Chapitre 194

Il y a tant à faire et si peu de temps. Après avoir veillé à ce que Madame Ortan soit prise en charge par son personnel, Tyron a pu tourner son attention vers des affaires plus importantes. Des cadavres gisaient partout à l’extérieur du manoir, ce qui ne pouvait tout simplement pas se faire. La majorité de ses squelettes continuaient à explorer la zone à la recherche d’officiers qui pourraient encore rôder à proximité, ce qui signifiait qu’il était un peu à court d’effectifs. Néanmoins, ses sbires étaient engagés dans le travail.

Les morts devaient être dépouillés et les corps soigneusement rangés dans l’Ossuaire, ce qui signifiait qu’il devait invoquer la porte une fois de plus. Pour montrer son respect aux propriétaires des lieux, et pour éviter une confrontation possible avec les survivants, il décida de ne pas prendre les corps des travailleurs tombés. Au lieu de cela, il ordonna à un petit groupe de morts-vivants de creuser une tombe pour eux.

Aussi tentant que cela fût de prendre l’armure que les soldats portaient, il décida de ne pas le faire, et il en alla de même pour les bâtons et les robes des prêtres. Peut-être y avait-il des enchantements utiles et puissants là-dedans qu’il pourrait étudier, mais de telles choses étaient également éminemment traçables. Un risque qu’il n’était pas prêt à prendre. Même si les chances qu’ils puissent être trouvés dans l’Ossuaire étaient infinitésimales, il ne voulait toujours pas assumer cette chance.

Lorsque la nouvelle du massacre se répandrait, les choses deviendraient extrêmement tendues. L’église supposerait sans aucun doute que des hérétiques adorant l’ancien dieu étaient responsables et intensifierait sa répression. Cela lui convenait. Mais s’ils déterminaient qu’un Nécromancien était responsable, les choses deviendraient beaucoup plus difficiles pour lui.

Malgré toutes les précautions qu’il avait prises, la principale raison pour laquelle il n’avait pas été découvert était que personne ne cherchait activement la Magie de la Mort. Au moment où un Nécromancien serait même soupçonné, cela irait à l’encontre de tout. Kenmor serait fouillé, les terres environnantes peu après, et le moindre soupçon de ses sorts serait découvert. Pour cette raison, il passa l’heure suivante à tenter de collecter chaque éclat d’os de ses squelettes tombés et à nettoyer chaque trace de sa magie du manoir et des terrains environnants.

Il n’était bien sûr pas possible de le faire complètement. Chaque squelette laissait une trace résiduelle simplement en marchant dans une zone, qui devrait se dissiper naturellement au bout de quelques jours. Les chaudrons, et les sorts qu’il avait lancés, laissaient un résidu beaucoup plus dense qui devait être éliminé.

Le travail était loin d’être fait à sa satisfaction, mais il ne pouvait pas se permettre de prendre plus de temps. Il rappela ses sbires, puis changea d’avis et les dirigea directement vers la forêt. Il était temps de bouger.

Il est temps d’y aller. Si vous ne l’avez pas emballé, alors cela ne viendra pas, annonça-t-il en s’avançant dans la salle à manger.

La maîtresse de maison était certainement mieux qu’elle ne l’avait été la dernière fois qu’il l’avait vue, avec un épais bandage autour de son ventre pour maintenir le tout en place, mais elle était clairement encore dans une grande douleur.

Madame Ortan n’est pas en état de voyager, protesta doucement l’une des servantes, ne voulant pas le regarder.

Alors elle reste ici et se fait tuer par le prochain groupe d’officiers, déclara-t-il sans détour, ou pire, ils peuvent finir ce qu’ils ont commencé. Si quelqu’un ici n’a pas envie de se faire peler la peau, en hurlant et en pleurant, condamnant vos amis et votre famille pour mettre fin à la douleur, alors bougez.

Madame Ortan le fixa avec colère, mais ne contesta rien de ce qu’il disait. Au lieu de cela, elle commença à se lever de son siège, les dents serrées contre l’indéniable agonie qu’elle subissait.

Il n’y a pas de choix. Nous bougeons ou nous mourons, et je préférerais de loin que vous tous viviez, dit-elle. Rassemblez vos affaires rapidement, nous partons.

Tyron s’éloignait déjà de la pièce. Il ne pouvait pas se permettre de perdre trop de temps et d’énergie sur ces gens. Il avait d’autres priorités, et sa propre sécurité à penser. Il avait tendu une issue, ils la saisiraient, ou ils ne le feraient pas.

En sortant du manoir, il fit le point. La cave avait été vidée de tout ce qu’il avait jamais touché, la plupart étant stockée dans l’Ossuaire. Il se demanda une fois de plus s’il y avait quelque chose qu’il devait récupérer, puis se maudit presque.

