Chapitre 187

Tyron se tenait, le visage grave, alors que ses squelettes s’affairaient à leur tâche. Avec la Malédiction Frissonnante appliquée, et le nuage d’obscurité s’écoulant constamment de son chaudron, le champ de bataille était fermement à l’avantage de ses morts-vivants, et cela se voyait.

Des hommes et des femmes criaient, hurlaient et maudissaient, abattus par des soldats squelettiques qu’ils ne pouvaient même pas voir. Une partie de lui brûlait d’une colère froide face à cette trahison. Il ne méritait pas cela. À chaque occasion, il avait traité directement avec Filetta et sa Guilde, payant même leurs prix exorbitants.

Pourtant, il ne devrait pas être surpris.

Lorsque finalement le combat s’est calmé et que les cris se sont tus, il avança, plusieurs morts-vivants autour de lui au cas où il aurait besoin de protection. Étonnamment, Filetta était encore en vie, malgré les deux lances osseuses qu’il lui avait lancées. Sans beaucoup de pratique avec le nouveau sort, il semblait qu’il était encore imprécis, puisqu’il avait échoué à toucher quoi que ce soit de vital.

D’un geste, il désactiva le script à l’intérieur du chaudron, et la construction coupa son étalement apparemment sans limites d’obscurité. En une minute, la magie s’était dissipée, et Tyron regarda son ancienne collaboratrice alors qu’elle saignait lentement à mort.

Ils voulaient régler les comptes ? demanda-t-il.

Elle sourit avec des dents ensanglantées et hocha la tête.

Ça ne s’est pas vraiment passé comme je l’avais prévu, cracha-t-elle.

Malgré son état défaillant, il ne s’approcha pas trop. Sous-estimer ses adversaires était un excellent moyen de se faire tuer. La preuve se trouvait sur la grille juste devant lui.

Je suppose que cela me donne l’occasion de faire de même, réfléchit-il. Avec la répression qui arrive, je ne veux aucun signe des transactions de la guilde avec moi. S’ils reniflaient le moindre indice d’un Nécromancien, ils ne s’arrêteraient pas tant que je ne serais pas trouvé.

Gémissant de douleur, la voleuse se tourna sur le côté et le fixa avec défi.

Tu crois vraiment que tu peux tuer la guilde ? Tu ne sais rien de nous.

Tyron fronça les sourcils.

Il n’y a pas vraiment de bonne façon de dire cela, Filetta, mais je vais bientôt tout savoir sur la Guilde que tu sais.

Je ne parlerai jamais, cracha-t-elle. Je serai morte dans quelques minutes de toute façon.

Oui, dit-il, c’est le but.

Peut-être était-ce le choc, ou peut-être la douleur, mais à sa dernière déclaration, la vérité commença à s’enfoncer. Elle pâlit, ses yeux s’écarquillant.

Tu ne le ferais pas.

Le Nécromancien la fixa d’un regard impassible.

Je le ferai.

Il tourna son regard vers les morts gisant parmi les sacs maintenant vides, leur sang s’écoulant lentement dans l’eau tourbillonnante en dessous.

Je suppose que je devrais te remercier pour cette dernière livraison. Avec les dix hommes de ton équipe, c’est une bonne livraison.

Filetta ferma lentement les yeux.

Tu les as aussi ? grogna-t-elle.

Bien sûr. Pas de fils à retordre.

Pas de fils à retordre, répéta-t-elle.

Puis, elle mourut.

Tyron regarda autour de la scène du combat. Deux douzaines de ses squelettes se tenaient au garde-à-vous, prêts et attendant.

Ça va prendre beaucoup de temps, soupira-t-il. Autant commencer.

Avec un commandement mental, ses sbires commencèrent à bouger, collectant les corps, les traînant en ligne, nettoyant la scène. Du tunnel devant venaient dix autres squelettes, chacun traînant un cadavre derrière eux. Comme il l’avait dit, pas un des gens de Filetta n’avait échappé.

Il se dirigea vers le chaudron et y plongea la main, en retirant plusieurs grands cœurs, chacun lourdement gravé et lié dans un filet sombre formé d’os de doigts. Il y en avait quatre au total et il les plaça à égale distance autour de l’intersection, activant chacun d’eux d’un toucher en les posant.

Les constructions commencèrent à fonctionner immédiatement, absorbant le mana ambiant et renvoyant toute magie de mort qu’elles absorbaient au chaudron lui-même. Cela ne pourrait pas enlever toutes les traces de ce qui s’était passé ici, mais cela suffirait. Seule une recherche dédiée pourrait donner des résultats, et il y avait peu de raisons pour quiconque aille se promener dans les égouts ou dans les rues, à la recherche de magie de mort spécifiquement.

