Chapitre 214

Tyron s’affaissa contre le mur du ravin, haletant.

Putain de merde. Ça avait été proche !

Il leva une main pour essuyer la sueur de ses yeux, seulement pour constater qu’elle tremblait légèrement. Ce n’était pas surprenant. Pendant un moment, il avait vraiment eu l’impression qu’il ne reverrait jamais son royaume d’origine.

Encore une fois, il vérifia ses sbires, regarda à travers les yeux de ses fantômes observateurs, juste pour s’assurer qu’il était en sécurité. Lorsqu’il confirma qu’il n’y avait pas de proches dans les environs, il se permit enfin de pousser un soupir de soulagement.

C’était une erreur de tester sa nouvelle magie oculaire ici dans la déchirure. S’il avait été conscient de la vulnérabilité que cela lui conférerait face à l’énergie ambiante, il ne l’aurait jamais utilisée et aurait orchestré le combat à travers les yeux de ses morts-vivants, qui n’étaient pas affectés par l’obscurité. En l’état, il avait été perdu dans sa rêverie bien trop longtemps, laissant ses sbires se battre avec leurs propres instincts primitifs alors que d’autres proches rejoignaient le champ de bataille.

Lorsque la grande bête était apparue, émergeant du sol dans une éruption de terre et de pierre, les tremblements avaient enfin été suffisants pour le sortir de sa torpeur. S’il était revenu à lui même un instant plus tard, tout aurait pu être perdu.

Le grand monstre l’avait étourdi. Il était aussi grand qu’une charrette de marchand, ou peut-être une petite maison. Couvert de plaques chitinées épaisses et propulsé par douze pattes, chacune aussi épaisse qu’un homme, il se tenait au-dessus de ses squelettes. Avec des avant-bras courts en forme de faux, il s’était redressé et avait abattu quatre de ses morts-vivants d’un seul coup. S’il avait été laissé seul, il aurait probablement décimé sa horde en quelques minutes.

En l’état, il avait perdu plus de ses précieux sbires qu’il ne l’aurait voulu. Il grogna et inclina la tête en arrière contre la roche. Cette déchirure dans le sol offrait une bonne couverture. De l’extérieur, cela ressemblait à une colline qui avait été coupée en deux par une créature monstrueuse, ou un puissant tueur, et peut-être que c’était exactement ce que c’était.

Avec un ensemble de pierres de protection placées à chaque entrée et tous ses morts-vivants corporels tirés à l’intérieur du ravin, il était aussi caché et protégé qu’il pouvait l’être dans ce royaume.

Cette bête massive…

Elle avait un nom, il se souvenait de cela, mais ne pouvait pas vraiment se rappeler lequel. Un monstre que les tueurs locaux rencontraient de temps en temps, c’était l’un des plus grands proches qui pouvaient passer à travers la déchirure à Woodsedge, en dehors d’une rupture.

Pour l’abattre aussi rapidement qu’il le pouvait, Tyron avait déchaîné son arsenal offensif complet contre elle dans une tempête de magie qui avait même mis à l’épreuve sa dextérité.

Il avait utilisé le Bouclier de Sang pour lui arracher son ichor. Il avait utilisé Sève de Vie pour drainer sa vitalité. Les Poings de la Mort et les Plus Grands Éclairs de Mort étaient tombés sur elle aussi vite qu’il pouvait les lancer. Imprudemment, il s’était précipité pour se rapprocher de la créature et avait commencé à lancer Lance d’Os, les lances d’os durcies s’étendant devant sa main pour percer la créature sur son flanc.

Il avait été désespéré de lancer Suppression d’Esprit, pour maintenir le proche monstrueux immobile, mais il avait résisté au sort d’une manière ou d’une autre, sa magie incapable de s’accrocher à son esprit. Peut-être que s’il avait pu croiser son regard, le sort aurait pris effet, ce qui était une autre raison pour laquelle il s’était précipité pour réduire la distance, mais le monstre était si alien qu’il ne pouvait même pas dire s’il avait des yeux.

Avec l’aide de ses sorts et de ses revenants, le proche avait été abattu, mais pas avant que quinze de ses morts-vivants aient été détruits.

Avec d’autres proches émergeant des flèches, Tyron avait réalisé qu’il avait fait une erreur en se tenant et en combattant dans un tel endroit. Ce qui avait suivi était une bataille prolongée sur dix kilomètres alors qu’il essayait de guider ses sbires vers la sécurité tout en repoussant les proches qui affluaient en même temps.

Maintenant que c’était fini, il réalisait à quel point il avait eu de la chance de s’échapper quand il l’avait fait. Si un autre de ces proches massifs était apparu… le tuer aurait pris trop de temps, le bloquant peut-être assez longtemps pour que des proches affluent et l’entourent.

Tyron secoua la tête. Malgré toute sa préparation, il avait quand même sous-estimé cet endroit. Nécromancien qu’il était, mage d’un talent suprême qu’il était, mais c’était un royaume où seules des équipes complètes de tueurs d’argent étaient autorisées à entrer. C’était là que Dove et son équipe avaient poussé pour monter de niveau et atteindre le rang or. Ce proche qu’il avait rencontré n’était même pas la plus grande et la plus mortelle créature que l’on pouvait trouver ici, pas du tout.

