Chapitre 173
Il n’était pas trop difficile pour Tyron de se dégager. Bien que, techniquement parlant, il ne l’ait pas fait. Ses plus proches sbires n’étaient pas loin et étaient plus que capables de couper la corde pour lui. Peut-être que cela comptait comme le faire lui-même… une considération pour une autre fois.
Vivre une vision de l’Invisible n’était pas la même chose que de se reposer, donc Tyron restait complètement épuisé. Une fois libre, il décida de se laver, de boire de l’eau et de manger avant de se retirer pour une sieste prolongée. Pour des raisons de sécurité, il rapprocha la majorité de ses sbires de la grotte, s’assurant que ses revenants étaient en première ligne pour tenir à distance le pire des proches pendant qu’il dormait.
Il restait encore tant de choses à faire. Il voulait voir la feuille de statut de Dove, il voulait effectuer le rituel lui-même et voir ce qu’il avait gagné, mais pour l’instant, il se permit de mettre tout cela de côté et de se reposer.
Eh bien, il utilisa un sort pour forcer cela hors de son esprit afin qu’il puisse se reposer.
Tyron se réveilla en se sentant endolori et aussi sec qu’un os. Une semaine d’efforts et de privations ne serait pas si facile à surmonter, même pour lui. Heureusement, sa tête se sentait plus claire. Après s’être éclaboussé le visage avec de l’eau glacée et avoir satisfait sa faim, il se sentait… un peu mieux. D’ici la fin de la journée, il serait de retour à la normale, mais pour l’instant, il pouvait fonctionner tout à fait correctement.
Avec un soupir, Tyron relâcha la prise de fer qu’il avait mise sur sa curiosité et courut vers la grotte où il saisit la feuille de papier sur la table, encore tachée de son sang séché.
Dahved Levan. Par la mort, tu es revenu pour continuer la lutte. Le devoir est la chaîne qui te lie, la colère est le carburant qui te pousse. Le pouvoir sur l’Arcane a toujours été ton objectif, et à travers cela, tu exercerais à nouveau ta volonté.
Tu as gagné la Classe : Invocateur Spectral.
Convoque d’autres pour se battre en ton nom. Les créatures de la Mer Astrale rejetteront un être tel que toi, mais ceux qui habitent le Royaume des Morts répondront à ton appel. Pour augmenter ta compétence, contracte avec les habitants de cet endroit redoutable et invoque-les pour se battre en ton nom.
Attributs de Classe par niveau :
Intelligence +1 ;
Sagesse +1 ;
Manipulation +3
Compétences accordées niveau 1 :
Vision des Morts
Sorts accordés niveau 1 :
Contrat Spirituel
Appel aux Morts
« Je savais que Dove n’était pas son vrai nom, le salaud, » murmura Tyron.
Il semblait que Dove avait été réinitialisé au Niveau 1 avec son changement de mode de vie plutôt dramatique. Ses compétences générales s’appliquaient toujours, et elles étaient assez variées, ainsi que bien entraînées. Il semblait que l’ancien Invocateur avait dépensé quelques Exploits pour augmenter le plafond de certaines de ses compétences générales, bien qu’il y ait eu quelques choix discutables.
Bien que ceux-ci soient restés, rien d’autre ne l’était. Tous les stats qu’il aurait pu gagner de ses niveaux d’Invocateur et de sous-classe avaient disparu. Même ses niveaux de race en tant qu’humain avaient disparu, car son espèce avait changé en Construct Spirituel.
Dieu sait quels étaient les avantages de cela. Espérons que Dove le découvrira avant longtemps.
Il était toujours dans une position affaiblie, dépouillé de presque tout son pouvoir, mais au moins maintenant il pouvait faire quelque chose à ce sujet. C’était malheureux, mais aucun des proches qu’il avait réussi à vaincre n’avait compté comme expérience, puisqu’il n’avait pas possédé de Classe à l’époque. Au moins, à partir de ce moment, il pouvait progresser. Bien que… il devrait trouver une autre source de sang….