Alors que ses morts-vivants dépouillaient les corps de leurs vêtements et de leurs objets de valeur, tout ce qui pourrait être ensorcelé, Tyron se tenait au-dessus des restes de Filetta et leva les mains.

Il était beaucoup plus compétent pour travailler avec les esprits qu’il ne l’avait été dans le passé, donc le sort se forma sans accroc. Bientôt, il se tenait devant le pilier familier de brouillard, un spectre le fixant d’un regard malveillant de l’intérieur.

Ne me fais pas ça, Elten.

Filetta avait une voix agréable, rugueuse autour des bords, peut-être, mais claire et nette. C’était maintenant un râle horrible, une terrible combinaison d’un murmure et d’un cri qui résonnait à travers le fossé entre les vivants et les morts.

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Ce n’est pas mon nom, Filetta. Je suis Tyron Steelarm.

Il exécuta une courte révérence.

Enchanté de te rencontrer. Je présume que Filetta n’était pas non plus ton vrai nom ?

Un moment de silence. Puis.

Mon nom de voleur était Filetta. Je suis née Miriam. Libère-moi. Je t’en prie.

Il y a toujours des supplications, après que la tentative de meurtre ait échoué. Qui a commencé ce désordre ? Certainement pas moi. Cependant, il y a une chance que je puisse libérer ton esprit, te permettre la dignité d’une vraie mort, si tu coopères avec moi. Ou, je peux presser ton fantôme comme une éponge et forcer tout ce que j’ai besoin de savoir de toi.

Il tendit un poing et le serra lentement pour souligner.

Si tu ne veux pas cela, alors coopère. Quand chaque membre de la Guilde qui connaissait notre accord sera mort, je réévaluerai le destin ultime de ton âme.

Donne-moi une garantie. Tu m’as TUÉ !

Tu n’obtiendras rien de tel, répondit-il froidement. Alors, vas-tu parler, ou vais-je te forcer ?

Où diable est Stacks ?! cria une voix. Ce CON ne doit pas être mort !

Ferme-la, DAG ! grogna Stacks. Nous sommes pourchassés, au cas où tu ne l’aurais pas remarqué !

Se dirigeant vers le son de sa voix, l’homme trapu s’approcha de lui, se déplaçant habilement autour des caisses éparpillées dans l’entrepôt, malgré l’obscurité presque totale.

Te voilà, dit l’homme au couteau, un soulagement épais dans sa voix. J’avais peur que tu sois parti aussi.

Que veux-tu dire, aussi ? Qui d’autre est parti ?

Dags prit une respiration tremblante, et Stacks résista à l’irrépressible envie de le gifler. Cet homme était l’un des meilleurs combattants au couteau qu’il ait jamais vus, comment pouvait-il être aussi perturbé ?

Tu n’as pas entendu ? Filetta est portée disparue.

Je sais pour Filetta.

Et Matron est partie. Mes gars ont récupéré un coureur de son stock dans les tunnels. Tout est parti, tout le monde est mort. C’était le seul à s’en sortir.

PUTAIN !

Stacks frappa un poing dans le mur, ne pouvant plus contenir la colère bouillonnante dans sa poitrine. Il avait l’impression d’étouffer avec, une rage et une indignation si profondes qu’elles lui constrictaient le cou comme un étau.

Qui faisait ça ? Ces enfoirés de Salt Bay ? Ils n’avaient pas les couilles. Ce n’était pas les Marshalls, ils ne fonctionnaient pas de cette manière. Les rats de Shade Town ? Il n’y avait aucune chance qu’ils aient assez de muscle.

Alors qui ? QUI ?

Boss. Nous devons bouger. Je ne pense pas que ce soit sûr ici.

Où est-ce que c’est sûr ? Dags ? Tu sais ?!

L’homme maigre se pencha et tapota les deux dagues gainées à sa taille.

Je peux te protéger de beaucoup de choses, mais pas si je ne sais pas contre quoi je me bats. Il vaudrait peut-être mieux qu’on sorte dans la rue, qu’on essaie de se fondre dans la foule.

Stacks haussait les épaules et porta sa main à sa bouche, grignotant son ongle de pouce par habitude en réfléchissant. Disparaître dans la foule était bien et tout, mais qu’en était-il de l’organisation ? Si la direction ne pouvait pas être jointe, comment était-il censé tout maintenir ensemble ?

