Chapitre 174
Le voyage à travers la déchirure était aussi brutal que Tyron s’en souvenait. Des températures glaciales, une grêle de glace et de neige apparemment permanente, ainsi que des meutes de proches errant sans fin, dévorant les restes de leur monde tombé.
Il était difficile de ne pas envisager ce que cet endroit aurait pu être, avant que les déchirures ne l’aient submergé. Une pensée qui menait naturellement à une autre : à quoi ressemblerait son propre monde, lorsque seuls des monstres seraient laissés pour l’habiter ? Un tel jour semblait plus proche que jamais, étant donné à quel point l’administration qui soutenait l’empire semblait peu se soucier de l’empêcher.
Une rupture de déchirure était une augmentation permanente de la quantité de magie s’écoulant dans le royaume, pourtant les magisters avaient permis qu’une se produise avec une telle facilité indifférente. Les vies perdues dans la tragédie étaient une chose, mais le risque permanent pour la stabilité de leur monde en était une autre.
Tyron était contraint de considérer la possibilité qu’il avait moins de temps qu’il ne l’aurait supposé pour mettre en œuvre sa vengeance. Une partie de lui s’était demandé s’il pourrait se concentrer sur le fait de devenir un lich, se libérant d’une durée de vie humaine et passant une centaine d’années à rassembler tranquillement sa force. Maintenant, il rejetait l’idée. Étant donné à quel point ils étaient incompétents, il existait une réelle chance que la Province de l’Ouest tombe en ruine dans ce laps de temps.
À travers la glace, il voyagea, jusqu’à ce qu’il atteigne le point d’où il était initialement émergé de l’Abîme. Avec une énorme difficulté, il réalisa à nouveau le rituel, perçant le voile et créant un pont vers ce royaume du vide.
Des chuchotements le taquinaient et le provoquaient, s’attaquant aux limites de sa santé mentale chaque seconde qu’il restait dans cet endroit, et Tyron tremblait visiblement lorsqu’il émergea enfin. Le bâtiment éloigné restait tel qu’il l’avait laissé, et les centaines de squelettes passèrent à travers l’ouverture suspendue au-dessus de son cercle rituel sans incident. Lorsque chaque serviteur et toutes les fournitures avaient été comptés, il se permit enfin de se détendre. Le voyage était terminé, il avait réussi dans ses objectifs.
Il faisait nuit sur le domaine Ortan, ce dont il était reconnaissant. Sous le couvert de l’obscurité, il marcha avec sa horde de morts-vivants vers le bâtiment principal, avant d’être contraint de les laisser près de la clôture, qu’il dut escalader, pour frapper à la porte et demander à quelqu’un d’ouvrir la cave. Il fut accueilli avec toute la grâce qu’il aurait pu attendre.
« De retour encore, n’est-ce pas ? » renifla Rita Ortan, le scrutant de haut en bas.
Tyron la fixa sans expression.
« Tu préférerais que je sois mort ? » demanda-t-il.
« Je n’ai pas dit ça, n’est-ce pas ? » murmura la vieille femme, bien qu’elle ne le nie certainement pas.
« Tu sembles me blâmer pour l’intérêt de tes dieux dans mon destin, » observa-t-il, « bien que je suppose que tu ne peux vraiment pas les blâmer, même si tu devrais. »
Elle lui lança un regard noir.
« Ce manque de respect est exactement la raison pour laquelle je ne t’aime pas, » répliqua-t-elle. « Certaines choses sont sacrées. »
« Pas pour moi. J’ai besoin d’ouvrir la cave. »
« Très bien. »
Remplie de colère, elle se tourna pour chercher la clé avant de la lui lancer à travers la porte ouverte. Il l’attrapa, à peine, avant de hocher la tête en remerciement.
« Si tu as faim, tu peux prendre ce qu’il reste dans la marmite, » appela-t-elle après lui. « Je ne vais pas déranger le personnel si tard. »
Il lui fallut un peu de temps pour ranger ses squelettes et revenants, ils devaient être entassés assez serré pour tenir. Ce n’est qu’après avoir fermé et verrouillé la porte qu’il s’arrêta pour se demander ce que Rufus, Laurel et les autres devaient ressentir, enfermés dans l’obscurité, incapables de contrôler leurs propres membres sans sa permission. Peut-être devenait-il insensible, à ne même pas y penser.
