Chapitre 188

Tu as l’air fatigué, Maître Almsfield.

Tyron cligna des yeux, puis se tourna vers son apprenti avec un regard interrogateur.

Plus que d’habitude, je veux dire, ajouta rapidement Flynn. Je veux dire, tu as toujours l’air fatigué, mais en ce moment je n’essaie pas d’être impoli, je fais simplement une observation.

Son maître ne fit rien d’autre que de maintenir ce regard fixe jusqu’à ce que le jeune homme se fane complètement.

Je suis désolé, Maître Almsfield. J’ai parlé sans réfléchir.

Enfin, Tyron céda.

C’est bon. Je suis fatigué. Les dernières semaines ont été extrêmement chargées, et j’ai trouvé mes nuits remplies de travail et d’études. Plus que d’habitude. J’espère revenir à un emploi du temps plus normal bientôt, avant de devoir repartir.

Flynn rit nerveusement, visiblement heureux d’être dispensé de ses observations impolies.

Cette éthique de travail est ce qui t’a fait devenir ce que tu es aujourd’hui. Même Maître Willhem a reconnu ta dévotion et tes compétences, et il était célèbre pour sa quête monomaniaque de l’art des Arcanistes.

À la mention de son propre Maître, Tyron ne pouvait que sourire avec fatigue.

Ma propre passion pour l’enchantement est comme une bougie comparée au feu de joie rugissant de Maître Willhem. Peut-être qu’il existe une telle chose que d’être trop dévoué. Il ne vit que pour cela. Malgré tout l’argent et la renommée qu’il a accumulés, il brûle encore de perfectionner son art et rien d’autre ne peut le satisfaire.

Je te recommande de travailler dur, d’étudier dur, surtout maintenant dans ta jeunesse, mais si tu souhaites être heureux, alors ne cherche pas à imiter mon exemple, ou celui de mon Maître. Quand tu auras réussi, arrête de pousser, et cultive d’autres aspects de ta vie. Tu veux te marier un jour, n’est-ce pas ?

Son apprenti se figea et rougit. Comment quelqu’un pouvait-il être aussi transparent ?

Je le veux, s’exclama Flynn, puis toussa et se répéta d’un ton plus bas, euh, je le veux, oui.

Tyron hocha la tête.

Tu ne peux pas être marié à l’enchantement et à Cerri en même temps. À titre d’exemple.

Un Flynn flatté commença à essayer de détourner la conversation, mais Tyron balaya simplement son agitation.

Concentre-toi. Je veux que nous terminions ce lot de cœurs avant de fermer pour la nuit.

D-d’accord. Désolé.

Les deux retournèrent au travail, chacun grattant les cœurs devant eux avec leur pince, gravant les sigils qui leur permettraient de fonctionner pour leur but prévu. Ces cœurs particuliers étaient destinés à des instruments de condensation d’eau, enchantés pour attirer l’eau de l’air, ce qui était moins cher, magiquement, que de transformer de la magie brute en un liquide potable.

Pendant encore deux heures, ils travaillèrent, Tyron gardant un œil attentif sur son apprenti, attrapant les erreurs au fur et à mesure qu’elles se produisaient et fournissant des instructions. Pour sa part, Flynn était extrêmement reconnaissant de l’attention de son Maître.

Malgré sa personnalité quelque peu faible, Tyron était satisfait de Flynn. Le jeune homme était un bon élève, un travailleur acharné, lorsqu’il était poussé, et avait une véritable affinité pour l’art de l’enchantement. Alors que le soleil plongeait au-dessus de l’horizon et que le bruit en bas commençait à s’estomper, ils terminèrent, nettoyant leurs bancs, rangeant les outils, et plaçant les cœurs qu’ils avaient finis dans un plateau bien rangé, prêts à être mis en place le lendemain.

Avec une tape sur l’épaule et un léger hochement de tête, Tyron envoya son apprenti sur le chemin et salua le reste de son personnel avant de verrouiller la porte d’entrée et de se retourner vers sa boutique maintenant vide.

Il était épuisé. Des yeux qui semblaient avoir été frottés avec du sable. Un léger tremblement dans ses membres. De la douleur dans ses articulations. Un sentiment permanent de flou, flottant autour des bords de sa conscience. Tous les signes étaient là, et il les connaissait bien. Juste ici, à ce moment, il devrait choisir de se reposer.

