Chapitre 206

Aussi détestait-il l’admettre, Tyrond se sentait mieux. Il n’aimait pas être materné par Elsbeth ; c’était quelque chose que Beory n’avait jamais vraiment fait pour lui en grandissant. S’il devait associer quelqu’un dans sa vie avec le genre de préoccupations et de soins qu’il considérait comme le domaine unique des mères, ce serait sa tante, Meg. C’était elle qui s’était occupée de lui quand il était malade, qui l’avait forcé à manger quand elle pensait qu’il dépérissait, et qui exigeait qu’il dorme quand elle découvrait qu’il était resté éveillé trop longtemps.

L’image de sa tante, une femme rondelette aux cheveux bruns avec un sourire chaleureux et un grand cœur, lui traversa l’esprit, et Tyron soupira. Cela ne semblait pas juste de laisser Meg et Worthy penser qu’il était mort, mais en même temps, il ne voyait pas ce qu’il pouvait faire à ce sujet.

Leur dire qu’il était encore en vie ? Dans quel but ? Son oncle pouvait encore être assez fort pour le forcer à abandonner sa vengeance, s’asseyant sur lui et l’empêchant de pratiquer la Nécromancie. Worthy était un Tueur de Rang Argent lorsqu’il a pris sa retraite, un homme de marteau de quelque renommée, avec des années d’expérience sur le front. S’il décidait qu’il voulait que Tyron renonce à sa vengeance, que devrait-il faire pour l’arrêter ?

Tyron était absolument réticent à se battre contre son propre oncle, risquant de le tuer, alors qu’il n’en avait pas besoin.

Mieux valait les laisser dans l’ignorance pour l’instant. Quand il serait un peu plus fort, Worthy ne pourrait plus l’arrêter, et il serait sûr de les intégrer dans le groupe.

Penser de cette manière laissait un goût amer dans la bouche du jeune Mage. Il se résolut à mieux prendre soin de lui, pour empêcher Elsbeth d’avoir à intervenir de cette manière à nouveau. Dormir tous les trois jours lui semblait parfaitement durable à ses yeux, donc ce serait le rythme qu’il suivrait.

Il ne forcerait simplement pas les mêmes habitudes sur ses élèves. Se laisser emporter comme ça devant eux était franchement un peu embarrassant, et il espérait ne pas les avoir complètement effrayés. Pas dans ses rêves les plus fous il n’imaginait que travailler avec de nouveaux Nécromanciens pourrait porter ses fruits si spectaculairement et si rapidement.

Des cordes. Des cordes. Cela avait parfaitement du sens quand il y réfléchissait. En fait, c’était si évident qu’il se sentait idiot de ne jamais l’avoir envisagé auparavant. Il avait passé tant de temps à essayer de modifier le fil au fur et à mesure qu’il le produisait, sortant de ses doigts, qu’il n’avait même pas pris la peine de considérer faire quelque chose avec après.

Rafraîchi et prêt à travailler, il sentit cette manie bouillonnante monter en lui alors qu’il se dirigeait rapidement vers la table dans sa grotte. Ses yeux se posèrent avidement sur les notes laissées là la veille. Oui, oui. Il y avait tant à faire, tant d’idées bourdonnant dans son esprit ! Ce serait un autre grand bond en avant dans sa maîtrise des morts-vivants, un pas qualitatif massif qui propulserait ses revenants vers de nouveaux sommets.

Avant cela, il devait pousser, apprendre à créer des Wights, et créer les meilleurs morts-vivants qu’il était possible de faire. Et cette technique devant lui aiderait à débloquer la première couche, tout ce dont il avait besoin était un peu de temps pour se concentrer.

« Hé, Tyron ! Es-tu là-dedans ? »

Juste au moment où il se préparait à se replonger dans ses études, une voix, comme des ongles rugueux sur un tableau noir, le tira de ses pensées, brisant l’élan qui se formait. Cela lui fit grincer des dents.

Grognant à l’interruption, Tyron se dirigea vers l’entrée de sa grotte et l’ouvrit brusquement.

« Quoi ? » demanda-t-il, sachant que l’irritation était écrite sur son visage, et ne s’en souciait guère.

Dehors, il trouva un rassemblement inattendu. Samantha Douglas, leader de l’équipe des Tueurs de Stafire, Drenen Ebert, leader des Hooligans, ainsi que Brigette, la blonde épéiste renfrognée avec qui il travaillait, et une autre personne, un étranger. Pris au dépourvu, Tyron se sentit un peu sur la défensive autour de ces Tueurs. Il ne s’attendait pas à voir quatre d’entre eux, il présumait que l’étranger était également un tueur, se présenter à sa porte.

