Chapitre 192

Ils ont remarqué, bien sûr qu’ils ont remarqué. Des cris pouvaient être entendus au loin, des pieds frappant le sol, se rapprochant. Des questions, des ordres, l’un venant par-dessus l’autre.

Tyron a tout bloqué. Il n’y avait que le rituel, seulement la magie.

Avant qu’ils ne l’atteignent, le rituel était complet. S’élevant du sol venait l’arche d’os, avec en son centre, la porte. Tendant la main, il l’a ouverte, envoyant un ordre mental au moment où l’espace au-delà était connecté au royaume dans lequel il se tenait.

Oh MERDE !

Le Maréchal à l’avant de la charge, celui à qui Tyron avait parlé sur la route, était bouche bée de choc alors que le premier squelette émergeait de l’horrible arche. Une lumière violette sombre brillait dans les yeux des morts-vivants alors qu’il avançait, bouclier et lame prêts. Puis vint le suivant, et le suivant.

Qui peut dire ce qu’ils s’attendaient à voir, mais les officiers de l’empire ont réagi avec une vitesse admirable. Alors que d’autres arrivaient, ils s’organisaient rapidement et prenaient une sage décision.

Ils ont essayé de fuir.

Tyron était presque un peu surpris lorsque l’ordre retentit.

Retraite vers le manoir !

Presque.

La Malédiction Frissonnante est tombée sur eux avant qu’ils ne puissent faire deux pas. Un froid pénétrant s’est enfoncé directement dans leurs muscles, les paralysant, puis plus loin, dans leur sang, gelant leurs cœurs dans leurs poitrines. Avant qu’ils ne puissent s’adapter, le premier des soldats squelettiques était parmi eux, et les mains de Tyron bougeaient encore.

Les morts-vivants se déplaçaient avec une grâce et une efficacité mortelles, s’écrasant sur les officiers alors qu’ils tentaient de fuir, utilisant leur nombre croissant pour faire valoir leur avantage, se jetant sur leurs adversaires. Seuls deux ont réussi à échapper au rayon de la malédiction, mais il était trop tard.

J’aurais vraiment dû stocker les revenants les plus proches de la porte au lieu de ceux les plus éloignés.

Ses dernières créations étaient très différentes de ses anciens revenants. Voleurs et scélérats, plutôt que fiers tueur, ils utilisaient des méthodes très différentes pour se battre. Alors que les Maréchaux tentaient de fuir, les anciens chefs de la Guilde les traquaient. Agiles, légers et rapides, ils glissaient aux côtés de leurs cibles, tranchant et poignardant sous des angles délicats avec de longues lames courbées en os.

Il ne fallut pas longtemps pour que le dernier de leurs adversaires tombe.

Ça va être ennuyeux, grogna Tyron pour lui-même. Nettoyons d’abord ça. Mettez les corps à l’intérieur de l’Ossuaire pour l’instant, puis nous pourrons sortir les chaudrons.

Ses squelettes se mirent à lui obéir, soulevant les corps et les disposant soigneusement à l’intérieur de la porte. Les Maréchaux n’étaient pas exactement une classe de combat, mais ils avaient des gains de statistiques bien meilleurs que le fermier ou le citoyen moyen. Tyron se réjouissait déjà de la performance de son prochain lot de morts-vivants.

Quoi, qu’est-ce que c’est que ce bordel ?!

Un cri étranglé venant de plus près de la route fit tourner la tête de Tyron. Giff, le conducteur de la carriole, était venu le chercher. Malheureux.

Il ne retourna pas à la carriole.

Maudit démon, il étouffa, la main serrée sur son épaule où une lance d’os dépassait, le sang coulant dans l’herbe.

Je m’excuse. Je vous promets que vos restes et votre esprit ne seront pas touchés après votre passage. Mourrez en paix.

Va te faire foutre.

Tyron mit fin à cela lui-même, puis fronça les sourcils en réalisant ce qu’il avait fait. La progression pour sa classe n’était pas accordée s’il se battait pour lui-même ! Maintenant, la mort de l’homme était doublement un gaspillage. Il ne répéterait pas cette erreur avec l’autre conducteur, et il ne le fit pas.

