Chapitre 208
« Vous leur devez. »
« Vraiment ? »
« Ils ont travaillé sans relâche en votre nom. Bien plus que vos autres patrons. »
« Sans relâche ? » Tyron éclata de rire. « Ce sont des dieux, je ne suis même pas sûr qu’ils puissent se fatiguer. Et, corrigez-moi si je me trompe, mais je crois qu’ils n’ont essentiellement pas levé le petit doigt pour aider leur peuple depuis plusieurs milliers d’années. Je pense qu’ils sont dus pour un peu de travail. »
Munhilde le regarda avec fureur face à ce manque de respect, mais Tyron resta imperturbable, lui lançant un regard noir alors que la colère familière s’enflammait dans sa poitrine.
« Ils sont la seule chose qui vous protège des yeux des cinq prétendants. S’ils retiraient leur soutien une seconde, vous seriez vu par les oracles, et les armées de la province marcheraient pour vous abattre. »
Cette déclaration mit Tyron en colère, principalement parce qu’elle avait raison. Sans leur protection, la purge aurait frappé à sa porte avant qu’il ait eu la chance d’en entendre parler. De plus, la Vieille avait été responsable de renforcer son faux visage. Il n’y avait aucune chance qu’il ait pu passer les Magisters ou résister aux efforts de la noble dame qui avait tenté de briser son façade. Jusqu’à présent, tout ce qu’ils avaient demandé en retour était qu’il prête son soutien à la rébellion grandissante, mais il n’avait pas encore eu besoin de faire grand-chose. Cette exigence arrivait juste avant qu’il ait la chance de décharger une partie de sa dette en travaillant avec les rebelles à Woodsedge. Une fois de retour à Kenmor, il dépendrait à nouveau de leur soutien pour protéger son identité en tant que Lukas Almsfield.
Le fait qu’elle ait raison ne faisait rien pour apaiser sa colère. Au contraire, cela semblait attiser les flammes, et il lutta un moment pour se contenir.
« C’est le seul rituel pour parler avec vos patrons que vous n’avez pas encore effectué, » fit remarquer Munhilde d’un ton plus doux, peut-être en sentant son humeur.
Il résista à l’envie de grogner. Il y avait une bonne raison pour laquelle il ne l’avait jamais fait. Après qu’ils aient envahi ses rêves et menacé Elsbeth pour le forcer à se ranger de leur côté, ils avaient de la chance qu’il ne les ait pas complètement abandonnés.
« Très bien. Très bien. Je le ferai avant de quitter Cragwhistle. »
Il voulait sortir de cette conversation, et il voulait en sortir maintenant. Discuter avec la prêtresse ne l’emmènerait nulle part. Elle avait raison, même s’il ne voulait pas l’entendre, et perdre son calme ici, en plein milieu de la ville, n’était pas quelque chose qu’il voulait vivre.
Munhilde ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais le Nécromancien était déjà en train de s’éloigner. Il n’aimait pas être à Cragwhistle pour commencer. Bien qu’il ait passé presque aucun temps en ville, il était reconnu presque partout où il allait. Comment était-ce possible ? Il y avait si peu de gens avec qui il avait passé du temps en ville, mais cela ne semblait pas avoir d’importance.
Alors qu’il passait devant des bâtiments, des gens se penchaient pour murmurer à leurs enfants, ou le regardaient du coin de l’œil. Certains le fixaient même ouvertement, sans se soucier s’il le remarquait. Il pouvait apprécier leur franchise, mais il détestait être le centre d’attention, ce qu’il était inévitablement à Cragwhistle.
Peut-être aurait-il dû amener moins de squelettes avec lui. Mais il n’allait nulle part sans au moins une poignée de gardes, puisqu’il n’était pas capable de se défendre correctement sans eux.
Avant qu’il ne parvienne à sortir de la ville, Ortan le rattrapa, respirant lourdement, comme s’il avait couru. Tyron ne ralentit pas le pas alors que l’homme plus grand haletait à ses côtés.