Cependant, ce n’est pas ce qu’il fit. Plutôt que de monter à l’étage pour manger et dormir, il se rendit dans la réserve, découvrit les escaliers secrets, et descendit dans son étude.

Même dans son état de privation, Tyron était assez conscient de lui-même pour donner un sourire ironique à ses propres choix. C’était malheureux, mais lui et Maître Willhem étaient similaires à bien des égards. Willhem s’était consacré à l’enchantement et avait coupé presque tout le reste de sa vie. L’acclamation qu’il recevait n’était que la preuve de sa maîtrise, et ne servait à aucun autre but.

Tyron aimait la magie, sous toutes ses formes, mais il était fasciné par la Nécromancie. Contrairement à toute autre forme des arts magiques, c’était un puzzle qu’il devait assembler lui-même, sans guide, sans référence. En fait, la complexité était d’un niveau supérieur à celui de rassembler un simple puzzle. Tyron essayait d’assembler les pièces dans le noir, incapable de même voir leur forme, ou d’obtenir un indice sur ce que l’image finale était censée être. Chaque fois que l’Invisible lui accordait des connaissances, c’était comme un petit éclat de lumière, lui donnant un aperçu des possibilités, puis il était replongé dans l’obscurité, laissé à tâtonner à nouveau.

S’il devait rencontrer une autre personne qui avait reçu la Classe de Nécromancien, il est tout à fait possible que les fondamentaux de leurs sorts soient totalement différents, même s’ils produisaient des résultats similaires.

Bien sûr, Tyron était convaincu que sa version prouverait être supérieure.

Avec un soupir, Tyron tourna sa chaise, la faisant face à son bureau, et s’assit, le menton soutenu par une main alors qu’il contemplait ce qui se trouvait devant lui.

D’habitude, il ne laissait pas les squelettes rester dans l’étude une fois animés, il y avait plusieurs recoins dans les égouts où il pouvait les laisser, mais ces spécimens étaient quelque peu différents.

Un nouveau lot de revenants, les derniers de sa collection. Plusieurs des soi-disant guildes avaient été d’un niveau et d’une capacité suffisants que Tyron avait estimé qu’il vaudrait la peine de les lier à leurs restes. Après tout, un Revenant était capable d’appeler les compétences qu’il avait cultivées dans la vie, bien qu’elles soient généralement diminuées, et nécessitaient un coût prohibitif en magie.

Par exemple, Dags. Supposément, il avait gagné son surnom pour les deux dagues qu’il manie au combat. L’homme devait être prolifique avec elles, atteignant presque le niveau quarante dans sa Classe de Couperet. Dans la vie, Dags avait été capable d’exécuter des mouvements avec une vitesse et une précision stupéfiantes. Son corps, amélioré par l’Invisible, était plus rapide, plus fort et sa capacité à le contrôler plus finement réglée que ce qui serait possible pour une personne non nivelée.

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En tant que Revenant, ce corps était parti, seuls les os restaient. Ces muscles et tissus, renforcés par ses niveaux, étaient remplacés par les propres fils de Tyron. Il était fier de son travail, extrêmement fier, mais même lui admettrait que le tissage qu’il produisait n’était pas au même niveau que ce que la nature et l’Invisible pouvaient produire.

Lorsque son nouveau Revenant tentait d’utiliser ses capacités, elles n’étaient tout simplement pas aussi bonnes, et le coût de cet effort n’était pas payé par le corps, mais par la magie disponible de Tyron.

Viens ici, Dags, dit-il à voix haute.

Le Revenant se tourna vers lui et s’avança, deux dagues formées d’os assombri tenues fermement dans ses mains. Toujours assis dans sa chaise, Tyron leva les yeux vers son serviteur, plongeant son regard dans ses yeux brûlants et violets. Le ressentiment y battait, un feu ardent de dégoût, de colère et de peur. Le Nécromancien pouvait le sentir, un cri qui remplissait une fréquence juste à la limite de son ouïe.

