Chapitre 19

Des mots de pouvoir roulèrent sonneusement de sa bouche alors qu’il se concentrait sur chaque syllabe, s’assurant qu’aucune erreur n’était faite. En même temps, il partageait son attention, dirigeant une partie de son esprit vers le cercle sous ses pieds dans lequel il commença à diriger un flux constant de magie. Le pouvoir s’accumulait au fil du temps alors qu’il continuait à parler, la sueur commençant déjà à perler sur son front et il essayait de rester silencieux sans rompre le flux et en énonçant correctement.

« Souviens-toi, Tyron, » lui dit sa mère, « un mot mal prononcé peut être aussi bon qu’une sentence de mort avec des sorts de haut niveau. La diction. Sauve. Des vies. »

Aussi bon que soit le conseil, il repoussa le souvenir, il devait se concentrer.

Sous ses pieds, une flamme violette sombre commença à vaciller autour des semelles de ses pieds, faisant danser des ombres le long du sol et des murs, faiblement au début, mais avec une intensité croissante alors que la flamme se répandait à travers les canaux qu’il avait créés avec tant d’efforts. Alors qu’il continuait à intoner le sort, le feu grandissait, dirigé par le cercle qu’il avait dessiné. Les langues éthérées de flamme se répandaient à travers le motif avec une lenteur délibérée alors qu’il contrôlait le filet d’énergie.

La sueur avait déjà commencé à couler de son visage alors qu’il maintenait son double focus, parlant les mots et renforçant le cercle en même temps. Il savait qu’il devait contrôler le rythme du sort avec un grand soin. S’il avançait trop rapidement sans l’activation appropriée du cercle, le sort échouerait, avec des conséquences désastreuses, mais s’il l’enflammait trop tôt, il ne pourrait pas maintenir l’écoulement de magie, ce qui entraînerait un échec au moment où il en aurait le plus besoin. Déjà, le drain sur ses réserves était au-delà du point qu’il aurait pu soutenir avant d’avoir reçu sa classe. Sans les précieux niveaux qu’il avait gagnés, ce sort aurait été impossible à lancer pour lui. En fait, s’il n’avait eu accès qu’à la classe de Nécromancien et non aux statistiques bonus de ses deux niveaux en Anathème, il n’aurait eu aucun espoir non plus.

Agissant avec une immense prudence, il porta le cristal arcanique dans sa main à sa bouche tout en continuant à parler, attendant une pause entre les syllabes pour le glisser sous sa langue. Pendant un horrible moment, le cristal se déplaça dans sa bouche et sa langue se tordit pour l’empêcher de glisser. Il réussit à le stabiliser juste à temps alors qu’il prenait une respiration rapide et continuait, seule la plus légère hésitation détectable dans sa voix par ailleurs stable.

Même ainsi, il frotta ses paumes sur sa chemise pour essayer d’empêcher ses mains de trembler. Cela avait été proche d’un désastre.

Pendant la minute suivante, il se concentra uniquement sur le fait de parler et de respirer plus profondément, stabilisant sa respiration dans les pauses et seulement une fois qu’il se sentit apaisé, lorsque le battement de son cœur dans sa poitrine s’était calmé, il commença à nouveau à canaliser le pouvoir dans le cercle.

Pour un observateur extérieur, la scène aurait été à parts égales belle et troublante alors que le jeune homme restait immobile, éclairé par le feu violet qui dessinait lentement un motif complexe de boucles et de volutes sur le sol qui tournaient, se connectaient et se brisaient dans une danse sans fin qui s’enroulait dans un cercle soigné s’étendant sur un rayon de deux mètres autour de ses pieds. Peut-être plus troublant que cela était l’obscurité vague qui avait commencé à se former, vacillant dans l’air directement devant le jeune homme. C’était si mince, et se mêlait si bien aux ombres, qu’on pouvait lui pardonner de penser que ce n’était rien de plus qu’un effet de lumière, mais comment alors expliquer le étrange sentiment de présage qui commençait à imprégner la pièce.