Ce n’était pas le problème de Tyron. Dove avait pris son envol et franchement, cela lui enlevait un poids de l’esprit. Maintenant, il avait plus de temps et d’attention à consacrer aux choses sur lesquelles il devait se concentrer. À savoir, devenir plus puissant.
La semaine passée de distraction n’avait pas été clémente pour les sbires de Tyron. Il brûla la feuille de statut de Dove et écartait la couverture protégeant l’entrée de la grotte alors qu’il allait évaluer les dégâts. Avec son attention ailleurs, il n’avait pas prêté autant d’attention aux attaques des proches du rift, ce qui signifiait que ses squelettes avaient été plus ou moins laissés à se débrouiller seuls. Cela était, évidemment, suboptimal. Il avait perdu deux douzaines de sbires, et beaucoup d’autres étaient gravement endommagés.
Alors qu’il ordonnait à ses squelettes et s’inquiétait des pertes, inspectant chaque escouade à son tour, il réalisa qu’il serait nécessaire de procéder à des réparations plutôt étendues sur au moins cinquante squelettes avant qu’ils ne puissent partir. S’il emmenait de tels sbires affaiblis dans le rift lors du voyage de retour à Kenmor, le risque qu’ils ne survivent pas au voyage augmenterait de manière vertigineuse. Tyron n’était pas si passionné par le processus de création de morts-vivants qu’il risquerait cinquante sbires. S’il travaillait sans pause, il lui faudrait dix heures de travail acharné pour réparer tous les dégâts.
Avec un grognement, il plaça ses revenants, qui avaient heureusement été protégés par leur armure maintenant endommagée, et ses escouades les plus saines pour garder le sentier de montagne pendant qu’il mettait en place un espace de travail et se mettait à sa tâche.
Trennan n’avait pas une bonne journée. Les Tueur n’étaient pas les personnes les plus disciplinées lorsqu’ils n’étaient pas sur le terrain. Il le savait. Tout le monde le savait.
Mais il s’avère que lorsqu’ils n’étaient pas capables de massacrer des proches du rift pour se défouler, ils devenaient positivement indisciplinés.
« Arthur, Chol, » dit-il, une fatigue infinie audible dans sa voix. « Je suis désolé que vous vous soyez ennuyés de baiser. Pour l’amour des divins, je ne sais pas pourquoi vous m’avez dit cette information, et je ne veux pas le savoir. J’ai déjà du mal à empêcher Brigette de couper quelqu’un dans la rue, si je dois m’inquiéter de vous deux aussi, je pourrais juste perdre la tête. »
Roman volé ; veuillez signaler.
« Nous nous ennuyons, » dit Chol, les bras croisés sur sa poitrine. « Il n’y a rien à faire, et je commence même à me lasser de la compagnie de mon précieux Arthur. Je n’aurais jamais pensé dire cela. »
« C’est blessant, mais exact, » acquiesça Arthur. L’homme avait une expression légèrement vitreux, comme s’il regardait dans le monde où il préférerait habiter. « Nous sommes entassés dans ces baraquements et les gens deviennent fractieux. Les Tisseurs sont si grognons qu’ils te crieront dessus si tu fais tomber une épingle. »
« Que veux-tu que je fasse à ce sujet ? » grogna Trennan. « Tu penses que c’est difficile ? Imagine être l’une des personnes responsables de maintenir ce navire à flot. Loue des chambres d’hôtel de l’autre côté de la ville et prends un passe-temps. Tricote ou quelque chose, je m’en fous. »
Il se leva, dominant les deux mages.
