Chapitre 193

Tyron ne put s’empêcher de laisser échapper un léger sourire au coin de ses lèvres.

Le soldat avança prudemment alors qu’il recentrait sa lame une fois de plus.

Pourquoi souriez-vous, hérétique ? Clairement, mon épée n’a pas mordu assez profondément. Je vais corriger cela sous peu.

Tyron haussait légèrement les épaules, se redressant et levant les mains. Derrière lui, ses sbires continuaient de détruire la porte qui couvrait le sous-sol.

C’est juste quelque chose avec lequel j’ai lutté depuis que je suis devenu Nécromancien, dit-il.

Le mal que vous commettez contre la Divinité, je présume ?

Non, c’est une mauvaise habitude que j’ai développée. Peu importe combien de fois j’essaie de me réprimander, cela semble toujours resurgir.

Intéressant. Quelle est cette habitude dont vous parlez ?

Parler aux sbires.

Le soldat ricana et abaissa sa posture, levant son arme à hauteur des yeux.

Je ne suis pas celui qui est sur le point de mourir.

J’apprécie votre confiance. Cela me rassure sur ma victoire.

Les mains de Tyron s’élevèrent rapidement et le soldat se précipita en avant. Malgré son armure, l’homme se déplaçait d’une rapidité inhumaine, ses mouvements flous alors que sa lame tranchait vers le cou de Tyron. Malgré la vitesse à laquelle il agissait, le soldat possédait encore une conscience aiguë, à tel point que Tyron enviait ses incroyables réflexes.

Lorsqu’il avait franchi la moitié de la distance, le soldat sentit un froid impénétrable commencer à envahir son corps. Instantanément, il s’ajusta, frappant le sol si fort que la terre s’éleva haut dans les airs, juste à temps pour éviter les bras accueillants du fantôme. Avec une malédiction murmurée, il tourna et pivota, tournoyant comme un danseur alors qu’il retrouvait son élan et amenait sa lame à portée.

Trop tard.

Tyron prononça la dernière syllabe et son esprit s’écrasa sur celui du soldat comme un marteau-piqueur. Avec tous ses avantages, le Nécromancien s’attendait à briser le guerrier clairement dominant physiquement comme une noix, mais ce ne fut pas le cas. À sa grande surprise, le coup mental frappa au but, figeant sa cible sur place, mais seulement pour un instant. Quelque chose repoussa son attaque, la renvoyant et provoquant un violent mal de tête dans sa tête.

Le soldat sans nom ressentit un élan de triomphe alors que le mage trébuchait. La sensation revint dans ses membres et il commença à bouger à nouveau, complétant l’arc de son coup.

L’impact des flèches et des sorts brisa son armure et ses côtes, frappant la chair tendre en dessous. Des dizaines de projectiles à la fois avaient submergé même les enchantements tissés dans le métal. Si forte était la force qu’elle le fit sortir de son axe, le laissant incapable de compléter le coup.

Avec un mouvement de tête, Tyron reprit le contrôle de lui-même juste à temps pour voir le soldat essayer de se relever du sol. Essayer, et échouer. Cela avait été proche. Il avait l’intention de figer l’homme sur place pour que ses archers et mages squelettiques puissent l’achever, et heureusement, le plan avait tout de même fonctionné, mais seulement à peine. Il avait sous-estimé à quel point les maisons nobles seraient prêtes à dépenser pour leurs soldats personnels. Protection contre la magie mentale ? Peut-être était-ce quelque chose qui leur avait été donné alors qu’ils menaient cette purge. Un préventif, pour les empêcher d’être corrompus par le mal qu’ils espéraient expulser.

Derrière lui, ses sbires finirent enfin par se libérer. La porte s’ouvrit, et les rangs silencieux de ses morts-vivants commencèrent à sortir, les armes déjà flamboyantes de magie noire.

Avec une pensée, il les dirigea vers le combat, envoyant ses revenants aider à cerner les soldats restants. Sans aucun doute, il y aurait des pertes, mais ce sont des pertes qu’il était parfaitement prêt à absorber. Après tout, il avait déjà sécurisé un spécimen exceptionnel, et bientôt il y en aurait tant d’autres.

