Chapitre 160
Il y avait quelque chose de rafraîchissant à être de nouveau seul. La ville était remplie de distractions, de bruits et de préoccupations. Il devait porter de nombreux visages, être de nombreuses choses pour de nombreuses personnes différentes. Jusqu’à ce qu’il s’éloigne de tout cela pour faire ce voyage, Tyron n’avait pas vraiment réalisé à quel point il était épuisé par tout cela.
Tirer tant de ficelles à la fois était un exploit difficile, et il se sentit heureux de pouvoir toutes les lâcher, de démêler les nœuds dans son esprit.
« Vas-tu rester là à regarder les arbres, ou vas-tu tuer quelque chose ? » dit Dove, le poussant sur le côté avec un doigt osseux et pointu.
C’était presque paisible ici.
« C’est décidé, je remets l’armure, » Tyron repoussa le squelette avant de retrouver l’armure qu’il avait construite. Un bref rituel plus tard et il était à nouveau couvert de plaques d’os moulées, protégé des kin et des tueurs de morts-vivants irritants.
« Allez, » l’encouragea Dove. « Plus vite tu commences à te battre, plus vite je peux envoyer des éclairs de mort dans la tête de quelques kin et voir si je peux recommencer à gagner des niveaux. »
« C’est peu probable que— » commença Tyron, pour la énième fois.
« Oui, oui, oui, oui, » Dove l’interrompit, « nous savons tous que ça ne fonctionnera probablement pas. Pas besoin de plomber l’ambiance, espèce de rabat-joie. Une mince chance vaut mieux que pas de chance, non ? Laisse-moi ça. »
« D’accord, » concéda-t-il.
Il n’y avait pas vraiment de raison de continuellement écraser les rêves de Dove de retrouver son pouvoir, mais il ne croyait vraiment pas que cela fonctionnerait. Pour autant qu’il sache, le pouvoir de l’Invisible était lié au sang. Comment, il ne savait pas, mais le rituel de statut lui-même était une preuve suffisante. Si plus de preuves étaient nécessaires, alors les capsules de sang qu’il avait reçues de Yor, capables de changer son statut, étaient suffisantes.
Bien que… il s’arrêta un moment. Bien que les capsules changent la façon dont son statut était lu, cela ne changeait en rien ses capacités. Aucune de sa force ou de ses connaissances accordées par l’Invisible n’avait été retirée, ni l’aide de ses mystères. Peut-être que le statut était lu à partir du sang, mais existait ailleurs ? C’était une ligne de pensée intéressante.
Mais ce n’était pas la raison pour laquelle Tyron était ici.
« Tu peux en avoir quelques-uns ici et là, » avertit-il le squelette, « mais j’ai besoin de la majeure partie de l’expérience pour moi-même. »
« Bien sûr, bien sûr. Je ne suis pas un petit rat avide, suppliant pour plus de miettes que je ne mérite, » dit Dove avec indignation. « Je vais me comporter, tu verras. »
Tyron grogna, peu convaincu, mais ne perdit pas plus de temps avec l’ancien Invocateur. Il était enfin ici, avec une chance de se battre, d’expérimenter et de gagner de l’expérience, une opportunité qui lui avait pris des années à créer. Il refusait de la gaspiller.
« J’espère que les kin ont commencé à filtrer à nouveau après que nous les ayons chassés de l’autre côté, » réfléchit Tyron.
« Bien sûr qu’ils le feront, » assura Dove, « les failles attireront toujours des kin, surtout s’il n’y a pas beaucoup de gens autour. Tout ce qu’ils veulent dans la vie, c’est sauter à travers et tuer des choses. »
« Pourquoi tout ce qui n’est pas vivant dans ce royaume veut-il prendre un morceau de celui-ci ? » dit Tyron.