Alors que le personnel survivant et les résidents du manoir se précipitaient pour collecter tout ce qu’ils pouvaient porter pour le long voyage à venir, Tyron se précipita également pour collecter des objets de valeur : des âmes.

Bien qu’il ait sécurisé tous les matériaux bruts, les esprits étaient un ingrédient tout aussi important. Compte tenu de l’endroit où il allait, plus il pouvait sécuriser d’esprits, mieux c’était.

Cependant, il y avait quelque chose qu’il trouvait troublant. Les âmes des prêtres n’étaient pas à trouver. Tous les maréchaux étaient comptabilisés, ainsi que les soldats, mais les prêtres ? Peu importe ce qu’il faisait, il ne pouvait pas invoquer le fantôme d’un seul d’entre eux.

Peut-être que c’était vrai et qu’ils étaient vraiment montés au ciel, pour vivre aux côtés de leur dieu pour l’éternité ? Au moins, ils n’étaient plus ici, liés à ce royaume. S’ils étaient partis pour être avec leurs dieux, espérons qu’ils n’étaient pas capables de révéler comment ils étaient morts. La dernière chose dont il avait besoin était des prêtres morts révélant son existence aux Cinq.

Tâche accomplie, il appela, une fois, ceux à l’intérieur du manoir, puis commença à marcher. Ils débordèrent des portes derrière lui, continuant à remplir des sacs de vêtements et de fournitures, se précipitant pour le rattraper. Madame Ortan arriva derrière, trois de ses employés aidant à soutenir la femme de chaque côté. Déjà le bandage avait commencé à être taché de rouge, mais sans miracles ou sorts de guérison, rien ne pouvait être fait. Ce serait un long voyage jusqu’à Cragwhistle, mais pour une raison quelconque, Tyron croyait qu’elle y parviendrait. Il y avait de l’acier en elle, et un feu brûlant dans son regard, une chaleur qu’il connaissait trop bien.

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Haine, et une soif inextinguible de vengeance.

Ces sentiments s’éveillaient en lui maintenant, alors qu’il s’éloignait de la maison et pénétrait dans les terrains environnants. À travers les champs et dans les bois qui bordaient la province centrale, il marchait, la fureur brute et nue grandissant de plus en plus à chaque pas.

Lorsqu’ils s’approchèrent, il se tourna vers ceux qui le suivaient.

Attendez ici. Ne me suivez pas.

Combien de temps serez-vous parti ? osa demander l’un d’eux.

Pas longtemps. Vous devriez retourner aider les autres à rattraper, mais quelqu’un doit rester ici, car c’est ici que je reviendrai.

Sans rien de plus à dire, il se retourna et continua à avancer. Cinq minutes plus tard, il se tenait devant eux.

La colère s’enflamma à nouveau en lui, grandissant si brillamment et si chaudement qu’elle menaçait de brûler tout le reste, mais son chagrin s’élevait à ses côtés. Malgré les années qui avaient passé, les choses qu’il avait faites et la souffrance qu’il avait endurée, son chagrin restait intact.

Des larmes brûlaient dans ses yeux alors qu’un étau se refermait autour de sa gorge, l’obligeant à s’étouffer. Avec un effort monumental de volonté, il se maîtrisa. Il n’y avait pas de temps.

Dans le matériau clair et cristallin, Magnin et Beory reposaient, parfaitement préservés, comme ils l’avaient prévu.

Son père lui avait conseillé de tirer parti de leurs restes, de créer des morts-vivants puissants à partir d’eux, mais il ne l’avait pas fait. Avec ses capacités actuelles, il n’y avait aucun moyen qu’il puisse faire un usage approprié de ces deux-là, et il n’était pas sûr de pouvoir un jour s’y résoudre.

Mère, Père. Je suis désolé pour cela, mais je vais devoir troubler votre repos.

Quand c’était fait, il retourna pour trouver les autres rassemblés. Même Madame Ortan était là, la sueur coulant de son front alors qu’elle frémissait et étouffait ses gémissements.

Nous y sommes presque, leur dit-il. Allons-y.

La cabane était exactement comme il l’avait laissée, le cercle rituel préservé parfaitement à l’intérieur. Scellé par le mélange alchimique, il ne serait pas facile à détruire, alors il décida de ne pas le faire. S’il était découvert, tout mage qui l’étudierait serait capable de déterminer sa fonction, de se connecter à l’Abyss, et cela serait attribué aux hérétiques qui vivaient ici.

Cependant, l’utiliser à l’avenir serait hors de question. Une fois découvert, ils le piégeraient sûrement ou le surveilleraient d’une manière ou d’une autre. Ce serait la dernière fois qu’il pourrait l’utiliser.

C’est dommage, étant donné combien il avait investi dans sa création.

