Chapitre 161
« Putain… merde ! »
Peu importe ce qu’il essayait, Dove était incapable de faire reconnaître sa présence par l’Invisible. Il répétait le rituel de statut encore et encore, mais rien ne se passait.
Il pressa sa main, sa main squelettique, contre le papier et exécuta le rituel, mais là où il aurait autrefois ressenti le sang couler de son doigt sur la page, maintenant il ne ressentait rien. Il n’avait pas de sang, cela était bien compris. Il était aussi sec que les couilles d’un tueur deux heures après être revenu d’une déchirure.
Pour être précis, aucune partie de son corps actuel n’était, ou n’avait été à aucun moment, organique. Il était une statue sculptée à l’image d’un squelette, pas de véritables os, donc même le potentiel de sang n’avait jamais existé en lui.
C’était difficile à expliquer, avoir quelque chose qui avait été une partie intrinsèque de lui qui ne fonctionnait tout simplement pas, c’était exaspérant. Cela ne l’avait pas autant dérangé quand il n’était qu’un crâne, mais maintenant qu’il pouvait bouger, qu’il pouvait lancer de la magie, il le voulait de retour.
Il le voulait tellement que c’était comme un chien rongeant ce qui restait de son âme maltraitée.
Le squelette d’onyx serra le papier fort, le déchirant sur les bords.
« Je n’ai pas fait assez pour toi, fils de pute ! » grogna-t-il. « J’ai combattu les semblables, n’est-ce pas ce que tu veux ? N’est-ce pas pour ça que tu es venu dans ce putain de monde ? AIDE-MOI ! »
Bien sûr, il ne lui répondit pas. Les gens de l’empire ne l’avaient pas appelé ‘l’Invisible’ pendant des milliers d’années parce qu’il avait l’habitude de se faire connaître.
Rempli de dégoût, il jeta la feuille au sol de la forêt. Un désespoir trop familier monta en lui, comme un vieil ami venu l’étouffer à nouveau. Dove ricana amèrement. Se sentir désolé pour lui-même était devenu un passe-temps favori au cours des dernières années, c’était presque son état naturel. Contrairement au passé, il refusait de laisser cela le contrôler davantage. Se vautrer dans la pitié n’était pas son style. Se vautrer dans d’autres choses… définitivement. Juste pas dans la pitié. S’il devait exister dans ce monde rempli de dieux, alors il trouverait un moyen de foutrement prospérer. Dove n’était pas le jouet d’un vampire.
Il devait y avoir un moyen. Il devait y avoir.
Mais quel était-il ? Le rituel de statut existait dans sa forme actuelle depuis… qui sait combien de temps ? Les enfants l’apprenaient à l’âge de trois ans, tout ce qu’il fallait, c’était quelques mots et un peu de dextérité des doigts. Le morceau de magie le plus basique, si trivial qu’il n’apparaissait même pas sur la feuille de statut qu’il créait.
Ce rituel ne fonctionnerait pas pour lui, il le savait maintenant. Communiquer l’information de l’Invisible par le sang ne pouvait pas fonctionner, il n’avait pas de sang, donc il avait besoin d’un nouveau moyen.
Au loin, il pouvait entendre des squelettes se battre dans l’obscurité et envisagea brièvement d’aller aider. Le petit conteneur de magie qu’il contenait était maintenant rempli, et sa vision de mort-vivant était tout aussi médiocre pendant la nuit que le jour, mais il ne s’en soucia pas.
S’il ne pouvait pas invoquer l’Invisible, obtenir une Classe et des niveaux, alors il n’y avait pas beaucoup d’intérêt à tuer les semblables.
« Comment suis-je censé trouver un nouveau rituel de statut à l’improviste. Comment ? Avec quoi ? » cracha-t-il dans l’air gelé de la nuit.
Tyron pourrait probablement le faire. Ce putain de gamin était un génie d’une génération, comme Dove n’en avait jamais vu. Il empilait des mystères comme d’autres empilaient des gueules de bois. Peu importe combien de magie il parvenait à tirer de son derrière, il semblait toujours y avoir plus là-dedans.
Si quelqu’un pouvait trouver comment recréer littéralement le rituel le plus ancien connu de l’homme, c’était ce petit con suffisant, mais Dove ne voulait pas lui demander. Il en avait fini de mendier, chapeau à la main, auprès de Tyron en espérant que le Nécromancien puisse résoudre ses problèmes pour lui.