« Ne sois pas ridicule. Les royaumes qui sont tombés aux failles attaquent les autres sans raison, mais le fait qu’ils existent parle de l’existence de mondes au-delà de celui-ci. Je suis sûr qu’il y a des milliards de mondes là-bas, probablement dans le même bateau que nous, combattant les kin et essayant de préserver ce qui reste pour leur peuple. »
« Alors pourquoi n’avons-nous jamais trouvé aucun ? On pourrait penser qu’après des milliers d’années de combat contre les failles, nous aurions trouvé un moyen de contacter un autre monde, de coopérer avec eux contre un ennemi commun. »
Dove haussait les épaules.
« Je n’en sais rien. La magie dimensionnelle a trouvé des moyens de contacter toutes sortes d’endroits, comme la Mer Astrale, ou l’Abyss, et plein d’autres dont personne ne se soucie, mais pas d’autres royaumes comme le nôtre. »
« J’en ai trouvé, » réfléchit Tyron.
« Tu as quoi ? »
« J’ai contacté un autre royaume comme le nôtre… en quelque sorte. »
Le squelette le regarda.
« Tu parles de la Cour Écarlate, n’est-ce pas ? »
Tyron hocha la tête.
« D’après ce que nous a dit Yor, c’est un royaume qui a été pris par les vampires et transformé en un… paradis de sang et d’obscurité pour leur espèce. Qui peut dire que ce n’était pas autrefois un monde comme le nôtre ? »
« C’est… en fait vraiment intéressant, » Dove se frotta le menton osseux. « Quelque chose à réfléchir une autre fois. Pour l’instant, allons tuer des choses ! C’est pour ça que nous sommes venus ici. »
« Tu as raison. »
Il y avait trop de pensées intéressantes qui bouillonnaient dans l’esprit de Tyron. Il aurait besoin de temps pour les trier, mais pour l’instant, il dirigea ses sbires en avant. Après six heures de combat, il se retirerait dans une grotte familière pour la nuit.
Contre les sangliers de givre et les marcheurs de glace que Tyron avait d’abord combattus il y a quatre ans, ses sbires se révélèrent plus que capables. Regarder ses rangs massés de squelettes déchirer les kin le remplissait de satisfaction. C’était le potentiel que sa Classe avait détenu depuis le début. Un Nécromancien était une arme puissante contre les failles et il en était maintenant la preuve. Ses sbires boucliers formaient un mur solide, absorbant la force de la charge des sangliers, poignardant en retour avec un calme glacial tandis que ses archers tiraient et que les squelettes à épée longue flanchaient.
Avec les nombres écrasants qu’il apportait au combat, très peu de dégâts étaient subis par ses morts-vivants pendant le combat. Les meutes errantes de sangliers, même soutenues par les kin de glace plus forts, n’étaient tout simplement pas suffisantes pour égaler ses sbires, même avec un soutien magique minimal.
Alors que la nuit tombait, il disposa ses sbires autour de la grotte qui avait été son lieu de repos autrefois, quatre ans auparavant. Mieux préparé cette fois, Tyron étala ses fournitures, créant un environnement confortable et sécurisé. Un lit de camping rembourré était posé sur le sol le plus plat, qu’il couvrit de feuilles. Un feu crépitant fut rapidement allumé dans son foyer enchanté, avec un contrôle de température ajouté. Dans un geste qui laissa Dove sans voix, il révéla même une table et une chaise pliantes, qu’il arrangea rapidement, déplia ses notes et commença à griffonner.
« Tu ne fais pas vraiment le dur, n’est-ce pas ? » dit le squelette, incrédule.
Tyron continua à prendre des notes.
« Je ne vois pas pourquoi je devrais. J’ai la capacité d’acheter ou de fabriquer un meilleur équipement, donc je l’ai fait. »
« Est-ce que Magnin et Beory ont voyagé avec tout ce luxe ? J’ai toujours supposé qu’ils aimaient vivre dans la misère comme le reste d’entre nous. »
Le jeune mage hésita, ses souvenirs provoquant une douleur aiguë dans sa poitrine.
