Chapitre 158
Tyron regardait attentivement le magister qui luttait pour résister à l’influence de son esprit. C’était une bataille désespérée, volonté contre volonté alors qu’ils se battaient pour la suprématie.
Au fil des ans, Tyron était devenu malheureusement habile dans cette pratique. Yor avait fait appel à lui de nombreuses fois, et Tyron avait été contraint de manipuler plusieurs individus établissant son identité en tant que Lukas Almsfield. Cependant, c’était une forme de combat dans laquelle les Magisters étaient bien versés.
Grimaçant, la salive coulant le long de son menton, son adversaire le dévisageait avec une lueur frénétique dans les yeux, ses mains figées en griffes qui flottaient dans l’air.
« As-tu remarqué ce qui t’a coupé ? » dit Tyron, gardant sa voix basse. « Un mort-vivant. Tu sais ce que cela signifie ? Tu as déjà perdu, mais il vaut mieux que tu sois en vie, non ? »
Presque contre sa volonté, le magister jeta un coup d’œil vers l’endroit où se tenait le squelette, l’épée ensanglantée toujours à la main. À ce moment-là, sa concentration vacilla, et Tyron resserra impitoyablement son emprise.
Le désespoir s’insinua dans le combat alors que le mage blessé commençait à se débattre frénétiquement et à griffer son esprit. Il savait que le seul moyen de sortir était de gagner cette bataille par une victoire écrasante, écrasant son adversaire avant que le squelette ne puisse être ordonné de l’infliger.
Tyron permit à la volonté de plus en plus paniquée des magisters de s’abattre sur lui alors qu’il continuait à serrer. La colère flambait en lui maintenant, un feu de joie rugissant qui crépitait si fort qu’il noyait le reste de ses pensées. Tout ce qu’il pouvait voir, c’était le magister. Tout ce qu’il pouvait sentir, c’était son esprit se fermant comme un étau autour de ses ennemis.
D’abord, il y eut une légère fissure, une brique dans le mur craquant sous la pression, mais Tyron était dessus en un instant, enfonçant sa volonté comme un pic. Le magister essaya de boucher le trou, de rassembler ce qui restait de sa défense contre l’intrusion, mais il était trop tard. Une fois que la première fissure avait été ouverte, d’autres suivirent bientôt alors que Tyron travaillait sans pitié pour les élargir.
Quand il n’y avait plus de moyen de le repousser, le Nécromancien enveloppa complètement sa volonté autour de son adversaire, recouvrant son esprit et l’étouffant. Il était maintenant en contrôle total.
Quand il revint à lui-même, il trouva tout son corps endolori. Ses poings et sa mâchoire étaient serrés, un rictus de grognement sur son visage, chaque muscle tendu et douloureux. L’émotion avait eu raison de lui. C’était difficile, de voir quelqu’un vêtu des robes d’un magister se tenant devant lui, mais cela n’excusait pas son manque de contrôle.
« T-tu l’as eu ? » une voix calme et hésitante venant de l’extérieur de la porte.
« Oui, je l’ai eu. »
La porte s’ouvrit et la silhouette large d’Ortan se pencha à l’intérieur. Il était vraiment trop grand pour son propre bien. Le résident de Cragwhistle regarda la forme figée du mage avec un choc aux yeux écarquillés, comme s’il ne croyait pas à la preuve de ses propres yeux.
« Quand tu as dit que tu voulais ‘gérer’ le magister, je ne croyais pas vraiment que tu pouvais le faire. Il est réellement sous ton contrôle ? »
« Il l’est, mais il peut encore t’entendre, » lui dit Tyron sèchement.
« Merde ! Tu aurais dû me prévenir avant que je n’entre ! »
« Il n’y a nulle part où tu peux te cacher maintenant, alors ne te donne pas la peine. Je peux manipuler ses pensées et ses souvenirs dans une certaine mesure, donc il ne se souviendra pas que cela s’est produit. Pas exactement, de toute façon. »
Ortan blêmit en voyant les doigts coupés sur le sol.