Il n’irait pas jusqu’à dire qu’ils méritaient leur sort, peut-être que personne ne méritait de vivre en tant que mort-vivant, mais il ne perdait pas de temps à le déplorer non plus.
La soupe était encore chaude, merveille des merveilles, et il la but avec plaisir avant de trouver un lit de camp dans une chambre d’amis. Après s’être réveillé, se sentant rafraîchi pour la première fois depuis ce qui semblait des semaines, il sortit de sa chambre, encore à moitié endormi, essayant de sortir pour soulager sa vessie.
Une fois qu’il avait trouvé son soulagement et s’était un peu réveillé, il réalisa ce que signifiaient les regards étranges qu’il avait reçus en sortant. Il n’avait pas déguisé son visage. La réalisation le frappa si fort qu’il s’arrêta net, une main se levant pour obscurcir ses traits. Après juste un mois sans cela, il était devenu si laxiste ? Une pensée troublante. Il l’avait porté plus ou moins constamment, pendant des années, et maintenant il se promenait en montrant ses traits ouvertement, si près de Kenmor ?
Se maudissant comme un imbécile, il le forma immédiatement à nouveau, le faux masque apportant avec lui un sentiment de confort et de contrôle. Lorsqu’il trouva Rita Ortan dans son bureau, elle cligna des yeux, prenant un moment pour traiter qui il était maintenant que son visage avait changé.
« Et ici, je pensais que tu avais peut-être fait un changement permanent, » dit-elle, repoussant ses papiers sur le côté.
« Je suis à moitié surpris que tu m’aies reconnu hier soir. Combien de temps s’est écoulé depuis que tu as vu mon vrai visage ? »
« Je fais de mon mieux pour me souvenir des gens que j’ai rencontrés. C’est une courtoisie, » elle souligna la dernière partie plus que nécessaire. « Peut-être pourrais-tu chercher à imiter ce genre de comportement. »
Tyron ne se souciait pas de discuter avec elle.
« J’ai besoin d’une voiture pour retourner en ville. Plus tôt c’est, mieux c’est. »
« Le Vénérable souhaite te parler. »
Le front du Nécromancien tressaillit d’irritation.
« Pourquoi ? »
« Je pose la même question. »
Pourquoi cet homme âgé voulait-il perdre son temps maintenant ? Il y avait de meilleures choses à faire que de converser avec un fossile. N’avait-il pas fait assez pour plaire à ces dieux dernièrement ? Les punissaient-ils d’une manière ou d’une autre ?
« Où est-il ? » grogna Tyron. « Je n’ai pas de temps à perdre. »
« Parler avec le Vénérable n’est jamais une perte de temps, » dit Mme Ortan, les yeux flamboyants. « Il est saint, et je n’ai aucune idée pourquoi il daigne te parler du tout, mais il le fait. Montre-lui un peu de respect. »
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Avec effort, Tyron prit le contrôle de son irritation. Il n’y avait aucun avantage à se montrer obstiné. Ses parents étaient enterrés sur les terres de cette famille.
Il offrit une courte révérence.
« Je montrerai le respect dû, » promit-il. « Où puis-je parler avec le Vénérable ? »
Bien qu’elle ait l’air totalement sceptique quant à son changement d’attitude, Mme Ortan, maîtresse du domaine, le dirigea vers un gazebo près de la colline, le côté est de celui-ci abritant le vignoble. Là, il trouva le Vénérable, cet homme d’une ancienneté impossible, enveloppé dans une couverture, se réchauffant avec le soleil levant.
« J’ai entendu dire que ton voyage s’est bien passé, » haleta-t-il de sa voix fine.
« Un messager divin alors ? Je viens juste de revenir, » répondit Tyron, s’asseyant en face d’une table basse et ronde.
« Oh, les dieux parlent rarement directement à quiconque, » rit le vieil homme. « Je me demande parfois ce que c’est d’être eux. Sont-ils comme nous, regardant les fourmis d’en haut ? Peuvent-ils même nous distinguer, de cette grande hauteur ? »
« Je pense qu’ils le peuvent, mais qu’ils ne sont probablement pas dérangés, » répondit Tyron après avoir réfléchi un moment.
D’après son expérience, les Dieux Sombres pouvaient accomplir de nombreuses choses, mais s’efforçaient rarement. C’était presque leur caractéristique définissante.
