Chapitre 212

Tyron se tenait, regardant une fois de plus les Terres Brisées. La déchirure à Cragwhistle était beaucoup trop petite pour produire un effet de déformation de la réalité aussi intense, mais ici, c’était tout aussi mauvais que ce dont il se souvenait. Le royaume lui-même semblait se tordre et trembler alors que les déchirures crachaient un torrent d’énergie magique dans un flux incessant de pouvoir. Il était maintenant plus sensible à cela, le mouvement et le flux d’énergie avaient été son étude pendant les dernières années de sa formation d’Arcaniste, mais ici, en se tenant si près, il avait presque du mal à croire ce que ses sens lui disaient.

Tant de magie.

C’était… obscène. Peut-être qu’il ne l’avait pas ressenti auparavant à cause de l’immensité de la chose. En cet endroit, où le tissage dimensionnel était un objet déchiré et usé, les déchirures étaient comme… des trous de bouchon au fond d’une baignoire. Nagrythyn, un monde entier entièrement pollué par l’énergie arcane, se vidait dans celui-ci à un rythme stupéfiant. Il y avait huit déchirures dans la province occidentale seule, et ce n’était même pas la plus grande.

Quelle espoir avait son monde ? Combien de temps encore avant que des proches dangereux ne commencent à surgir ici ? Déjà, il y avait des bêtes tordues par la magie. Les Ro’klaw étaient utilisés comme oiseaux messagers, mais ils n’existaient pas avant l’ouverture des déchirures. L’exposition à la magie avait déformé une espèce d’oiseau existante en quelque chose de plus résistant, plus robuste, plus vicieux. À travers l’empire, il y avait des espèces de bétail élevées qui n’avaient pas existé avant l’ouverture des déchirures.

Déjà, la magie était tissée dans chaque partie de leur vie, leur existence. L’Invisible lui-même était une chose de magie, une arme pour lutter contre le poison, permettant aux gens de renvoyer la dévastation contre elle-même.

Pourtant, alors que Tyron se tenait là, regardant la déchirure à Woodsedge et ressentant ce torrent de pouvoir s’élever dans le ciel, il commençait à comprendre un peu de ce que les Trois avaient laissé entendre.

Ce royaume, l’empire, était au bord du précipice. L’influence corruptrice des déchirures atteignait un point de basculement, et bientôt il n’y aurait plus de retour en arrière. Ce royaume tomberait, devenant une autre source infinie de monstres de rift. Ensuite, le pouvoir s’étendrait, perçant le tissage pour trouver d’autres royaumes nouveaux à empoisonner.

Il secoua la tête. C’était un problème bien trop grand pour un Nécromancien à gérer. Il n’y avait rien qu’il puisse faire pour l’instant, sauf se concentrer sur lui-même et ses objectifs immédiats. Il n’était pas concentré sur le sauvetage, mais sur la destruction.

Il y avait plusieurs équipes patrouillant autour de la déchirure. En effet, il y avait plusieurs qui combattaient tout près. Ceux qui l’aperçurent levèrent un bras, et il leur fit signe en retour, puis se retira dans les bois.

Lorsqu’il se réveilla, son esprit se sentait rafraîchi. Il roula de ses couvertures, s’étira et se lava avec de l’eau froide de sa gourde. Il y avait eu plusieurs attaques pendant la nuit, mais ses gardes vigilants avaient veillé à ce qu’il reste en sécurité. Maintenant, Tyron se préparait avec un petit déjeuner froid et quelques exercices pour stimuler son esprit et assouplir ses doigts.

Son dernier rituel de statut s’était avéré exceptionnellement fructueux en termes de nouveaux sorts et capacités, grâce à une montée de niveaux dans sa nouvelle sous-classe de Mage de la Mort. Bien sûr, il avait effectué quelques tests, fait quelques examens, mais les mettre en pratique sur le champ de bataille révélerait bientôt leur véritable valeur.

Préparations terminées, il rassembla toute la puissance de ses morts-vivants d’une pensée et se mit en marche vers la déchirure. À chaque pas, l’effet de déformation des Terres Brisées devenait plus fort, tordant ses sens. Les couleurs semblaient couler et s’écouler, son sens du temps se déformait et se pliait, parfois plus vite, parfois plus lentement, variant d’un moment à l’autre. Même la lumière était affectée. Un moment, il se tenait sous un soleil parfait, le suivant, il était plongé dans l’ombre la plus profonde, voyageant du jour à la nuit en un seul pas.

C’était déroutant, mais s’il se concentrait, il pouvait chasser cela de son esprit et se concentrer sur ce qui importait vraiment. Les proches. Plus il s’approchait de la déchirure, plus ses squelettes étaient engagés par les monstres. Des bêtes rapides, insectoïdes avec des griffes fouettantes et des bras en forme de lames, soutenues par leurs nombreuses pattes piquantes. Des essaims de créatures plus petites sortaient de sous le feuillage pour mordre et pincer les pieds de ses morts-vivants.

