Chapitre 207
Il a fallu à Tyron plus de temps que prévu pour mettre en œuvre ses nouvelles méthodes. Concevoir un cadre fonctionnel qui utilisait les fils plus récents et plus épais était plusieurs fois plus difficile que les fils fins habituels. Même avant d’atteindre ce point, il avait dû tester et évaluer une demi-douzaine de variétés différentes de « corde » avant de se fixer sur une solution.
Le plus frustrant de tout était qu’il n’y avait pas de gagnant clair parmi ses versions de test. Certaines étaient plus solides, d’autres plus flexibles, certaines un peu plus fines, d’autres un peu plus épaisses, chacune avec ses propres forces et faiblesses uniques. Tyron a finalement décidé que différents types de « corde » seraient mieux adaptés à différents travaux. Certaines articulations avaient besoin de plus de flexibilité, d’autres de plus de durabilité, et d’autres de tolérer autant de puissance que possible.
Quand, après de nombreuses expérimentations, il a enfin pu se fixer sur un design complet, il utilisait cinq variétés différentes de « corde », ainsi que les fils originaux, non modifiés, pour les sections les plus délicates. La complexité était évidemment plusieurs fois plus grande que le processus de filage qu’il avait effectué plus tôt, et cela a pris plus de deux fois plus de temps à mettre en œuvre, mais pour les résultats qu’il recherchait, ce genre d’effort était attendu.
« Que penses-tu ? C’est aussi bon que je peux le faire en ce moment. »
Le squelette devant lui se tourna à gauche et à droite, fléchissant et déplaçant son poids d’un côté à l’autre. Dans un mouvement fluide, il leva son arc, tira la corde, la relâcha, puis répéta le mouvement.
« C’est bien. Beaucoup plus fluide qu’avant. Ça se sent beaucoup plus naturel, plus proche de ce dont je me souviens de mon propre corps. »
Tyron grogna.
« Eh bien, ce sont tes os, mais je comprends le point. »
Pendant plusieurs longues minutes, le squelette ne parla pas, et il savait pourquoi. Il n’était pas possible pour ses revenants de penser même à lui faire du mal, même s’ils le voulaient vraiment. En conséquence, leur propre esprit ne leur obéissait pas, devenant vide si leurs pensées tournaient vers la défiance. Ce n’était pas la première fois que cela se produisait.
Il fallait qu’il arrête de lui rappeler qu’elle était morte. Et pourquoi elle était morte.
« Merci de m’aider avec ça. J’apprécie. »
Le squelette se tourna vers lui, une main reposant sur une hanche dans une pose familière.
« Tu me remercies ? » grogna Laurel. « Je ne veux pas de remerciements, Tyron. »
« Que veux-tu alors ? »
« Je veux être morte. »
« Je m’en doutais. »
Bien sûr qu’elle le faisait, la vie en tant que mort-vivant n’était pas censée être agréable. Plus il en apprenait sur l’au-delà, cependant, moins Tyron pensait que c’était une amélioration. Parler à Filetta des âmes errantes, dérivant sans but à travers un brouillard brumeux, ne lui donnait pas de grandes attentes pour sa propre vie après la mort. Une chose dont il était raisonnablement certain, cependant, c’était que cela se terminait.
Le service à un Nécromancien ne se terminerait pas, pas avant qu’il ne meure.
« Je réfléchirai à te laisser mourir quand j’aurai atteint mes objectifs, » dit-il au squelette.
« Et quels sont tes objectifs, Tyron ? »
Sa voix émanait de l’intérieur du crâne, sans que sa mâchoire ne bouge. C’était un autre aspect étrange de parler avec les morts qui troublait férocement ses étudiants. Lui-même y était parfaitement habitué.
« Je vais tuer les Magisters, renverser la tour rouge et faire tomber les dirigeants de la province, » répondit-il.
Bien sûr, ses ambitions s’étendaient encore plus loin que cela. Ceux qui étaient responsables des morts de Beory et Magnin étaient largement confinés à la Province Occidentale, mais ils n’étaient que des agents. Il ne serait pas satisfait tant que les Cinq Divins eux-mêmes ne seraient pas contraints de répondre de son chagrin. Comment il pourrait y parvenir, il n’en avait aucune idée. Pour l’instant, il gardait cette idée pour lui. Il ne ferait que se faire rire au nez s’il le disait à voix haute.
Comme c’était, Laurel agissait comme prévu, ses épaules osseuses se soulevant et s’abaissant de rire.
« Eh bien, je suppose que ça n’aura pas d’importance si tu vas me laisser partir ou non, puisque… »
Elle s’interrompit, incapable de finir sa pensée.
Puisque je vais me faire tuer de toute façon.
Même s’il gagnait, et battait les Magisters, tuait le duc et assassinait les autres membres des maisons nobles, que se passerait-il ensuite ? Quand la colère de l’Empereur serait éveillée contre lui, et que les troupes déferleraient de la Province Centrale, que ferait-il alors ? C’était essentiellement une sentence de mort.
Il avait quelques pensées, mais il lui faudrait du temps pour les développer en plans appropriés. Du temps qui lui manquait cruellement.
