Chapitre 156
« Ça fait tellement de bien d’être sorti de ce froid », souffla Tyron en haussant les épaules et en remuant les orteils. Ses extrémités picotaient alors que le flux sanguin revenait.
« Je n’ai aucune idée de ce que tu te plains », répondit Dove. « Je ne ressens… rien. Je suis engourdi et mort à l’intérieur. »
« Et à l’extérieur », grogna le Nécromancien. « Je ne me souvenais pas que l’autre côté de cette déchirure était aussi glacial la dernière fois que je suis passé. Est-ce que Yor a fait quelque chose pour me garder au chaud ? »
Il attendit quelques secondes, mais Dove resta silencieux. Tyron se tourna pour le regarder avec des yeux écarquillés.
« Tu vas laisser passer ça ? » demanda-t-il, incrédule. « Pas de blague sur le sexe, pas de mention de seins, rien ? »
Dove leva sa tête squelettique et regarda l’horizon en se grattant la mâchoire.
« Tu sais, Tyron, » dit-il avec nostalgie, « les gens peuvent changer. C’est merveilleux et terrifiant. La condition humaine, je suppose que certains l’appellent. Nous pouvons nous rapprocher les uns des autres, ou nous éloigner avec le passage du temps. Ce que tu savais être vrai à mon sujet dans le passé peut ne plus être vrai pour moi maintenant. J’ai subi une métamorphose, une altération fondamentale à un niveau profond et spirituel. »
« Elle t’a menacé, ou proposé de te libérer. Je refuse de croire autre chose. »
« Les deux, en fait, » répondit l’ancien Invocateur, en claquant des dents pour l’effet comique. C’était une nouvelle habitude qu’il avait prise, Tyron détestait ça. « Elle a dit que si je faisais attention à mes mots pendant un moment, elle laisserait mon esprit partir quand je déciderais de m’en aller, et elle a dit qu’elle mettrait mon esprit dans un urinoir si je ne le faisais pas. »
« Je suis un peu surpris qu’elle n’ait pas fait ça dès le départ. »
« Moi aussi, après qu’elle l’ait mentionné. J’ai dû demander, bien sûr. Elle a dit que ça t’aurait trop irrité. »
« Huh. »
L’armée squelettique, avec ses quatre captifs slayers, continua sa marche en descendant la pente vers la ville en plein essor de Cragwhistle. Heureusement, aucun parent n’était sorti de la déchirure et ne les avait attaqués jusqu’à présent, mais ce n’était qu’une question de temps, alors le Nécromancien s’assurait de rester entouré d’un mur protecteur de serviteurs.
« C’est presque dommage que ma nouvelle armure n’ait pas encore été testée », dit-il en touchant les jambières enroulées autour d’un avant-bras. « J’ai mis beaucoup de travail là-dedans. »
« Tu veux te faire frapper ? C’est une position intéressante à prendre. »
« Je ne veux pas vraiment, j’aimerais juste voir à quel point l’armure est efficace au combat. La tester moi-même n’est pas la même chose que de me battre avec. »
« Mon conseil ? Mets-la sur quelqu’un d’autre et laisse-le prendre les coups. Pas moi. »
Le dernier ajout fut fait lorsque Dove remarqua le jeune mage le regarder de travers.
« Je pourrais te faire ta propre armure », proposa Tyron. « Tout ce que tu aurais à faire, c’est de la tester pour moi. »
« Non merci », rétorqua Dove. « J’ai en fait quelque chose pour lequel vivre en ce moment, ce qui est un sentiment que j’avais presque oublié, alors va te faire voir. »
Tyron grimaca. Si Dove se sentait même un peu plus positif à propos de sa situation, c’était probablement une bonne chose. Cependant, il ne pouvait pas se défaire du sentiment que l’homme avait changé. Le slayer héroïque qui était mort en le protégeant était depuis longtemps parti, tordu par le tourment qu’il avait subi depuis la fin de sa vie naturelle. Bien sûr, c’était en grande partie la faute de Tyron, mais son ancien ami et mentor portait aussi une partie de ce blâme.