« Le Nécromancien devrait partir bientôt, et ensuite nous pourrons revenir à ce que nous faisons le mieux : tuer des proches. D’ici là, la seule chose que je demande, c’est que vous restiez hors de problèmes. Ce n’est pas si difficile. »
« Nous avons été sages, » rétorqua Arthur. « Cela fait un mois, Trennan. Un mois. »
Autant cela l’agaçait, Arthur avait raison. Lui et Chol avaient, comme ils l’avaient dit, passé la plupart de leur temps à boire et à coucher ensemble. Pratiquement tous les slayers avaient fait de même, mais même cela ne pouvait pas retenir leur intérêt indéfiniment. Les slayers étaient des gens qui devenaient littéralement plus forts en tuant des monstres. S’ils n’avançaient pas vers leur prochaine étape, ou ne faisaient pas progresser leurs Compétences et Capacités, ils avaient tendance à devenir nerveux.
Surtout les slayers de bas rang comme ceux de cette montagne. Toute la caserne était une poudrière sur le point d’exploser. Il espérait juste que personne ne fasse quelque chose de stupide et ne les fasse tous tuer.
« Désolé, » dit-il à Arthur, « je n’ai tout simplement pas beaucoup de patience en ce moment. Samantha et moi avons pris des tours pour garder le portail la nuit afin de nous assurer que personne n’essaie d’attaquer à nouveau le Nécromancien. Je suis un peu privé de sommeil. »
Les deux mages parurent surpris d’apprendre cela.
« Est-ce que quelqu’un… a essayé? » demanda Chol.
« Pas depuis Gramble, merci le ciel. »
Ce n’était qu’une question de temps, cependant. Juste au moment où il contemplait à quel point il détestait sa vie en ce moment, il sentit une tape sur son épaule. Réprimant son irritation, Trennan se tourna et vit un homme du village, l’air nerveux, un habitué qui servait sur le mur.
« Phillip, que puis-je faire pour toi? » dit-il, d’un ton quelque peu poli.
« Euh, quelqu’un est à la porte, pour te voir. »
Trennan se concentra immédiatement.
« Quand tu dis ‘quelqu’un’…? » il laissa sa phrase en suspens.
L’homme, clairement effrayé, réussit à hocher la tête de manière tremblante. C’était tout ce qu’il avait besoin d’entendre. Trennan se mit à courir et trouva Ortan déjà en attente. Tendant la main, il serra brièvement la main de l’homme avant que tous deux ne passent par l’étroite ouverture de la porte.
De l’autre côté, ils trouvèrent le Nécromancien, accompagné de ce qui semblait être toute sa cohorte de squelettes. Alignés en rangs soignés, ils ressemblaient à une armée, chacun brandissant ses redoutables armes en os et dirigés par les terrifiants revenants.
Vêtu de sa robe sombre et de son armure squelettique, le mage était une vue intimidante. Il avança, se déplaçant vers l’avant de ses morts-vivants, mais sans quitter entièrement leur cercle protecteur.
« Trennan, Ortan, ravi de vous revoir tous les deux. »
« Tyron, » dit Ortan, ce qui fit tressaillir un sourcil de Trennan. « Je vais supposer que tu nous as appelés ici pour une raison? »
Il y avait une peur évidente dans son ton, et il fallut une seconde au chef des slayers pour réaliser pourquoi.
Il pensait que le Nécromancien était sur le point d’anéantir la ville.
Avec un frisson, Trennan réalisa qu’il pouvait le faire… facilement, s’il le voulait. Contre autant de squelettes, sans parler du puissant mage qui les contrôlait, ils n’auraient aucune chance.
Comme s’il sentait leur peur, l’homme leva les mains, paumes vers l’extérieur.
« Je viens en paix, » réprimanda-t-il le grand homme du village. « Ortan, tu penses vraiment que je vais tuer tout le monde à ce stade? Allez. »
« J’étais un peu inquiet quand j’ai vu tous les squelettes, » Ortan força un rire.
« J’ai pensé que si je venais sans protection, je serais probablement attaqué par une douzaine de slayers en colère, » répondit le mage, lançant un regard à Trennan, qui haussait les épaules.