C’était normal pour les nouveaux Revenants. Certains réagissaient avec horreur plus qu’avec colère, d’autres étaient l’inverse. Finalement, ils finiraient par tomber dans une acceptation engourdie, mais cela prendrait du temps. Du temps pendant lequel ils s’opposeraient à la magie qui les liait et échoueraient même à la plier.

Montre-moi encore, ordonna Tyron, en désignant le bloc de bois qu’il avait placé sur l’une des dalles de pierre.

Sans un mot, car il ne pouvait pas parler, l’ancien voleur se tourna, se prépara, puis se lança en avant.

Rapide. Plus rapide même que ce qu’il avait vu chez les épéistes qu’il avait transformés en Revenants. Le squelette traversa l’espace intermédiaire, les lames se déployant pour frapper le bois déjà marqué si rapidement qu’il pouvait à peine les voir.

Le drain sur son pouvoir était considérable. Dags poussait son corps mort-vivant à ses limites, puisant dans toute la magie qu’il pouvait faire passer à travers les fils qui liaient son corps.

Tyron inspecta soigneusement le Revenant, utilisant tous les outils d’observation à sa disposition, jusqu’à ce qu’il les repose finalement avec un soupir.

Juste comme je le pensais, murmura-t-il pour lui-même. Le tissage n’est tout simplement pas à la hauteur.

Depuis des semaines, Tyron traquait les restes de la Guilde, démantelant l’organisation et tuant tous ceux qui avaient des liens avec la direction. Tous ceux qui auraient pu savoir quelque chose sur ses transactions avec les voleurs devaient être morts.

Mais ce n’était qu’une partie de la raison pour laquelle il était si épuisé. Après cette poussée d’activité nocturne, il avait, bien sûr, traité les restes et les avait utilisés pour créer de nouveaux serviteurs. Quel gâchis cela aurait été de faire autrement !

Cependant, la véritable raison de sa fatigue était ce Revenant particulier. Dags avait mis en lumière le domaine dans lequel Tyron manquait le plus, le plus grand défaut de son art nécromantique.

Son tissage.

Maintenant, Tyron était convaincu qu’il avait fait tout ce qu’il pouvait penser pour améliorer ses tissages. Il avait testé chaque variation des motifs établis auxquels il pouvait penser, évalué soigneusement chaque itération, avant de couper les fils et de recommencer. Chaque muscle, chaque articulation, il avait épuisé ses expériences. Son design actuel, de loin le meilleur qu’il ait jamais réalisé, était une merveille comparée au désastre horrible qu’il avait créé en commençant.

Ses squelettes pouvaient maintenant bouger de manière fluide, plus efficacement, capables d’articuler correctement chaque articulation, chaque doigt.

Mais, comme Dags l’avait si amplement démontré, ce n’était tout simplement pas suffisant. Il y avait une limite à la quantité de pouvoir que son tissage actuel pouvait supporter, et même quelqu’un d’aussi relativement faible que Dags y était confronté.

Pendant des nuits et des nuits, Tyron avait essayé de trouver une solution, mais jusqu’à présent, il n’avait pas pu faire plus que de légères améliorations. Il lui manquait quelque chose de fondamental, quelque chose qui serait clé pour son avancement dans les arts nécromantiques.

En l’état actuel, même s’il capturait un puissant tueur et le transformait en Revenant, il ne pourrait pas exercer même une fraction de sa force d’antan. Le problème le rongeait, mais peu importe ce qu’il faisait, il ne se rapprochait pas d’une solution.

Avec un grognement frustré, Tyron s’affaissa dans sa chaise, se frottant les yeux avec ses paumes. Il était épuisé, vidé, il n’y avait presque aucune chance qu’il fasse une percée dans cet état. Il était temps d’aller se coucher.

Cependant, il y avait une chose qu’il devait faire d’abord.

Ses doigts dansèrent dans l’air et des mots coulèrent de ses lèvres alors qu’il pliait sa magie, pliait le monde lui-même, à une forme plus agréable.

Une fois de plus, le pilier de brume prit forme, l’ombre funeste de Filetta contenue à l’intérieur.

Libère-moi, exigea-t-elle. J’ai fait ce que tu voulais. Répondu à toutes tes questions. Libère-moi !

Tyron hocha lentement la tête.