« Ils voyageaient assez léger, » dit-il brusquement, puis toussa pour dégager sa gorge. « Ahem. À leur niveau… il n’y avait pas grand-chose qu’ils ne pouvaient pas faire eux-mêmes. Magnin était si physiquement résistant qu’il pouvait dormir sur la pointe d’une lance, et Beory pouvait chauffer ou refroidir une tente, allumer le feu, invoquer de l’eau, tout ce qui était nécessaire. »
« C’est ce que je pensais. Quel dommage de voir leur enfant vivre dans un tel confort frivole. »
« Ils s’en seraient moqués. Ils seraient plus susceptibles de me féliciter pour avoir planifié à l’avance, quelque chose qu’ils ont toujours eu du mal à faire. »
« Eh bien, assez de ces absurdités sentimentales. J’ai tué trois proches aujourd’hui, donne-moi du papier pour que je puisse effectuer le rituel de statut ! »
Tyron leva les yeux au ciel, mais tendit néanmoins une feuille de papier. Il ne se donna pas la peine de dire au squelette qu’il était peu probable qu’il ait du succès sans pouvoir saigner, mais il ne lui parla pas non plus de son soupçon concernant le pouvoir des Invisibles. Il avait déjà trop de choses à gérer sans que le squelette ne le harcèle pour plus de faveurs.
« Viens ici, Dove, espèce de verbeux ! » s’exclama le mage en riant, tenant le papier dans sa main alors qu’il dansait sa drôle de danse squelettique.
Essayant de l’ignorer, Tyron tourna son attention vers ses propres affaires. Sur la page devant lui, il avait une courte liste de choses qu’il devait résoudre concernant sa propre construction, plutôt tôt que tard.
Elles étaient :
Malgré avoir réfléchi pendant un certain temps, il n’était pas plus près de choisir une sous-classe à poursuivre. En tant qu’humain, il avait accès à une troisième, et il ne voulait pas la gaspiller, surtout depuis qu’Anathème avait pris un emplacement précieux. L’alchimie était un chemin viable, une autre source de revenus qui pourrait débloquer plus de moyens pour renforcer ses squelettes, mais Tyron avait atteint un point où il pouvait simplement payer un alchimiste pour effectuer ce service, ou du moins, fournir les matériaux.
Une sorte de classe générale ou de leadership ? Une telle chose fonctionnerait-elle même sur les morts-vivants ? Et comment pourrait-il l’obtenir ? Il était peu probable que Lukas Almsfield puisse s’inscrire dans une armée ou une milice.
Il y avait de nombreuses classes de mage qui l’attiraient. Invocateur, Élémentaliste, Mage dimensionnel, Mage de malédiction, toutes semblaient viables.
Irrité, il tourna son attention vers le prochain élément de la liste. Il avait des exploits et des compétences généraux qu’il devait sélectionner. Pas aussi puissants que ceux provenant des Classes, ils étaient néanmoins extrêmement utiles et méritaient une réflexion approfondie avant sélection. Tyron avait si peu de temps à consacrer à de telles affaires récemment, mais il était déterminé à faire ses choix avant de quitter la montagne.
Troisièmement et enfin, il devait tracer sa progression en tant que Nécromancien du mieux qu’il pouvait. Synthétisant ce qu’il savait sur la Classe, il voulait essayer de visualiser un chemin pour atteindre ses objectifs. Penser à ce qu’il voulait de la Classe l’avait aidé à sélectionner Seigneur de l’Ossuaire lorsqu’il avait ascensionné, et Tyron avait commencé à voir la clarté que se concentrer sur son but lui donnait comme un atout.
À propos de cela, il était temps qu’il effectue à nouveau le rituel de statut.