« Puisque tu as fini d’être si bavarde, je ne vois aucune raison de te laisser parler davantage. »
Immédiatement contrite, le squelette recula de lui, les mains levées.
« Non, Tyron, il n’est pas nécessaire de faire ça. Ça va, non ? Je suis désolée. Je ne voulais pas te contrarier. Je peux être silencieuse, laisse-moi juste tranquille, d’accord ? Je ne te dérangerai pas. Je te le promets. S’il te plaît. S’il te plaît ? S’IL TE PLAÎT ?! »
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Malgré ses supplications frénétiques, l’expression de Tyron ne bougea pas. D’un geste de la main, il réussit à déconnecter son âme des fonctions qui lui permettaient de parler, un tour habile qu’il avait maîtrisé en travaillant avec Filleta.
Encore une fois, le squelette tomba silencieux, incapable de parler. Il pouvait presque entendre le cri silencieux de Laurel alors que son esprit se débattait contre lui à travers le conduit qu’ils partageaient. Ou du moins, il essayait.
« Ennuyeux au point de devenir fou, c’est ainsi que Dove l’a décrit, être mort et incapable d’influencer le monde qui l’entoure de sa propre volonté. Et il pouvait parler. J’étais presque surpris que tu puisses communiquer aussi bien que tu le faisais quand je t’ai donné la chance, Laurel. »
Après tout ce temps, il était presque certain qu’elle serait devenue complètement folle. S’il donnait à Rufus la capacité de parler, il s’attendrait à n’entendre que des cris sans fin. Par une commande mentale, il ordonna au squelette de retourner à son poste et observa alors qu’elle se conformait silencieusement.
Avec cela enfin réglé, il pouvait commencer le processus de conversion de ses squelettes restants, ce qui prendrait des jours de travail à casser les doigts. Heureusement, il avait l’Ossuaire pour aider à accélérer les choses. S’il devait découdre et recoudre chaque squelette individuellement, cela lui prendrait des semaines, peut-être des mois pour terminer le travail.
Cela le rapprochait d’un pas de son objectif de créer des Wights sans apprendre comment via l’Invisible. Il avait pu s’enseigner le secret de l’élévation des revenants sans avoir à acheter la capacité, et il était déterminé à répéter ce triomphe. Ce n’était que le premier pas, cependant. Maintenant qu’il était capable de créer un corps squelettique capable de résister à la pleine puissance d’un combattant classé, ce qui restait à découvrir était la différence qualitative entre un revenant et un wight.
Il devait y avoir quelque chose, une technique ou méthode avancée, qui leur permettait de libérer une force supérieure à celle d’un revenant. Son soupçon actuel se concentrait sur le rituel de statut. Un revenant pouvait, théoriquement, afficher le même niveau de pouvoir qu’il possédait de son vivant, déjà. La seule façon d’améliorer cela était de créer un mort-vivant capable de devenir plus fort. Cela signifiait lui donner accès à l’Invisible d’une manière ou d’une autre. Et cela ne pouvait pas être un processus ad hoc comme celui qu’il avait bricolé pour Dove. Non, cela devrait être intégré dans le processus de création du mort-vivant dès le départ.
Et il n’avait aucune idée de comment faire cela. Pas encore, de toute façon.
« Quelqu’un là-haut ? » appela quelqu’un.
La voix de Drenan.
« Juste moi, » répondit Tyron, « monte. »
Lui et le reste de son équipe émergèrent des arbres et grimpèrent la pente vers la grotte. Drenan jeta un coup d’œil autour des dizaines de squelettes visibles dans la clairière.
« Tu appelles ça être ‘tout seul’ ? Il y a cinquante morts-vivants ici ! »
« Ils ne qualifient pas comme des gens, Drenan. Ils sont littéralement sans âme. Sans âmes. Il n’y a pas de personne là-dedans. »
« Il y en a dans certains d’entre eux, » murmura-t-il.
« Aucun de ceux-là. Donc je suis ici tout seul. Et quoi, tu veux que je te présente les âmes enchaînées et tourmentées des gens que j’ai réduits en esclavage dans la mort ? »
« Euh… non. Pas vraiment. »
Tyron roula des yeux et réfréna sa colère.
« Tu montes la montagne ? »
« Oui… Je vais relever l’équipe Starfire et surveiller la déchirure pendant une journée. »
« Tu ne passes pas ? »
« Putain non. Je ne vais pas essayer de faire tuer mon équipe, Tyron. »
« C’est juste. »
Ils étaient probablement trop faibles pour survivre au froid contre les Mammouths.
« Ça fait du bien d’être de retour à faire du travail de Slayer ? » demanda-t-il au groupe en général.
Les deux mages évitèrent son regard, mais Brigette le rencontra avec défi, comme toujours, bien qu’elle ne semblait pas aussi en colère qu’elle l’avait été.
