Chapitre 20
« Tu as l’air mal. »
Hakoth regarda le gamin qui se tenait appuyé contre sa porte comme s’il risquait de tomber si le bois ne le soutenait pas. Il savait qu’il l’avait poussé fort, mais il ne pensait pas l’avoir poussé à ce point. Il se sentit presque mal. Presque.
« J’attends toujours une journée de travail complète de ta part, » avertit-il le jeune homme.
Tyron hocha simplement la tête, il n’avait pas l’énergie de tenter de trouver une réponse intelligente ou même polie. Au lieu de cela, il se déplaça lentement sur le côté pour laisser de la place au Boucher pour ouvrir sa boutique et prit des respirations lentes et mesurées pour essayer de calmer la nourriture dans son estomac. Il était rentré à l’auberge, d’une manière ou d’une autre, et avait pratiquement rampé dans les escaliers avant de s’effondrer dans son lit, du sang séché sur le visage. Il s’était réveillé trois heures plus tard en se sentant comme un mort brûlé, s’était lavé du mieux qu’il pouvait et avait titubé en ville pour son service chez le boucher.
Au moins, il avait réussi à enfiler des vêtements propres, ce qu’il avait porté la veille devrait probablement être jeté au feu, il n’était pas en état d’être vu en public et ne le sera plus jamais. Ce qui signifiait plus de dépenses. Il soupira. Il devait commencer à gagner de l’argent bientôt, et pour avoir une meilleure chance de cela, il avait besoin que ce Boucher lui apprenne quelque chose.
Il travailla toute la journée dans un état de complète torpeur, agissant en pilote automatique plus souvent qu’autrement. Il réussit à rassembler suffisamment de concentration pour éviter des erreurs majeures, mais il fut tout de même réprimandé par un Hakoth irrité à plusieurs reprises. Après s’être coupé pour la troisième fois en aiguisant, le Boucher le maudit et l’envoya hors de la boutique pour une livraison, mais pas avant d’avoir soigneusement bandé la plaie avec un cataplasme qu’il gardait à son poste de travail. Tyron n’avait pas vraiment envie d’être dehors au soleil, ou en public, mais au moins il ne pourrait pas se blesser activement avec des objets tranchants.
Il cligna des yeux à plusieurs reprises pour essayer d’éclaircir la sensation granuleuse dans ses yeux alors qu’il se tenait devant le bureau, Madeleine le regardant avec une expression préoccupée sur son visage.
« Tyron ? Ça va ? »
« Je suis juste vraiment fatigué, » il essaya de sourire et échoua complètement, ressemblant plus à une grimace.
« Peut-être que tu devrais prendre la journée de congé ? Je peux en parler à papa si tu veux ? En fait, je – »
« Non, s’il te plaît. Ça va. J’ai juste besoin de tenir toute la journée, de dormir ce soir et je serai en pleine forme demain, je te le promets. »
« Si tu es sûr… »
« Je le suis. »
Il se pencha un peu trop sur le côté et faillit tomber avant de se rattraper.
« Pour de vrai, » ajouta-t-il.
« D’accord, » dit-elle.
Elle baissa les yeux et fouilla dans la pile de pages soigneusement organisées à côté du livre de comptes sur le banc, faisant tomber le regard fatigué de Tyron presque contre sa volonté.
« Voici, » dit-elle, sortant une note et la lui tendant. « Cette livraison est pour le Cygne Doré, c’est à trois rues d’ici et tout ce qu’ils veulent, ce sont quelques jambons. La nourriture est bonne au Cygne et je ne m’attends pas à te revoir avant au moins une heure. »
Elle se pencha en avant pour s’assurer qu’elle avait son attention.
« Tu as compris ? »
Il cligna des yeux. Lentement.
« Tu as oublié de porter le quatre ici, » il pointa une ligne particulière dans le registre avant de saisir la note et de s’éloigner vers l’arrière de la boutique. Après quelques longues secondes, une pensée remonta à la surface de son esprit. « Hm ? Oh. Ah, merci, » dit-il, se retournant vers Madeleine avec un hochement de tête alors qu’il réalisait enfin ce qu’elle avait fait pour lui. Sous l’œil attentif de Hak, il rassembla les jambons de la chambre froide, les emballa soigneusement avant de soulever la boîte sous son bras et de sortir par la porte d’entrée, passant devant la fille du boucher qui vérifiait ses chiffres.