« Les nerfs sont à fleur de peau, » déclara-t-il.
« Et c’est bien justifié. Je voulais juste vous faire savoir que je pars. Je vais traverser le rift, ce qui devrait réduire le nombre de kin qui passent pendant environ une demi-journée, mais vous serez de retour en affaires après cela. »
« C’est… une bonne nouvelle, » dit Trennan, un peu surpris. Au fond de lui, il n’était pas sûr d’avoir vraiment cru qu’ils sortiraient tous vivants de cette situation.
« Je reviendrai, bien sûr, » le Nécromancien sourit, immédiatement assombrissant son moral à nouveau, « mais vous aurez quelques mois pour vous avant que je ne revienne. »
Eh bien, c’était quelque chose au moins.
« Si quelqu’un vous conseille de me tendre un piège, essayez peut-être de les persuader d’abandonner l’idée, » suggéra le mage. « Les choses se sont bien passées cette fois-ci, j’aimerais que ça reste ainsi. »
« Je ne suis pas en contrôle, » lui dit honnêtement Trennan. « Je ne peux rien empêcher. »
« Eh bien, essaie. Tu devrais aussi réfléchir aux choses que j’ai dites. Avec soin. »
« À propos de la rébellion, ou de tes origines? »
« La rébellion, surtout, » dit le Nécromancien. « Elle ne va faire que croître au cours de l’année prochaine, et tu seras pris dedans d’ici mon retour. Si tu veux un conseil, commence à entraîner quelques villageois prometteurs ; Ortan peut recommander des gens. Ils ne sont pas restreints par la marque, et tant que Poranus est aux commandes, tu seras couvert par de faux papiers. »
Trennan se sentit distinctement mal à l’aise.
« Je n’ai pas d’affection pour les magisters, » dit-il, ce qui était vrai, « mais je ne suis pas sûr qu’une rébellion soit vraiment une bonne idée. »
« Peu importe ce que tu penses, ça arrive. »
« C’est ce que tu dis. »
L’homme hocha pensivement la tête.
« C’est vrai. Tu n’as pas vraiment beaucoup de preuves en dehors de ma parole. Je peux seulement te dire que cela va changer, et bientôt. Des gens vont venir, des slayers, des volontaires, ce genre de choses. Cragwhistle est aussi loin du contrôle de l’empire qu’il est possible de l’être, et il a un nouveau rift brillant pour entraîner des soldats non marqués. Il ne faudra pas longtemps avant que tu doives choisir un camp, Trennan, et j’espère que tu choisiras correctement. Ce serait dommage que tu meures si jeune. »
Avec un geste, le mage se tourna pour partir, mais Trennan l’appela avant qu’il ne s’éloigne trop.
« Montre-moi ta feuille de statut, » dit-il. « Montre-moi ça, et je te croirai. »
Le Nécromancien se retourna, un froncement de sourcils sur le visage. Il sembla réfléchir un moment avant de répondre.
« D’accord, » dit-il, « quand je reviendrai, je te montrerai. »
« Pourquoi pas maintenant? » défia Trennan.
« Parce que j’aurai des choix à considérer, et je veux m’assurer d’atteindre mon prochain seuil avant de procéder au rituel, » vint la réponse irritée.
C’était juste. Personne ne voulait que d’autres regardent par-dessus leur épaule, ou pire, sabotent potentiellement le rituel et leur coûtent des sélections de Classe précieuses.
« À bientôt. »
Les squelettes se retournèrent silencieusement sur leurs talons et commencèrent à marcher, le mage au milieu d’eux. Bientôt, ils furent perdus parmi les arbres, ne pouvant plus être vus.
Trennan et Ortan échangèrent un regard avant de relâcher tous deux un long soupir.
« Je ne veux vraiment pas refaire ça, » grogna Ortan.
Trennan se tourna pour retourner à la caserne ; il avait de bonnes nouvelles à partager.
« On dirait qu’on n’a pas vraiment le choix. »