Ne voulant pas commettre l’erreur de se déplacer seul à nouveau, il attendit qu’une garde complète se forme autour de lui, un mur mobile de boucliers en os et de soldats squelettiques, avant d’avancer à nouveau dans le combat.

Avec son éventail de magies, Tyron n’avait pas besoin de s’exposer au danger sur les lignes de front, pas comme il l’avait fait dans le passé. Au lieu de cela, il utilisa son stock de lances en os, les envoyant fuser vers toutes les cibles claires qu’il pouvait trouver, ou lançant l’Étreinte de la Mort pour troubler les adversaires plus difficiles à cerner.

Les soldats étaient des tourbillons de mort. Rapides, forts, bien équipés et expérimentés au combat, ils étaient capables de repousser ses revenants, d’esquiver ses fantômes, et même d’échapper ou de bloquer ses magies. Cependant, avec tant de choses dirigées contre eux, y compris les flèches et les sorts de ses sbires, il leur était difficile de monter une offensive efficace. Chaque fois qu’ils se précipitaient en avant et abattaient un squelette, ils s’exposaient à une pluie de projectiles qui les forçaient à une retraite précipitée.

Sans aucun doute, ils auraient des réserves extraordinaires d’endurance, mais il y aurait une limite. Les morts-vivants étaient infatigables, la seule chose les empêchant de se battre éternellement était la nécessité de magie pour alimenter leurs mouvements. Malgré le fait de nourrir tant de morts-vivants et de lancer tant de sorts, Tyron était heureux de noter que ses réserves étaient loin d’être épuisées. Avec la magie individuelle rassemblée par chaque squelette, et le réservoir de pouvoir contenu dans les chaudrons, il pouvait maintenir ce niveau d’activité encore un certain temps. Ils ne pourraient pas le surpasser.

Je te maudis, infidèle vile ! rugit l’un des prêtres, croisant le regard de Tyron, qui inclina la tête, interrogativement.

Je crois que les cinq Divins existent, répondit-il, mais je crois aussi qu’ils doivent mourir.

Si cela était possible, les yeux de l’homme bulgaient encore plus hors de sa tête. Il leva son bâton haut, et il commença à vibrer avec la magie ambiante, brillant intensément et émettant une lumière dorée et chaude.

Le Nécromancien se tendit et se glissa dans le nuage de ténèbres le plus proche, prudent de ce qui pourrait se passer ensuite.

J’appelle les Cinq à frapper cet hérétique, déclara le prêtre, les yeux dangereusement écarquillés. Que mon âme soit le combustible du bûcher !

Le récit a été pris sans permission. Signalez toute apparition.

Putain ! jura Tyron.

Les archers et mages morts-vivants tournèrent leur attention vers cette nouvelle menace alors que l’air autour du prêtre s’enflammait. Le pouvoir commença à se condenser autour de lui, la magie dans l’air s’accumulant, s’ajoutant à son sort, puis s’élevant haut. Au-dessus, une lumière sinistre commença à se former.

Il y avait des cris parmi les prêtres, mais Tyron n’avait pas le temps pour cela. Ne voulant pas laisser cette magie se compléter, il lança lance après lance en os vers le prêtre rugissant, mais chacune se brisa contre une barrière dorée qui se mit en place autour de lui au dernier moment. À chaque collision, elle s’illuminait intensément avant de s’assombrir, seulement pour renaître à la vie alors que le prochain coup tombait.

Les autres prêtres alimentaient cela, espérant préserver le fanatique jusqu’à ce que son sort soit complet. Ce prêtre initial avait l’air de plus en plus mal en point. Au fil du temps, il déversait de plus en plus de sa magie dans l’œuvre, et quelque chose de plus. Ce qui lui arrivait n’était pas normal, c’était loin d’un sort typique, ou d’un miracle. Aux yeux du Nécromancien, le prêtre semblait comme s’il déversait sa propre force vitale. Il se desséchait en un cadavre en plein milieu de la bataille, abandonnant sa vie pour réaliser cette magie.

Quelle folie est-ce là ?