Bien que ce ne soit qu’à un jet de pierre, dans son état confus, il lui fallut tout de même un temps embarrassant pour le trouver. Une fois à l’intérieur, il livra la viande à la cuisine avant de s’effondrer sur une chaise et de prendre un moment pour reposer ses yeux.
« As-tu entendu parler des marshals ? Le marchand Fillus a été arrêté pour interrogatoire ce matin ! »
« Oh mon Dieu ! »
Les yeux de Tyron s’ouvrirent brusquement et il se redressa rapidement dans sa chaise, trop rapidement en fait, faillant tomber et se rattrapant au dernier moment. Ses manigances attirèrent naturellement l’attention des deux servantes qui discutaient près de sa table.
« Tu as failli partir en voyage, n’est-ce pas ? » rit l’une. « Tout va bien, mon chou ? »
« Oui, merci, » il n’avait pas besoin de faire semblant d’être embarrassé par sa chute, « je dois avoir somnolé là. Y a-t-il une chance que je puisse prendre une assiette… peut-être une bière ? »
« Bien sûr. Je reviens tout de suite. »
La plus âgée des deux sourit et emporta sa commande à la cuisine pendant que Tyron se tournait vers l’autre.
« Désolé d’interrompre, mais j’ai entendu que tu parlais d’un marchand qui a été arrêté ? »
Ses yeux s’élargirent et elle sauta sur l’occasion de continuer à discuter du dernier scandale.
« Oui ! » elle se pencha en avant de manière conspiratrice. « Je n’ai pas entendu pourquoi, mais mon cousin Eustace est secrétaire pour les archives de la cour au dépôt des douanes et elle a dit que tout l’endroit avait été fouillé par les marshals tôt le matin. Des dizaines de personnes ont été emmenées pour être interrogées, y compris Fillus, ce qui est tout simplement choquant. »
Son expression disait qu’il devait partager son étonnement mais il n’avait aucune idée de pourquoi.
« Désolé, » il fit une grimace/sourire, « je suis assez nouveau en ville, qui est Fillus ? »
« Oh ! C’est le marchand le plus riche de Woodsedge, il transporte des marchandises pour le Slayer Keep, des parties de monstres et des matériaux rares, si je comprends bien. Apparemment, ils se sont concentrés sur ses entrepôts surtout et il a été tiré de son lit et traîné dans la rue ! J’aurais tué pour le voir moi-même ! »
Désolé Fillus.
On dirait que le pauvre homme devait être le propriétaire de ce bâtiment vide dans le coin du terrain qu’il avait utilisé la nuit dernière. La serveuse continua de fournir un flux constant de rumeurs et de suppositions sur la cause de tout cela pendant que Tyron essayait de réprimer le frisson qui lui parcourait le dos. Ils sont arrivés tôt le matin ? Exactement combien de temps après qu’il soit sorti, à peine fonctionnel, sont-ils arrivés ? Il avait peut-être échappé à la découverte de quelques minutes. Et il n’était pas encore tiré d’affaire ! Il n’avait pas d’alibi pour la nuit dernière !
« Voici, mon chou. Bière de la maison et un steak. Ça devrait te mettre un peu de viande sur les os. »
Il leva les yeux pour voir que l’autre fille était revenue à sa table et avait placé une chope mousseuse à côté d’une assiette chargée de viande, de sauce et de légumes rôtis. L’odeur était fantastique, mais son estomac se tordait à la pensée de son arrestation peut-être imminente.
« Merci beaucoup, » réussit-il à dire, « je l’apprécie. »
« Allez Liz, laissons le jeune homme à son repas, » elle se pencha pour attraper sa collègue et toutes deux s’éloignèrent à travers la salle commune, prenant des commandes et débarrassant les tables pendant que Tyron restait assis, ses pensées bourdonnant dans sa tête.
Autant manger. Penser à tout le reste plus tard.
Il n’avait pas assez mangé ces derniers jours, à peu près seulement un repas complet pour le dîner. Malgré son soudain manque d’appétit, il se força à vider son assiette et à boire la bière. Il n’était normalement pas un buveur, mais après la nuit qu’il avait eue, quelque chose de stabilisant était exactement ce dont il avait besoin. Cela ne faisait pas de mal que la bière de la maison ait une légère saveur fruitée, tout à fait opposée à la lourde et sombre boisson que son père préférait. Et détectait-il un peu de miel ?