Espérons que ces monstruosités étaient encore rares après qu’un si grand nombre d’entre elles ait traversé la déchirure pendant la rupture.

En dépit de tous ses progrès, il ne pouvait pas se permettre de faire ce qu’il voulait ici. Il devait être prudent, être intelligent, relever des défis qui étaient à sa portée, atténuer ses pertes et maximiser ses gains.

Déjà, il avait perdu plus de squelettes ici qu’il n’en avait perdu en tout le temps qu’il avait passé au-delà de la déchirure à Cragwhistle. Heureusement, il avait encore des matériaux cachés dans l’Ossuaire. Avec un peu de temps, il pourrait remplacer ses pertes, même faire croître ses forces s’il le voulait.

C’était l’environnement parfait pour lui pour grandir. Les proches ici étaient plus puissants et plus nombreux que ce qu’il pouvait combattre dans le désert gelé à Cragwhistle. Son temps ici serait sûrement récompensé par l’Invisible, mais seulement s’il se poussait à la limite.

Histoire volée ; veuillez signaler.

Avec un soupir, il secoua ses mains et ses bras avant de se relever. Un revers précoce, mais ce n’était pas si mal, compte tenu du pire scénario. Il n’avait rien perdu qu’il ne pouvait remplacer, et il avait sécurisé un refuge temporaire en attendant.

Après avoir ajusté son armure en os, il marcha vers une extrémité du ravin pour vérifier les pierres de protection qu’il y avait placées. Lorsqu’il avait d’abord vu les pierres de Dove, il n’avait pas vraiment compris comment elles fonctionnaient, mais celles-ci, il les avait créées lui-même. Elles étaient, en effet, un outil qui permettait aux tueurs d’utiliser un rituel simplifié pour se protéger des proches. Étant donné qu’elles puisaient dans la magie ambiante pour se nourrir, elles pouvaient être placées et laissées seules, pendant des semaines si besoin. En supprimant la perturbation magique causée par tous les êtres vivants, cela permettait aux tueurs de se cacher des proches, même s’ils s’approchaient de très près.

Le premier ensemble était raisonnablement placé, mais pas tout à fait parfaitement. Tyron les ajusta légèrement puis recula pour examiner à nouveau la protection. Beaucoup mieux. Puis il répéta le processus de l’autre côté. Clairement, il avait été flou lorsqu’il les avait posées la première fois, pour faire de telles erreurs.

Tout proche s’approchant du ravin n’aurait aucune idée qu’il était là jusqu’à ce qu’il soit juste au-dessus de lui. En parlant d’être au-dessus…

Il leva les yeux. La ravine mesurait peut-être un peu moins de cinquante mètres de profondeur, les côtés si lisses qu’il était clair que cet espace ne s’était pas formé naturellement. Peut-être que son père avait coupé cette colline ? C’était possible. Cette pensée le réchauffa légèrement, même s’il la rejeta avec ironie comme une fantaisie de son imagination. Couper une colline en deux était certainement dans le domaine du possible pour le tueur de siècles, l’homme qui avait tué une centaine de proches d’un seul coup de sa lame.

Si des proches devaient s’approcher d’en haut, il n’avait aucun moyen de les empêcher de le détecter. Il n’y avait rien qu’il puisse faire à ce sujet pour l’instant. Sans assez de pierres de protection pour aligner les deux côtés de toute la ravine, il y aurait toujours un trou là-haut. Si quelque chose se produisait, il devrait y faire face à ce moment-là. Il était totalement réticent à trouver une grotte ou un trou dans le sol à utiliser comme son camp, considérant que c’était d’où venaient tous les proches. Se cacher sous terre aurait pu être une sentence de mort.

Avec sa sécurité aussi robuste qu’elle pouvait l’être à court terme, Tyron passa à la prochaine chose qu’il devait faire. Un peu de nourriture et d’eau, tirant des provisions qu’il avait apportées, grâce à ses squelettes de paquet, lui fit du bien. Il devait garder son énergie ici ; il ne pouvait plus se permettre d’erreurs.

Après avoir examiné la ravine de plus près, il choisit un endroit relativement plat où il pourrait établir un petit camp et ordonna à ses squelettes de le dégager. Bien sûr, il y avait des morts-vivants postés des deux côtés de la déchirure, et une forte garde autour de lui à tout moment, juste au cas où, mais il y avait encore assez de serviteurs supplémentaires pour le travail de routine.

L’absurdité de voir des squelettes porter des pierres et monter sa tente avait depuis longtemps disparu pour Tyron, et il ne leur jeta à peine un coup d’œil alors qu’ils s’acquittaient de leurs tâches. Au lieu de cela, son attention était ailleurs. Avec des mots murmurés et des gestes furtifs, il lança la magie qui améliorerait sa vision, lui permettant de voir le flux de pouvoir de ce monde.

