Chapitre 203

Vais-je vraiment mourir ici ?

Encore une fois, la pensée a surgi sans y être invitée. Il devenait de plus en plus difficile de la repousser, surtout récemment. Feolin n’a pas essayé de la combattre cette fois, laissant simplement cette idée troublante résonner dans sa tête, devenant de plus en plus forte. Finalement, elle a réalisé qu’elle ne s’en irait pas d’elle-même, pas cette fois. Elle a frappé la table de sa main, puis a regardé son poing serré avec surprise.

Était-elle vraiment si en colère ? Est-ce que cela l’avait vraiment touchée à ce point ? Elle vivait dans la cage aux oiseaux depuis presque une douzaine d’années, douze années de loisir oisif et de luxe qu’elle avait désiré alors qu’elle était jusqu’aux genoux dans le sang et les entrailles aux failles. Seulement douze ans, et déjà elle se retournait contre le paradis qu’elle avait tant voulu, s’insurgeant contre la prison dans laquelle elle était entrée de son plein gré. Cela arrivait à tout le monde, finalement. Peu importe combien ils faisaient semblant que cela ne les touchait pas, ça le faisait. Finalement, tout le monde craquait. Et quand ils le faisaient, les autres slayers devaient s’unir pour les mettre à terre. S’ils avaient de la chance, c’est-à-dire. Certains parvenaient à tenir leurs amis et leurs amants à distance. Ils étaient malchanceux. Les Magisters venaient pour eux, augmentant la marque jusqu’à ce qu’ils soient un tas de cris sur le sol, incapables de bouger, incapables de parler.

Va te faire foutre, Brole. Tu avais raison depuis le début. Vais-je vraiment mourir ici ?

Avant de commencer à sombrer, Feolin se leva de la table, déterminée à sortir. Elle ressentait une envie irrésistible de bouger, de faire quelque chose, n’importe quoi pour éviter les pensées. Un rapide coup d’œil dans le miroir en sortant de la porte ne lui révéla rien qu’elle ne savait déjà. De petite taille, avec une vague de cheveux bruns bouclés tombant dans son dos, elle semblait approcher de la cinquantaine, malgré le fait d’être significativement plus âgée que cela. Un des nombreux avantages d’être haut dans l’estime des Invisibles.

Mais peut-être que son âge commençait à se voir. Était-elle un peu plus pâle qu’avant ? Détectait-elle une touche de gris dans ses cheveux ? Peut-être que tout cela n’était que dans sa tête. Peut-être qu’elle était juste fatiguée. Elle avait l’air fatiguée.

Sortir de son appartement et entrer dans les larges rues du Quartier d’Or était comme entrer dans une peinture. De grands arbres bordaient les rues, de vieux chênes et des érables, se balançant doucement dans la brise et offrant un abri contre le soleil de midi. Des jardinières sculptées dans la pierre bordaient l’avant de chaque bâtiment et chaque étage, chacune reliée au système d’arrosage automatique alimenté par des mages de l’eau chaque jour. Entourée d’une vie vibrante, il était difficile de ne pas ressentir une montée de joie à la vue.

Feolin marcha le long de la rue Splinter, saluant ses voisins et connaissances qu’elle croisait en chemin. Tous des slayers de rang Or, profitant de leur retraite, il y avait des rires faciles et de larges sourires à foison. Ce étaient les gens qui avaient réussi, ceux qui avaient survécu.

Parmi ceux qui avaient été dans la cage un peu plus longtemps, il y avait quelque chose d’autre chez eux. Une connaissance, profonde dans leurs yeux, que quelque chose n’allait pas. Pour eux, les sourires étaient un peu forcés, les rires, juste un peu tendus.

Tout est dans ta tête, Feolin ! Ils sont fatigués parce qu’ils étaient sortis boire et baiser et viennent juste de se réveiller. Ou ils travaillaient, ou ils ne sont pas de bonne humeur aujourd’hui. C’est bon !

Accélérant le pas, elle tourna le coin sur la rue Dunwodden. Deux cents mètres plus haut sur la route, elle s’arrêta devant une porte, bordée de fleurs comme toutes les autres, et commença à frapper à la porte en bois sombre. Un jardinier s’occupant des jardinières leva les yeux au bruit et la reconnut.

Mme Nurn, appela-t-il d’une voix basse, je crois que M. MacRielly dort. Il est rentré chez lui il y a seulement quelques heures.

Intéressant, nota l’ancienne slayer, continuant à frapper à la porte. Dans quel bordel était-il cette fois ?

Je n’ai certainement pas demandé, madame.

Non, grogna-t-elle, cela ne serait probablement pas approprié.

Elle abandonna l’idée d’utiliser son poing et utilisa plutôt son pied, se penchant en arrière et donnant des coups de pied après coups de pied dans la porte jusqu’à ce qu’elle commence à se fendre. Même pour un mage de feu, la force accordée par les Invisibles à un rang or était suffisante pour causer de sérieux dégâts. Elle avait déjà assez de problèmes avec des bris accidentels, elle n’avait aucune idée de la façon dont les classes plus physiques parvenaient à sortir du lit sans briser leurs tables de chevet.