Après avoir terminé son repas, il attendit encore quinze minutes pour que son estomac se calme avant de remercier les filles et de payer avant de retourner chez Hakoth. Il s’était avéré qu’il était parti un peu plus d’une heure, mais Madeleine lui fit simplement signe d’entrer tout en continuant à passer en revue les livres. Le Boucher ne fit qu’un grognement à son retour et lui donna plus de tâches à faire. Pour le reste de l’après-midi, il continua à travailler mais il avait l’impression que l’homme bourru était indulgent avec lui. Il était possible que sa fille ait eu un mot à lui dire, malgré qu’on lui ait demandé de ne pas le faire. Quoi qu’il en soit, il se sentait complètement épuisé à la fin de la journée, mais comme auparavant, il attendit que Hakoth ferme avant de partir.
« Je suis désolé pour aujourd’hui, M. Hakoth. Cela ne se reproduira plus, » assura-t-il au boucher alors qu’il verrouillait la porte.
Il reçut un grognement en réponse, ce à quoi il s’attendait. Il se tourna pour partir, mais l’homme parla avant qu’il ait fait un pas.
« À demain, » dit-il.
« À demain, M. Hakoth. »
Un autre grognement et les deux se séparèrent, se dirigeant dans des directions opposées alors que la nuit tombait sur la ville. Malgré tout ce qu’il voulait faire, Tyron savait qu’il était à bout de nerfs. Après un autre repas copieux qui pesait lourdement dans son estomac, il monta les escaliers, verrouilla la porte derrière lui, ôta ses chaussures et se mit à l’aise dans son lit. Il n’avait pas eu à le faire depuis un moment, mais il décida que c’était le moment parfait pour un sort de sommeil, qu’il lança facilement grâce à ses statistiques améliorées.
Au moment où la magie fut complétée, il sentit ses paupières s’alourdir alors que toutes pensées de maréchaux et d’arrestations s’effaçaient et que le sommeil le réclamait.
Ailleurs à Woodsedge.
Le maréchal Langdon regardait le sol couvert de poussière de ce qui avait été autrefois un abri utilisé pour stocker le carrosse de Fillus Moran et qui était maintenant le centre d’une enquête majeure. Le goût âcre de la magie était encore dans l’air, si épais qu’il pouvait presque le goûter, même après toutes ces heures. Il fronça les sourcils en s’accroupissant et en s’installant sur ses talons tout en examinant les restes de ce qui avait sûrement été un cercle rituel. Le lanceur avait bien fait d’obscurcir la plupart de son travail, mais les signes révélateurs étaient encore là, y compris les résidus de brûlure de ce qui avait été une flamme arcane. Des facteurs comme celui-ci pouvaient les aider à déterminer le sort exact qui avait été lancé, ce qui les aiderait à cerner une classe et un niveau potentiels du lanceur.
« Langdon ? » une voix l’appela par derrière.
« Qu’est-ce qu’il y a, Wallir ? » répondit-il sans quitter le sol des yeux.
« Le Summoner est ici, celui dont je t’ai parlé ce matin. Il a été autorisé par le capitaine il y a une heure, alors je l’ai amené tout de suite. »
« Bien. Fais-le entrer. »
Quelques voix basses échangèrent des mots avant que le son de pas légers n’atteigne ses oreilles. Une ouïe aiguë était une compétence très utile pour un enquêteur. Il ne se tourna pas alors qu’une nouvelle présence se faisait connaître derrière lui.
« Oh putain. Tu es en train de me dire que ce maniaque a juste dessiné son cercle de protection dans la poussière ? C’est fou. Certifié fou. Si je ne l’avais pas vu de mes propres yeux et que quelqu’un me l’avait dit, je nous aurais tous les deux frappés au visage. »
« M. Levan, je présume ? »
« S’il te plaît, appelle-moi Dove. »
« Bien sûr, M. Levan. »
Le Summoner soupira. Ça allait être comme ça, n’est-ce pas ?