Tyron le ressentait, comment pourrait-il en être autrement ? C’était lui qui l’invoquait activement.

Il ne se laisserait pas distraire. Il ferma les yeux et écarte les mains alors que les mots continuaient à rouler de sa bouche, donnant forme et contour à la magie qui coulait de lui dans un flux constant. Méfiant que le filet d’énergie qu’il tirait de la friandise n’était plus suffisant, il partagea à nouveau son attention pour puiser dans le cristal plus activement, compensant les ressources qu’il perdait pour alimenter le sort.

Ses mollets brûlaient, ses épaules faisaient mal, un mal de tête frappait ses tempes et sa gorge brûlait, mais Tyron refusait de plier alors qu’il continuait à diriger le flux de pouvoir, le forçant à se plier à sa volonté. Avant d’avoir reçu sa classe, un tel exploit aurait été au-delà de ses capacités, mais maintenant il pouvait à peine y parvenir. Il menait une bataille constante alors que les minutes passaient, chaque élément qu’il cherchait à contrôler devenant plus indiscipliné, plus difficile à contenir alors que plus de pouvoir s’y déversait.

Pourquoi diable n’ai-je pas reçu de jolis cantrips à lancer de ces maudites classes ?

La pensée scintilla aux confins de sa conscience et il n’y prêta aucune attention alors qu’il dirigeait le sort. À présent, la flamme avait pénétré tout le cercle qu’il avait dessiné, le motif complet alors que le feu dansait autour de ses bottes. Avec la protection complète, il était libre de passer à la phase finale du sort, ce qu’il fit sans hésitation. Il ne pouvait pas se permettre de perdre du temps, même maintenant les réserves de magie en lui étaient faibles, malgré l’afflux de la friandise sous sa langue.

Les yeux toujours fermés, il prononça les mots, chacun résonnant dans l’air, infusé de pouvoir alors qu’ils ajoutaient à la forme qui continuait à se former dans l’air.

Après cinq minutes supplémentaires au cours desquelles Tyron se maîtrisa encore et encore, la forme vague et indistincte était devenue plus claire. Un rideau flottant de pure obscurité pendait dans l’air, ondulant comme s’il était effleuré par un vent que personne ne pouvait sentir. Ce n’était pas grand, à peine un cercle d’un mètre de large, mais de ce tissu surnaturel émanait une aura qui imprégnait la pièce de terreur. Pourtant, Tyron continuait à parler, ses mains se rapprochant de sa poitrine alors qu’il se concentrait, façonnant le dernier aspect du sort alors qu’il luttait pour maintenir les éléments disparates qu’il avait créés.

La sueur coulait librement sur son visage, tombant dans ses yeux et sa bouche, un autre obstacle qu’il devait ajuster pour prononcer chaque mot avec une clarté parfaite, n’osant pas changer de posture à ce moment clé.

Lentement, lentement, le dernier morceau commença à se former alors qu’il levait les deux mains dans les airs devant lui, tendant la main vers le rideau flottant devant lui sans le toucher. Puis, lentement, lentement, il abaissa à nouveau ses mains, les faisant descendre du niveau de ses yeux jusqu’à sa taille, et cette fois le sort répondit à son action. Alors que ses mains tombaient, le tissu se séparait. Alors que les derniers mots roulaient de ses lèvres, l’obscurité se solidifia.

Transpercer le Voile.

C’était fait.

Éreinté, Tyron prit une respiration rauque alors qu’il essayait de calmer le tremblement dans ses membres, mais il ne bougea pas de sa position, ni ne permit au flux de magie vers le cercle sous ses pieds de faiblir.

Pendant une longue seconde, rien ne se passa jusqu’à ce que Tyron ouvre lentement les yeux pour apercevoir quelque chose qui ne devrait pas être vu.

En un instant, son esprit fut assailli alors qu’une voix s’imposait dans sa tête, babillant de manière incohérente dans une langue qu’il ne pouvait pas reconnaître. Il se balança sur ses talons, les deux mains se précipitant vers sa tête alors que la douleur s’intensifiait de cent fois. Inconnu de lui, le sang avait commencé à couler de son nez et de ses oreilles alors que la voix griffait et grattait à l’intérieur de son crâne.