Sauf que… peu importe combien il essayait, il ne pouvait même pas trouver un moyen de commencer à essayer de construire un rituel de statut. Dove était un bon mage, peut-être même un excellent, mais il y avait une énorme différence entre suivre les règles avec compétence et créer de nouvelles règles à partir de rien. Donnez-lui un ensemble complet de sigils, et Dove pourrait exécuter le sort, décomposer la signification des composants individuels, même suggérer des améliorations ou des modifications, mais créer quelque chose à partir de zéro ?
C’était une affaire entièrement différente.
« PUTAIN ! »
Frustré, il donna un coup de pied à un caillou, envoyant la pierre voler dans l’obscurité, puis grogna de frustration en remarquant qu’il s’était cassé le gros orteil. Juste… parfait.
Irrité, en colère, frustré et sombre, Dove tourna le dos à la nuit et se dirigea vers la petite grotte confortable de Tyron, souhaitant avoir des poches dans lesquelles il pourrait glisser ses mains. On ne pouvait pas avancer de manière satisfaisante en balançant ses mains comme un fermier dans un putain de champ pendant le festival.
Il écartait la lourde couverture qui couvrait l’ouverture, la lumière et probablement la chaleur l’inondant alors qu’il le faisait.
« Hé, gamin, » commença-t-il un peu maladroitement, puis se figea.
Tyron avait l’air… complètement fou. Courbé sur cette table ridicule, les yeux à moitié sortis de sa tête, il griffonnait dans son livre à un rythme furieux, chuchotant et marmonnant pour lui-même, les yeux vitreux et presque en train de baver.
« Putain d’enfer ! » s’exclama Dove, se demandant ce qui l’avait possédé, mais il ne fallut pas longtemps pour réaliser ce qui se passait. L’inspiration avait de nouveau frappé et le Nécromancien était perdu dans son propre esprit.
Malgré l’exclamation, Tyron ne tressaillit pas, au contraire, il semblait seulement devenir plus fébrile au fil des secondes.
Dove soupira. Sans le plaquer physiquement au sol, il était peu probable qu’il obtienne de l’aide de son ancien protégé pour le moment. Au lieu de forcer la question, il décida de plier ses jambes osseuses, de sortir ses propres notes et d’essayer de travailler sur une solution à son problème de statut.
Avec un peu de chance, une partie de l’aura de génie scintillant autour du putain de gamin allait couler vers lui.
Au moment où il réalisa que le temps avait passé, il était déjà matin. Tyron cligna des yeux avec fatigue, tout son corps lui faisait mal alors qu’il s’étirait et gémissait. Être courbé sur la table pendant dix heures d’affilée n’avait pas été clément pour ses muscles. Merci à l’Abîme d’être aussi résistant qu’il l’était, sinon cela aurait été bien pire.
Les mains tremblantes légèrement, il tendit la main vers les pages devant lui, feuilletant celles-ci alors que ses yeux scrutaient rapidement les sigils et les motifs griffonnés sur chacune. Plus il regardait, plus il devenait confiant. Cela pouvait fonctionner. Cela allait fonctionner.
Un large sourire fendit son visage alors qu’il se levait, les pages toujours serrées dans ses mains. Un rituel d’une telle ampleur… c’était époustouflant, bien au-delà de tout ce qu’il avait tenté auparavant. Il avait hâte de faire l’essai.
« Ralentis, tête de con, » une voix sèche résonna dans la petite grotte.
Tyron se tourna pour voir Dove recroquevillé en une petite boule d’os s’appuyant contre un mur de pierre, son propre livre ouvert sur ses genoux, un stylo à la main.
« Sang et Os ! Je ne t’ai pas vu là. »
« Je suis furtif. Mais à part ça, tu ferais mieux de te calmer un instant et de prendre quelques respirations. »
« Que veux-tu dire ? » Tyron fronça les sourcils.
« Que veux-tu dire ? » Dove se moqua de lui. « Je peux le voir aussi clairement que le jour, c’est écrit sur ton visage. Tu as trouvé une connerie stupide, et maintenant tu veux sortir et l’essayer immédiatement. »
« Ce n’est pas stupide – et je l’ai obtenu en montant de niveau, je ne l’ai pas découvert moi-même. »
Le squelette se pencha sur le côté et posa sa joue sur une main, encore une fois, un geste humain troublant.