« D’accord, autant s’y mettre. Fais-moi savoir ce dont tu as besoin pour que je puisse retourner au lit. Aucune offense, mais ça n’a pas exactement été une bonne journée pour moi. En ce qui concerne les cellules, c’était assez confortable, mais être innocent et incarcéré, ça ne fait pas plaisir, tu sais ? »
« Aussi rafraîchissante que puisse être ta légèreté, M. Levan, je trouve le concept d’un appel abyssal et des centaines, probablement des milliers de morts qui résulteraient d’un tel acte légèrement plus important qu’une journée de ta liberté. »
« Et si je n’étais pas d’accord ? »
« Je m’en fous. Maintenant que tu as été écarté de toute implication possible, tu peux offrir ton expertise en tant que Summoner de plus haut niveau dans la région et ensuite, comme tu le dis, retourner au lit pendant que nous essayons d’empêcher cela de se reproduire. »
Le maréchal ne s’était pas retourné une seule fois pendant leur conversation, il était resté accroupi, ses yeux parcourant les restes du cercle pendant qu’il parlait. Après une pause maladroite où Dove se tenait là à balancer ses mains, il décida de s’avancer.
« Eh bien, je peux jeter un œil, mais cela pourrait aider si tu pouvais me dire ce que tu as déjà découvert. Cela pourrait nous faire gagner du temps à tous les deux. »
Le maréchal commença à pointer plusieurs choses notables.
« Le suspect est probablement un homme, à en juger par la taille du pied et la longueur de la foulée que tu peux mesurer là et là-bas. Le cercle a été dessiné avec l’index, très probablement la main droite en fonction de l’angle des impressions. L’entrée dans cette pièce a été faite par cette fenêtre, aucune magie de téléportation ou d’apparition utilisée. Les gardes n’ont rien vu ni entendu, ce qui me conduit à conclure que le suspect a soit utilisé un sort d’atténuation, soit que les gardes sont incompétents, probablement les deux. »
Il changea de position pour obtenir un meilleur angle sur le centre du cercle.
« Il ne semble pas que le coupable soit resté longtemps ici. Deux, peut-être trois nuits ont été passées à préparer le rituel, ce qui parle à la fois de compétence et de confiance. Mon estimation est qu’il s’agit d’un mage, probablement avec un niveau dans la trentaine à la quarantaine, un peu moins de six pieds de haut, droitier et avec une vaste expérience en magie d’invocation. »
Dove écouta patiemment, seulement pour voir son visage se décomposer à mesure que la description se poursuivait.
« Merde. Je suis toujours sous suspicion, n’est-ce pas ? »
Le maréchal se leva enfin et se tourna vers lui.
« Qu’en penses-tu ? » demanda le maréchal Langdon.
« Je pense qu’à chaque fois qu’il se passe quelque chose, vos idiots trouvent le Slayer le plus proche et commencent à secouer sa cage. »
Le maréchal soupira.
« À quelle fréquence penses-tu qu’un Slayer devient fou ici, M. Levan ? Fais une supposition. »
Dove le fixa simplement, refusant de répondre.
« Deux par an, au moins. Il y a toujours des victimes. Des innocents pris dans la mêlée, quand l’un d’entre vous craque. Et tu sais quoi ? La plupart de ces innocents sont d’autres Slayers, assassinés en service, ou tués dans leur sommeil. C’est très difficile de le voir venir. Je n’ai jamais pu. Un jour, un Slayer parfaitement normal, peut-être un peu trop proche de la prochaine montée de niveau, décide juste de sortir avec fracas. »
Le Summoner ne cligna pas des yeux.
« Je trouve parfois un peu difficile de les blâmer, » admit-il. « Sachant ce que nous savons. Et toi ? »
« Non. Je ne le fais pas. »
Les deux hommes se regardèrent pendant un long moment avant que Dove ne hausse les épaules et ne contourne l’autre.
« Eh bien, laissez-moi jeter un œil. Plus vite nous attraperons le salaud qui a fait ça, plus vite je pourrai laver mon nom et retourner à ce que j’aime vraiment : tuer des rift-kin pour protéger des citoyens respectueux de la loi comme vous. »
Après un moment, de la magie s’illumina juste au-delà de ses yeux, deux anneaux de lumière verte qui tournaient et flambaient alors qu’il regardait attentivement autour de la pièce.
« Eh bien, je peux vous dire que celui qui a fait ça est complètement fou. Dessiner un cercle à la main, dans la poussière ? C’est l’acte de quelqu’un avec des couilles vraiment, vraiment pendantes, ou quelqu’un avec un niveau de compétence extrême. C’est aussi intelligent. Pas de mediums rituels ? Pas de protections ? Pas de focus arcanique ? Les résidus de sort sont complètement foutus, je ne peux rien lire, et c’est parce qu’il n’y avait pas de conteneur pour ça. Au moment où le sort s’est effondré, tout est devenu néant, ce qui est clairement un choix délibéré de la part du lanceur. »
« Pourquoi pensez-vous que le sort a échoué ? »
« Eh bien, je suppose que nous sommes confiants que le lanceur a survécu ? »
Le maréchal hocha la tête.