« Merci… merci d’avoir attendu, » haleta Ortan.
« Que veux-tu, Ortan ? »
Il fallut quelques instants à Ortan pour reprendre son souffle.
« Je voulais demander quand tu allais revenir ? Il y a beaucoup de gens qui voulaient te rencontrer et te parler. Nous les avons tenus à l’écart. Eh bien, Elsbeth a fait la plupart de cela, mais j’ai aidé. »
« Que pourraient-ils bien avoir à me dire ? »
« Je ne sais pas. Certains de ces gens te regardent d’une manière… malsaine. »
Tyron lui jeta un regard de côté.
« Malsaine ? Selon qui ? »
« Selon le bon sens, » grogna Ortan. « Et tu dois vraiment amener les morts-vivants en ville ? »
« Oui. »
« Ugh. Très bien. Quoi qu’il en soit, je leur ai dit que je verrais si tu voudrais leur parler avant de partir. »
« Non. »
« Je m’en doutais. Je vais leur faire savoir. Je m’attends à ce qu’ils ne soient pas contents, mais que vont-ils faire à ce sujet ? »
« Je reviendrai dans quelques mois. S’ils ont vraiment quelque chose à dire, je peux l’entendre alors. Si c’est tout, je te parlerai la prochaine fois que je serai en ville, Ortan. Je dois aller me préparer pour une conversation désagréable. »
« Oh ? De qui parles-tu ? »
« Trois douleurs dans mon cou. »
Cela lui prit plusieurs heures, mais il n’était pas prêt à effectuer un rituel complexe comme la Communion Sombre sans d’abord mettre les points sur les i et les barres sur les t. Il avait peut-être parcouru un long chemin en tant que Mage depuis qu’il avait d’abord tenté de Percer le Voile, mais il n’avait pas vraiment compris à quel point ces rituels étaient dangereux à l’époque. Il avait fait presque aucun travail pour développer ce rituel, puisqu’il n’avait jamais eu l’intention de le lancer, donc au moins, des préparations minimales étaient nécessaires avant de faire une tentative.
Il avait dû demander à Elsbeth et Munhilde d’occuper les étudiants pendant qu’il travaillait. Comme d’habitude, le sort contenait de nombreux éléments similaires à ceux des deux autres qu’il avait appris en tant qu’Anathème. De nombreux éléments dimensionnels, forgeant une connexion entre deux lieux et ouvrant le chemin, mais comme avec ces rituels précédents, il y avait des éléments totalement uniques au patron auquel il faisait appel. Les Sombres n’étaient pas au-delà d’un Voile, ou dans un autre royaume, ils étaient ici, avec lui. Pas directement, mais leur royaume, la forêt sombre, ou peu importe comment ils l’appelaient, était… local. Séparé, mais faisant partie de l’endroit où il vivait.
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Il ne lui a pas fallu aussi longtemps qu’il aurait pu pour assembler quelque chose qu’il considérait comme fonctionnel. Il était bien meilleur à cela qu’il ne l’avait été autrefois, mais même ainsi, c’était rapide. Normalement, il n’oserait pas exécuter ce rituel avec des préparations aussi fragiles, mais il méprisait presque de lui accorder ce niveau de soin. Si les Trois voulaient jouer avec lui, il n’y avait pas grand-chose qu’il pouvait faire à ce sujet, et il avait suffisamment confiance en sa magie rituelle pour sentir que son arrangement brut et prêt fonctionnerait.
Alors il s’engagea. Il avait apporté tous les composants rituels dont il avait besoin lors du voyage, au cas où un besoin se présenterait. Avec l’aide de ses squelettes, il prépara un cercle rituel, planta le bâton que sa mère avait préparé pour lui à la tête, et commença à incanter.
