Chapitre 163
Dans le sillage du rituel, Tyron se concentra sur la récupération de son souffle tout en massant ses mains douloureuses. Sa gorge était irritée, et ses réserves de magie presque complètement épuisées. Le goût amer du cristal arcanique resterait sur sa langue pendant un jour ou deux, il avait définitivement pris trop. Il se pencha sur le côté et cracha le reste de la friandise de mage sur le sol. Il y aurait beaucoup de douleur plus tard, mais Tyron était confiant d’avoir erré du bon côté de ses limites.
Devant lui, la fissure dans la réalité persistait, une arche d’os encadrant une porte noire. Un Ossuaire. Il était excité d’apprendre ce que c’était, mais… il ne pensait pas pouvoir se relever tout de suite. Encore quelques minutes et il aurait récupéré un peu de magie et peut-être rassemblé la force d’aller chercher de l’eau dans son sac.
« Par les mamelles divines ! Qu’est-ce que c’était que ça, gamin ? » cria Dove en courant sur la pente. « Je m’attendais à un grand rituel, mais c’était complètement ridicule, je pouvais le voir de tout en bas de la pente. Tu paries que leur couille qu’ils pouvaient le voir dans le village aussi. S’ils n’étaient pas trop intimidés, alors je m’attends à ce que quelqu’un vienne fourrer son nez dans tes affaires. »
Le squelette d’onyx se tenait là, regardant l’arche qui se tenait au centre du cercle rituel.
« Oh super. Tu as fait une porte. »
« C’est… un Ossuaire, » souffla-t-il, entre deux respirations.
« C’est ce que tu as dit, mais toi et moi savons très bien que tu n’as pas la moindre idée de ce que ça fait. L’Invisible est notoirement avare en détails, et tu n’as pas de manuel de Classe. Ça pourrait être complètement inutile ! »
Tyron grimaça en se forçant à se lever. Malgré un léger vacillement, il réussit à ne pas tomber et commença à tituber vers son sac à proximité.
« Même si c’est inutile maintenant, c’est la première capacité que j’ai acquise avec ma Classe. Je ne doute pas qu’il y ait des exploits et d’autres sorts, peut-être même d’autres rituels, que je peux apprendre pour le développer davantage. »
« Alors tu aurais dû attendre avant de te précipiter pour le lancer ? » fit remarquer Dove.
Le Nécromancien se permit un léger sourire.
« J’aurais probablement dû, » admit-il après avoir pris une gorgée prudente de sa gourde.
Sang et os, sa gorge était douloureuse.
« Je ne pouvais tout simplement pas me résister. »
L’attrait de la nouvelle magie était trop fort pour lui, il pouvait l’admettre, surtout un rituel aussi complexe et intéressant que celui-ci. Peut-être qu’il s’était coupé un orteil en se précipitant si rapidement, sans comprendre pleinement comment la Classe allait se développer, mais Tyron était satisfait après tout ce qu’il avait investi. Son rituel serait utile plus tard, peu importe quoi.
« Combien de temps ça va rester là ? » se demanda Dove, fixant la porte. « C’est permanent ? »
« Bien sûr que non, » se moqua Tyron. « Elle disparaîtra une fois que le cercle sera perturbé ou qu’il manquera de pouvoir. Elle tire à peine assez pour garder l’entrée manifestée. »
« Je suppose que tu peux aussi la dissiper ? »
« Bien sûr. »
« D’accord. »
Le squelette fit le tour de l’arche, fredonnant d’appréciation en avançant.
« J’ai vu une porte vers la Mer Astrale une fois, tu sais, » appela-t-il en atteignant l’autre côté. « Elle avait l’air beaucoup plus impressionnante que ça. Plus grande, et beaucoup plus colorée. Ce truc est déprimant. »
« N’est-ce pas impossible de traverser la Mer Astrale ? » demanda Tyron. « Pourquoi quelqu’un voudrait-il une porte qui y mène ? »
« Ça pourrait être impossible à traverser pour des morceaux de merde faibles comme toi et moi, mais ça ne veut pas dire que c’est le cas pour tout le monde. »
« Huh. »
Après une minute de repos supplémentaire, Tyron se sentit enfin assez bien pour s’approcher de l’entrée, les nerfs commençant à s’agiter maintenant que l’excitation d’avoir complété le sort s’était estompée. Il espérait que Dove n’avait pas raison. Ce serait un tel gâchis s’il avait fait tout cet effort et créé quelque chose qu’il ne pouvait même pas utiliser.
