Chapitre 220

Dans l’ossuaire, Tyron travaillait à un rythme fiévreux. L’espace dans la dimension de poche qu’il avait créée avait semblé absurdement grand à un moment donné, mais maintenant, il n’avait pas assez de place pour tout ce qu’il voulait faire.

L’équipement et les bacs qu’il avait utilisés dans son étude sous Almsfield Enchantments avaient été installés ici, tout comme un bureau, un siège confortable et tous les matériaux dont il aurait besoin pour le lancement de rituels. De plus, il avait installé un verre et un appareil pour lui permettre de travailler sur les enchantements pour ses morts-vivants.

Au milieu de tout ce désordre, une multitude de papiers, de notes, de livres ouverts et de tas d’os malformés étaient éparpillés, produits de son travail en cours.

Depuis combien de temps était-il pris par la frénésie cette fois-ci ? Il ne savait vraiment pas, et il ne se permettait pas d’y penser, de peur que cela ne le distrait.

Dans son esprit, des sigils tourbillonnaient et tournaient, se combinant, se déplaçant, s’alignant, puis se séparant plus vite qu’il ne pouvait les écrire. Il considérait un angle du problème, puis laissait son esprit s’écouler comme une rivière, descendant dans des milliers de chemins divergents alors qu’il passait d’une combinaison de runes à une autre. Quand aucune ne montrait de promesse, il jetait son travail à moitié formé sur le côté et recommençait, tentant d’arriver à une solution à partir d’un nouveau point de départ.

Aggravant le problème, il ne savait pas exactement quelle forme prendrait la solution, mais alors qu’il travaillait, alors qu’il attaquait encore et encore, il avait l’impression que ce qu’il essayait d’atteindre prenait lentement forme.

Plusieurs fois, il était tombé sur une méthode qu’il pensait pouvoir fonctionner, qui pourrait créer le mort-vivant supérieur qu’il recherchait, mais chaque fois, sa méthode s’effondrait lorsqu’il essayait de l’appliquer.

Que devait-il faire pour créer un wight ? Tout dépendait de ce qu’il croyait qu’un wight était. Ce qu’il voulait qu’il soit, c’était un type de mort-vivant commandant, un avec un accès limité à l’Invisible. En d’autres termes, une forme de semi-lich. Un mort-vivant sentient qui pourrait continuer à grandir et à gagner des niveaux dans sa nouvelle race de mort-vivant, tout comme Dove le faisait.

Mais Tyron n’avait pas l’intention de saigner chaque fois qu’il voulait que son sbire vérifie son statut, ce qui signifiait qu’une méthode entièrement nouvelle était nécessaire pour aider ses wights à communiquer avec l’Invisible. Il savait comment… pour trouver un meilleur mot… extraire le statut d’une âme, mais il avait besoin d’un nouveau médium qui pourrait prendre cette information et agir comme un conduit entre l’esprit mort et l’Invisible.

C’était infiniment plus complexe qu’il n’y paraissait. Non seulement la connexion devait être formée, afin que son wight puisse commander les morts comme il le faisait, mais il y avait aussi des couches à considérer. Après tout, il ne pouvait pas permettre à la connexion des wights de remplacer la sienne. Si lui ordonnait à ses sbires, ses ordres devraient avoir la priorité. Mais comment introduire un système de priorité dans un système qui existait principalement comme une forme de pensée communiquée magiquement ?

C’était le conduit formé entre Tyron et ses morts-vivants qui agissait comme le véhicule de ses directions non exprimées, et sa première pensée avait été de modifier le rituel de Réanimation des Morts pour changer la façon dont cela fonctionnait. S’il formait un conduit entre lui-même et le wight, puis du wight aux squelettes sous son commandement… il pourrait toujours commander les morts via leur ‘commandant’, et le wight pourrait donner des instructions aux morts auxquels il était connecté.

Cela devrait fonctionner, mais cette méthode comportait un défaut fatal. Si le wight devait mourir, les squelettes sous son commandement le feraient aussi. Tyron n’avait pas pu déterminer une méthode par laquelle le conduit reviendrait à lui après la mort du wight.