« C’est bien d’aider à nouveau les gens, » dit-elle. « Et j’avais besoin de me libérer. Être enfermé à l’intérieur pendant des semaines n’est pas ce que je voulais quand je me suis engagée à être Slayer. »
« Il n’y a qu’une seule chose que les Slayers veulent à la fin, c’est ce que mon père disait toujours, » dit Tyron. À la mention de Magnin, son intérêt se réveilla immédiatement. « La liberté. Il disait qu’ils voulaient toujours la liberté. »
Il leva un doigt et tapota le côté gauche de sa poitrine, indiquant l’endroit où une marque pourrait être placée. « C’est pourquoi ils ne l’obtiennent jamais. Du moins, c’est ce qu’il disait. »
Son visage s’assombrit immédiatement.
« Nous allons nous battre pour toi, » grogna-t-elle. « Pas besoin de nous le rappeler tout le temps. »
Tyron haussait les épaules.
« Ce n’était pas moi qui étais un con. C’était quelque chose qu’il disait vraiment. Aider les gens est bien, protéger la terre est bien, mais au fond, je pense qu’il croyait que chaque Slayer voulait contrôler son propre destin, c’est pourquoi ils se battaient quand personne d’autre ne le ferait. »
Brigette tomba silencieuse et Tyron décida de ne pas insister sur le sujet.
« Eh bien, bonne chance là-haut. La déchirure grandit beaucoup plus vite que prévu, mais c’est encore gérable. Je suis sûr que Samantha et son équipe seront reconnaissantes pour une pause. »
Ils étaient là-haut depuis deux jours à ce stade, ce qui était encore une demande difficile pour une équipe de bronze. Avec la perte de Gramble, et ses deux alliés refusant d’aider à gérer la déchirure, il revenait aux Hooligans et à l’équipe Starfire de faire le travail. Bien que Tyron continue de contribuer, après que les Slayers locaux se soient engagés dans la rébellion, il avait laissé cela à eux pour la plupart. Il restait encore un certain temps avant qu’il ne prévoie de retourner à Kenmor, et il voulait se pousser à une déchirure plus éprouvante. Bientôt, il devrait se rendre à Woodsedge.
Peut-être sentant son humeur, Drenan lui posa une question alors que le groupe rassemblait ses affaires pour partir.
« Vas-tu être ici quand nous redescendrons ? »
« Probablement pas, » répondit Tyron, décidant d’être honnête. « Il faudra un certain temps avant que je retourne à Cragwhistle, peut-être des mois. J’espère que vous parviendrez à avancer avant que je ne revienne. »
« Eh bien, j’espère, » répondit Drenan. « Bonne chance là-bas. Essaie de ne pas te faire tuer. Je ne sais pas pourquoi, mais il y a beaucoup de gens ici qui croient en toi. »
Je n’ai jamais demandé ça.
Il ne formula pas ses pensées à voix haute.
« Je n’ai pas l’intention de mourir tout de suite, » dit-il à la place.
Puis ils partirent en haut de la montagne pour se battre. Bientôt, Samantha et son groupe entièrement féminin redescendraient, désireuses de se reposer, bien qu’elles soient peu susceptibles de lui parler. Ce qui signifiait un silence béni.
« Pas de temps comme le présent alors, je suppose. »
S’il était laissé à ses propres dispositifs, il plongerait probablement à nouveau dans ses recherches, ou commencerait à travailler sur ses sbires, ce qui retarderait encore plus son voyage. Finalement, il manquerait de temps et serait contraint de retourner à la capitale sans avoir eu l’occasion de combattre plus de proches. Autant qu’il voulait continuer à expérimenter et à travailler sur ses notes, Tyron n’était pas prêt à renoncer à la chance de gagner même un seul niveau. Ce qui signifiait qu’il était temps de faire ses bagages.
Étonnamment, Elsbeth le trouva quelques heures plus tard alors qu’il essayait de rassembler toutes les feuilles de papier disparates sur lesquelles il avait griffonné dans un semblant d’ordre.
« Je suis contente de t’avoir attrapé avant que tu partes, » dit-elle depuis l’entrée de la grotte, tenant la couverture légèrement de côté pour pouvoir jeter un coup d’œil.
« Elsbeth ? Qu’est-ce que c’est cette fois ? » demanda-t-il, à moitié sérieux. « Oui, j’ai fait ma sieste quotidienne. »
« Tu n’es pas drôle. » Elle entra dans la grotte et plissa le nez à cause de l’odeur.
« Ne dis rien. C’est une grotte, il y a une limite à la ventilation disponible. Je sais que ça sent, et je m’en fiche. »
« Sois comme ça. Je voulais te parler avant que tu partes, de tes étudiants. »
« Qu’en est-il ? »
« Eh bien, ils veulent venir avec toi. À Woodsedge. »
« Quoi ? Pourquoi ? »
Elsbeth le fixa.
« Pour apprendre de toi, je suppose ? Pourquoi penses-tu ? »
« Je n’aurai pas beaucoup de temps pour enseigner, » répondit-il, irrité. « Je vais me battre aux déchirures la plupart du temps. »
« Ils seront reconnaissants pour n’importe quel moment de ton temps, j’en suis sûre. Je vais aussi y aller. Il y a des gens que Munhilde et moi voulons rencontrer à Woodsedge. »
« Oh, super. »
Autant pour son silence béni.