Avec quelques ordres silencieux, il ordonna à ses squelettes de se rapprocher. La garde qu’il gardait toujours à proximité se forma autour de lui, boucliers et épées prêts. Il ne se souciait pas s’ils pensaient qu’il avait l’air faible ; il préférait être en sécurité que d’être considéré comme impressionnant.

« Drenan ? Que se passe-t-il ici ? » demanda-t-il, son ton sec.

Les seules personnes capables de lui faire du mal sur cette montagne étaient les Tueurs, et il n’appréciait pas d’être approché par un groupe d’entre eux. Silencieusement, il ordonna à ses fantômes de commencer à balayer les bois autour de la grotte, cherchant ceux qui étaient cachés. Drenan leva les mains en signe de paix.

« Pas besoin de s’inquiéter, je suis juste venu discuter. Celui-ci, » il désigna le nouvel arrivant, un homme d’âge moyen aux cheveux argentés et aux nombreuses cicatrices sur le visage, « est Brom. Il est arrivé hier, de Woodsedge. »

« Enchanté de te rencontrer, Tyron, » dit le nouvel arrivant, sa voix basse et rocailleuse. « J’ai travaillé avec tes parents quelques fois, j’ai entendu pas mal de choses sur toi. Content de pouvoir enfin mettre un visage sur le nom. »

Tyron leva un sourcil.

« Tu as travaillé avec Magnin et Beory ? En tant qu’Argent ? »

Brom éclata de rire.

« Je suis un éclaireur, et ton vieux père ne pouvait pas se donner la peine de le faire, alors ils m’ont emmené à travers le rift avec eux. Deux fois, je suis allé de l’autre côté avec eux. Une fois à Woodsedge, une fois à Blackrift. »

Cela ressemblait à Magnin. En raison de sa force physique pure, il pouvait faire la plupart des choses lui-même, y compris l’éclairage. Il avait des sens extrêmement aigus, une vitesse et des réflexes incroyables, et savait comment se déplacer silencieusement quand il le voulait. Était-il aussi bon qu’une classe d’éclaireur dédiée ? Non. Il ne pouvait pas devenir presque invisible dans une ombre, ou voir autour des obstacles comme ils pouvaient le faire, mais il était si écrasant à tous les autres égards que cela n’avait presque pas d’importance.

Cela ne voulait pas dire qu’il aimait le faire. Magnin aimait se battre, pas se faufiler, trouver une cible, la laisser tranquille et revenir au groupe. Chaque fois qu’ils pouvaient trouver quelqu’un d’autre pour faire le travail à leur place, ses parents étaient plus qu’heureux de les engager. Le problème était qu’ils avaient du mal à rencontrer des gens à la hauteur de leurs attentes. Quoi qu’il en soit, ce Brom devait être bon.

« Tu as eu de la chance de les voir se battre de près, » observa Tyron. « Peu de gens ont eu cette chance. »

« Ils étaient incroyables, » acquiesça Brom lourdement. « Ce royaume est bien pire pour leur perte. Un tel gaspillage insensé. »

Drenan prit la parole, voulant expliquer ce qu’ils faisaient ici.

« Brom a apporté des nouvelles du Nord. Il se dirige vers Skyice une fois qu’il a terminé ici, et pensait que tu serais intéressé d’entendre ce qu’il a à dire avant de partir. »

C’était intéressant. Quoi que ce soit, cela devait être bon.

« J’ai entendu dire qu’il y avait des rumeurs à Woodsedge. Je prévoyais d’y aller moi-même, » dit Tyron. « Brom le Tueur d’Argent, je vais supposer que tu es venu nous dire que ces rumeurs étaient plus qu’un simple tremblement ? »

L’homme grisonnant se frotta le menton tout en scrutant le Nécromancien.

« Eh bien, tu n’as pas tort à ce sujet. Tout d’abord, je ne suis plus un Tueur d’Argent, pas depuis la semaine dernière, » dit-il en souriant, de manière lupine. « Je suis en Or, depuis la semaine dernière. »

Or. Une promotion non sanctionnée. Cela ne pouvait signifier qu’une chose.

« Rébellion, » déclara Tyron, d’un ton neutre.

Les Argentés proches d’atteindre le niveau soixante étaient surveillés comme des faucons. Chaque fois qu’ils quittaient un bastion pour se battre aux failles, c’était surveillé, et à leur retour, ils étaient contrôlés. Les Tueurs qui refusaient de promouvoir, qui restaient dans les hautes cinquante et ne réalisaient simplement jamais le rituel de statut, étaient observés encore plus attentivement. Promouvoir en Or et échapper au filet des Magisters était… impensable. Il devait l’avoir fait dans le bastion, juste avant que le combat ne commence.

« Oui, » confirma Brom. « Il n’y a pas de Magisters vivants à Woodsedge pour en parler. »

« Qu’en est-il des Tueurs qui ne voulaient pas se battre ? » demanda Tyron.