« Intéressant… Donc ça doit être une sorte de sort ou de rituel. Un gros. »
Les yeux de Tyron s’illuminèrent.
« C’est un rituel, » s’enthousiasma-t-il, « et c’est fou. Regarde ces motifs de sigils et dis-moi si tu as déjà vu quelque chose de semblable. »
Alors qu’il se précipitait en avant avec le livre tendu, le squelette leva une main pour l’arrêter dans son élan.
« Non. Va te laver. Mange quelque chose. Bois de l’eau et mets des vêtements propres. Que dirait ta mère si tu essayais de lancer un rituel complexe pour la première fois dans cet état ? »
Elle serait horrifiée. Tyron prit une profonde inspiration puis hocha la tête à contrecœur.
« D’accord, » murmura-t-il, puis se tourna pour partir.
« Pose le livre, » appela Dove.
Le jeune mage baissa les yeux pour voir le livre de notes toujours serré contre sa poitrine. Avec une extrême réticence, il le posa sur la table, chaque doigt s’attardant sur la couverture comme s’il y était collé avec de la colle.
Avec un dernier effort monumental de volonté, il se traîna loin, presque se jetant dehors de la grotte en écartant la couverture qui le recouvrait.
Il cligna des yeux.
Que faisaient toutes ces personnes ici ? Pas beaucoup, peut-être une douzaine. Ils levèrent les yeux vers lui, rassemblés en un petit groupe, à environ vingt mètres en bas de la colline. Il les regarda, se demandant soudain s’il avait encore de la bave sur le menton.
« H-bonjour ? » dit-il, hésitant.
Les villageois, ce qu’il présumait qu’ils étaient, frappèrent des mains ensemble et s’inclinèrent vers lui. Étaient-ils des adorateurs des Anciens Dieux ? Cela avait le plus de sens. Soudain méfiant, Tyron les observa, prudent de ce qu’ils pourraient faire ou dire. Exigeraient-ils sa protection, comme leurs dieux l’avaient promis ?
Apparemment pas. Plutôt que de dire quoi que ce soit, le groupe se retourna sur ses talons et s’en alla, redescendant la montagne vers Cragwhistle en silence, laissant Tyron se demander ce qui venait de se passer. Il se secoua.
Il n’avait pas le temps pour ça ! Il y avait de la magie à faire ! Aussi vite qu’il le pouvait, il se lava avec le savon et l’eau enchantés qu’il avait achetés pour le voyage, avant de mettre des vêtements frais, dévorant un petit déjeuner de pain, de fromage et un peu de fruit, avant de tituber de nouveau dans la grotte, s’étouffant encore avec le reste de la miche.
« Gruvv ! » s’exclama-t-il la bouche pleine de nourriture.
« Espèce d’idiot. »
« Dove ! » essaya-t-il à nouveau, après avoir avalé. « Allez, regarde ça, tu ne vas pas le croire ! »
Presque contre sa volonté, le squelette se laissa tirer vers la table où Tyron commença à feuilleter les pages, expliquant avec enthousiasme les sigils et les motifs à l’intérieur. Malgré lui, Dove se sentit attiré. C’était intéressant.
« C’est de la magie dimensionnelle, » murmura-t-il, tendant un doigt pour tracer la page. « Cette section ici… c’est forger une connexion avec un autre royaume. »
« Pas seulement créer une connexion, » s’enthousiasma Tyron, « regarde ici. Que penses-tu de ça ? »
Si Dove était capable de froncer les sourcils, il l’aurait fait.
« Ça… » il s’interrompit.
C’était quelque chose de différent.
Lui-même était assez capable en magie dimensionnelle, considérant que sa classe précédente impliquait d’amener des êtres sensibles de la Mer Astrale dans ce royaume, c’était à prévoir. Mais ces sigils… c’était un type de magie qu’il n’avait jamais vu auparavant.
« Je ne crois pas que ces sigils forment des connexions… Je sais comment identifier une destination et l’atteindre. C’est… plus comme… la création ? »
Tyron frappa la table de la main avec enthousiasme.
« C’est ça ! Si je ne me trompe pas, et je ne pense pas me tromper, ce rituel crée et se connecte à un emplacement. »
La quantité de magie requise pour faire quelque chose comme ça serait… absurde.