Frustré, il repoussa son croquis actuel et se leva. Son corps, durci par l’Invisible, souffrait peu de ces longues périodes de travail, mais son esprit était fatigué. D’un autre côté, ses yeux avaient atteint un niveau familier d’irritation sableuse, au point qu’il était presque douloureux de cligner des yeux. Il avait de nouveau atteint la limite ; il était temps de se reposer.

Il émergea de l’ossuaire et retourna dans Nagrythyn. Peu de choses avaient changé en son absence. Ses sbires restaient à leur place et le camp était intact. Pour être sûr, il prit le temps de balayer les environs avec ses fantômes, regardant à travers leurs yeux pour voir si quelque chose n’allait pas.

Heureusement, rien ne se présenta, alors il s’allongea sur son lit de camp et lança Sommeil, se plongeant instantanément dans un état de repos profond.

Pour une raison quelconque, il ne se sentait jamais beaucoup mieux en se réveillant. Sa tête pulsait encore, ses pensées étaient toujours lentes, mais il savait que son état s’améliorerait progressivement au cours des prochaines heures. De la nourriture et de l’eau, quelques étirements simples, et il avait déjà commencé à ressentir les bienfaits. Pourtant, son esprit bourdonnait, désireux de reprendre là où il s’était arrêté.

Au lieu de cela, Tyron se força à se concentrer. Il n’était pas seulement là pour travailler, mais pour acquérir une expérience vitale en combattant contre les proches. Gagner des niveaux deviendrait de plus en plus difficile à mesure qu’il progresserait, alors il savait qu’il devait encore tirer le meilleur parti de cette opportunité.

Il vérifia l’état de ses sbires et des chaudrons pour s’assurer qu’ils étaient complètement chargés. Il hocha la tête avec satisfaction en confirmant qu’ils l’étaient, et commença à organiser ses sbires.

Depuis la bataille contre le tueur de déchirures et en se plongeant dans ses études, il avait traversé ce cycle trois ou quatre fois ; il ne se souvenait pas exactement lequel. Lorsque son hôte squelettique fut assemblé, Tyron fixa son armure osseuse et ordonna à ses sbires d’avancer.

Le monde de Nagrythyn n’avait pas changé pendant le temps qu’il avait passé ici. Il était toujours désolé, chaotique et rempli d’un flux incessant de proches de déchirures, désireux d’envahir et de ravager d’autres mondes. Distraitement, il se demanda s’il serait possible de voyager dans ce royaume et de trouver une autre déchirure qui se connectait à un endroit entièrement différent. Combien de royaumes étrangers ce seul endroit reliait-il ?

C’était le genre de question à laquelle seuls des gens comme Magnin et Beory pouvaient répondre. Avec leur immense force, ces deux-là pouvaient voyager à travers Nagrythyn, si ce n’est en toute sécurité, du moins avec confiance. Chasser une autre déchirure prendrait probablement des mois, voyageant dur chaque jour, une tâche impossible pour des slayers ordinaires.

Si Tyron devenait assez fort, peut-être pourrait-il le faire, mais ce n’était qu’un fantasme oisif. Il n’y avait aucune raison d’abandonner son foyer… Il avait encore des affaires là-bas.

Pendant trois heures, Tyron s’engagea dans une bataille acharnée contre les siens, récoltant des cœurs quand il le pouvait, mais surtout se battant pour maintenir le plus d’undead possible. Beaucoup de ses squelettes avaient besoin d’entretien, leurs os craqués par endroits, leur fil se dénouant par d’autres, mais il ne pouvait pas se permettre de perdre du temps, pas encore.

Lorsqu’ils retournèrent dans le ravin, il s’assura une fois de plus que le périmètre restait sécurisé et que les pierres de protection fonctionnaient correctement, avant de réentrer dans l’Ossuaire et de se plonger dans son travail. À chaque heure qui passait, il rayait une autre solution potentielle, mais il était toujours hanté par la sensation alléchante de la méthode correcte prenant forme, juste hors de portée.

Chaque fois qu’il atteignait une impasse, il avait l’impression qu’un seul point de lumière avait été projeté sur la véritable forme du wight.