L’homme baissa les yeux vers ses bottes usées pendant un moment.

« Il n’y en a pas non plus, » dit-il doucement.

Se battre ou mourir. Un Tueur qui n’était pas avec vous, était contre vous, qu’il le veuille ou non. Ils pouvaient être contraints par la marque à faire presque n’importe quoi.

« Qu’en est-il de vos marques ? » demanda Tyron de manière incisive. « Comment as-tu pu te battre ? »

Presque sans réfléchir, Brom leva une main vers son épaule gauche et la frotta. Les Tueurs ne choisissaient pas où elle était appliquée, car cette décision était laissée aux caprices du Magister réalisant le rituel. Souvent, c’était sur le cou, bien que la plupart des tueurs détestent qu’elle soit visible. En raison de ce fait, la plupart étaient sur la poitrine ou le dos de l’épaule.

« Tu le sais probablement déjà, mais chaque fois que tu avances, ils doivent réappliquer la chose, la renforcer. La version qu’ils utilisent sur les gens en bronze n’est pas aussi efficace sur l’argent. Quelques vétérans comme moi se sont réunis et ont tout planifié. Nous avons avancé ensemble, puis nous avons fait ce que nous devions faire. »

Tyron grimaca. Moins efficace ou pas, cela aurait fait mal comme l’enfer.

« As-tu commencé à entraîner des combattants non marqués ? Ce n’est qu’une question de temps avant qu’ils réalisent ce que tu as fait. Ils peuvent déclencher la douleur à distance quand ils le souhaitent, » avertit-il.

Brom hocha la tête sombrement.

« Oh, nous en sommes bien conscients. Nous étions six, et nous nous sommes dispersés, essayant de faire passer le mot à autant de bastions que possible avant que la malédiction ne nous prenne. Putains de cons. » Il se pencha et cracha par terre. « Ils finiront par s’occuper de moi, mais jusqu’à présent, ils semblent occupés par d’autres choses. »

La purge, réalisa Tyron. Bien sûr, les Magisters étaient occupés, ils avaient été chassés de la tour en nombre sans précédent, balayant la province. Rassemblant des hérétiques, chassant des renégats aux côtés des prêtres et des maréchaux. Peut-être que cela aidait à réprimer les tueurs rebelles proches de la capitale, mais ici, les Magisters étaient rares.

« Tu pourrais avoir plus de temps que tu ne le penses, » réfléchit Tyron, avant d’expliquer ses pensées.

« Eh bien, j’espère que tu as raison. Si tu veux bien m’excuser, je vais y aller. J’ai un long chemin devant moi, et je ne veux pas retarder davantage. »

« Merci, Brom, » dit Drenan, serrant la main de l’homme alors qu’il se tournait pour partir.

« Ne me remercie pas, » railla le scout grisonnant. « Combat avec moi. Tu n’as pas longtemps pour faire un choix. »

Sur ce, il se mit à jogger, gardant ses pieds avec une précision et un équilibre troublants alors qu’il se déplaçait beaucoup trop rapidement sur la pente. Cela laissa Tyron et les Tueurs locaux debout autour de sa grotte dans l’air glacial.

« Eh bien, maintenant tu as entendu quelqu’un d’autre que moi, » dit Tyron. « J’espère que cela accélérera ta décision. »

Drenan fit la moue, mais Samantha était plus mesurée.

« Ce n’est pas une décision facile à prendre. Mes filles sont si jeunes, elles commencent tout juste en tant que Tueurs. Elles ne veulent pas risquer leur vie dans un combat désespéré contre les Magisters. »

Tyron n’était pas sympathique.

« Ce que nous voulons, ou ne voulons pas, ne s’applique pas dans les circonstances actuelles. Ou penses-tu que mes parents voulaient être torturés à l’extrême avant de se suicider ? »

« Non, » répondit Samantha rapidement. « Non, je ne pense pas ça. »

« Alors, ne parlons pas de ce que nous voulons, parlons de ce qui est. Les Magisters arrivent. Les Prêtres et les Maréchaux arrivent. Il y a des soldats des maisons nobles qui viennent avec eux. Chaque Tueur sur cette montagne va être tué quand ils arriveront ici. La seule question que tu dois poser à tes coéquipiers, c’est s’ils vont se trancher la gorge maintenant, ou s’ils vont se battre ? »

Brigette, observant depuis derrière Drenan, finit par prendre la parole.

« Comment peux-tu dire ça ? Où est ta pitié ? »

Tyron la regarda comme si elle était folle.

« Ma pitié, ma miséricorde et ma sympathie, sont toutes mortes avec Magnin et Beory. »

Il se tourna et marcha vers sa grotte.

« De plus, tu as entendu Brom. Si tu ne te bats pas, les autres tueurs te tueront eux-mêmes. »