Chapitre 219

« Est-ce que ton homme va s’en sortir ? »

Rell se raidit et Banner le regarda avec un air aigre.

« Si je disais qu’il ne s’en sortirait pas, que dirais-tu ? »

Tyron haussait les épaules.

« Qui ne risque rien n’a rien. Je ne prendrais pas son esprit ou quoi que ce soit, mais les restes seraient inutiles pour tout le monde sauf pour moi, n’est-ce pas ? »

Le scout avait l’air de vouloir se fâcher, mais il était simplement trop épuisé. Finalement, il se contenta d’un « putain » mécontent et cracha sur le côté.

« Je suppose que je ne peux pas juger un Nécromancien de la même manière que je jugerais n’importe qui d’autre. Sylan va s’en sortir, probablement. »

Vu comment il avait été blessé, c’était un petit miracle et un témoignage de la durabilité qu’un tueur pouvait acquérir en gagnant des niveaux. Quand il avait vu l’homme transpercé droit dans le ventre, il était sûr qu’il était fini.

« C’est un homme chanceux, » observa Tyron. « Je lui souhaite tout le meilleur pour sa guérison. »

« Nous devrons l’emmener pour des soins dès que nous le pourrons. Es-tu capable de tenir les choses ici un petit moment ? »

Tyron désigna les squelettes qui s’affairaient encore à creuser dans les restes du géant. Oubliez la boucherie, cela ressemblait plus à de l’exploitation minière. Ils avaient creusé si profondément dans le monstre avec leurs lames, coupant de gros morceaux de chair, qu’on aurait dit qu’ils creusaient plutôt qu’autre chose.

« Je ne vais nulle part tant que je n’ai pas sécurisé le noyau, donc je peux aussi bien tenir ce côté de la déchirure pour vous. »

Cela avait été une bataille difficile, avec plusieurs membres de la Lame Brûlante subissant des blessures, bien qu’une seule soit grave. Plus le combat s’éternisait, plus le géant devenait instable, presque en train de se déchirer dans ses mouvements frénétiques.

C’était la faiblesse de ces géants, apparemment. Ils ne pouvaient pas vraiment supporter leur propre force immense pendant de longues périodes. Finalement, les tueurs l’avaient épuisé, poussé à la désespérance, et il avait commencé à se blesser plus vite qu’ils ne pouvaient le faire avec leurs lames.

Ce n’était pas joli, mais c’était une méthode fiable pour les tueurs d’argent de s’attaquer à quelque chose qu’ils ne devraient probablement pas.

Dans sa panique et son désespoir, le monstre était devenu fou, se déplaçant plus vite et de manière plus imprudente. À ce moment-là, il avait réussi à renverser un tueur, se tourner vers lui et le transpercer avec ses pointes orientées vers l’avant.

Son armure s’était effondrée comme du papier, la pointe perçant droit à travers, et son corps, sortant proprement de l’autre côté.

Rell s’avança et tendit la main, que Tyron prit.

« Merci d’avoir aidé l’équipe, » dit le jeune homme. « Nous n’aurions peut-être pas pu y arriver sans toi. »

« Passe un bon repos à Woodsedge, et retourne sur le terrain. Tu as beaucoup de niveaux à gagner. »

Bien sûr, il ne faisait pas référence à ses compétences de tueur, ce que Rell comprit immédiatement, et hocha la tête.

« Je n’oublierai pas, » dit-il, la réticence claire sur son visage, mais il ne reviendrait pas sur sa parole.

L’équipe de la Lame Brûlante partit quelques minutes plus tard, faisant des adieux et avançant prudemment vers la déchirure. Tyron tenait sa part du marché, étendant ses morts-vivants pour couvrir leur approche tandis qu’un petit groupe de morts-vivants continuait à chercher le noyau.

Il fallut deux heures pour le trouver enfin, enfoui profondément au centre de la créature. Ses morts-vivants étaient couverts de sang et empestaient absolument, émergeant de l’intérieur du géant comme une sorte de naissance horrifique de morts-vivants, l’un portant un joyau serré dans ses deux mains squelettiques.

Quand il le vit, Tyron fut surpris. Le noyau lui-même était massif, presque de la taille de sa tête, mais il était aussi étonnamment bien formé. Avec grand soin, il le retourna dans ses mains, l’inspectant sous tous les angles. Il devrait être correctement nettoyé avant qu’il puisse évaluer sa véritable valeur, mais il avait peut-être eu une chance incroyable.

Ne voulant pas être attiré alors qu’il était encore exposé à l’air libre, Tyron rangea soigneusement le joyau dans son sac et commença à organiser ses morts-vivants. Il lui fallut des heures pour se frayer un chemin de retour au camp, poursuivi par des géants à chaque pas. C’était difficile, et il perdit encore plus de squelettes dans la bataille. Au moment où il réussit enfin à franchir ses protections en toute sécurité, il laissa une pile de presque deux douzaines de géants morts à l’entrée du ravin.