Restez dehors, leur dit-il, je vais entrer et lancer un rituel. Cela ouvrira un portail vers l’Abyss, que nous devrons traverser pour atteindre notre destination.

Dire qu’ils n’étaient pas contents d’entendre cela serait un euphémisme, mais personne ne protesta. Peut-être que la présence de plusieurs centaines de morts-vivants pesait sur leur esprit.

C’est le seul moyen, leur dit-il. Si vous essayez de voyager par voie terrestre, vous serez attrapés avant que le soleil ne se couche. En utilisant cette méthode, vous disparaîtrez, sans laisser de trace. Après avoir traversé l’Abyss, nous passerons dans un royaume de déchirure. Ce sera dangereux, mais je vous garderai en sécurité. De là, nous trouverons la déchirure qui se connecte à notre propre royaume, passerons à travers, et serons à Cragwhistle en moins d’une journée.

Il les regarda chacun.

Quelles que soient les vêtements chauds que vous avez, mettez-les maintenant. La température n’est pas vraiment un problème dans l’Abyss, mais au-delà de la déchirure, nous serons dans un désert gelé. Et Cragwhistle n’est pas beaucoup plus chaud.

Malgré leur réticence et leur peur évidente, personne n’était en désaccord ou ne protesta. Peut-être que la détermination sombre affichée par Madame Ortan était le facteur décisif, et les autres suivaient simplement son exemple.

Bientôt, l’entrée de l’Abyss s’ouvrit dans la cabane, et Tyron passa le premier.

À l’intérieur, il trouva que le néant entre était le même qu’il avait toujours été. Des voix cachées murmuraient, tentaient, griffaient les bords de son esprit, mais il les repoussa. Il n’était pas ici pour ces faibles, les poissons pilotes qui s’étaient accrochés au grand requin.

Sans rien pour voir, se déplacer à travers l’Abyss était un exercice de foi. Il ne remarqua presque pas la grande créature jusqu’à ce qu’elle se déplace devant lui, se faisant connaître.

C’était comme si le monde lui-même avait bougé. Une entité si vaste, que son esprit ne pouvait pas la saisir pleinement, tourna son attention vers lui.

Elle lui parla.

Le plus léger frôlement de son grand esprit, le murmure le plus faible de sa voix, était presque suffisant pour briser sa santé mentale sur le champ, mais Tyron endura. C’était une créature de pouvoir insondable dans cet endroit vide, et son seul moyen d’assurer un passage sûr.

Elle n’avait pas de nom, pas comme une personne normale les comprenait. En se référant à elle-même, Tyron reçut une impression d’âge écrasant, et d’un besoin infini de consommer.

Alors il l’appela Vide.

Vide lui parla avec une centaine de voix, chacune murmurant une chose différente. Un accueil. Une menace. Une offre. Un secret. Une bénédiction. Une malédiction.

Tyron répondit du mieux qu’il put, acceptant l’accueil, déclinant les offres, ignorant les menaces, bloquant les secrets.

Vide le considéra en silence.

Tyron se ressaisit, et parla. Il parla d’autres ayant besoin d’un passage sûr à travers l’Abyss.

Vide bouillonnait. Il y avait un prix.

Tyron le rejeta. Il ne pouvait pas payer.

Une contre-offre.

Tyron accepta à contrecœur.

Puis il atteignit son armure et en sortit plusieurs pierres, chacune brillait d’une lumière éthérée dense.

Il rappela à Vide leur arrangement précédent, et demanda si le paiement était suffisant.

Vide se pencha en avant avec empressement, et en un clin d’œil, les âmes étaient parties, tirées de la pierre, les échos de leurs cris hantant le néant autour d’eux.

Cela suffirait.

Tyron s’inclina profondément, bien que la créature ne se souciait guère de tels gestes. Avec son esprit sur le point de se dissoudre, il se retira, haletant, le sang coulant de ses oreilles et de ses yeux. Après s’être ressaisi, il fit passer ses sbires, et les survivants, qui entrèrent en tremblant et pleins de crainte.

N’écoutez pas les voix, si vous voulez vivre, les avertit-il, puis se tourna pour montrer le chemin.

Ce serait un voyage difficile, et tous ne s’en sortiraient pas, mais bientôt ils seraient libres, capables de se construire une nouvelle vie parmi d’autres qui partageaient leur foi ouvertement.

Mais pour Tyron, la guerre continuerait. Il devait devenir plus fort, il devait apprendre plus, et plus vite. Avec la purge en cours, le mécontentement parmi les tueurs ne ferait que croître. Avec suffisamment de poussées, suffisamment de mots au bon endroit au bon moment, une étincelle pourrait grandir en un incendie flamboyant, un qu’il utiliserait pour réduire Kenmor en cendres.