Directement au-dessus de la porte, au centre de l’arche, un crâne humain était assis, le regardant alors qu’il s’approchait. Un détail intéressant, il ne pensait pas avoir vu d’autres crânes faisant partie des myriades d’os qui composaient l’arche. Après y avoir réfléchi un moment, Tyron avança et poussa la porte.
Il y eut un léger résistance, puis le bois noir s’ouvrit silencieusement, un air froid et immobile s’engouffrant par l’ouverture.
« Oh, c’est flippant. »
« Dove. Peux-tu te taire une minute ? »
« D’accord. »
Il faisait sombre de l’autre côté, mais Tyron pouvait distinguer un sol en pierre, des rainures sculptées dans la surface s’éloignant dans l’ombre.
Avec un geste, il conjura une sphère de lumière et la tint dans sa paume, grimaçant alors que même ce tir insignifiant de magie fatiguait son corps. Avec la sphère doucement lumineuse en main, il passa à travers la porte et entra de l’autre côté.
Dove cria un avertissement qui s’interrompit soudainement, faisant tourner Tyron pour voir la porte se fermer silencieusement derrière lui. Juste comme ça, la montagne avait disparu, et il était ici tout seul.
« Je peux l’ouvrir à nouveau. Probablement, » se rassura-t-il.
L’arche était présente de ce côté aussi, mais au lieu d’apparaître dans les airs, elle était intégrée dans le mur de pierre. Tyron leva les yeux, tenant la sphère au-dessus de sa tête jusqu’à ce qu’il aperçoive le plafond voûté au-dessus.
Penser que sa magie avait créé tout ça….
Tyron savait-il comment transformer l’énergie arcanique en pierre ? Non, il ne le savait pas, mais le rituel lui-même contenait le schéma de la création de cet espace. Il avait dû rassembler le pouvoir, l’alimenter et suivre le design prévu, mais même ainsi, l’acte de création le laissait sans voix.
Il y avait déjà quelques choses qu’il pouvait dire sur l’Ossuaire. L’air à l’intérieur était épais de magie de mort. Trempé dedans. Pourtant, il ne semblait pas y avoir de source pour cela. Avec sa main gauche sur le mur, il commença à marcher autour du bord de la pièce jusqu’à ce qu’il atteigne le coin. Le mur devant lui était différent de celui à sa gauche. Au lieu d’une pierre plate, il était rempli de niches, plus longues qu’elles n’étaient hautes.
Un temps déprimant passa avant qu’il ne réalise qu’elles étaient destinées à contenir des restes. Peut-être qu’une personne normale aurait mis plus de temps, mais il pouvait juger la longueur d’un squelette d’un coup d’œil à ce stade.
En traçant le long de ce nouveau mur, il compta combien de ces zones en retrait il y avait. Elles étaient organisées en colonnes de quatre, la plus basse commençant autour de la hauteur de la cheville, la plus haute commençant à hauteur des yeux. La pièce était longue, étonnamment longue, et il compta vingt-cinq colonnes avant d’atteindre le mur du fond.
Il y avait de la place pour cent squelettes sur ce mur. Il se dirigea rapidement vers l’autre côté et confirma que le mur de l’autre côté était le même. Seuls les murs avant et arrière étaient plats et sans ornement.
Il y avait donc de la place pour deux cents squelettes dans l’Ossuaire, mais qu’est-ce que cela signifiait ? Ces espaces offraient-ils une sorte de bénéfice aux restes placés à l’intérieur ? Pourraient-ils renforcer le rituel de Réanimation des Morts d’une certaine manière ?
Instinctivement, Tyron pouvait dire qu’ils avaient fait quelque chose. L’air était trop épais de magie pour qu’il en soit autrement. Avec un peu de temps, les restes placés ici se lèveraient et commenceraient à errer d’eux-mêmes. L’inspection des murs latéraux terminée, Tyron commença à errer au milieu, ou aussi près que possible, sa lumière n’atteignant pas vraiment les deux côtés.
