Chapitre 162

Tyron n’avait pas besoin des encouragements de Dove pour s’assurer qu’il était pleinement préparé à lancer ce rituel absurde et complexe, mais cela ne semblait pas arrêter l’âme piégée dans le squelette. Il chipotait sur tout, questionnant le jeune mage trois fois sur chaque petit détail. Le cercle était-il correct ? Était-il vraiment correct ? Quelle était la stabilité des composants utilisés pour le dessiner ? Réalisait-il que dessiner le cercle avec son doigt dans la poussière était une idée complètement stupide ? Avait-il vérifié ses notes et corrigé tous les défauts ? Quel focus utilisait-il ? Était-il approprié ? Avait-il vérifié qu’il était approprié ?

Et encore, et encore, et encore.

C’était incroyablement frustrant. Tyron ne voulait pas vraiment le dire, mais il savait qu’il était un meilleur mage que Dove, pourtant il se laissait entraîner dans des disputes encore et encore, défendant ses choix, prouvant son travail et couvrant chaque petit détail à la satisfaction de son mentor.

Dove avait réussi à prolonger le processus si longtemps, qu’il s’était écoulé deux jours après leur première conversation dans la grotte avant qu’il ne soit enfin prêt à lancer le rituel. Ce qui était entièrement le but. L’ancien Invocateur avait retardé autant qu’il le pouvait, forçant Tyron à repenser chaque aspect du rituel, jusqu’à ce que la version qu’il s’apprêtait à lancer soit largement supérieure à celle qu’il avait entre les mains deux jours auparavant.

Pendant tout ce temps, les morts-vivants de Tyron avaient continué à intercepter et à détruire les rifts-kin descendant la montagne, collectant leurs cœurs et les déposant juste à l’extérieur de la grotte. Ils éloignaient également les villageois qui, pour une raison quelconque, continuaient à émerger de Cragwhistle pour apercevoir le Nécromancien, s’inclinant devant lui s’ils avaient la chance de le voir, s’inclinant devant les squelettes s’ils ne le voyaient pas.

Ce qui, grâce à la vision des sbires, Tyron voyait aussi fréquemment.

Debout sur la large pierre plate sur laquelle Tyron avait gravé son cercle, il soupira de satisfaction. C’était parfait. Chaque ligne, boucle et volute, chaque symbole de pouvoir arcanique, était sans défaut. Ce qui devait l’être s’il ne voulait pas que tout explose et le tue. Ce rituel exigeait tellement de magie, tant de pouvoir, que la moindre erreur provoquerait un retour de flamme avec des résultats spectaculaires.

« Dove, » dit-il, « j’ai voulu te tuer tant de fois ces derniers jours, mais, aussi douloureux que cela me soit de le dire, merci. Tu as beaucoup aidé. »

Le squelette haussait ses os d’épaule en onyx et claquait des dents, une habitude agaçante qu’il avait prise.

« Tu as un défaut majeur en ce qui concerne la magie, gamin. Tu es trop bon. Parfois, tu ne sembles même pas croire qu’il est possible pour toi de faire une erreur. »

« Je ne l’ai pas fait, » fit remarquer Tyron sur la défensive. « Tout mon travail était correct. »

« Mais ce n’était pas complet. Tu étais pressé et tu le sais. Lancer Raise Dead le jour après l’avoir appris est déjà assez fou. Un rituel de cette taille ? C’est carrément du matériel d’asile, et je le sais. »

« Pourquoi me fais-tu argumenter avec toi ? J’étais en train de te remercier. »

« J’ai une personnalité argumentative. »

« Eh bien, ferme-la. Je suis prêt à commencer. »

« Comme tu dis. »

« Et quand j’aurai fini, je travaillerai sur un rituel de statut pour toi. »

Le squelette resta immobile, abasourdi, pour une fois.

« T-tu le feras ? As-tu une piste ? »

Tyron hocha la tête, un sourire sournois traversant son visage.

« Quoi ? Tu n’en as pas ? »

« Mange un sac de bites. »

« Ah, si tu continues à parler, je pourrais changer d’avis. »

Dove fit semblant de verrouiller sa mâchoire, puis de jeter la clé dans son pantalon imaginaire.

« Si tu peux aider à éloigner les villageois, ce serait génial. J’ai des squelettes positionnés le long du chemin, mais pas tant que ça. »

La vaste majorité de ses forces était sur la montagne, le reste étant positionné autour du site du rituel pour la protection. À tout moment, au moins vingt squelettes et deux de ses revenants restaient avec lui, mais il se sentait beaucoup plus à l’aise lorsque ce nombre était proche de cinquante. Si les chasseurs en ville s’unissaient pour attaquer, il devait avoir au moins ce nombre. Grâce à Ortan, il savait qu’à ce moment-là, une telle attaque n’était pas très probable.

Incapable de parler, grâce au mécanisme de verrouillage qu’il avait mis en place, Dove lui fit un double pouce en l’air avant de se retourner sur ses talons et de rebondir sur le chemin de la montagne, presque en sautillant.