Ses troupes étaient plus qu’à la hauteur du défi. Un mur de boucliers en os se tenait entre lui et tout ennemi. Ses archers et mages s’étendaient pour frapper les proches rapides avant qu’ils ne puissent s’approcher. Ses squelettes maniant des épées longues avançaient en unisson, leurs corps glissant sur le sol avec des pas légers et faciles, avant de se retirer avec leurs lames, tirant sur son pouvoir et frappant au but.

C’était si facile. Bien sûr, il devait se concentrer, diriger ses troupes et sentir les menaces à travers les yeux de ses fantômes avant qu’elles ne puissent menacer ses morts-vivants, mais contre ces proches inférieurs de Nagrythyn, sa horde squelettique était intacte.

Il rejeta une pointe d’amertume qui menaçait de surgir en lui. Cette marche en solo vers la déchirure prouvait exactement ce qu’il avait espéré depuis le début. Un Nécromancien pouvait être une arme puissante contre les déchirures. En utilisant les corps et les os des morts, des matériaux inutiles autrement, quelqu’un comme lui pouvait faire le travail de dizaines de tueurs. S’il devenait plus fort, peut-être serait-il possible pour lui de tenir une déchirure aussi grande que celle de Woodsedge tout seul.

Il avait eu raison. C’était d’une extrême folie de faire de la Nécromancie une Classe illégale, un tragique gaspillage qu’il ait été chassé et méprisé plutôt que accueilli et célébré. En fin de compte, cela n’avait pas d’importance. En recevant la Classe, il n’avait été rien d’autre qu’un pion dans un jeu plus vaste, des dieux au-dessus frappant ceux qui avaient osé atteindre plus haut que leur station attribuée.

Pourtant, peut-être, dans le monde après la chute de l’empire, tout ne serait pas perdu. D’autres, comme ses trois élèves, pourraient être élevés pour tenir la ligne contre les monstres.

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Lorsqu’il arriva à la crête qui surplombait à nouveau la déchirure, il ne s’arrêta ni n’hésita, mais continua sa marche. Il descendit, ses squelettes marchant à ses côtés alors qu’il contemplait le pont entre les royaumes.

La déchirure à Woodsedge était bien développée, au point qu’elle n’était plus une seule perforation, mais plusieurs, chacune de tailles variées. Comme le déchirement d’une chaussette bien usée, la déchirure tirait sur les fils du tissage dimensionnel, les séparant, permettant à de plus en plus de trous d’apparaître. Lorsque les fils entre ces trous se rompaient complètement, les ouvertures individuelles fusionnaient, formant un écart de plus en plus grand et destructeur.

Il y avait ici une demi-douzaine d’ouvertures à Woodsedge, des fissures individuelles qui permettaient aux kin de passer de leur propre royaume corrompu à celui-ci. Les slayers locaux travaillaient dur, combattant les kin à mesure qu’ils émergeaient, patrouillant les environs pour attraper ceux qui glissaient à travers le filet. D’autres équipes seraient de l’autre côté, repoussant la marée, chassant les plus grandes et les plus puissantes bêtes de peur qu’elles ne viennent à la fissure et essaient de forcer leur passage, élargissant encore plus le chemin.

« Ho là, slayers ! » appela Tyron.

« Ho là, nécromancien terrifiant ! » répondit-on, ce qui fit rire Tyron.

Vêtu de son armure en os et entouré de morts-vivants, il devait probablement avoir l’air intimidant.

« Je prendrai ce côté ! » appela-t-il, pointant la zone qu’il défendrait, et les autres équipes lui firent un signe de la main, déplaçant leurs propres positions, réduisant la zone qu’ils devaient couvrir et lui permettant d’avoir son propre espace.

Pour un seul individu, il prenait beaucoup d’espace, couvrant presque un cinquième du cercle autour de la fissure à lui seul, mais les autres ne semblaient pas s’en soucier. Cela rendait leur travail beaucoup plus facile, après tout. Avec la fissure elle-même devant lui, Tyron disposa ses troupes, plaçant ses mages et archers en bonnes positions pour tirer, sa garde serrée autour de lui, et ses revenants en réserve. Pourtant, cette fois, il se mit plus en avant qu’il ne le ferait normalement, ses doigts tremblant d’anticipation alors qu’il se préparait à libérer ses nouvelles magies.

Il n’eut pas à attendre longtemps, car le flux de kin à travers la fissure était pratiquement constant. Parfois, seuls quelques-uns passaient, cinq ou six au cours d’une minute, parfois il y en avait des dizaines. Alors que les monstres s’insinuaient, ils semblaient hésiter, mais seulement un instant. Une fois qu’ils réalisèrent qu’il y avait quelque chose à tuer, quelque chose qu’ils pouvaient corrompre, ils chargèrent en avant, sifflant et cliquetant, de longues membres tranchants coupant le sol à chaque pas.

Lorsque certains commencèrent à charger dans sa direction, Tyron leva les mains, les yeux se plissant alors qu’il prenait une profonde inspiration. Des mots de pouvoir tonnèrent dans l’air, martelant la réalité comme les coups d’un marteau de forgeron. Ses mains passèrent d’un sigil à l’autre, si rapidement que les transitions entre eux étaient à peine visibles. En quelques instants, son sort était préparé et il le laissa s’envoler.