Tyron luttait contre la confusion en regardant le prêtre se vider de tout ce qu’il possédait, même de son âme, pour alimenter la lumière désormais enragée au-dessus de lui. Sans aucun doute, elle descendrait et anéantirait une grande zone, éliminant ses morts-vivants et probablement lui-même dans le processus. Il ne pouvait pas se cacher, ni la dévier, le prêtre devait mourir.

Tyron grimaça et ordonna à ses morts-vivants de se précipiter en avant. Il ne doutait pas que le prêtre laisserait le sort détoner juste au-dessus de lui et de ses propres alliés une fois qu’il serait terminé. Peut-être que cela leur serait inoffensif, mais il en doutait. Il était peu probable que les soldats et les maréchaux réalisent même ce qui était sur le point de se passer. Ils se battaient désespérément pour défendre l’homme qui sacrifiait sa propre vie pour s’assurer qu’ils mourraient aussi avec la menace qui se tenait devant eux.

Invoquant le pouvoir arcanique de l’intérieur de lui-même, Tyron commença à tisser deux sorts simultanément, chaque main lançant des sigils indépendamment. Des mots de pouvoir roulaient dans un flot continu de sa langue, chaque chant s’insérant dans les interstices de l’autre alors que les deux sorts prenaient forme.

Il poussa les deux mains en avant, libérant deux sorts de Prise de Mort à la fois. Deux vagues de magie noire, comme de la fumée éthérée, ondulaient vers le prêtre à grande vitesse, ondulant dans l’air. Lorsqu’elles l’atteignirent, Tyron serra les poings et la magie se coalesça autour de l’homme mourant. Bien sûr, le bouclier était là, mais Tyron persista. Alors que la barrière s’illuminait, il serra, essayant de l’écraser par la force de sa volonté. Sous son assaut implacable, la lumière s’estompa et s’enflamma à plusieurs reprises alors que les autres prêtres utilisaient leurs propres réserves pour l’alimenter.

Des flèches et des sorts frappaient le bouclier, l’intégralité de la force de Tyron concentrée sur lui. Il devrait fabriquer tant de flèches en os s’il survivait à cela !

Avec ses sorts tentant d’écraser la barrière, elle ne pouvait jamais s’estomper, forcée de se coalescer sans pause. Cela s’est avéré décisif au dernier moment.

Alors que le prêtre, avec très peu de vie en lui, leva son bâton une fois de plus, une flèche traversa l’air, frappa le bouclier affaibli et le brisa. La barrière se remit en place une fois de plus, mais il était trop tard. Le revenant, Laurel, avait visé juste, sa flèche renforcée perçant la défense et transperçant le prêtre droit dans la tête. Avant qu’il ne puisse compléter son rituel sacrificiel, son bâton tomba de sa main, et la lumière au-dessus commença à se dissiper.

Une vague de désespoir monta des défenseurs restants, et Tyron pressa son avantage. Personne ne pouvait être autorisé à s’échapper.

Contre des centaines de morts-vivants, il n’était pas possible pour ses adversaires de tenir. Pas sans une intervention divine littérale. Peu importe comment les prêtres restants appelaient, ou quels sorts ils utilisaient, Selene, Orthriss, Hamar ou Lofis ne descendaient pas des cieux pour les défendre.

Naturellement, le dieu mort Telanan ne vint pas non plus.

C’était la première fois que Tyron voyait des prêtres des Divins en bataille, et c’était intéressant, pour le moins. Il était familier avec les dames du temple de Selene utilisant leurs capacités divinement données pour réaliser de petits miracles de guérison. Une telle chose était assez courante, même dans un endroit comme Foxbridge. Ici, ils utilisaient leurs capacités pour défendre leurs alliés, même pour frapper leurs ennemis avec des marteaux de lumière divine, une bénédiction d’Orthriss, sans aucun doute.

Que pouvaient accomplir des prêtres de haut niveau, surtout lorsqu’ils étaient associés à des combattants mortels comme les soldats professionnels des maisons nobles ?

Heureusement, il n’y en avait tout simplement pas assez pour retenir la marée au domaine Ortan. Une fois qu’il eut libéré ses minions piégés, la marée tourna en sa faveur et ne revint jamais en arrière.