« Faire un… un quoi ? À partir de quoi ? Où le ferais-tu ? » demanda Dove, posant des questions très raisonnables.
« Un Ossuaire, à partir de magie, quelque part, » vinrent les réponses.
« Un… un quoi ?! Qu’est-ce qu’un Ossuaire, bon sang ? »
« C’est un lieu de repos pour les restes humains, généralement un bâtiment. Nous n’en voyons plus beaucoup de nos jours, mais on m’a dit que les adorateurs de la Décomposition avaient l’habitude de stocker leurs morts dans des Ossuaires, laissant la chair, eh bien, pourrir, jusqu’à ce que seules les ossements restent. Supposément, il y a des milliers et des milliers de squelettes stockés dans ces lieux, » soupira le Nécromancien, nostalgique. « Malheureusement, personne ne sait où ils se trouvent. »
Dove le poussa dans le bras.
« Comment es-tu devenu un expert de ces lieux tout à coup ? »
« C’est le nom de ma nouvelle classe. Je ne te l’ai pas dit ? Seigneur de l’Ossuaire. »
« Peut-être que tu l’as fait, je ne suis pas sûr. Ça doit être une sacrée classe pour commencer avec un rituel comme celui-ci, » il tapota du doigt sur la page. « Je suppose que c’était au niveau quarante-deux ? »
Tyron hocha la tête en confirmation et Dove essaya de siffler avant de se rappeler qu’il ne pouvait pas.
« Merde. Eh bien, si tu vas faire ça, près de la déchirure comme nous le sommes ici est un bon endroit. Beaucoup de magie ambiante à absorber, mais je m’assurerais que ton site de rituel est soigneusement préparé et que tes mediums sont bien en place avant de prononcer un seul mot. »
Tyron lutta pour ne pas rouler des yeux, mais il ne pouvait pas contester aucun des conseils. Avec un léger sourire, il se tourna vers ses sacs et commença à fouiller à l’intérieur, en émergeant avec un long bâton qu’il tenait doucement dans ses deux mains.
« Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?! » s’exclama Dove. « C’est magnifique ! D’où l’as-tu eu ? »
Tyron passa ses mains le long du bois finement sculpté.
« C’était un cadeau de ma mère. Elle prévoyait de me le donner après mon Éveil. Mon père m’a aussi offert une épée. Il était toujours un optimiste. »
Dove s’approcha et s’extasia sur la belle construction du bâton de mage.
« Oh–mon–dieu. C’est beau, ça. Regarde le travail d’enchantement fait dessus ! Qu’est-ce qu’ils ont mis dans ce truc ? Ça brille pratiquement de magie… Je peux le voir même avec mes yeux de squelette à l’envers. »
Les mages se moquaient souvent des classes martiales pour leur obsession des armes. Les épéistes ne cessaient de parler de leurs lames, ils dormiraient avec ces maudites choses s’ils en avaient la moindre chance. Mais, la vérité était que les mages étaient tout aussi mauvais quand il s’agissait de deux choses : les foci rituels et les bâtons.
Un bon bâton était un amplificateur de magie, un focus rituel et un bâton pratique pour frapper des choses en même temps. Tout ce dont le mage en herbe avait besoin. Cependant, obtenir un bon bâton était… plus cher que ce que la plupart des praticiens de l’art pouvaient justifier.
Ce que Tyron tenait dans ses mains était de première qualité. En fait, c’était plus que cela. Ce n’était pas quelque chose que l’on pouvait acheter dans le commerce. Un bâton comme celui-ci ne serait fabriqué que sur commande, et seulement si vous fournissiez les matériaux vous-même, car vous ne pouviez pas acheter ce qui n’était pas sur le marché.
« Ils t’ont acheté ça… pour ton Éveil ? » s’exclama Dove. « C’est absurde ! Si Beory elle-même avait un bâton meilleur que celui-ci, je mangerai mon propre fémur. »
Tyron haussait les épaules et ne répondit pas. C’était comme ça qu’ils étaient. Les grands gestes n’étaient pas rares de la part de ses parents, mais ils n’étaient généralement pas aussi grands.
« J’ai cherché une excuse pour l’utiliser, cela semble être un bon moment. »
Il saisit fermement le bâton, une lumière vive scintillant dans ses yeux.
« Il est temps de faire un peu de magie. »