Allo’kruak al’atha ! Shub grinu’ak kal’kragg oleth a’lel orrani’kk !

Un cri sans fin d’une voix qui devint rapidement un chœur, chacun poussant, s’étirant à l’intérieur de sa tête jusqu’à ce que Tyron ne puisse plus le contenir et qu’un long gémissement s’échappe de sa bouche alors qu’il luttait contre les présences dans sa tête. Ils babillaient encore et encore alors qu’il avait l’impression que son mal de tête allait lui fendre le front en deux, mais il ne bougea pas de sa place ancrée au centre du cercle et il ne coupa pas le flux de pouvoir.

Ce qui lui sauva la vie.

Alors qu’il continuait à lutter pour sa santé mentale, l’aura de terreur dans la pièce ne faisait qu’intensifier, les ombres s’approfondissant dans une obscurité parfaite qui réprimait la lumière des flammes jusqu’à ce qu’elles semblent à peine éclairer quoi que ce soit. Des filaments d’altérité s’étiraient à travers l’ouverture, hésitants au début, puis avec une confiance croissante alors qu’ils ne rencontraient aucune résistance de l’autre côté. Ce qui avait commencé comme un seul devint rapidement une douzaine, puis une centaine, puis un nombre incalculable alors qu’ils se tortillaient dans l’air comme des racines cherchant de l’eau. Comme s’ils ressentaient la vie à l’intérieur du jeune homme, ils se dirigeaient vers lui, se rapprochant de plus en plus alors qu’il continuait à combattre les voix.

Avec un cri, Tyron jeta ses mains vers le bas, paumes face au sol avant de mordre dans le cristal, le brisant dans sa bouche et coupant le dessous de sa langue. Il saisit le dernier flux de pouvoir du gemme et le lança vers les flammes à travers ses mains qu’il serra ensuite en poings.

À ce mouvement, le feu rugit, grimpant jusqu’à lécher le plafond en bois sans le brûler. Ce n’était pas un feu conçu pour consumer le banal, le bâtiment n’était pas en danger à cause de cela. Les filaments, en revanche, réagirent immédiatement, se retirant du feu alors qu’un cri frustré vibrait à travers le voile et résonnait contre la conscience de Tyron. Alors que la flamme violette rugissait, le Nécromancien retrouva à nouveau son esprit clair, les voix chassées pendant quelques secondes et il agissait de manière décisive.

Il pressa le dernier once de pouvoir en lui alors que des mots résonnaient à nouveau de sa gorge déchirée. D’un mouvement délibéré, il écartait les mains avant de les ramener avec force devant son visage. Il sentit une résistance, mais il ne l’autorisa pas alors qu’avec une grande poussée d’énergie mentale, il força le voile à se fermer.

Puis tout disparut. Le feu, le voile, la présence étrange et les voix, tout cela, disparut. Tyron se tenait là, vacillant sur ses pieds alors qu’il continuait à laisser le sang couler sur sa bouche et de ses oreilles, complètement épuisé.

Il serait si facile de s’effondrer ici même. Si facile. Une partie de lui en avait même envie, que les temps difficiles soient terminés, mais ce n’était pas son chemin et il s’en était détourné auparavant.

Il faillit sangloter alors qu’il se forçait à bouger. D’abord un pas, puis le suivant, jusqu’à ce qu’il atteigne le banc, il rassembla son livre avant de trébucher en arrière et de faire ce qu’il pouvait pour traîner son pied à travers le cercle qu’il avait dessiné, oblitéra les lignes. Avec le reste de son énergie, il grimpa sur le banc, découvrit la fenêtre et se poussa dehors, presque indifférent lorsqu’il tomba durement sur le sol de l’autre côté. Il resta là quelques minutes pour reprendre son souffle et dut se pincer pour retarder l’arrivée du sommeil.