« Putain de merde, » jura-t-il, s’effondrant devant sa tente.

Tout faire lui-même s’avérait extrêmement épuisant. D’un geste rapide, il permit à son armure en os de se détacher de ses vêtements. Les plaques d’os durcies et renforcées tombèrent au sol avant d’être ramassées par un squelette à proximité et placées en stockage.

Assis par terre, Tyron tendit la main vers son sac, en sortant de la nourriture et sa gourde. Alors qu’il mangeait et buvait, il réfléchit aux événements de la journée. Combattre tant de géants, tenir bon dans la déchirure, sans soutien, les choses s’étaient déroulées aussi bien que prévu. Le combat contre le tueur de déchirure avait été inattendu, mais pas indésirable, étant donné comment les choses s’étaient passées. Le combat lui avait donné une expérience précieuse, un noyau rare, et une meilleure compréhension de ce qui lui manquait.

Plus sa horde grandissait, plus Tyron devait passer de temps à gérer ses squelettes individuels. Il avait apporté de nombreuses modifications à leur conscience artificielle simple, et ses sbires étaient de loin supérieurs à ce que le rituel de Réanimation des Morts produirait en termes d’actions qu’ils entreprendraient, mais ce n’était toujours pas suffisant.

Peu importe combien il polissait leurs réponses, ils manquaient des compétences de pensée critique qu’une conscience pleinement développée possédait. Créer quelque chose avec ce niveau de complexité à partir de zéro… était probablement impossible, même pour lui.

Oh, avec des années de recherche, il pourrait probablement s’en approcher, mais il n’avait pas le temps pour ça. Les choses devenaient rapidement critiques, et il devait progresser dans tant de domaines. Mener toute cette recherche à partir de zéro prenait simplement trop de temps, il ne pouvait pas espérer avancer dans chaque domaine, développer entièrement de nouvelles branches de magie à la volée, et grandir assez vite pour participer au conflit à venir.

Cela signifiait… qu’il était temps de commencer à prendre des raccourcis.

Après tout, il n’était pas nécessaire de créer une conscience humaine à partir de zéro quand il pouvait prendre des âmes prêtes à l’emploi. Tout ce qu’il avait à faire était de donner à cette âme la capacité de commander ses squelettes de la même manière qu’il le faisait, puis il pourrait créer ses propres commandants squelettiques prêts à l’emploi.

Bien sûr, la méthode pour réaliser ce tour particulier devrait être inventée de toutes pièces, tout comme tout le reste qu’il avait dû faire. Ensuite, il y avait la question des wights. La prochaine étape dans l’évolution des squelettes, pour ainsi dire, encore plus forts qu’un revenant, capables de plus.

Il refusait de rester assis et d’attendre que l’Invisible daigne lui donner accès à la méthode. Il la chercherait lui-même et créerait quelque chose d’encore plus grand que ce qu’il était prêt à donner.

Plus le projet était retardé, plus il pouvait sentir la faim brûlante en lui grandir. Son esprit et son âme désiraient ce moment de percée, cet instant où il sentait la magie se mettre en place tout autour de lui et l’Invisible lui-même était contraint de s’incliner.

Au fond de son esprit, il avait taquiné le problème pendant des semaines, mais il restait encore un long chemin à parcourir.

Son repas simple terminé, Tyron regarda à gauche et à droite. Il faisait sombre ici, dans le ravin. Le soleil était faible au-dessus de lui, obscurci par des nuages presque permanents, mais ici, avec de hautes crêtes se dressant de chaque côté, c’était presque comme une nuit perpétuelle. À sa gauche se tenait la majorité de ses squelettes, défendant l’entrée par laquelle les siens étaient entrés.

Leurs réserves de magie avaient presque été épuisées au moment où ils avaient réussi à revenir, mais maintenant ils allaient se recharger, absorbant l’énergie ambiante et la convertissant en magie alignée sur la mort dont ils avaient besoin. La proximité de tant de morts-vivants n’accélérait que la récupération alors qu’ils passaient la Magie de la Mort les uns aux autres. Les chaudrons avaient également été épuisés lors des combats. Ils auraient aussi besoin de temps pour se recharger avant que le puits de pouvoir stocké à l’intérieur ne soit complètement restauré.

Peut-être qu’en un jour, tout serait de nouveau à pleine capacité.