« Tu as peut-être raison, » réfléchit le Vénérable, se frottant le menton avec une main noueuse. « Combien de fois passes-tu du temps à essayer de nommer les fourmis que tu vois ? Tu les écrases ou tu les contournes, en vaquant à tes occupations. Imagine à quel point cela a dû être étrange, quand cinq de ces fourmis deviennent grandes, plus grandes que n’importe quelle fourmi n’a jamais été auparavant, et qu’elles rampent vers ces trois humains et exigent qu’ils soient humains aussi. »
Il secoua la tête.
« Les Trois ont dû rire comme jamais auparavant. »
« Je ne suis pas sûr qu’ils rient maintenant, » dit Tyron. « Considérant l’effort qu’ils doivent déployer pour rassembler leurs ‘fourmis’ afin de chasser les dieux qu’ils ont créés. »
« Je n’ai aucun doute que c’est un autre jeu pour eux, une diversion, mais cela ne veut pas dire que ce n’est pas à notre avantage. »
Le Vénérable se pencha en avant, fixant Tyron dans les yeux.
« Te demandes-tu jamais pourquoi, lorsque tout l’empire est entre les mains des divins, les choses sont encore si merdiques ? Le royaume rétrécit, ne grandit pas, les incursions de magie deviennent plus fortes chaque année. Cela fait cinq millénaires que les divins ont été élevés à leur poste. L’empire qu’ils ont forgé tient à peine, et leurs descendants règnent toujours, mais notre monde est en train de mourir. »
Après avoir parlé avec une telle intensité, le vieil homme manqua de souffle et s’affaissa dans sa bonne humeur, haletant. Tyron lui laissa une minute pour se reprendre.
« Notre monde avait un nom, autrefois. Le sais-tu ? Je l’entends presque plus prononcé, » soupira le Vénérable.
Tyron cligna des yeux.
« Non, » dit-il, « non, je ne crois pas. »
Comment cela pouvait-il être ? Tout le temps qu’il avait passé à lire, à apprendre l’histoire. L’histoire de l’empire, réalisa-t-il, l’empire et ses voisins. Pour Tyron, il n’y avait jamais eu de monde au-delà de cela.
« Ils s’efforcent très fort de s’assurer que les gens ne réalisent pas ce qu’ils ont perdu, » hocha le Vénérable avec sagacité. « Le cercle se rétrécit chaque année. Granin est tombé et maintenant l’ouest est bloqué par les ‘montagnes de la Barrière’, comme si nous n’avions jamais traversé. Comme s’il n’y avait pas eu de commerce et d’échanges pendant des siècles, des millénaires ! Au sud, il y a un océan que nous n’avons pas traversé depuis mille ans. Au nord ? Deux mille ans depuis que nous avons osé aller au-delà des terres désolées. Nous n’avons plus de monde, nous avons un empire. Un par un, les provinces extérieures tomberont, jusqu’à ce que seul le centre reste. »
Sourcils froncés, le Vénérable regarda les champs comme s’ils l’avaient personnellement offensé.
« Je crois que les Anciens Dieux prennent des mesures pour une raison simple. Le destin de ce monde devait toujours être entre les mains de ceux qui y vivent, mais ce pouvoir nous a été volé. Les divins nous ont paralysés et nous ont mis sur un chemin de déclin lent. Quand ils seront renversés, le peuple pourra se battre, vraiment se battre. Alors nous pourrions peut-être sauver quelque chose après tout. »
C’était possible. Les Anciens Dieux étaient cohérents dans leur croyance que les gens s’aident eux-mêmes, après tout. Cela devait être dans le pouvoir de chaque individu de corriger ses circonstances. Bien sûr, ce n’était pas toujours vrai, parfois ce n’était pas dans le pouvoir d’une personne, et les Anciens Dieux aimaient rétablir cet équilibre de l’autre côté. Dans ce cas, ils avaient eux-mêmes fait pencher la balance, contre chaque être vivant dans le royaume, bien qu’ils ne s’en soient peut-être pas rendu compte à l’époque.
Maintenant, peut-être étaient-ils enfin poussés à corriger leur erreur.
« J’ai entendu dire qu’il y avait une belle réunion de fidèles à Cragwhistle, » dit le Vénérable. « Je suppose que je vais devoir y aller et montrer mon visage. »
Il sourit, sa peau cuirassée se plissant en mille rides.
« Ne dis pas à Mme Ortan que c’était mon idée, elle me tuera dans mon sommeil. »
« Ferais-je une chose pareille ? » rit le vieil homme, une lueur dans les yeux.