Presque immédiatement après avoir commencé à parler, des mots de pouvoir tonnant dans l’air, il sentit le changement s’opérer en lui. Après cinq minutes d’incantation, il pouvait entendre un son, comme si le vent autour de lui bruissait à travers les feuilles d’arbres qu’il ne pouvait pas voir.
Après vingt minutes, il pouvait le sentir, l’humus profond et la feuille pourrie du sol forestier. Après trente minutes, il pouvait sentir des racines noueuses sous ses pieds. Après quarante, il pouvait le voir, les bois se chevauchant à sa propre vision, des rochers et des touffes d’herbe longue mêlées et se fondant avec des arbres anciens. À ce stade, Tyron réalisa enfin quelles étaient les principales différences entre ce rituel et les autres. Il ne se contentait pas de relier un endroit à un autre, il voyageait.
Quand il eut terminé, et que le dernier des sigils fut formé, les derniers mots prononcés, Tyron baissa les mains, détendit sa voix et regarda autour de lui.
La forêt était exactement comme il s’en souvenait. Un endroit vieux, vieux, les arbres chargés du poids d’innombrables années. La brume et l’humidité s’accrochaient à tout ; l’air lui-même était suffisamment humide pour que ses vêtements deviennent immédiatement inconfortables.
Il roula ses épaules, mal à l’aise. C’était leur endroit, et il pouvait presque sentir leur pouvoir. Il était partout, plein et puissant. Était-il plus sensible maintenant ? Ou peut-être que les dieux étaient vraiment plus actifs, leur force croissant alors qu’ils exerçaient une plus grande influence sur le monde.
« Je suis quelque peu surpris qu’ils aient accepté de te laisser revenir ici, étant donné ce qui s’est passé la dernière fois, » une voix sinueuse parla derrière lui.
Tyron se retourna sur place et trouva la silhouette fine et capuchonnée se tenant à l’écart des arbres, comme si elle avait toujours été là. Le Nécromancien s’apprêtait à répondre, puis hésita, levant un sourcil vers le Messager.
« Tu peux parler, » le créature offrit un soupir de longue souffrance. « Malgré le fait de ne rien faire pour mériter ce privilège, tu es autorisé à profaner cet endroit sacré avec tes paroles sans valeur. »
« Va te faire foutre aussi, » jura Tyron. « Je n’ai pas oublié ce qui s’est passé la dernière fois que je suis venu ici. Je n’ai pas oublié la façon dont tes précieux dieux ont essayé de briser les règles. »
« C’est un discours audacieux de la part d’un petit mage qui se cache derrière les trois comme un enfant s’accrochant à sa mère, » répondit le Messager, le sarcasme coupant comme un couteau. « Tu regardes de derrière leurs jupes et te crois audacieux, mais je peux te voir pour ce que tu es. »
« Et que suis-je ? Autre qu’un vaisseau indigne, à tes yeux ? »
Pendant un moment, le Messager parut à court de mots.
« Un vaisseau indigne ? Tu as pris les mots directement de ma bouche. C’est exactement ce que tu es. Rien de plus. »
Tyron croisa les bras sur sa poitrine.
« Tes dieux sont ceux qui ont exigé que je vienne ici. Si le seul but était que tu craches des insultes enfantines, alors je partirai. »
« Et comment exactement partirais-tu ? » le Messager traîna sous l’ombre de sa capuche.
« Je retravaillerais le rituel pour me ramener au point d’origine. »
Ce n’était pas facile à faire sur le vif, mais il pouvait le faire.
« Ta magie fonctionnerait-elle même ici ? Comprends-tu vraiment ce qu’est cet endroit ? »
« Je ne vois pas l’intérêt de spéculer, puisque je ne crois pas que tu aies l’intention de m’éclairer. Puisque ton nom est ‘Messager’, et non ‘Morceau de merde inutile’, je présume que tu as quelque chose à me dire. Qu’est-ce que c’est ? »
« Si tu ne cesses pas ce manque de respect, mes dieux briseront ton existence comme du verre ! » grogna le Messager.