Quand il fut prêt, il se rassembla et commença à faire son chemin lentement vers l’auberge. Avec un peu de chance, il pourrait dormir avant d’avoir à être à la boucherie le lendemain.

Dans le château des Slayers.

« Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?! »

Rogil se redressa instantanément dans son lit et saisit son épée, s’écrasant à travers la porte dans le salon de la suite de son équipe quelques secondes plus tard. Seule la capacité de Vision Faible l’empêcha de se cogner le tibia contre la table basse au centre de la pièce alors qu’il jetait un coup d’œil autour de lui, cherchant le danger.

« Dove ? » aboya-t-il, « parle-moi ! »

« Putain de merde ! » la voix résonna depuis la chambre du mage et Rogil sauta vers la porte et l’ouvrit en l’arrachant de ses gonds dans le processus.

À l’intérieur, il trouva l’homme barbu fixant directement un mur, des cercles magiques s’illuminant au-dessus de ses yeux alors qu’il fixait quelque chose que personne d’autre ne pouvait voir et continuait son flot constant de jurons. Dans les autres chambres, il pouvait entendre les sons du reste de l’équipe se réveillant et se levant de leurs lits, beaucoup trop lentement à son goût. Il leur ferait passer un drill plus tard.

« Quel est le danger, espèce d’idiot de Dove ?! »

« Quoi, putain, quoi ? »

« Y a-t-il une menace ?! »

« Je devrais putain de… oh bon Dieu, c’est parti. Merci, putain. Merci, sainte déesse. Merci pour tes melons purs et ton cul béni et ferme. »

« Dove, » gronda Rogil, « peux-tu arrêter de blasphémer assez longtemps pour me dire ce qui se passe, ou vais-je devoir te réduire en une masse de goop barbu d’abord ? »

La magie s’estompa des yeux du Summoner alors qu’il semblait enfin réaliser que son chef d’équipe était arrivé dans la pièce, suivi du reste de l’équipe qui se rassemblait devant sa porte.

« Tu es en train de me dire que tu n’as pas ressenti ça ? Tu rigoles ? »

« DOVE ! »

« Un abyssal ! » il leva les mains au ciel. « Quelqu’un a essayé d’invoquer un putain d’abyssal ! Ici ! »

« Dans le château ?! »

« Non, quelque part en ville. Ils ont échoué, merci mon Dieu. Peux-tu imaginer… » le mage s’interrompit alors qu’il frissonnait.

« Que se passe-t-il et pourquoi puis-je voir les couilles de Dove ? » Aryll, l’éclaireuse, demanda en se penchant au-dessus de la tête de Monica.

Dove regarda vers le bas à ses organes génitaux exposés, réalisant seulement à ce moment-là qu’il s’était endormi avec une chemise, mais sans pantalon. Décidant de jouer le jeu, il se tourna vers la porte, les pieds plantés fermement écartés.

« Permets-moi d’expliquer, » le Summoner fit un geste de la main, réussissant à écarter sa chemise de nuit de son entrejambe dans le processus, « ce qui se passe, c’est que j’ai ressenti quelqu’un effectuer un rituel quelque part en ville, un rituel qui a déchiré le voile. Quant à pourquoi tu regardes mes couilles, c’est parce que tu es une perverse enragée, mais c’est bon, on t’aime quand même. »

Rogil roula des yeux.

« Je me fous de ta bite ou de tes couilles. Essaie d’imaginer un instant que nous ne sommes pas des spécialistes pour tirer des créatures bizarres d’endroits encore plus bizarres et décompose ça un peu pour nous ? »

« Et mets un pantalon, s’il te plaît, » supplia Monica, les mains fermement posées sur ses yeux.

« D’accord ! »

Dove retourna à son lit et trouva son pantalon pendant que le reste de l’équipe allumait quelques bougies et prenait place dans le salon commun, Dove les rejoignant quelques instants plus tard.