Deux jours en voiture et, à vrai dire, Tyron dormit la plupart du chemin. Aurait-il dû théoriser, écrire et comploter ? Probablement, oui. Mais il y aurait amplement le temps pour cela une fois qu’il serait de retour dans sa boutique. Si quelque chose, un peu de repos le fortifierait pour le temps à venir, et donc, il se laissa manger, boire et somnoler les jours jusqu’à ce qu’il soit soudainement tiré de son repos un jour et qu’il aperçût les grandes murailles de Kenmor se dresser au loin.
Après avoir réglé ses comptes avec le cocher, il se dirigea vers Shadetown, et bientôt, il franchit la porte d’Almsfield Enchantments. Pendant un moment, il ressentit une forte dissonance cognitive, comme si le magasin dans lequel il se tenait appartenait à un étranger, ainsi qu’à lui-même.
Tyron reconnut la sensation pour ce qu’elle était. Après avoir enfin rejeté l’identité de Lukas Almsfield, il était plus lent à revenir que ce qu’il avait prévu. Combien avait-il secrètement désiré redevenir Tyron Steelarm ? Être ouvert et honnête sur la rage et la haine qui bouillonnaient au fond de lui ?
Quand Cerry sauta par-dessus le comptoir et bondit vers lui, un large sourire sur le visage, le sentiment commença à s’estomper, et la persona de Lukas glissa autour de lui comme un manteau.
« Maître Almsfield ! Bienvenue de retour ! » s’exclama-t-elle, assez fort pour attirer Flynn de l’arrière-boutique.
L’apprenti pointa son nez autour du coin, ayant l’air à la fois soulagé et nerveux en voyant que son employeur était revenu.
« C’est agréable d’être de retour, » dit-il, et d’une manière ou d’une autre, il le pensait sincèrement. C’était un bon endroit. Flynn et Cerry étaient de bonnes personnes. D’une certaine manière, cela ne semblait presque pas réel. Dans le magasin, des choses comme des déchirures, des rébellions, des tueurs et des monstres semblaient si loin.
« Maître Almsfield. J’espère que tout a été fait à votre satisfaction pendant votre absence, » balbutia Flynn, tordant ses mains ensemble.
Tyron essuya le froncement de sourcils de son visage avant que le jeune homme ne réalise qu’il était là.
« Détends-toi, Flynn. Je viens juste de revenir. Je vais prendre un jour ou deux pour inspecter les livres et passer en revue l’inventaire. Je suis sûr que tu as fait un excellent travail. »
Il pouvait pratiquement sentir la magie s’échapper de conduits moins que parfaits dans les marchandises enchantées qui l’entouraient.
Ne te laisse pas déranger. Il a fait de son mieux.
Pendant quelques heures, il s’occupa des affaires de la boutique. Lui et Cerry passèrent les comptes ligne par ligne, et il y avait agréablement peu d’erreurs dans les calculs. Les affaires avaient continué d’être solides, l’appétit pour ses enchantements bon marché mais efficaces avait même augmenté, si ce n’est plus.
« Bien joué, Cerry, » la félicita-t-il, et elle sourit.
Après cela, lui et un Flynn encore nerveux passèrent en revue l’inventaire, article par article, tandis qu’il inspectait la gravure sur chacun d’eux. Dans l’ensemble, son apprenti avait fait mieux que ce qu’il avait prévu. Clairement, il y avait eu une percée dans ses compétences pour qu’une telle amélioration soit évidente. C’était une raison de célébration.
« Tu as fait du chemin, Flynn, » Tyron n’hésita pas à faire l’éloge du jeune homme. « Tu recevras un bonus pour ton travail ce mois dernier. »
« Maître Almsfield, ce n’est… pas nécessaire. »
Pratiquement rayonnant de fierté, Flynn essaya de refuser mais Tyron insista. Un bon travail mérite une récompense. À la fin de la journée, tout était en ordre et il se retira dans ses appartements, se jetant enfin dans son propre lit confortable. Il n’avait même pas besoin de lancer le sort ; le sommeil s’éleva pour l’emporter de son propre chef cette fois, le bourdonnement incessant de son esprit n’étant pas assez fort pour résister à son attrait.
Le matin, cela recommencerait. L’étude dans la cave avait besoin de son attention. Il avait tant appris, testé ses idées, acquis beaucoup de connaissances et découvert de nouvelles voies d’enquête. Il était également temps que le rituel de statut soit effectué une fois de plus. Il était temps de faire le bilan complet de ce qu’il avait gagné.