Deux corps de plus rangés dans l’Ossuaire, et Tyron dissipa la porte, ordonnant à ses sbires d’obscurcir le cercle qu’il avait créé du mieux qu’ils pouvaient. Un rituel aussi hâtif, effectué sans la diligence appropriée qu’il aurait normalement exercée pour un tel sort, était voué à laisser des traces significatives. Espérons que son manque de concentration rendrait le résidu trop difficile à lire avec précision pour quelqu’un.

Cependant, l’utilisation significative de la Magie de la Mort dans le rituel avait presque certainement été détectée par quelqu’un au manoir. Il devait agir rapidement.

Il y avait un peu plus d’une centaine de squelettes au total dans l’Ossuaire, tous qu’il avait pu créer depuis son retour à Kenmor. Cela devrait suffire.

Il ne faisait aucun doute dans l’esprit de Tyron que chaque individu qui avait attaqué le domaine devait mourir. Une fois qu’il se serait exposé, il devait empêcher que la nouvelle de son existence ne s’échappe. Même altérer leurs souvenirs ne suffirait pas à garantir son anonymat. Avec la purge en cours, tous ceux qui étaient à proximité d’un incident comme celui-ci seraient vérifiés, et toute manipulation serait rapidement découverte.

Les morts ne racontent pas d’histoires.

Il y avait quatre chaudrons au total, donc Tyron les répartit entre ses sbires, les divisant en groupes à peu près égaux. Il n’était pas difficile d’activer les constructions, il y avait des squelettes capables de magie dans chaque groupe qui pouvaient effectuer la tâche, et ils seraient capables de puiser dans le puits de pouvoir contenu à l’intérieur pendant qu’ils combattaient.

En fouillant dans les bagages dans la deuxième charrette, Tyron trouva la mallette qu’il cherchait et l’ouvrit. À l’intérieur, six orbes reposaient, chacune avec une douce lueur éthérée autour d’elle.

D’un geste, il convoqua les esprits, les forçant à sortir de leur confinement. Les fantômes n’étaient pas contents d’être retirés, mais après tout, ils n’étaient jamais contents, peu importe ce qui se passait.

Scoutez le chemin, leur ordonna-t-il, ne pas attaquer.

Ils sifflaient et crachaient à son égard, les sons de leur colère grattant contre le bord de sa conscience, mais il n’y prêta pas attention. Avec les fantômes en tête, il rejoignit l’une de ses équipes squelettiques et commença à monter.

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Enfin, il trouva une autre mallette, cette fois dans l’Ossuaire, qui contenait les os qu’il avait spécialement façonnés pour former sa dernière armure. Avec un sort court, l’armure s’éleva dans les airs et se fixa à son corps. Adequatement protégé, il était prêt à avancer.

Le manoir lui-même se tenait au sommet d’une colline, un peu plus d’un kilomètre de la route. Après s’être séparé de la route principale, le chemin suivait une courbe douce, se pliant de cette façon et de celle-là alors qu’il coupait le flanc de la pente jusqu’à ce qu’il se termine à la maison. Tyron ne prit pas cette route. Au lieu de cela, lui et ses squelettes prirent un chemin hors route, chassant ceux des Maréchaux qui patrouillaient sûrement la propriété boisée.

S’il était arrivé la nuit, les choses auraient été beaucoup plus faciles. En l’état, il devait avancer prudemment, laissant ses fantômes errer jusqu’à ce qu’ils trouvent ce qu’il cherchait.

Si un seul Maréchal voyait ses squelettes et parvenait à s’échapper, ce serait désastreux. Avec la purge déjà en cours, il serait trivial de rassembler les individus de niveau nécessaires pour traquer un Nécromancien, et ils le prioriseraient, sans aucun doute. Malgré tout ce qu’il avait gagné, Tyron n’était pas prêt à égaler la pleine puissance de la Province de l’Ouest. Pas du tout.

Le premier groupe a été envoyé facilement, tout comme le second. Des équipes de cinq hommes et femmes qui ne prenaient pas leur tâche à la légère, les Marshals avaient été impossibles à surprendre, mais il n’en avait pas besoin. Tout ce qu’il devait faire, c’était s’approcher suffisamment pour lancer la Malédiction Frissonnante. Dans ce champ de froid, ils ne pouvaient pas courir assez vite pour échapper au plus rapide de ses squelettes.