« Je te ferai un ensemble de toute façon. Je peux probablement ajouter plus d’enchantements pour rassembler de la magie sur l’os, augmenter le pool dont tu as à travailler. »
« C’est généreux de ta part », répondit Dove, essayant de ne pas sembler surpris. « J’apprécierais ça. »
Les deux continuèrent à marcher en silence. Deux douzaines de mètres devant eux, les quatre slayers avançaient en titubant, les mains liées derrière le dos, cinquante morts-vivants positionnés autour d’eux. Avec le temps et les ressources à disposition, la classe de Nécromancien commençait à montrer sa véritable valeur, et il avait surmonté le groupe avec une relative aisance. Certes, il était au-dessus du niveau quarante et ils étaient tous dans les bas niveaux vingt, mais c’était quatre contre un après tout.
Il avait eu de la chance qu’il n’y ait qu’une seule équipe sur la montagne. Une déchirure aussi petite ne nécessitait pas une présence permanente de slayers comme les autres, et il y avait la position plutôt unique dans laquelle elle était située, ce qui nécessitait que les parents empruntent le seul chemin disponible pour descendre la montagne. Les monstres pouvaient, bien sûr, voyager à travers le pays et risquer les falaises, les chutes de pierres et les avalanches dans les montagnes de barrière, mais quatre-vingt-quinze fois sur cent, ils prenaient le sentier évident qui menait à Cragwhistle.
Pour les slayers débutants postés ici, cela devait être la mission la plus facile qu’ils pouvaient imaginer. Des rift-kin faibles qui se déversaient sur un chemin étroit ? C’était comme s’ils étaient nourris d’un buffet d’expérience. La seule partie dangereuse de la mission était de devoir grimper et vérifier la déchirure elle-même tous les quelques jours.
« Apparemment, il n’y a que cinq équipes stationnées à Cragwhistle », dit Tyron à Dove, « et toutes sont en bronze, à peine diplômées. »
Le squelette d’onyx secoua la tête.
« Les slayers sont toujours assez peu nombreux, principalement parce que les plus forts sont ‘encouragés’ à vivre dans cette cage à oiseaux. Si les choses empirent, les magisters pourraient être contraints de relâcher leur emprise et de laisser plus de dorés sortir jouer. En l’absence d’un mouvement comme ça, un endroit éloigné comme celui-ci sera toujours une priorité basse. »
« J’avais toujours entendu dire que les slayers les plus proches de Kenmor étaient mieux dotés que des endroits comme Woodsedge. Undermist, Blackrift et Reynold, pour la plupart. »
« J’ai passé un été à Undermist, peu après être sorti de l’académie. Je pensais que chaque fort était comme ça. Quelle naïveté. »
Lorsque Cragwhistle apparut à l’horizon, Tyron dut s’arrêter un instant pour l’admirer. Vu d’en haut, la ville était à peine reconnaissable par rapport à ce qu’elle avait été auparavant. Un mur de pierre robuste bloquait le chemin de la montagne, mais il n’était pas assez grand pour cacher les nouveaux bâtiments derrière. Le petit village avait peut-être grandi jusqu’à cinq fois la taille qu’il occupait auparavant, des dizaines et des dizaines, peut-être plus d’une centaine de cheminées émergeant des maisons avec des traînées de fumée paresseuses s’élevant là où il n’y en avait peut-être que deux dans le passé. Cela défiait la croyance que cela puisse arriver en seulement quelques années.
Elsbeth avait essayé de lui dire, mais il ne l’avait pas vraiment crue.
« Putain de merde », murmura-t-il entre ses dents.
Après avoir contemplé le spectacle, il défit le lien qui maintenait son armure à son corps et fit collecter les composants par ses squelettes avant de descendre la montagne vers les quatre slayers. Clairement, Trenan était le leader, c’est donc à lui que Tyron s’adressa.