La pièce mesurait dix… peut-être quinze mètres de large, et plus du double en longueur. Certainement une grande zone à avoir conjurée à partir de rien. Une autre question qui lui vint à l’esprit était : où était cet endroit ? Ni Tyron ni Dove n’étaient assez compétents en magie dimensionnelle pour identifier précisément la cible du rituel, mais Tyron avait le soupçon de savoir à peu près où cela se trouvait.
Les indices qu’il avait reçus de l’Abyss laissaient entendre autant, bien qu’il essayât de ne pas y penser. C’était un prix qu’il n’avait pas encore payé.
Distrait, il faillit presque marcher dans l’autel avant de s’arrêter à la dernière seconde, une main tendue en avant pour se rattraper contre le bord de pierre. Haut de taille, plat et non décoré, il était similaire en dimensions aux niches sur les murs. Assez grand pour y poser un corps, avec de la place en plus.
L’autel lui-même n’était pas ce qui attirait son attention, cependant ; ce qui se trouvait sous l’autel était bien plus intéressant.
Tyron s’accroupit et rapprocha la lumière de la base en pierre. Il y avait un espace, juste assez large pour y glisser un doigt, entre la base de l’autel et le sol de l’Ossuaire. Trop étroit et trop profond pour y voir, Tyron fit le tour, traçant l’espace d’une main jusqu’à ce qu’il complète un tour complet de l’autel. Cela faisait tout le tour. L’autel lui-même était-il même connecté au reste de la pièce ?
Difficile à dire. Ce qui était plus préoccupant, c’était qu’il avait maintenant identifié la source de la magie de la Mort. Dense et riche, elle s’élevait à travers ce petit espace comme une miasme avant de se dissiper dans la pièce. La tête de Tyron résonnait dans sa poitrine et il lécha ses lèvres sèches en regardant le sol.
L’énergie alignée à la mort s’élevait dans cette pièce depuis quelque part en dessous. Qu’est-ce qu’il y avait là-dessous ? Quelle pouvait être la source d’une magie de la Mort si épaisse ? Voulait-il vraiment le découvrir ?
Les murmures de l’Abyss résonnaient à nouveau dans son esprit, et Tyron n’était pas sûr s’il espérait qu’ils avaient tort ou qu’ils avaient raison.
Trenan serra la mâchoire et fixa Brigette droit dans les yeux tandis qu’elle le regardait en retour, défiant.
« Tu sais très bien que nous n’avons aucune chance si nous affrontons ce Nécromancien, » essaya-t-il de la raisonner. « La dernière fois, tu n’as même pas eu le temps de dégainer ta putain d’épée. Ce n’est pas le moment de courir vers la montagne. »
Raisonner avec Brigette ne se passait jamais bien. Elle était têtue comme une mule une fois qu’une idée lui était venue à l’esprit. Il pensait que c’était peut-être parce que sa tête était généralement vide que, lorsqu’elle avait enfin des pensées, elle s’y accrochait coûte que coûte.
« Les villageois sont terrifiés. Quelqu’un devrait aller s’assurer que la montagne est sûre. Pour autant que nous sachions, le Nécromancien vient peut-être de mourir dans… ce que c’était, et la déchirure est sans défense. Si les proches descendent en furie ici dans une heure, à hacher et à tuer, veux-tu vraiment avoir ça sur ta conscience ? »
L’instinct de Trenan était de rétorquer, mais il dut se mordre la langue en considérant ce qu’elle disait. Cet idiot avait en fait un point.
« Je jure par les dieux, Brigette, la seule fois où tu dis quelque chose de sensé, c’est pour te mettre en danger, pas pour t’en sortir. »
Elle lui sourit.
« Alors nous y allons ? »
D’un bond, elle sauta sur la table latérale où elle gardait son équipement et commença à boucler son fourreau et son armure en cuir.
« Tu veux que je prévienne les autres ? » dit-elle par-dessus son épaule en luttant avec les sangles.
« Non, » répondit-il brièvement. « Ce ne sera que toi et moi. S’il n’y a que des proches là-haut, nous deux pouvons revenir sains et saufs. Si nous énervons le Nécromancien, au moins toi et moi serons les seuls à servir une éternité dans la mort. »
La simple pensée de cela lui glaçait le cœur, mais Trenan prenait son devoir au sérieux. Il était sur cette montagne pour tuer des proches et garder les gens en sécurité.