Des nuages de ténèbres roulèrent sur le manoir, des morts-vivants grouillant à l’intérieur, poignardant et frappant sans bruit et sans remords. En dix minutes, c’était fini.

Quand le silence tomba, Tyron savait qu’il n’avait pas beaucoup de temps à perdre. Ce qui s’était passé ici se répandrait, même si personne n’était en vie pour en parler. Il pouvait dissimuler son identité, il pouvait empêcher que l’on parle de sa Nécromancie, mais la perte d’une si grande force de maréchaux, de prêtres et de soldats était impossible à cacher. D’autres viendraient, et bientôt.

Avec une pensée, Tyron dispersa la majorité de ses morts-vivants à travers la propriété. Des groupes de vingt, chacun dirigé par un revenant, si possible, se déplacèrent aussi vite que leurs jambes osseuses pouvaient les porter dans les champs et les bois. Si quelqu’un s’échappait, il devait être traqué, il ne pouvait y avoir de survivants.

Puis, il tourna son attention vers les captifs. Femmes de chambre, jardiniers, personnes qu’il avait vues auparavant et avec lesquelles il avait interagi de manière limitée, personne ne voulait croiser son regard, tremblant alors qu’il s’approchait d’eux.

Aucun mal ne vous sera fait, les rassura-t-il d’une voix plate. Je vais vous emmener quelque part en sécurité, mais vous devez rester calmes, vous ne devez pas fuir. Quiconque tente de s’enfuir mourra, comprenez-vous ?

Des sanglots frais de certains, des hochements de tête rapides d’autres. Cela devrait suffire. Il réussit à croiser le regard de l’une d’elles qui semblait un peu plus stable que les autres.

Assurez-vous que personne ne fasse quoi que ce soit de stupide, lui dit-il. Vous serez en sécurité et libre tant que tout le monde reste calme.

N’ayant plus de temps pour eux, il laissa un détachement de morts-vivants veiller sur eux et entra dans la maison.

En se frayant un chemin à travers les débris, il était clair que les officiers avaient été en train de fouiller l’endroit lorsque le combat était arrivé. Chaque tiroir et chaque placard avait été ouvert et fouillé, apparemment sans exception.

Clairement, ils étaient à la recherche de quoi que ce soit qui pourrait signifier que ce manoir était un refuge pour l’hérésie, ce qu’il était effectivement.

Dans la salle à manger, il trouva Madame Ortan elle-même. Encore en vie, haletant à travers le bâillon qui avait été attaché autour de sa tête. Il s’approcha de la table silencieusement, regardant la malheureuse âme.

On aurait dit qu’ils n’avaient pas attendu pour trouver grand-chose avant de la soumettre à la question. Elle avait été déshabillée et attachée à la table, les bras verrouillés au-dessus de sa tête. Du sang gouttait du bord du bois sombre et sur le tapis où il continuait à s’imbiber.

Des larmes coulaient librement alors qu’elle continuait à haleter à chaque respiration. Avec un soupçon de détachement professionnel, il examina la manière dont les couteaux avaient été appliqués. Quiconque avait fait cela savait ce qu’il faisait. C’était une technique de boucher, utilisée pour séparer la peau de la viande en dessous.

Ils n’avaient pas été loin, mais la Madame était en claire agonie.

Vivre, ou mourir ? lui demanda-t-il doucement.

Elle ne fit que le dévisager. D’une main douce, il s’approcha et coupa le bâillon, retirant le tissu rugueux de sa bouche.

Je ne mourrai pas aux mains de ces chiens, cracha-t-elle, la gorge encore irritée d’avoir crié. Au nom des vrais dieux, j’endure.

Épuisée de toute énergie, la matriarche de la famille Ortan tomba molle, seule sa poitrine se soulevant et s’abaissant à chaque respiration. Tyron inclina la tête pour reconnaître son courage.

Je vais envoyer des gens pour s’occuper de vous, dit-il, mais nous ne resterons pas ici longtemps. J’ai un chemin, un chemin dangereux, qui nous mènera d’ici à Cragwhistle. Nous devons partir dans quelques heures.