elle rencontrait les os, elle s’accrochait à eux, puis s’étendait le long d’eux. Des côtes, elle rampait le long de la colonne vertébrale, jusqu’aux épaules, puis au cou et jusqu’au pelvis. Il lui fournissait de plus en plus de pouvoir, ne cessant jamais ses efforts. Cela prit des heures de travail laborieux pour remplir le squelette, mais finalement, il avait réussi, drainant lui-même, les chaudrons et même l’Ossuaire de magie. Malgré le coût, c’était un succès.

Les os étaient maintenant enfermés dans un nouveau corps, formé de brume mouvante et de feu vert glacial. Il pouvait encore voir les os à l’intérieur, le sourire squelettique et les orbites creuses le fixant à travers la Chair Spirituelle.

Quand il serait éveillé, ce serait une vue effrayante.

Tyron était épuisé, mais son travail ne faisait que commencer. Il rassembla le bâton de sa mère et le planta à l’endroit préparé, l’utilisant pour maintenir le rituel en place, verrouillant la magie dans sa forme actuelle.

La prochaine étape serait… difficile.

Tyron rassembla les gants qu’il avait préparés et activa les runes dessus. Il tendit la main vers la Chair Spirituelle et sentit le froid mordre ses doigts, mais c’était atténué, repoussé par les enchantements qu’il avait préparés. Espérons que cela tiendrait.

Il plongea ses doigts dans la chair et ressentit immédiatement comme s’il avait fourré ses mains dans de la glace. Sans les gants, il aurait probablement perdu ses doigts en quelques minutes. En l’état, il devrait endurer pendant des heures.

Concentré, il retira lentement sa main tout en tissant un sigil avec l’autre.

Alors que sa main sortait, des fils de chair venaient avec elle, liés aux bouts de ses doigts. Jusqu’ici tout va bien. Prudemment au début, puis avec une confiance croissante, il commença à tisser.

D’abord, il devait épaissir les fils qu’il avait, utilisant la méthode qu’il avait développée après avoir appris à faire de la corde avec Georg. Une fois cela fait, il devait tisser la chair en muscle et en tendon. C’était immensément plus difficile que de travailler avec des fils ordinaires. La Chair Spirituelle n’aimait pas être liée, n’aimait pas garder une forme, et essayer de la forcer à s’asseoir exactement comme il le voulait ne finirait pas en succès.

Au lieu de cela, ce qui était requis était de tisser la chair dans la suggestion de ce qu’il voulait. Trop rigide, et elle reviendrait à la brume, retournant à l’absence de forme. Trop douce, et elle ne prendrait jamais la forme, restant comme de la brume.

Quand c’était fait parfaitement, cela resterait tel qu’il l’avait laissé, en place, lié aux os, et prêt à fonctionner.

Ce processus s’éternisa alors qu’il était contraint de défaire et de retravailler certaines sections encore et encore jusqu’à ce qu’il soit satisfait qu’elles fonctionnent comme prévu.

Quand ce fut fait, il s’effondra en arrière de l’autel, arrachant ses mains du froid. Il voulait désespérément enlever les gants, ses mains semblaient être des éclats de glace, mais il savait qu’elles valaient mieux d’être réchauffées par l’enchantement à l’intérieur que dehors. Même ainsi, il les fourra dans ses aisselles, seulement pour crier alors que le froid mordait sa chair.

« Sacrebleu ! » jura-t-il. « Si je perds mes doigts… »

La pire peur de chaque mage.

Cependant, au cours des dix minutes suivantes, elles se réchauffèrent lentement, et il finit par enlever ses gants pour révéler que ses doigts étaient devenus violets, mais au moins n’étaient pas gelés. Il les décongela pendant encore dix minutes avant de passer à l’étape suivante du processus.

Il avait préparé une armure en os pour le wight qui était presque l’égal de la sienne. Plus d’enchantements étaient gravés dedans, fournissant une protection supplémentaire, une résistance aux dommages et même un mini-chaudron qui pouvait produire un brouillard noir à lui tout seul en cas de besoin. Avec soin, il attacha chaque pièce au bon endroit, l’attachant aux restes. Quand cela fut fait, il se tourna vers un problème plus complexe.

Le conduit qu’il allait former entre lui-même et ce mort-vivant allait être unlike anything he had made before. Après tout, le wight devait agir en tant que commandant, mais il refusait de permettre à ses morts-vivants d’être directement liés à lui. Permettre aux squelettes liés au wight de mourir avec lui était inacceptable. Au lieu de cela, il se transformerait en conduit, permettant au wight de donner des ordres à travers lui.

C’était un travail exceptionnellement délicat, avec couche après couche de contrôles et de mécanismes de sécurité intégrés. Au moment où cela était terminé, il était bien dans le deuxième jour du processus. Il était épuisé au-delà de toute croyance, mais il était impossible pour lui de s’arrêter maintenant.

Avec sa magie rechargée et un riche nuage d’énergie ambiante dans l’Ossuaire, Tyron leva le bâton et commença la dernière étape.

Des mots sonores roulèrent de sa langue alors qu’il reprenait une fois de plus le rituel de Réanimation des Morts, liant les morts-vivants à lui-même, et enfin, élevant l’esprit de Filetta, prenant son âme et la plaçant dans le corps qu’il avait préparé.

Alors que son âme se nichait dans la cavité de sa poitrine, il y eut un éclat de lumière brillante qui remplit la Chair Spirituelle et éclata vers l’extérieur. Alors que le rituel atteignait son crescendo, la brume et la flamme du corps fantomatique se déplaçaient avec une énergie accrue, comme si elles prenaient vie en se liant à l’âme placée à l’intérieur.

Il prononça le dernier mot, joignit ses mains et coupa le flux de pouvoir.

C’était fait.

Dans les profondeurs des orbites creuses du crâne, une lumière violette commença à briller.