« Bon point, » répondit la femme à l’épée. « Tu vas te préparer ? »
Son chef d’équipe ouvrit son manteau pour révéler qu’il portait son armure en dessous.
« Je suis toujours prêt. »
Ils furent repérés en sortant, car bien sûr qu’ils l’étaient, Brigette faisait assez de bruit pour une parade quand elle le voulait. Il s’avéra que cela n’avait pas beaucoup d’importance, aucune des autres équipes n’était vraiment désireuse de les rejoindre. Gramble avait apparemment couru voir le Magister une fois que la magie avait illuminé le ciel. S’il avait été là, Trenan lui aurait dit de ne pas s’en soucier. Il avait essayé de parler à l’homme la veille. Cela ne s’était pas bien passé.
Ne pense pas à ça, idiot. Si tu commences à penser que ton propre esprit va être perturbé, tu ne feras jamais le chemin jusqu’à la pente.
Pour sa part, Brigette semblait étrangement déterminée. Une fois qu’ils furent sortis de la porte, elle s’avança dans la montagne, son expression et ses épaules fermes. Quelle qu’en soit la raison, Trenan était heureux de voir un rare aperçu d’elle prenant le travail au sérieux. Elle s’appuyait beaucoup trop sur son talent à son goût.
« Reste vigilant, » lui rappela-t-il. « Il pourrait y avoir des proches n’importe où. Si nous tombons sur un grand groupe, nous retournons au village, pas nous battre dans une bataille stupide. Compris ? »
« Bien sûr, » dit-elle.
Après avoir continué à gravir la pente, ils finirent par arriver à un groupe de squelettes se tenant sur le chemin. Silencieux et immobiles, ils regardaient les deux tueurs s’approcher avec des flammes violettes brûlant dans leurs yeux. Seulement six d’entre eux, un nombre inhabituellement petit, bien qu’il supposât que cela avait du sens. Le mage ne s’inquiétait pas d’être attaqué par cette direction.
Il entendit les jointures de Brigette craquer alors qu’elle serrait sa prise autour de la garde de son épée. D’un bond, il était à ses côtés, la main pressée fermement sur le pommeau.
« Brigette, » murmura-t-il doucement. « Essayes-tu de te faire foutrement tuer ? Parce que si c’est le cas, tu n’avais pas besoin de me convaincre de venir mourir à tes côtés, n’est-ce pas ? »
« Il n’y en a que six, » rétorqua-t-elle en sifflement, lançant un regard noir aux morts-vivants.
« Il y en a des centaines d’autres et tu le sais foutrement bien. Lâche ta putain d’arme. »
Le dernier mot fut forcé à travers des dents serrées alors qu’il essayait de forcer un peu de bon sens dans son coéquipier. À sa grande soulagement, elle se détendit enfin et retira sa main.
« Maintenant reste derrière moi et ne fais rien de stupide, » la prévint-il, puis s’avança, les mains levées vers les squelettes.
Les morts-vivants n’avaient pas bougé pendant leur échange et restaient tels qu’ils étaient, observant.
« Je voudrais… euh… parler au Nécromancien ? En supposant qu’il soit encore en vie. »
Il doit l’être, si les morts-vivants étaient encore en forme, supposait-il. Pourquoi parlait-il aux maudites ossements de toute façon ? Pouvaient-ils même répondre ? L’un d’eux l’avait fait, mais Trenan sentait que ce squelette particulier était… unique.
Silencieusement, les squelettes s’écartèrent, semblant donner la permission aux deux chasseurs de passer. Nerveux, Trenan prit les devants, lançant des regards noirs à Brigette tous les quelques pas juste pour s’assurer qu’elle ne faisait pas de bêtises.
Lorsqu’ils arrivèrent dans une clairière relativement plate, ils le virent. Trenan aperçut quelque chose, une sorte de porte, s’effaçant dans le néant, avant que le mage ne se tourne vers eux, les yeux plissés.
« Mes premiers invités depuis un moment, » dit le mage d’une voix rauque, puis il toussa. « Je présume que vous avez des questions ? »