« Et comment vas-tu expliquer cela avec des souvenirs altérés ? S’est-il coupé en se rasant ou quelque chose comme ça ? »
Le Nécromancien se pencha pour ramasser les doigts et tira la bague de chacun à son tour avant de les laisser tomber sur le bureau. Il tenait une bague noire entre son pouce et son index, la montrant à Ortan.
« Une pièce de travail désagréable celle-ci. Aide à les protéger contre l’intrusion et la manipulation mentale. A un noyau spécialement moulé traversant son centre. Sans l’enlever de son corps, il n’y avait aucun moyen que j’aurais pu gagner. »
« Cela ne t’aide pas à expliquer comment tu vas réussir à l’empêcher de se souvenir que cela s’est produit ! »
« Les meilleurs mensonges ont un élément de vérité mélangé dedans, » dit Tyron pensivement, se grattant le menton alors qu’il réfléchissait au problème. « Peut-être que je vais suggérer que c’était un squelette qui lui a coupé la main. Un mort-vivant renégat des plaines, ou quelqu’un récemment décédé sur la montagne. Il doit y avoir quelques garçons osseux—squelettes errant là-bas, compte tenu de toute la mort au cours des dernières années. »
Il regarda Rufus, le revenant gardant la forme figée du magister et sourit. Il ne pouvait s’empêcher d’apprécier de l’avoir comme un sbire parfois. Espérons qu’il grandisse.
« Maintenant, nous avons une merveilleuse opportunité entre les mains, » dit Tyron alors qu’il trouvait une chaise et la tirait vers le bureau. Avec un flex de sa volonté, il força le magister à s’asseoir, puis s’installa de l’autre côté. « Nous avons un magister docile et contrôlé ici à interroger à notre cœur content. Il y a des limites à ce que nous pouvons lui forcer à révéler, mais je pense que cela va être très éclairant. »
« Six mois, » murmura Tyron, « je ne suis pas sûr que ce sera suffisant. »
Ortan le regarda de côté alors que les deux s’installaient autour de la table dans la maison de l’homme plus grand.
« Tu veux monopoliser une déchirure pendant six mois et ce ne sera pas suffisant ? » dit-il. « Combien de proches dois-tu tuer ? »
Tyron lui jeta un coup d’œil, une pointe d’irritation perçant.
« Je ne peux pas être ici tout le temps. J’ai une persona, des connexions et des affaires à maintenir. Sans parler du fait que la plupart des matériaux que j’utilise pour créer mes sbires ont été sourcés dans la capitale. Kenmor abrite des millions de personnes, personne ne risque de manquer quelques squelettes là-bas. Où vais-je trouver des centaines de restes ici, ou les ressources nécessaires pour les traiter ? »
Il indiqua le village d’un geste de la main, mais Ortan lui parla sérieusement.
« Si ce sont des corps dont tu as besoin, il y a des milliers ici, » dit-il doucement, regardant la table. « Des villages entiers ont été rayés de la carte après la rupture à Woodsedge, et d’autres sont morts depuis, de maladie et de famine. Il y a de bonnes raisons pour lesquelles tant de gens ont été prêts à tout risquer pour déménager ici. »
Tyron cligna des yeux, puis hocha lentement la tête.
« Je suis désolé, » dit-il, « je ne réalisais pas que c’était si mauvais ici. Elsbeth n’a pas mentionné… »
Ortan fronça les sourcils, puis soupira.
« Eh bien, je suppose qu’elle ne le ferait pas. Elle a un bon cœur, ne veut pas imposer des fardeaux aux gens qui ne leur appartiennent pas. »
Il se leva et marcha vers son humble placard, tirant deux tasses et une bouteille de vin rouge qu’il versa généreusement. D’une grande main, il poussa une tasse à travers la table vers Tyron, puis rassembla la sienne et la leva en un salut avant de prendre une longue gorgée.