En attendant…

Tyron se leva et essaya de secouer sa léthargie. Il n’était pas si fatigué physiquement, et sa fatigue mentale n’avait pas encore atteint sa limite. Étant donné qu’il était ici au-delà de la déchirure, il pouvait aussi bien se mettre au travail. Même s’il ne pouvait pas se battre, c’était une occasion précieuse. Il n’y avait pas de distractions ici pour détourner son attention. Pas d’élèves, ni de prêtresses, ni de vampires, ni de dieux, ni d’abysseux, ni même de commis de magasin pour le distraire de son travail.

Plus il y réfléchissait, plus il réalisait à quel point c’était une occasion rare. La magie était si épaisse ici qu’il pouvait pratiquement la goûter, hurlant au milieu du ravin dans un torrent silencieux et invisible. Que pourrait-il apprendre en travaillant dans un tel environnement ?

Soudain, il se sentit rajeuni, une excitation picotante se construisant au fond de sa tête. Il secoua ses mains avec empressement, comme s’il se préparait à lancer un sort, mais sans avoir la moindre idée de ce que cela allait être.

Ralentis. Concentre-toi.

C’est ça. Il ne servirait à rien de gaspiller une telle occasion. Ce moment avait un grand potentiel, un potentiel qui serait perdu s’il ne s’y prenait pas de manière logique.

La première chose…

Tyron retourna à son sac de voyage en cuir et en sortit le noyau qu’il avait récupéré. Il reposait lourdement dans la paume de sa main, scintillant d’une lumière sombre qui semblait être réfléchie de profond à l’intérieur.

Avec un peu d’eau et un chiffon, il réussit à enlever la plupart de la saleté et à bien l’examiner.

Les noyaux venaient en de nombreuses catégories, chacune prenant en compte deux facteurs : la taille et la forme du noyau. En général, plus c’était grand, mieux c’était, bien que la densité puisse également jouer un rôle. Certains noyaux étaient plus concentrés que d’autres, ce qui signifiait plus de pouvoir avec une taille physique plus petite, une caractéristique très désirable.

Ce noyau n’était probablement pas si dense, mais rien qu’en taille, il canaliserait une grande quantité de pouvoir. Ce sont les types de noyaux que Maître Willhem paierait des sacs d’or pour posséder. En raison de leur taille encombrante, de telles choses étaient généralement utilisées dans des enchantements à grande échelle qui restaient en place. Sans aucun doute, il y avait plusieurs de ces noyaux alimentant les myriades de défenses tissées dans la tour des Magisters, par exemple.

L’autre facteur clé était la forme. Plus le noyau se rapprochait de la formation d’une sphère parfaite, mieux il fonctionnerait. Cela avait aussi l’avantage d’être plus facile à travailler, grâce à leur surface uniforme, mais Tyron avait depuis longtemps cessé de se soucier de telles choses. Il gravait souvent des éclats, des morceaux de noyau formés dans les monstres les plus faibles pour posséder un noyau. La théorie disait que les noyaux pouvaient s’étendre lorsqu’un être était créé, ainsi que pendant sa vie, mais ce qui pourrait causer un tel changement était inconnu. À mesure qu’un noyau grandissait, il ne le faisait pas de manière uniforme, mais de manière inégale. Dans un tel cas, un noyau comme celui qu’il tenait dans ses mains serait créé. Il avait été une sphère parfaite à un moment donné, mais avait commencé à s’étendre. Lisse à certains endroits, dentelé à d’autres, il nécessiterait une quantité significative de travail pour en faire ressortir toute la capacité, mais fait correctement, il canaliserait une quantité puissante de magie.

Et il avait plusieurs idées.

Alors qu’il considérait ses prochaines étapes, les yeux de Tyron commencèrent lentement à perdre leur concentration alors que ses pensées commençaient à s’accélérer.

Oui… oui, il pourrait faire beaucoup avec une telle chose. Et peut-être pourrait-il en obtenir plus ? Il connaissait maintenant la méthode, et il n’était pas inconcevable qu’il puisse le faire lui-même. Il aurait besoin de plus de serviteurs, bien sûr, mais il avait un bon nombre d’os stockés pour une telle occasion.

Et bien sûr, s’il allait créer de nouveaux serviteurs, ils devraient être les meilleurs. Les soldats et maréchaux qu’il avait tués au domaine d’Ortan étaient toujours préservés dans l’Ossuaire, avec leurs âmes capturées. Ils feraient de fins revenants et squelettes. Des exceptions.

Sans oublier, Filetta attendait toujours. Avec plus de morts-vivants, il aurait besoin de plus de coordination. Plus de contrôle. Elle deviendrait la première de ses morts-vivants éveillés, une commandante volontaire de ses troupes.

Tout ce qu’il avait à faire était de comprendre comment… C’était un puzzle, mais pas sans réponse.

Tyron était excellent aux puzzles.