C’est alors qu’il a rencontré des complications. Il y avait plus de groupes patrouillant sur le terrain, il en était sûr, mais il n’était pas en mesure de les retrouver. Peut-être s’étaient-ils retirés au manoir après avoir remarqué que les autres ne pouvaient pas être contactés ? C’était possible.

Il n’y avait rien d’autre à faire que d’avancer vers le manoir.

Après un dernier balayage de la terre entre la route et la maison, Tyron rassembla ses sbires et envoya les fantômes en avant une fois de plus. Les créatures éthérées dérivaient presque invisiblement, passant à travers les arbres sans déranger une feuille jusqu’à ce qu’elles atteignent la clairière.

Avec un simple sort, il regarda à travers leurs yeux et maudit ce qu’il vit.

Le manoir était en train d’être saccagé. Il ne savait pas combien de temps les Marshals étaient là, peut-être seulement quelques heures, mais ils finiraient avec la maison et commenceraient bientôt à vérifier les différents abris et caves. Gardés sous surveillance, le personnel et peut-être même le propriétaire de la propriété étaient toujours sur place, liés et bâillonnés, et beaucoup des servantes pleuraient ouvertement.

Il y avait eu des combats aussi. Une certaine résistance avait été opposée, mais rapidement submergée, à en juger par les apparences. Quel dommage. Il avait rencontré beaucoup des hommes et des femmes qui gisaient maintenant morts, le sang séché éclaboussé sur leurs visages.

Mais les Marshals eux-mêmes n’étaient pas seuls. Plusieurs prêtres les avaient accompagnés, ainsi que plusieurs soldats. Ce sont les guerriers des maisons nobles, des hommes et des femmes formés, non pas pour chasser les rift-kin, mais des gens.

Tyron ne pouvait presque pas s’empêcher de sourire aux coins des lèvres. Il devait les avoir.

N’ayant pas le temps d’élaborer un plan sophistiqué, il décida de simplement s’engager avec tout ce qu’il avait. Tant qu’un de ses sbires atteignait l’entrée de la cave et l’ouvrait, il aurait un avantage écrasant en nombre.

Les défenseurs étaient en alerte, vigilants, mais même ainsi, ils furent momentanément stupéfaits lorsqu’une vague de brouillard noir éclata autour du manoir avant de rouler vers eux. Couvert par l’obscurité invoquée par les chaudrons, Tyron avança avec ses morts-vivants. Ses fantômes chassaient les soldats, se dirigeant droit vers eux, mais ils étaient rapides. Au moment où l’un d’eux sentit le froid glacial de l’esprit sur sa chair, il était parti, se déplaçant à un autre endroit, appelant à l’avertissement des autres.

Bien sûr, ce ne serait pas facile.

Les mains de Tyron étaient déjà en mouvement alors que les premiers défenseurs étaient enveloppés par le nuage épais de brouillard noir.

Lames de la Mort.

Il versa sa magie dans la bénédiction, étendant la portée autant qu’il le pouvait. Dans la cave, les armes des squelettes commencèrent à briller d’une lumière éthérée alors qu’elles étaient infusées de Magie de la Mort.

Malédiction Frissonnante.

Encore une fois, Tyron lança le sort avec toute la force qu’il pouvait rassembler, élargissant la zone d’effet pour couvrir autant de terrain que possible. S’ils voulaient confronter ses squelettes, ils devraient le faire sur un terrain qui lui était favorable.

Tyron engagea tout ce qu’il avait, ne retenant aucun de ses squelettes ou revenants. Les morts-vivants silencieux se précipitèrent en avant sur des pieds osseux, leurs talons claquant contre les pavés de pierre de la cour devant le manoir.

La terreur saisit l’ennemi. Les Marshals crièrent de peur en apercevant des yeux violets brillants venant vers eux depuis l’obscurité. Les prêtres appelèrent les Divins alors qu’ils levaient leurs bâtons, essayant d’invoquer une bénédiction, ou peut-être juste priant pour être épargnés.