Après une minute ou deux de coups de pied déterminés, elle entendit enfin quelque chose de l’intérieur. Des jurons principalement, suivis de trébuchements, d’une chute, puis de gémissements, puis de nouveaux jurons. Finalement, la porte s’ouvrit pour révéler un homme hagard, pâle, aux cheveux roux, avec une grande moustache et des yeux verts injectés de sang.

J’aurais dû savoir que c’était toi, Fee. Que diable fais-tu à ma porte ?!

Un plaisir de te voir comme toujours, Feolin offrit une courte révérence. Puis-je entrer, vieux ami ?

Le nordique cligna des yeux quelques fois avant de se mettre sur le côté et d’ouvrir la porte.

Pourquoi diable insistes-tu sur les bonnes manières après avoir défoncé ma porte ? Je ne comprendrai jamais les femmes, murmura-t-il pour lui-même.

Feolin plissa le nez en passant devant lui.

Tu sens l’alcool. Il est midi.

L’homme compta visiblement un moment dans sa tête.

Eh bien, ça a du sens, alors, dit-il en rotant. Je n’ai arrêté de boire que depuis quatre heures.

Va te réveiller. Je t’attendrai dans la cuisine, renifla-t-elle.

MacRielly se donna une claque sur le visage, se demandant si aujourd’hui serait enfin le jour où il riposterait. Après un moment de réflexion, il choisit sagement de ne pas le faire. Il n’était pas si ivre que ça. Essayer de dire à Fee ce qu’elle pouvait ou ne pouvait pas faire était une erreur que l’on ne faisait qu’une seule fois dans sa vie, et il avait appris cette leçon il y a longtemps.

Il n’y avait qu’une seule méthode pour traiter avec la folle, et c’était de se mettre hors de son chemin. De plus, il était extrêmement satisfait de l’état actuel de sa moustache. Elle était fournie, mais pas trop, et avait atteint un arc agréable de chaque côté de sa bouche, tombant à juste l’angle. Se la faire brûler avec toute la peau de son visage serait vraiment dommage.

Je serai avec toi dans une minute, ma chérie, grogna-t-il, se dirigeant vers les toilettes.

Je ne suis pas ta chérie, répondit-elle d’une voix claire.

C’est un terme d’affection, espèce de vieille sorcière !

Avec les gestes habituels d’une personne qui avait déjà traversé ce même processus de nombreuses fois auparavant, le nordique enleva le bouchon d’une petite bouteille, ingéra un agent purgatif, puis passa les cinq minutes suivantes à être violemment malade. Ensuite, il se déshabilla, entra dans le lavabo et laissa l’installation enchantée le doucher avec de l’eau et du savon moussant. Avec les alcools améliorés purgés de son système, sa physiologie surhumaine était déjà bien en route vers une pleine récupération au moment où il s’était séché et changé.

Encore un peu humide, il tituba dans sa propre cuisine pour découvrir que Fee s’était très bien installée. La mage de petite taille s’était préparé une tasse de thé, n’ayant sans doute pas manqué de se moquer de la mauvaise qualité des feuilles un peu, et était assise à lire le journal étalé sur sa table.

Je ne sais pas pourquoi tu insistes sur cette pauvre excuse de table, remarqua-t-elle. On dirait qu’elle a été fabriquée en clouant des bûches ensemble.

C’est parce que c’est le cas, gronda MacRielly en s’asseyant et en commençant à fouiller dans le bol de viande séchée qu’il gardait dans la cuisine. Finalement, il trouva un morceau de venaison bien salé et le fourra dans sa bouche, gémissant de satisfaction alors que ses dents découpaient la viande incroyablement dure comme des ciseaux à travers du coton.

Je ne me souviens presque plus de ce que c’était de lutter pour mâcher cette chose, dit-il en désignant le jerky. Un seul morceau de venaison fumée de mon père pouvait me durer une demi-journée. C’était aussi dur que mes chaussures et deux fois plus savoureux.

Puis il regarda la table.

Ne méprise jamais ce vrai mobilier rustique devant moi. C’est comme ça qu’on fait les choses dans le nord, et j’aime putain de ça.

C’est non civilisé, nota Feolin.

Fee. Nous nous connaissons depuis quoi, vingt-cinq ans ? T’ai-je donné la moindre indication pendant tout ce temps que je me souciais de la civilisation ? Même une fois ?

La mage leva les yeux au ciel et repoussa le journal avant de croiser son regard.

Tu t’imbibes de vins de Sounland à chaque occasion, se moqua-t-elle. Pas n’importe quel vin, je te rappelle, des vins de Sounland vintage. Le genre que mon père gardait enfermé dans la cave parce qu’il était trop bon pour être bu. Tu agis comme si tu étais heureux de boire de l’urine de brebis, mais la vérité est claire pour quiconque te connaît. Tu es un snob.