Au moment où le sort fut complété, il se trouva au centre d’un vent hurlant. Pendant un instant, il tourna sur place, désorienté, puis réalisa ce qu’il voyait.

La magie circulait à travers la ravine, et incroyablement rapidement. Dans son propre royaume, la magie ambiante était si faible que ce sort n’aurait pas permis à un mage de la voir du tout. Il l’avait utilisé comme Dove l’avait fait, pour étudier les restes d’énergie laissés par d’autres mages, ou pour étudier des zones et des objets avec une puissance concentrée à l’intérieur, comme les déchirures elles-mêmes.

Ici, à Nagrythyn, c’était comme… comme s’il avait été sous l’océan tout ce temps, mais seulement maintenant il pouvait voir l’eau.

Peut-être que la magie dans son propre royaume était loin d’être suffisante pour mener à la création de proches locaux ? La chute de son propre monde était-elle beaucoup plus éloignée qu’il ne l’avait supposé ?

Si c’était le cas… alors pourquoi la situation là-bas était-elle si désespérée ? Le Vénérable lui avait donné un aperçu de tout ce qui avait été perdu dans les déchirures pendant sa vie. Des empires, des royaumes, tous disparus, consumés par les proches, au point que les gens ne se souvenaient plus du nom de leur propre royaume.

Seul l’Empire restait, avec ses cinq provinces, et les petits peuples satellites le long de ses frontières, comme les Gens de la Poussière dans le désert du sud. Il était possible que d’autres poches de résistance demeurent, coupées de l’Empire par de larges bandes de territoire perdu, mais cela semblait peu probable.

Les Sombres, les trois dieux, étaient nés du royaume au moment de sa création, donc si quelqu’un pouvait voir l’ensemble, c’était eux, et ils semblaient concentrés sur l’Empire. S’il le voulait vraiment, il pourrait leur demander s’il y avait d’autres bastions, mais il doutait de pouvoir leur faire confiance pour répondre honnêtement.

Alors pourquoi ? Pourquoi les dégâts étaient-ils si complets ? Même en posant la question, il connaissait la réponse, ou du moins une partie de celle-ci.

Les tueurs étaient les hommes et les femmes de l’Empire qui avaient Éveillé des classes de combat et s’étaient ensuite entraînés à lutter contre les déchirures. Ils étaient courageux, efficaces, bien entraînés et dévoués à la mission de sauver leur patrie… pour la plupart. Mais à chaque tournant, ils étaient entravés et contrecarrés par les Magisters. Marqués, afin de contrôler et de limiter leur pouvoir. Maudits, pour être incapables de tourner leurs capacités contre les non-proches, et donc incapables de se défendre contre leurs contrôleurs.

Tyron savait que les Magisters n’étaient pas à blâmer, ils étaient simplement la main de quelque chose de plus grand, eux-mêmes enchaînés par les Maisons Nobles. Et qui contrôlait les Maisons Nobles ?

Il y avait une toile complexe de pouvoir et de politique qui liait les maisons ensemble, toutes menant à la lignée de l’Empereur dans la province centrale. Cependant, Tyron n’était pas aveugle à la véritable autorité de l’Empire. Les Cinq Divins parlaient par l’intermédiaire de leurs médiums choisis, et les Maisons n’avaient d’autre choix que de répondre. Leur pouvoir était basé sur l’autorité divine de gouverner qui leur avait été accordée par leurs dieux. Les cinq n’auraient qu’à retirer leur bénédiction, empêchant les héritiers des maisons nobles d’hériter de leurs Classes privilégiées par le biais des pierres d’éveil. L’Empire s’effondrerait en une seule génération.

Alors… cela servait-il d’une manière ou d’une autre les Cinq Divins de voir le royaume tomber si rapidement dans un état périlleux ? Que cherchaient-ils à gagner de cela, avec leurs propres adorateurs supportant le poids de la souffrance ?

Il secoua la tête. C’était une question pour une autre fois. Avec la magie améliorant encore ses yeux, il étudia le vaste flux de pouvoir autour de lui.

Pour lancer un sort, les mages puisaient dans l’énergie arcane contenue en eux et lui donnaient forme par les mots de pouvoir et les sigils formés avec les mains. Pourtant, cela seul n’était pas suffisant pour alimenter un sort. Comme Tyron l’avait fait, il était parfois nécessaire de puiser ou de façonner la magie dans la zone. C’était une compétence difficile qui nécessitait qu’un mage impose sa volonté sur le monde qui l’entourait afin de lancer les sorts les plus puissants.

Regardant la magie qui passait devant lui, Tyron s’assit, le dos appuyé contre la roche, et prononça un mot de pouvoir.

Avec un vif intérêt, il observa alors qu’il s’épanouissait dans l’énergie dense autour de lui, la façonnant, la modelant légèrement à une nouvelle forme.

Encore une fois, il parla, et encore une fois, il observa.

Puis encore une fois.

Et encore.

Ainsi passa sa première nuit dans le royaume de Nagrythyn.