Tyron secoua la tête et se tourna à nouveau vers son cercle, stabilisant sa respiration. Pour la dernière fois, il vérifia qu’il avait tout ce dont il avait besoin. Dans sa main droite, il tenait le bâton que sa mère avait préparé pour lui. Il était encore trop puissant pour lui à manipuler en combat, mais en tant que focus rituel, il lui servirait bien. Sur sa hanche gauche reposait une poche, la corde tirée pour révéler les cinq éclats de bonbon de mage contenus à l’intérieur.

Avec sa constitution et sa tolérance actuelles, cinq était à la limite de ses capacités, et espérons qu’il n’en aurait pas besoin de tous. Il y avait plusieurs cœurs chargés cousus dans ses robes, des réseaux de pouvoir dont il pouvait tirer de la magie, mais chacun contenait moins d’un cinquième de l’énergie d’un seul morceau de bonbon. Satisfait que tout soit aussi prêt que possible, Tyron planta le bâton dans la rainure qu’il avait préparée devant lui, leva les mains et commença à parler.

La langue des mages, les mots de pouvoir, frappèrent l’air, chaque syllabe un coup de marteau que Tyron utilisait pour façonner la réalité elle-même. À son niveau de maîtrise actuel, avec le soutien de ses mystères, sa capacité à tirer la pleine force de chaque mot était à son apogée. La magie coulait de lui, à travers le bâton, qui commença à résonner de pouvoir, puis sortit et entra dans le cercle.

Les mains de Tyron se mouvaient à travers des gestes gracieux et délibérés, sans hâte, formant un sigil, puis le suivant, alors qu’il passait à la phase d’ouverture du rituel.

Ce n’était pas compliqué, cette partie, tout ce qu’il avait à faire était de rassembler de la puissance, mais il en avait besoin de tant. Le cercle buvait chaque goutte de magie qu’il pouvait lui donner, les lignes émettant lentement une douce lueur qui devenait plus forte à chaque instant qui passait, mais ce n’était toujours pas suffisant. Plus. Avec ses mots, Tyron continuait à tirer plus de magie, puis à la forcer dans le cercle. Il épuisait les réserves de sa cape dans les cinq premières minutes, choisissant de les prendre tôt alors qu’il avait encore l’attention à épargner. Peu après, il fit éclater le premier de ses bonbons de mage sous sa langue, laissant l’énergie arcanique couler en lui et alimenter sa magie.

Après quinze minutes, le cercle flambait de pouvoir. Une lumière violette sombre et menaçante, la couleur de la magie de la Mort, l’aveuglait, mais Tyron n’avait pas besoin de voir pour continuer le rituel. Pour lui, rien n’existait en dehors du cercle. Ni le monde, ni les rifts, ni sa vengeance, rien. Il n’y avait que le rituel.

Les bras écartés, Tyron les abaissa, puis les leva à nouveau alors qu’il passait à la phase suivante.

Cinq syllabes, cinq fissures dans le tissage dimensionnel. Il les entendit, même s’il n’y avait rien à voir, alors que le tissu qui tenait le royaume ensemble commençait à se briser dans l’air au-dessus du cercle rituel. Maintenant venait la partie difficile.

La sueur commença à couler de son front alors que Tyron utilisait tout son pouvoir et son contrôle pour saisir ces fissures, pour les mouler et les façonner. Pour ce qui venait ensuite, elles devaient être stables, devaient être réparées, sans être fermées.

Pour un Mage Dimensionnel expérimenté, c’était leur pain et leur beurre, bien que peut-être pas à la même échelle, mais pour Tyron, c’était proche d’un territoire inexploré. Sa gorge commençait déjà à se sentir éraflée, sa voix tendue sous la pression, mais il ne fléchit pas, il devait continuer.

Le deuxième morceau de bonbon de mage passa sous sa langue alors qu’il laissait les restes en ruine du premier tomber à ses pieds. Son front était plissé de concentration, ses mots et ses mains ne cessant jamais leur mouvement. C’était un test de son contrôle. S’il prenait trop de temps pour stabiliser les ruptures, il perdrait son élan et sa puissance, gaspillant la précieuse magie qu’il avait rassemblée avant même que le vrai travail n’ait commencé.

Vingt minutes plus tard, il était enfin satisfait. L’obscurité s’était glissée aux bords de sa vision, mais il n’était pas sûr si c’était la faute de ses yeux, ou si le rituel lui-même floutait les contours de la réalité. Dans cet espace, au-dessus du cercle, la frontière entre ce royaume et d’autres était maintenant non seulement affaiblie, mais percée. Les fissures avaient été reformées, façonnées en quelque chose qui ressemblait vaguement à une arche, ou peut-être à une porte.

C’est parti.

Le pouvoir avait été rassemblé, le chemin avait été ouvert, maintenant il était temps de passer à l’étape la plus importante et la plus exigeante. Maintenant, il était temps de créer.