Il avait construit cette entreprise à partir de rien, juste un groupe de gamins dans les rues, en une véritable bande, en un groupe reconnu avec son propre territoire. Il serait damné s’il laissait tout brûler en l’espace de quelques nuits.

Nous devons rassembler une équipe et avoir des yeux sur ceux qui nous font ça, dit-il, en enfonçant un doigt dans la poitrine de l’homme aux couteaux. Nous avons perdu deux entrepôts, le stock et un atelier juste cette semaine, et nous n’avons aucune putain d’idée de qui a fait ça !

Il désigna les caisses empilées autour d’eux.

Je me fous que toute cette merde brûle, mais nous devons découvrir qui nous fait ça. Tu comprends ? Si nous ne savons pas, nous ne pouvons pas les foutre en l’air. Alors j’ai besoin que tu rassembles tout le monde que tu peux trouver. Contra. Mole. Eggtop. Quiconque en qui nous pouvons avoir confiance avec un peu de niveaux. Puis reviens ici. Vas-y.

Dags avait l’air de vouloir argumenter, mais il avait sagement gardé sa langue, s’était retourné et s’était enfoncé dans l’ombre. Encore une fois, Stacks se retrouva seul. Il envisagea brièvement de remonter à l’étage, d’aller à son bureau, mais décida de ne pas le faire. Si cet endroit était attaqué, il ne voulait pas être piégé là-haut sans issue. Toutes les entrées et sorties secrètes étaient au rez-de-chaussée. Au lieu de cela, il trouva un bon point de vue près d’un des coins et se mit à l’abri, gardant les yeux et les oreilles ouverts.

Avec l’avantage de ses exploits, voir et se déplacer dans la profondeur de la nuit n’était pas un problème pour le voleur. De sa position, il pouvait voir tout ce qui se passait dans l’entrepôt, mais personne ne pourrait le remarquer.

Sans parler du fait qu’il était commodément positionné près d’une entrée de tunnel qui reliait au réseau d’égouts. Si les choses devenaient incontrôlables, il pourrait facilement partir.

L’esprit en ébullition et la poitrine pulsant de colère, Stacks regardait, silencieux et immobile, tout en essayant de donner un sens aux événements. Les choses avançaient simplement trop vite, il n’arrivait pas à se poser. Qui pouvait être responsable ? Il avait une liste d’ennemis aussi longue que son bras, qui n’en avait pas ? La Guilde avait tranché de nombreuses gorges au fil des ans, mais c’était trop grand pour être une simple vengeance. C’était organisé.

Qui est-ce PUTAIN ?!

Ses pensées tournaient en cercles tordus, considérant une possibilité, puis la rejetant tout aussi rapidement et passant à la suivante. Finalement, il revenait au premier suspect et recommençait tout le processus. Rien n’avait de sens.

Stacks.

Un bruit, comme un murmure, mais d’où ? Sa tête se leva et ses yeux parcoururent l’entrepôt.

Rien. Aucun mouvement. Avait-il imaginé cela ?

Stacks.

Il reconnut cette voix.

Filetta ? murmura-t-il. Où es-tu ?

Elle était vivante ? Enfin une bonne nouvelle. Après l’avoir frappée pour avoir disparu ces deux derniers jours, peut-être qu’elle pourrait éclairer cette putain de situation.

Stacks.

Ce murmure revint, et cette fois il parvint enfin à se fixer sur une direction. Le son venait du faux mur à sa gauche. Elle était dans le tunnel. Pourquoi ne l’avait-elle pas ouvert elle-même ? Était-elle blessée ?

Tu ferais mieux d’avoir une putain de bonne explication pour où tu étais, Filetta, grogna-t-il.

Se tournant vers sa droite, sa main chercha et trouva le loquet caché, l’ouvrant d’un mouvement habile de ses doigts. Un petit panneau, pas plus haut que ses genoux, s’ouvrit silencieusement et il se pencha pour voir.

Es-tu là ? Passe, souffla-t-il.

Stacks.

Putain. Vraiment ?

Elle ne pouvait pas atteindre l’entrée ? Si elle était trop blessée, cela expliquerait son absence. Grommelant pour lui-même, il glissa au sol et se faufila à travers l’étroite entrée et dans le tunnel plus large au-delà. Avant longtemps, il put descendre dans l’égout en dessous.

Atterrissant en position accroupie, il scruta le tunnel, les mains prêtes.

Où était-elle ?

Et pourquoi faisait-il si froid ?