Encore une fois, il repoussa la page devant lui, faillant renverser sa bouteille d’encre dans le processus. Il tendit la main et remit le capuchon. S’il venait à perdre son précieux approvisionnement, il finirait probablement par devoir écrire avec son propre sang car il n’allait pas s’arrêter tant qu’il n’aurait pas atteint la percée qu’il recherchait.

La frustration bouillonnait, mais il la refoula alors qu’il se levait et commençait à faire les cent pas. Il y avait encore quelque chose qu’il manquait… une technique ou une méthode qui fournirait le moyen qu’il recherchait.

Quelque chose qui rassemblerait tous les morceaux disparates et fonctionnels dans son esprit en un tout cohérent.

Était-ce la forme ? Ou la densité ? Ou une combinaison des deux ? Comment pouvait-il le tester ? Ses pensées oisives sur la question de la densité le firent penser à Nagrythyn. Là-bas, la magie était si épaisse qu’elle se comportait de différentes manières. Rien qu’en prononçant les mots de pouvoir, il avait pu en percevoir l’effet avec ses propres yeux, non améliorés. Peut-être… il ne pensait pas à cela de la bonne manière. Il essayait d’être astucieux, essayant de trouver des chemins nets vers la solution. Peut-être était-il temps qu’il tente d’utiliser un bélier.

Soudainement inspiré, il sortit de l’Ossuaire et regarda autour de lui avec des yeux fous.

Là ! Cette section de sol serait suffisamment plate pour son but. Avec une pensée, il fit venir deux douzaines de squelettes à ses côtés et leur fit préparer la zone, tirant les étranges herbes extraterrestres et déplaçant les pierres jusqu’à ce qu’elle soit complètement aplatie. Ensuite, il se mit au travail.

Avec le bâton que sa mère lui avait offert, il commença à dessiner dans la terre sablonneuse. Des sigils prirent rapidement forme sous sa main précise et experte, spiralisant vers l’extérieur à partir du centre en cercles concentriques, un tourbillon de pouvoir arcanique.

Plusieurs fois, il s’arrêta, fronçant les sourcils, puis passa sur une section avant de la réécrire à sa satisfaction. Pendant six heures, il travailla, ajoutant couche après couche au cercle rituel de plus en plus complexe. Quand il fut enfin terminé, il recula, ses yeux traçant soigneusement chaque centimètre à la recherche de la moindre imperfection. Ne trouvant rien, il entra brièvement dans l’Ossuaire, revenant avec une pierre, qu’il plaça au centre exact du cercle.

Contenue dans la pierre se trouvait l’âme d’un maréchal aléatoire, un sacrifice pour le test à venir.

Ensuite, il fit rassembler les quatre chaudrons par ses squelettes et les plaça à des intervalles précis autour du cercle, qu’il inspecta ensuite lui-même.

Cela va soit fonctionner… soit exploser à la face. Ou cela pourrait faire les deux.

Il ne se souciait pas de l’explosion, tant que cela fonctionnait.

Quand il fut prêt, il leva les mains et commença à lancer un sort avec lequel il n’avait pas encore travaillé, le Vent de l’Ossuaire. Une fois terminé, une petite déchirure dans l’espace s’ouvrit, et de celle-ci, un épais nuage de magie de la mort commença à s’écouler.

Ce sort lui permettait de libérer la magie de la mort dense et concentrée contenue dans l’Ossuaire vers l’extérieur, et maintenant il l’appelait pour aider à alimenter son rituel. Alors que l’énergie tombait comme une brume noire, elle était capturée dans le cercle, siphonnant vers le centre et devenant de plus en plus dense au fur et à mesure.

Cela continua jusqu’à ce que l’Ossuaire ait vidé son stock de pouvoir et qu’il dissipe le Vent, fixant le panache de pouvoir retenu en otage dans le cercle qu’il avait créé.

Il mesurait environ la hauteur de lui-même et aussi épais que son bras, se terminant à son niveau des yeux et commençant juste au-dessus du sol, juste au-dessus de la pierre placée au centre. Jusqu’à présent, il semblait que le confinement tenait bien, alors il passa à l’étape suivante.

Avec une pensée, quatre squelettes activèrent les sigils sur les chaudrons, qui commencèrent à cracher de la fumée noire, riche en magie de la mort, dans l’air. Plutôt que de se répandre, cette énergie était également capturée par les sigils, spiralisant autour des cercles, devenant plus riche, plus concentrée, avant d’être également canalisée jusqu’au milieu.