L’exception était les soldats. Ils étaient décisifs et rapides à agir. Bien qu’ils n’étaient que six, ils se déplacèrent rapidement pour rassembler le reste des officiers. Il pouvait entendre leurs voix s’élever au-dessus du tumulte croissant, criant des ordres, exigeant que les lâches se retournent et se battent.

Oui. Se retourner et se battre. Ce sera tellement plus rapide que de devoir vous traquer un par un.

Alors que les lames étaient dégainées et que le combat devenait plus répandu, Tyron nota, satisfait de la façon dont ses squelettes réguliers s’en sortaient contre les Marshals. Peut-être qu’un contre un, ils étaient encore inférieurs, mais c’est pour cela que leurs nombres étaient là. Suivant ses ordres, ils étaient tout à fait capables de se battre en petits groupes.

Du moins, pour des escarmouches relativement petites comme celle-ci. S’il avait des milliers de squelettes de son côté, il n’y aurait aucun moyen qu’il puisse commander efficacement autant.

Ses revenants, il les envoya contre les soldats. Ils étaient les seuls ayant une chance de retarder les soldats suffisamment longtemps pour qu’il puisse atteindre la cave. Avec un ordre silencieux, il ordonna à ses sbires piégés d’essayer de forcer leur chemin depuis l’intérieur.

Alors que des centaines de morts-vivants prenaient vie, il sentit le drain sur sa magie augmenter de manière précipitée. Bien que, ce n’était nulle part près de ce qu’il aurait dû être. Ses investissements dans l’efficacité et l’enchantement pour aider à réduire les coûts de ses morts-vivants continuaient de porter leurs fruits.

En ce moment, il y avait plus de trois cents sbires en mouvement, tous suivant ses ordres, et pourtant le tirage sur ses réserves personnelles était encore gérable. Plus que gérable.

Avec un profond sentiment de satisfaction, il jeta un coup d’œil autour du champ de bataille avant de juger que le chemin était dégagé. Mieux valait qu’il garde ses sbires dans le combat et qu’il aille à la cave lui-même, se tenir à l’écart des regards et hors de danger.

Après avoir observé le combat qui se déroulait pendant un moment, il jugea qu’il était en sécurité et commença à courir à travers l’obscurité. Les squelettes portant les chaudrons étaient restés en arrière des lignes de front, protégeant les constructions alors qu’ils continuaient à déverser le brouillard noir. Il glissa directement past eux, se dirigeant vers le côté ouest de la maison. Il ne fallut pas longtemps pour qu’il laisse l’obscurité derrière lui, atteignant le bord du nuage et émergeant dans la lumière, mais il ne s’arrêta pas de bouger.

Le voilà !

La porte de la cave tremblait et sautait alors que ses sbires frappaient contre elle de l’intérieur. La maudite chose était robuste, bien plus robuste qu’elle ne devait l’être.

Il avait trouvé cela réconfortant en verrouillant à l’origine ses morts-vivants là-dedans, sachant qu’ils seraient en sécurité, mais maintenant c’était extrêmement incommode. Alors qu’il courait, Tyron atteignit une main à l’intérieur de son armure et enleva un petit éclat d’os, des mots de pouvoir roulant déjà de sa langue.

Avec une pensée, il incita ses sbires à se retirer des portes alors qu’il lançait une main en avant, lançant l’éclat d’os dans les airs. Comme un derviche hurlant, il traversa l’air et s’écrasa contre les portes en bois, les éclatant.

Ses morts-vivants se précipitèrent à nouveau contre les portes. Il ne faudrait pas longtemps avant qu’ils ne les brisent. Tout ce qu’il avait à faire était d’attendre.

Autant trouver un endroit pour me cacher jusqu’à ce qu’ils se libèrent.

Il commença à regarder autour de lui, ne captant qu’un aperçu de quelque chose qui brillait vers lui au dernier moment.

Il leva son bras à la hauteur du cou par pur instinct, seulement pour que son propre membre s’écrase contre son visage, le faisant tomber.

Une douleur lancinante explosa dans son bras alors qu’il roulait sur la terre, se débattant pour se relever aussi vite que possible.

Je pensais t’avoir là, lui sourit le soldat. Tu es rapide, pour un homme mort.