« Los, » dit Tyron, ses mains poussant vers l’extérieur depuis sa poitrine.

Le cercle rituel s’enflamma, envoyant un faisceau de lumière violette flamboyer dans le ciel. Comme un barrage qui se brise, un torrent de pouvoir arcanique rugit dans le ciel, la force de celui-ci suffisante pour vibrer l’air. Tyron faillit chanceler, presque poussé à genoux par sa force, mais se stabilisa au dernier moment. La sueur coulait librement maintenant, coulant en ruisseaux sur son visage et dans ses yeux. Pour éviter toute distraction, il les ferma. Il devait se concentrer.

Encore une fois, il commença à parler, rapidement maintenant, les mots et les sigils flashant d’un à l’autre alors qu’il cherchait à creuser un canal pour guider les eaux déchaînées juste quelques pas devant les vagues écumantes et s’écrasantes. Tout ce pouvoir, toute cette énergie, était rassemblée, dirigée et menée directement dans l’arche, puis poussée, forcée au-delà.

Le bâton, se tenant devant lui, brillait d’une lumière arcanique alors qu’il agissait pour imposer sa volonté. Un amplificateur et un défenseur à la fois, il le protégeait des ravages de la magie rassemblée tout en l’aidant à imposer sa volonté sur elle.

Depuis le bas de la montagne, Dove regarda par-dessus son épaule alors que son âme tremblait en réponse à l’éruption de pouvoir. À travers les arbres, il pouvait le voir, une colonne de lumière violette qui s’étendait sur des centaines de mètres dans les airs.

« Par les melons ! » il s’exclama.

Il savait que le rituel exigeait beaucoup de pouvoir, mais il n’avait jamais pensé que le gamin essaierait d’en tirer autant. Essayait-il de se faire tuer ?!

Un instant, il hésita, puis grogna et continua son chemin sur le sentier avec une hâte accrue. Il n’y avait plus de sens à faire demi-tour maintenant. Que pouvait-il faire ? Le rituel avait commencé et Tyron le verrait soit à son terme, soit mourrait en essayant.

Sûr comme la mer, il y aurait beaucoup d’attention de Cragwhistle, cependant. Il devait s’assurer qu’aucun idiot de gamin ne se précipite et ne lance une pierre sur la tête stupide du Nécromancien.

En ville, Ortan regardait avec étonnement la lumière qui avait éclaté sur la montagne. Même pendant la journée, la lumière semblait s’assombrir aux bords, comme si elle était repoussée loin de cette colonne de lumière.

« Orthriss défends-moi, » murmura-t-il distraitement, les yeux toujours grands ouverts de choc.

Autour de lui, les gens se précipitaient dans les rues, pointant, murmurant, chuchotant.

Que faisait Tyron ? Que faisait-il ? N’essayait-il pas de rester discret ?

Du coin de l’œil, il vit les tueurs se rassembler devant les casernes, les visages graves alors qu’ils parlaient entre eux. Il ne pouvait pas lire leur langage corporel. Étaient-ils craintifs ? En colère ? Que feraient-ils de cela ? Quoi qu’il en soit, Ortan craignait que cela ne soit pas bon.

Dans le cercle rituel, Tyron dansait sur le bord de l’oubli, canalisant le pouvoir à travers l’arche en formation rapide et dans l’espace au-delà. Alors qu’il le faisait, il le formait, le façonnait, construisant même s’il ne comprenait pas vraiment ce qu’il faisait. En cela, il était guidé par le rituel, dirigé par l’Invisible. Le rythme continuait d’être élevé, les mots et les sigils se formant rapidement, les mots trébuchant de sa langue alors que ses mains flottaient d’un geste précis à l’autre.

Était-il à son troisième éclat de bonbon ? Ou au quatrième ? Il ne pouvait pas se souvenir. Le rituel exigeait plus de pouvoir, alors plus de pouvoir il donnait.

C’était la phase finale, et Tyron se précipitait pour la compléter, ne voulant pas gaspiller une seule goutte de la magie qu’il avait rassemblée. De l’intérieur du cercle rituel, l’énergie continuait à tonner et à entrer dans l’arche, prenant forme de l’autre côté alors que Tyron gérait plusieurs processus à la fois.

Encore et encore, jusqu’à ce que sa gorge soit rouge et éraflée, tout son corps lui faisait mal et son esprit était à bout de souffle, presque pressé à sec de la dernière de sa magie. Même Tyron, avec toute son endurance et sa force, se sentait commencer à vaciller alors que le rituel se poursuivait, bien au-delà d’une heure, et dans la seconde.

Quand enfin c’était fait, il prononça le dernier mot, forma le dernier sigil, et s’effondra à genoux, les mains tremblantes alors qu’il relâchait enfin son contrôle de fer.

L’épuisement l’écrasa alors que la lumière s’estompa du cercle, pourtant, un petit sourire satisfait se dessina sur ses lèvres.

Devant lui se tenait une porte, coincée dans un cadre d’os.