Le panache était devenu plus épais et ressemblait davantage à une tempête, poussant et tourbillonnant contre la prison qu’il avait construite pour elle. Pourtant, cela tenait.

C’est parti.

Tyron leva les mains et commença à parler. En même temps, il activa la couche la plus extérieure du cercle. Deux choses commencèrent à se produire. D’abord, son propre pouvoir commença à s’écouler de lui et dans le cercle, spiralisant vers le centre. Et deuxièmement, l’énergie ambiante qui hurlait à travers le ravin commença également à être siphonnée. Pas tout, un tel torrent de pouvoir submergerait le cercle en quelques instants, mais une portion, fournissant un flux constant de pouvoir qui s’ajoutait au sien.

Alors que l’énergie arcanique se déplaçait à travers les couches de runes, elle commença à changer, s’assombrissant, s’épaississant, se déplaçant vers l’alignement qu’il désirait avant de rejoindre le pilier tremblant de magie de la mort retenue au centre.

Tyron l’observait avec intensité, surveillant tout signe que le pouvoir était sur le point de briser son confinement. Bien qu’il se tordît et se renflât par endroits, luttant contre les liens invisibles qui le retenaient, il était confiant que ses sigils tiendraient.

Quand il eut vidé la moitié de ses réserves, il cessa le flux de pouvoir de lui-même, mais permit à la magie ambiante de continuer à être absorbée. Il observait avec prudence, sensible à toute fluctuation de pouvoir alors que l’énergie contenue devenait de plus en plus dense. Après un certain temps, il jugea que la magie rassemblée approchait les limites de ce que son cercle pouvait contenir, alors il se déplaça rapidement, ajustant le sigil le plus extérieur pour annuler l’absorption d’énergie.

Au centre du cercle, le panache d’énergie incroyablement dense tournoyait et vacillait. Un pouvoir pur et concentré comme celui-ci était dangereux et instable. Tyron était impatient de réussir, mais même dans son état maniaque, il conservait son sens de la prudence.

Maintenant, il fallait voir si ce pouvoir rassemblé serait utile dans son expérience.

Saisissant le bâton, il se déplaça vers le nexus du cercle qu’il avait préparé et le planta fermement. Il leva les mains de chaque côté de l’artefact puissant et commença à lancer.

Cette fois, il n’était pas rapide, il ne lançait pas les mots de pouvoir à un rythme rapide, mais au contraire, il lançait lentement et délibérément. Un sigil suivait l’autre à un rythme régulier, et il parlait clairement, chaque mot espacé du suivant.

C’était le rituel de Liaison des Esprits, qui était utilisé pour créer des fantômes. Le sort contenait plusieurs composants, mais il n’était pas trop compliqué par rapport à ses rituels plus puissants. D’abord, le sort invoquait l’esprit.

L’âme piégée dans la pierre commença à émerger, juste au milieu du dense pilier de Magie de la Mort.

Tyron observait attentivement, hyper-sensible à tout ce qui était anormal.

Avec quelques gestes rapides, il utilisa la magie des yeux que Dove lui avait enseignée, fixant intensément toute interaction entre l’esprit et le pouvoir arcanique.

Il pensa avoir vu… quelque chose… mais ce qui suivit serait le moment clé.

La prochaine étape du sort nécessitait qu’il construise une ‘coquille’ ou un conteneur de magie pour que l’esprit y habite. C’était une chose vaporeuse, à moitié formée, délicate et insubstantielle, mais ce n’était pas ce que Tyron essayait de créer. Il voulait quelque chose de différent.

Encore une fois, étape par étape, il commença la prochaine étape du sort. Entourée d’un tel nuage immense d’énergie, la coquille commença à se comporter différemment. Elle aspirait l’énergie, se déformant et se tordant.

Tyron cessa le rituel, délia soigneusement les dernières sigles, puis les refit.

En avant, et en arrière. En avant, et en arrière. La concentration de Tyron était absolue, tout comme son contrôle de la magie. Lentement, pièce par pièce, il commença à modifier le sort, et observa les changements se produire à l’intérieur du cercle avec une joie grandissante.