« Ça fait du bien, » dit-il d’une voix rauque. « Un peu plus fort que ce dont je me souviens. Bon sang. Ils mettent ça en bouteille au nord de Cluffton, près de Dustwatch Keep. Vignoble Thorn et Fils. Je jure qu’on peut nettoyer le sang des rues avec cette chose. »
Il prit une autre gorgée pendant que Tyron levait le regard et ingérait une quantité prudente. Le liquide brûlait sa langue et sa gorge en descendant, chatouillant son nez. C’était définitivement fort.
« Je ne suis pas surpris que personne dans la capitale n’en parle, ils s’en fichent, ils ne l’ont jamais fait. L’aide est venue à l’est, mais pas beaucoup plus loin que Foxbridge. La reconstruction des failles au nord absorbe beaucoup de ressources. Le Keep est à peu près à mi-chemin, et Woodsedge commence à se développer autour de lui à nouveau. Si près des montagnes de la barrière, » le grand homme haussait les épaules, « rien. Je n’aime pas le dire, mais c’est vraiment un miracle que nous ayons survécu, même prospéré, aussi bien que nous l’avons fait. Dans des conditions normales, nous serions morts de faim depuis longtemps. »
Quand cela a été dit si clairement, Tyron a vu clairement que cela avait été prévisible, connaissable, peut-être inévitable. Avec un peu de réflexion, il aurait pu voir comment les gens aussi loin à l’ouest auraient fait face à l’après-coup de la rupture. Il pensa aux fermières et à leurs enfants qu’il avait sauvés de leurs circonstances horribles, il y a si longtemps, peut-être son seul acte héroïque significatif. Tous étaient-ils morts de faim, avec les enfants ? Ou étaient-ils tombés malades et péris par manque de médicaments ?
Cela ne lui avait pas importé. Il avait pleuré, et brûlé de vengeance. Même maintenant, il ne se souciait pas, pas vraiment. Sa sympathie pour ces survivants avait augmenté, il ne se tromperait pas en disant que ce n’était pas le cas, mais il ne vivait pas pour aider les gens dans le besoin, plus maintenant. Il vivait pour exercer sa vengeance, et il ne pouvait pas se permettre de distractions de cet objectif.
« Où puis-je trouver ces corps ? » dit-il enfin, se penchant en avant.
Le grand homme lui lança un regard noir, puis rit amèrement.
« Nous pouvons vous aider avec ça, je suppose. Cela dépend de combien vous voulez être ouvert avec vos… activités. Je peux faire en sorte que quelqu’un cherche les fosses communes pour vous, mais les gens plus… dévoués pourraient probablement être convaincus de vous aider, trier les os et tout ça. Bien sûr, si vous nous aidez, les gens ici sont plus susceptibles de contribuer… et de garder leurs bouches fermées. »
Il ne s’agissait pas vraiment de savoir si les gens étaient prêts à garder ses secrets ou non. Bien sûr, cela prendrait plus de temps pour que la nouvelle se répande s’ils étaient disciplinés, mais face à un noble, ou un membre significatif du clergé… ils seraient impuissants devant le Droit Divin. Ils vendraient leur nouveau-né avant que l’ordre ait fini de résonner dans leurs oreilles.
Tyron se pencha en arrière dans sa chaise en réfléchissant. À quel point voulait-il être avide ? Combien pouvait-il risquer de s’exposer ? Si loin de Kenmor, il était tentant de simplement laisser tomber le masque et enfin redevenir lui-même, sans masque. Cet instinct pourrait être un piège.
Se promener en ville avec son visage naturel était une chose, même confronter le magister sans un masque était acceptable. Après tout, le nombre de personnes dans le monde qui avaient vu Tyron Steelarm à son âge actuel et su qui elles regardaient pouvait être compté sur les doigts d’une main. Selon tout le monde dans la province, il était mort, une tache noire sur la famille effacée par le sacrifice de Magnin et Beory, un événement qui s’était produit il y a près de cinq ans.
Pourtant. Quand les magisters apprendraient inévitablement qu’un Nécromancien était en liberté, croiraient-ils que c’était quelqu’un de nouveau qui avait réussi à échapper au filet, ou penseraient-ils immédiatement que c’était Tyron Steelarm, qui avait survécu de manière inattendue ?