« D’accord. En termes simples, c’est comme ça. Il y a une barrière qui sépare notre réalité de choses vraiment horribles. Cette barrière s’appelle le voile. Quelqu’un à Woodsedge a percé un trou dans cette putain de chose et quelque chose de vraiment horrible a essayé de passer à travers. »

« Tu veux dire qu’ils ont essayé d’ouvrir une déchirure ? » Aryll fronça les sourcils, « ils invoquaient des créatures de déchirure ? »

Le Summoner se frappa le front avant de lever à nouveau les yeux.

« En fait, ça pourrait avoir du sens de l’expliquer de cette façon. Ouais. Pense au voile comme à quelque chose derrière lequel vit une espèce particulièrement horrible de créatures de déchirure, sauf que dans des circonstances normales, des déchirures ne se forment pas entre ici et là. Jamais. Pense à ça comme si les murs étaient trop épais, ou la destination trop éloignée. Tu me suis ? »

« Je pense que oui, » hocha Rogil.

« Donc, la seule façon de faire venir ces créatures de déchirure particulières est que quelqu’un crée manuellement la déchirure et les laisse passer. C’est un gros non-non. Un des plus gros non-non. Si je faisais quelque chose comme ça, je serais pendu par mes testicules au-dessus de la porte du château avant qu’ils ne commencent à me torturer. »

Aryll grimaca.

« Bien sûr, c’est une simplification, les abyssaux ne sont pas des créatures de déchirure, ils sont bien pires, et les amener ici est à la fois plus facile et plus difficile que d’ouvrir une déchirure. »

« Tu as dit qu’ils ont échoué ? » dit Rogil.

« Oui, ils ont échoué. Est-ce que je serais assis ici en pyjama s’il y avait un putain d’abyssal errant en ville ? »

« Tu es sûr ? »

« Bien sûr que je suis sûr ! Par les sphères enjouées – »

« Dove, » avertit Monica.

« …ahem. Par le nom parfait de la déesse. Oui. Je suis sûr. »

Chacun d’eux se détendit dans sa chaise alors qu’une partie de la tension s’évanouissait dans la pièce. Sauf Dove. Le Summoner joignait et déjoignait ses mains alors que sa jambe rebondissait de haut en bas.

« Alors que se passe-t-il maintenant ? » Rogil tourna son esprit vers l’avenir. « Est-ce que cela va avoir un impact sur l’équipe ? »

Dove fronça les sourcils.

« Maaaaaybe ? » le ton de sa voix monta vers la fin du mot. « Je peux dire quelques choses avec certitude. Je ne suis pas le seul à avoir ressenti cet appel, pas du tout. Il y aura des gardes qui envahissent la ville pendant que nous parlons, cherchant le site du rituel et essayant de mettre hors d’état de nuire l’invocateur. Il est possible que le Château empêche les expéditions de partir pendant les prochains jours… »

« Ne me fais pas ce coup-là ! Nous devions partir dans trois jours ! » jura Aryll.

Le Summoner leva les paumes.

« Je sais, je comprends. Mais je peux te dire ça gratuitement, le premier suspect va être les Slayers, ce qui signifie que je vais probablement me faire traîner en prison avant la fin de la nuit. »

« Quoi ? Pourquoi ? » Rogil cligna des yeux.

« Invoquer un putain d’abyssal est une affaire sérieuse. Sérieuse. Affaire. Tu penses qu’un gamin peut faire ce genre de magie ? Non. Quelqu’un avec des niveaux a fait ça. Probablement pas trop de monde, sinon ils auraient probablement réussi, mais des niveaux quand même. »

« Ce qui signifie que les Slayers sont le principal suspect, comme toujours, » dit Aryll.

« Que vas-tu faire ? » Dove haussait les épaules. « Il n’y a pas beaucoup de gens avec le genre de contrôle et de pouvoir nécessaires pour faire ce genre de choses. Je frapperais à ma porte en premier si je cherchais un coupable, et il y aura quelques autres traînés hors du château ce soir aussi. »

À ce moment-là, un coup délibéré et urgent retentit à la porte, plusieurs voix élevées venant de derrière.

Dove se leva calmement et redressa ses vêtements de nuit avant d’étendre les mains vers les autres membres de son équipe.

« Comment je fais ? »