C’est vrai, dit-il, tu as coopéré du mieux que tu pouvais, autant que je sache. Tous tes anciens partenaires ont été traités. Tu as ma gratitude.

Bien sûr, Tyron avait fait de son mieux pour vérifier ses paroles avec chaque autre membre qu’il avait capturé, juste pour s’assurer qu’elle n’omettait rien de crucial. Malgré ses efforts, rien n’avait été déterré. Filetta, il semblait, avait été directe avec lui.

C’est presque étrange à quel point les docks se sont calmés. Après, je veux dire. Un groupe puissant comme la Guilde, construit au fil des ans, a disparu du jour au lendemain. On pourrait penser qu’il y aurait plus de perturbations, mais la vie continue, apparemment. Tous les territoires et entreprises dans lesquels tu avais tes doigts ont été récupérés par d’autres. Les choses se déroulent si bien que je me demande si les Marshalls ont même remarqué un changement.

Je m’en fiche, le spectre lui répondit, je suis morte. Libère-moi.

Tyron se pencha en arrière dans sa chaise.

Je me demande toujours à ce sujet, alors je pourrais poser la question, si tu me pardonnes. Pourquoi êtes-vous, spectres, si désireux de passer à votre prochaine destination ? Croyez-vous vraiment que cela va être mieux que là où vous êtes maintenant ?

Même si je te libérais, ne t’appelais plus ton esprit, où penses-tu que tu vas aller ? Je sais pour un fait que ton esprit restera ici, dans ce royaume, pendant un certain temps, avant de finalement s’éclipser. Donc, que je t’invoque ou non, tu es coincée ici pour le moment, Filetta.

Le spectre lui hissait avec colère.

Ton appel renforce mon lien avec ce royaume. Je le sens. Chaque fois que nous parlons, tu retardes mon départ éventuel. Je ne veux plus être ici, Tyron. Je me fiche de l’endroit où je vais, cela doit être mieux que ça.

Comme il le comprenait, les fantômes vivaient une existence assez misérable. Chaque fois qu’il regardait à travers les yeux de ses propres serviteurs spirituels, il en apercevait un aperçu. Errant à travers ce désert rempli de brume, incapable d’interagir avec le monde matériel. Il n’était pas surprenant qu’ils soient si haineux envers les vivants.

Quand tu quitteras cet endroit, tu ne te trouveras que dans le royaume des morts, dit doucement Tyron. Il n’y aura pas d’étreinte chaleureuse de la Déesse pour toi, Filetta. Je ne sais pas grand-chose sur cet endroit, pas encore, mais je ne pense pas que ce soit mieux que ce que tu traverses maintenant.

Je tenterai ma chance.

Tyron hocha la tête, lentement. Puis s’arrêta.

Il existe une alternative. Pas une solution, mais un moyen de prolonger ton existence, de retarder ta chute éventuelle dans le royaume de la mort.

Comme eux ? Le spectre siffla, en désignant Dags et les autres. Lié à ta volonté comme un esclave ? Non merci, Tyron. J’ai été lié auparavant, et j’ai juré que je ne le serais plus.

Pas comme eux, Tyron la corrigea. Ce sont des Revenants, et comme vous le dites, ils sont soumis à ma volonté. Ils ne peuvent même pas penser à s’opposer à moi. C’est leur destin. Cependant, il existe une autre forme de mort-vivant. Un Wight. Vous aurez un plus grand degré d’indépendance. Et je pense que je peux vous donner à nouveau accès à l’Invisible. Vous pourrez obtenir une Classe et un niveau, bien que ce ne soit pas la même chose que ce que vous aviez auparavant.

Filetta, ou du moins son fantôme, hésita un moment.

Quel serait le but ? Pour quelle raison existerais-je ? J’ai déjà vécu ma vie et je suis morte. Je n’ai plus de grand but inachevé.

Moi, si, dit Tyron doucement.

Sa véritable obsession, la faim insatiable de vengeance, de voir les Magisters morts, brûlait aussi intensément en lui maintenant qu’il y a cinq ans au-dessus de Cragwhistle.

Laissez-moi vous raconter une petite histoire, dit-il, à propos de mon vrai nom, et de ce que nous pourrions faire ensemble.