« Je ne suis pas sûr de ce que vous voulez que je fasse, » finit par dire Tyron, « mon plan est de rester ici et d’utiliser la faille pour gagner de l’expérience et des niveaux, bien que le processus soit probablement lent, maintenant que j’ai atteint le rang argent. »
« Donc vous avez atteint l’argent. Je suppose que vous devez l’être, pour mettre hors d’état un magister comme vous l’avez fait. »
« Mais comme je l’ai dit, je ne peux pas rester ici définitivement. J’ai un mois avant de devoir retourner à Kenmor, puis je ferai, espérons-le, deux ou trois autres voyages au cours des six mois suivants. »
« Vos sbires ne doivent pas partir, n’est-ce pas ? » fait remarquer Ortan. « Ne peuvent-ils pas rester et se battre pendant que vous n’êtes pas ici ? »
Tyron fronça les sourcils.
« Bien sûr que non. Pour qu’ils bougent, je dois leur fournir de la magie par un conduit. Déplacer une telle quantité d’énergie arcanique sur une si longue distance serait… impossible. Je… ne pourrais pas me permettre d… avoir… je… pense ? »
Le Nécromancien s’interrompit et Ortan le regarda avec attente, puis devint légèrement inquiet alors que les yeux du mage commençaient à se voiler et à le fixer droit dans les yeux.
« Hé… Tyron ? Hé ! » il applaudit des mains et le jeune homme sursauta dans son siège, son regard se recentrant à nouveau.
« Quoi ? Où ? » balbutia-t-il, regardant autour de lui avec confusion.
« Tu étais dans la lune là, ça va ? » demanda Ortan prudemment.
« Oh… oui. J’avais… une idée. »
Il se secoua vigoureusement, essayant de se concentrer sur le ici et maintenant, ne permettant pas à son esprit de s’emballer sur le fil qu’il avait découvert.
« Notre principal problème reste le magister, Poranus. »
« En quoi est-il un problème ? N’avez-vous pas… » Ortan fit un mouvement étrange de ciseaux avec une main vers sa propre tête, « réparé ? Pour ainsi dire ? »
Le grand homme était clairement mal à l’aise avec l’idée.
« Je ne l’ai pas ‘réparé’. J’ai supprimé ses pensées et implanté de fausses idées pour les remplacer. Je devrai vérifier de temps en temps pour m’assurer que cela ne se casse pas, mais si tout se passe comme prévu, il restera dans cette maison pendant les six prochains mois, à remplir des papiers et à ne pas mettre le pied dehors, ce qui signifie que nous pouvons faire ce que nous voulons sur la faille. Le problème sera quand il retournera à Kenmor. »
Tyron croisa les bras sur sa poitrine et fixa Ortan dans les yeux.
« Poranus est censé être ici pendant six mois. Quand ce temps sera écoulé, il retournera à la capitale et reprendra ses fonctions régulières, et quelqu’un d’autre sera envoyé. »
« Donc… vous pouvez juste berner le prochain magister aussi. N’est-ce pas ? »
« Probablement. Ma principale préoccupation est si quelqu’un remarque que la mémoire de Poranus a été altérée. Les Magisters sont notoirement des praticiens de la magie mentale. S’ils le découvrent, nous pourrions tous être dans le pétrin. »
Ortan frappa la table.
« Alors, ne devrais-tu pas simplement l’avoir laissé tranquille ? Tu as mis tout le village en danger ! »
« Je l’ai fait, » admit Tyron, lançant un regard noir à travers la table. « Et je ferai ce que je peux pour vous protéger, vous et ces gens, mais je ne prendrai pas de risques pour moi-même. J’avais besoin que Poranus soit installé pour que je puisse accéder à la faille, peu importe ce que cela signifiait pour vous et les vôtres. »
Il se pencha en avant.
« Je suis ici pour rassembler la force dont j’ai besoin pour exercer ma vengeance, Ortan. Tout ce qui deviendra un obstacle à cela sera traité. Compris ? »
L’homme grand fit la moue.
« Je comprends. »