Le plus proche des kin, une monstruosité à plusieurs pattes de la taille d’un cheval, tressaillit et trébucha. Un instant plus tard, il poussa un cri alors que son sang jaillissait de son corps. En longs filets, il s’écoula dans l’air vers Tyron jusqu’à atteindre un mètre de son visage. À ce moment-là, il se transforma en une sphère parfaite, s’élargissant à mesure que le sang était drainé.

Tyron observa sa formation avec intérêt. Le sang des kin n’était pas comme le sien. Plutôt, il était si sombre qu’il était à peine rouge, et si épais qu’il savait que son propre cœur ne pourrait espérer le pomper. Il découvrit qu’il pouvait utiliser des gestes simples, des mouvements de ses doigts, pour déplacer le sang, l’empêchant de bloquer sa vue. Il était plus réactif qu’il ne s’y attendait, assez rapide pour qu’il puisse raisonnablement le déplacer en réaction s’il voyait quelque chose venir dans sa direction. Mais combien était-il durable ?

Sous ses ordres, l’un de ses gardes les plus proches retira son épée et trancha à travers le bouclier de sang. À son grand chagrin, la lame glissa directement à travers le sang, offrant presque aucune résistance.

N’avait-il pas assez de sang ? Ou y avait-il autre chose ? Il fouilla dans son propre esprit, sondant les indices et fragments placés là par l’Invisible. Son œil tressaillit lorsqu’il trouva ce qu’il cherchait. Il ordonna au squelette de frapper à nouveau, mais cette fois, ses doigts se flickèrent juste comme ça, et le sang se durcit, se coagulent instantanément en une masse solide. La lame résonna comme si elle avait frappé une roche, et il sentit l’aspiration sur sa magie alors que le sang utilisait sa force pour repousser le coup.

Son bouclier n’était pas complètement indemne ; une partie du sang avait été tranchée par la lame, se transformant en une mare bouillonnante d’ichor sur le sol. Tyron hocha lentement la tête. Chaque aspect de l’aptitude avait du sens. C’était assez intensif en magie, mais une autre barrière entre lui et ses ennemis était plus que bienvenue. Avec de la pratique, et une plus grande reconnaissance par l’Invisible, il deviendrait plus efficace avec le sort, et augmenterait la quantité de protection que le bouclier offrait.

Le sort lui-même n’avait pas été suffisant pour tuer le kin sur lequel il l’avait lancé, mais la perte de tant de sang avait certainement entravé la créature. Une fois qu’elle avait retrouvé son équilibre, la créature avait continué sa charge contre ses squelettes, seulement pour tomber, percée par des flèches d’os et des Boules de Mort sans atteindre la ligne de front.

C’était un bon début.

Lorsque la prochaine vague chargea vers sa portion du périmètre, il participa au combat plus directement, lançant des Boules de Mort Supérieures de ses deux mains. Plus concentrées et percutantes que la version inférieure, Tyron croyait qu’il aurait pu créer le sort par lui-même, mais reconnaissait qu’il n’aurait jamais consacré le temps à le faire. Comme c’était, il était heureux d’avoir une arme supérieure qu’il pouvait manier à distance, et il allait bientôt l’enseigner à ses mages squelettiques.

Retirant ses mains, il se concentra, et une fois de plus prononça les mots de pouvoir. La Magie de la Mort se coagula autour de lui jusqu’à ce qu’il relâche le sort et envoie le pouvoir onduler dans l’air, plus épais et plus puissant qu’auparavant.

Comme avec la Prise de la Mort, le sort poursuivit sa cible, l’enveloppant, la brûlant avec de l’énergie alignée sur la mort et la maintenant immobile. Cependant, cette version améliorée du sort était plus robuste, plus physique. Tyron serra le poing, et le kin cria de rage et de douleur alors que sa coquille commençait lentement à se fissurer sous la pression. Avant que le sort n’épuise sa magie, le monstre se brisa, ses entrailles explosant sur le champ de bataille.

« C’est dégoûtant ! » appela l’un des slayers d’une équipe adjacente. « Mais efficace ! Continuez comme ça ! »

Tyron hocha la tête en réponse, surpris par la puissance du sort qu’il avait libéré. Le Poing de la Mort avait prouvé qu’il était nettement meilleur que la version originale du sort, et il était satisfait du résultat. Cela utilisait une quantité de magie beaucoup plus grande, cependant, ce qui signifiait qu’il pourrait ne pas être pratique de l’enseigner à ses squelettes.

Pendant plusieurs heures, il continua à tenir sa place dans le périmètre, pratiquant ses nouveaux sorts sur les kin qui chargeaient vers ses squelettes et dirigeant la bataille par ses pensées. Lorsqu’il fut satisfait de comprendre ces nouvelles capacités suffisamment, il appela à nouveau les slayers environnants.

« Dans une heure, je vais passer à travers la fissure ! Vous devrez couvrir cette section pour moi ! »

« Tout seul ?! »

Tyron balaya du bras l’armée squelettique autour de lui.

« Pas vraiment ! » répondit-il.