MacRielly posa une main sur sa poitrine, haletant de manière théâtrale.

Tu me blesses, Fee. Tu frappes putain de profond. Mais c’est vrai. Ces enfoirés de Sounland font de l’incroyable urine de brebis.

Feolin renifla de rire, mais l’humour disparut de ses yeux trop rapidement. Son ami remarqua le changement et réalisa ce qui s’était passé, pourquoi elle était si désespérée de le réveiller ce matin.

C’est grave ? dit-il doucement.

Elle ne répondit pas pendant un moment, laissant la question flotter dans l’air pendant qu’ils regardaient tous les deux en bas, ne voulant pas lever les yeux de peur de le voir.

Ça s’aggrave, avoua-t-elle enfin. Je pensais que je l’avais sous contrôle. Je l’ai sous contrôle, mais ça continue de s’aggraver. Finalement, finalement.

Ils savaient tous les deux ce qui arriverait finalement. Certaines personnes s’installaient dans le Golden District et vivaient heureusement pendant trente, quarante ans. D’autres, même plus longtemps que ça. Cinquante. Soixante. Finalement, tout le monde craquait.

Tu te souviens de Magnin et Beory ? demanda MacRielly.

Feolin se pencha en arrière dans sa chaise, soupirant. Comment pourrais-je oublier ? répondit-elle. Beory Steelarm était mon héros.

Juste avant que nous prenions notre retraite, là-bas à Dustwatch, j’ai parlé à Magnin quand ils sont entrés. Tu te souviens ? Je lui ai demandé s’il allait un jour prendre le stipend et venir à Kenmor. S’il allait vraiment continuer à se battre pour le reste de sa vie.

MacRielly rit et secoua la tête, se remémorant l’expression sur le visage du légendaire épéiste.

Il m’a regardé comme si je venais de lui demander quand il prévoyait de se couper le sexe et de le manger. Jamais, m’a-t-il dit, et je me souviens juste avoir pensé que l’homme était fou. Un héros, une légende, mais fou tout de même. Mais tu sais quoi ? Il me regardait exactement de la même manière. Il pensait que nous étions fous. Tous ces Silvers qui ont promu et pris le ticket doré, chacun d’entre nous. Il pensait que nous étions complètement fous.

Feolin hocha lentement la tête.

Brole avait raison, n’est-ce pas ? demanda-t-elle, sa voix douce et tremblante. Nous aurions dû rester en dehors. Rester Silver.

C’est difficile à dire, grimaça MacRielly. Brole est putain de mort, empalé au bout de la lame d’une Driftbeast. Nous ne pouvons pas exactement lui demander si ça en valait la peine.

Il est mort en se battant, fit-elle remarquer. Il est mort en protégeant des gens pendant que nous sommes ici, lentement en train de disparaître. Lentement en train de suffoquer dans cette cage.

La cage à oiseaux. Les Slayers l’avaient toujours appelée la cage à oiseaux. Les bronzes en riaient, la traitant comme une blague. Les Silvers en rêvaient, espérant contre toute attente qu’ils survivraient au massacre jusqu’à ce qu’ils puissent sauter dans la cage et claquer la porte derrière eux. Espérant que cela garderait les monstres à l’extérieur.

Les Golds, ceux qui vivaient à l’intérieur, réalisèrent progressivement à quoi elle servait, et ils la détestaient.

Eh bien, pour la première fois depuis longtemps, j’ai peut-être en fait de bonnes nouvelles pour toi, Fee. dit MacRielly, un peu hésitant.

Les yeux de la mage aux cheveux bruns s’illuminèrent instantanément. La simple mention de quelque chose de positif avait ravivé la flamme en elle. Il pouvait pratiquement sentir la chaleur émaner d’elle.

Il leva les mains. Ne t’excite pas trop. Ce n’est qu’une rumeur, à ce stade. Je n’ai pas seulement bu et rempli mes devoirs en descendant la rue du péché, tu sais ? Je garde l’oreille au sol. J’ai visité le Pavillon Écarlate cette semaine, et j’ai entendu quelques choses. Il y a beaucoup de mouvement dans la province ces derniers temps. Tu as entendu parler de la purge qui se déroule ?

Bien sûr, Feolin leva les yeux au ciel. Je ne suis pas sourde, muette et aveugle. Tout le monde en parle.

Eh bien apparemment, ils perdent plus de slayers à la purge qu’ils ne s’y attendaient. Les chiffres deviennent maigres là-bas. Si les choses continuent comme ça, ils vont devenir vraiment putain de maigres.

La mage de petite taille se leva d’un coup, les yeux s’agrandissant. MacRielly sourit.

Oui, confirma-t-il. Ce n’est qu’un murmure pour l’instant, mais il y a des rumeurs. Ils pourraient nous laisser sortir !