Tyron leva un sourcil.
« Je te manque de respect, pas à eux. Je crois qu’ils connaissent la différence. »
« Ce que tu crois ressemble peu à ce qui est, » le personnage capuchonné siffla. Il tourna sur place et commença à s’éloigner entre les arbres. « Suis-moi, » vint l’ordre, rempli de dérision et de mépris.
Il n’y avait rien d’autre à faire, alors le Nécromancien haussait les épaules et commença à avancer, suivant son mystérieux guide.
C’était un endroit si étrange, ce bois. Plus il voyait, moins Tyron était certain de ce que c’était réellement. Ces arbres étaient-ils vraiment des arbres ? Ou étaient-ils quelque chose d’autre entièrement ? Était-ce vraiment de la terre et des racines sous ses pieds ? Cet endroit était-il même réel au sens du terme ? Le temps semblait étrange. La distance semblait étrange. Tout comme les Terres Brisées, c’était comme si les règles normales qui régissaient l’existence d’un être tel que lui ne fonctionnaient pas ici. Ce qu’il voyait n’était pas ce qu’il voyait. Ce qu’il entendait n’était pas vraiment ce qu’il entendait.
Alors qu’il se perdait dans ses pensées, essayant de comprendre ce qu’il était en train de vivre, le Messager le conduisit à une clairière, où il vit trois statues.
Sauf qu’il n’y avait pas trois statues.
Un Corbeau perché sur une fine branche, le regardant avec des yeux de tonnerre. Un Rat sortit de sous les racines d’un arbre qui s’agrippait, grignotant avec une faim insatiable. Un vieil homme, qui était aussi un jeune homme, qui était aussi un nouveau-né, qui était aussi une vieille Femme décrépite, lui sourit avec un sourire édenté, la folie de l’humanité affluant sur son visage.
Le Messager s’inclina bas devant chacun à son tour avant de se mettre sur le côté, disparaissant dans l’ombre, laissant Tyron seul avec les trois. Avec les Trois.
Le Corbeau ne parla pas, et pourtant il parla.
Sais-tu, la nature de la magie, la véritable identité de ce qui envahit ?
Tout à coup, la puissance pure du dieu déferla sur Tyron, alors que ces mots s’écrasaient dans son esprit. Il chancela sous la force de cela, mais se maintint ferme.
« Non, » répondit-il lorsqu’il se fut stabilisé. « Non, je ne sais pas. La magie est venue à travers les failles. La magie corrompt les royaumes qu’elle touche, créant des monstres, faisant des failles, reliant les mondes tombés à leurs prochaines victimes. Mais je ne sais pas ce que c’est, ni d’où cela vient. »
Le Rat se leva sur ses pattes arrière.
L’ENTROPIE AFFECTE TOUTES CHOSES. ROYAUMES. DIEUX. MÊME ÉNERGIE. SAIS-TU COMMENT LA MAGIE PEUT MOURIR ?
La présence de la Pourriture était tout aussi écrasante que celle de son dieu frère. Tyron vacilla avant de se ressaisir. Que signifiait même cette question ? Comment détruire la magie ? La magie ? C’était une source d’énergie toujours changeante, toujours malléable. Elle pouvait devenir feu, eau, lumière, rêves, même mort. Il n’y avait rien dans l’existence qu’elle ne pouvait imiter ou influencer, mais elle n’était jamais perdue.
« Je ne sais pas, » fut-il contraint d’admettre. « Je n’ai jamais entendu parler de la magie étant détruite ou disparaissant. Même lorsqu’elle est consommée, elle change simplement de forme, ou se dissipe, pour se reformer plus tard. »
La Vieille Femme rit, et mille voix rirent avec elle.
ALORS NOUS AVONS BEAUCOUP À VOUS APPRENDRE.
Elle sourit.