Après avoir élevé tant de morts-vivants et combattu à travers la déchirure, il était sûr d’avoir gagné quelques niveaux. Probablement pas autant qu’il l’espérait. Le progrès ralentissait à un rythme d’escargot une fois atteint l’argent, c’était célèbre pour cela. Il y avait une bonne raison pour laquelle tant de chasseurs, la majorité d’entre eux, étaient coincés entre le niveau quarante et soixante. Soit ils mouraient, soit ils cessaient de se pousser pour franchir le cap de l’or, soit ils prenaient leur retraite.
Ce n’était pas quelque chose dont ses parents s’étaient jamais inquiétés. Tous deux avaient traversé l’argent sans problème, ou du moins c’est ce qu’il avait entendu. Ils l’avaient fait bien avant sa naissance.
Saisissant une feuille de papier, Tyron effectua le rituel, attendant avec impatience alors que son sang prenait forme sur la page devant lui.
De nombreux messages relatifs à ses Compétences, et un bon nombre d’améliorations à ses capacités de base apparurent, ce qui était bien sûr très bienvenu.
L’animus osseux, le forgeage et le rituel de Réanimation avaient tous augmenté, ce qui était gratifiant. Son dur travail à élever ses sbires avait été récompensé par les Invisibles.
Anathème, curieusement, n’avait pas bougé, bien que le message qu’il reçut de ses patrons sombres fût généralement positif. Les yeux de Tyron glissèrent sur le texte relatif à l’Abîme. Il n’était pas encore prêt à penser à cela.
Puis vint la notification concernant sa Classe principale. Trois niveaux. Trois niveaux très bienvenus. C’était honnêtement plus que ce à quoi il s’attendait. De nombreux chasseurs s’épuisaient dans des déchirures difficiles pendant des années pour atteindre l’or. Tyron n’était pas si naïf pour penser qu’il pourrait passer à travers en quelques semaines ou mois.
Mais, trois niveaux suffisaient à lui faire gagner une nouvelle capacité, la première de sa nouvelle Classe. Ses yeux parcoururent rapidement la page, désireux de voir ce que sa nouvelle Classe allait lui offrir. La première sélection pour une Classe était souvent puissante, clé de la façon dont elle allait croître au cours des vingt niveaux.
Lorsque ses yeux se posèrent sur le texte, il hésita, surpris.
Le Seigneur de l’Ossuaire a atteint le niveau 42, sélectionnez parmi les sorts suivants :
Invoquer l’Ossuaire.
Et… rien.
Tyron se pencha en avant, confus. Il prit la page et la retourna, se demandant si les mots continuaient de l’autre côté pour une raison quelconque. Ils ne le faisaient pas.
« Sélectionner parmi quoi ? » murmura-t-il. « Il n’y en a qu’un. »
Autant qu’il le sache, il aurait dû se voir offrir une deuxième capacité. Il y avait toujours une deuxième capacité. Peut-être que c’était quelque chose de différent qui ne commençait à se produire qu’à l’argent et au-delà. Un peu déçu, Tyron se pencha en avant et marqua son choix.
« Au moins, je ne peux pas faire le mauvais choix, » se dit-il, et termina le rituel.
Immédiatement, ses yeux se roulèrent en arrière dans sa tête alors qu’un flot d’informations était enfoncé dans son cerveau. En cinq secondes, c’était fini, et Tyron se pencha en avant, se rattrapant sur sa table au dernier moment.
« Saint… saint merde, » haleta-t-il.
L’esprit encore en désordre, il se stabilisa, se demandant ce que les Invisibles venaient de lui faire. Il prit de profondes respirations, se stabilisant jusqu’à ce que la sensation de vertige disparaisse.
Lorsque sa tête ne tournait plus, il commença à fouiller dans son propre esprit, essayant de tirer des détails de ce qu’il venait d’apprendre. Si tôt après le rituel, tout ce qu’il pouvait obtenir n’étaient que des indices, mais ce qu’il apprit suffisait à faire écarquiller ses yeux de choc.
« Ça… c’est… » balbutia-t-il.
Une pause.
« Saint merde. »