« Eh bien, cela élimine la théorie la plus probable. Si le sort était en fait un appel, alors il aurait pu échouer pour plusieurs raisons, un laps de concentration, il a manqué d’énergie, quelque chose l’a effrayé ou il a simplement manqué de temps et a mis fin au sort pour s’échapper. »
« Vous avez dit si c’était un appel ? »
« Il est possible que le lanceur ait simplement voulu contacter l’abîme, plutôt que d’invoquer un abysse. D’après ce que je sais, il y a toutes sortes de choses effrayantes que vous pouvez apprendre, bien que, d’après ce que je comprends, la plupart des mages deviennent fous quand ils essaient. Il a peut-être aussi voulu essayer d’établir un contrat avec la créature, possiblement pour une invocation future. »
Il marqua une pause un moment et leva les yeux au ciel.
« Ce qui serait une autre raison pour laquelle je suis suspect. Les seins de Selene, c’est une douleur. D’accord. Pas de magie de téléportation a aussi du sens, vous ne voudriez pas le faire n’importe où près de votre site rituel puisque toute perturbation du tissage dimensionnel pourrait perturber le sort. Celui qui a fait ça savait ce qu’il faisait, c’est sûr. Ils devaient aussi savoir que leur sort serait détecté. Ce qui signifie qu’ils ont dû planifier une réponse à ce qui va suivre. »
« Vous ne soupçonnez pas un cultiste ? »
Dove agita la main de manière désinvolte.
« Bien sûr que non. Ce genre de travail de sort est difficile, et plus que ça, demande un esprit sacrément solide. Un fou dans sa tête n’a pas ce qu’il faut pour réussir ça et ceux qui sont mieux équilibrés n’ont aucune raison d’antagoniser les autorités et de le faire au milieu d’une ville. Pas à moins qu’il ne se passe quelque chose de bien plus profond que ce que je peux comprendre. »
Le maréchal marqua une pause pensivement.
« Une idée de quel genre de classe aurait pu faire ça ? »
Dove secoua la tête.
« Impossible à dire. Un Invocateur pourrait, mais il devrait être formé au sort puisque, comme je suis sûr que vous le savez, ce n’est pas un choix de classe qui nous est disponible. Un Invocateur Noir, en revanche, a définitivement accès, mais ils ne se font certainement pas de publicité. Un Mage Dimensionnel serait délicat. Ce sont les vrais experts quand il s’agit de travail de sort comme ça, ce que je fais est d’un goût très différent, bien qu’ils soient tous deux du vin, je suppose. Comme vous l’avez suggéré, un Cultiste Arcanique de quelque variété pourrait avoir accès au sort, je ne le saurais pas. En dehors de ça, littéralement n’importe quel mage avec des couilles assez grosses pour avoir besoin d’une brouette pour marcher et quelqu’un pour les enseigner. »
« Qu’en est-il d’un Nécromancien ? » demanda le maréchal.
« Un quoi ? » Dove se tourna vers lui, la surprise sur son visage.
« Des rapports sont arrivés concernant un jeune homme qui a débloqué Nécromancien lors de son éveil il y a une semaine. À Foxbridge. Il est devenu hors-la-loi, actuellement porté disparu. »
Le visage du Slayer se décomposa un moment alors qu’il dévisageait le maréchal, se tourna de nouveau vers le cercle puis revint au maréchal une fois de plus.
« Vous suggérez sérieusement qu’un gamin de dix-huit ans qui a eu sa classe pendant une semaine serait capable de quelque chose comme ça ? Sérieusement ? »
Langdon ne répondit pas. Dove passa une main dans ses cheveux sauvages et en désordre.
« D’accord, écoutez. Pour autant que je sache, un Nécromancien de bas niveau ne peut rien faire d’autre que de créer des morts-vivants basiques. Si quelqu’un était capable d’apprendre ce sort et de le réaliser dans ces circonstances, alors il devrait être le dieu réincarné de la putain de magie, Tel’anan lui-même. »