« Je vais te garder ici, loin du village… de la ville… jusqu’à ce que j’aie parlé à quelques personnes. Ne fais rien de stupide ; juste parce que je ne suis pas là ne veut pas dire que je ne regarde pas. »
Libérée de son contrôle, la femme à l’épée et la mage de bataille le regardèrent d’un air maussade, mais elles étaient les moins susceptibles d’agir. Avoir son esprit dominé n’était pas une sensation agréable, et s’il l’avait souhaité, Tyron aurait pu implanter toutes sortes de suggestions. Elles ne voulaient pas revivre cela.
« Tu rentreras sain et sauf, » leur promit-il, « tant que tu n’es pas stupide. Si tu l’es… »
Avec une pensée, il invoqua un revenant, son premier, pour veiller sur les quatre.
« Tu ne serais pas le premier tueur à être contraint de servir après la mort. Tu comprends ? »
« On comprend, » dit Trenan.
La plupart de l’arrogance avait disparu de lui maintenant. C’était un jeune homme faisant de son mieux pour diriger son équipe, à peine dix-neuf ou vingt ans. Cela faisait presque sentir Tyron vieux.
Lorsqu’il se tourna pour descendre la montagne, il trouva un squelette marchant joyeusement à ses côtés, rebondissant sur ses talons osseux.
« Dove… »
« Oh, va te faire foutre ! Tu vas me garder hors de la ville ? »
« Bien sûr que oui. Tu es un squelette. En fait, tu n’es même pas un squelette, tu es un fantôme s’accrochant à un simulacre de squelette ! »
« Et ? »
« Et les gens ne réagiront pas bien si je m’approche du mur avec toi traînant à mes côtés. Reste tranquille et attends. Peut-être que je pourrai te faire entrer dans les murs à un moment donné, mais par mes os et mon sang, ce n’est pas maintenant ! »
Le squelette leva les mains et donna un coup de pied avec mauvaise humeur à une pierre.
« Très bien ! Mais je vais aller ennuyer les captifs. »
Bien. Ils te détesteront plus qu’ils ne me détestent.
« Quoi qu’il te rende heureux. »
Cela dit, il commença sa descente sur les derniers quelques centaines de mètres. Le mur était bien mieux construit qu’il ne l’avait supposé au départ. Des blocs de pierre solides, chacun bien taillé et uniformément posés, avec un bon mortier solide entre eux. Quiconque avait fait le travail avait clairement des niveaux et de l’expertise dans ce genre de chose. Peut-être étaient-ils aussi l’individu responsable, ou du moins l’un d’eux, de toute la nouvelle construction.
Il ne fallut pas longtemps avant que Tyron soit repéré par des gens au sommet du mur. Pas des tueurs, du moins, il ne le pensait pas. Des villageois de garde, armés de simples arcs, l’appelèrent quand il était encore à une centaine de mètres. Imperturbable, il leva les mains au-dessus de sa tête et continua à marcher jusqu’à se tenir devant la porte solide, quatre visages le regardant d’en haut.
« Salutations, » cria-t-il vers eux.
« Comment diable es-tu monté la montagne ? » cria un homme âgé au regard perplexe. « Je suis ici depuis toute la journée et je ne t’ai pas vu. »
« J’ai besoin de parler à Ortan. Il m’attend. Peux-tu l’envoyer ? »
« Ortan ? »
Les quatre se consultèrent à voix basse avant que le vieil homme ne dépasse à nouveau la tête par-dessus le bord du mur.
« Pourquoi as-tu besoin de parler à Ortan ? »
« Je suis un ami d’Elsbeth Renner. Elle m’a envoyé avec un message pour lui. »
« La prêtresse ? Tu la connais ? »
« Depuis longtemps. »
L’homme plissa les yeux.
« D’accord. Nous allons envoyer un coureur pour lui. »
« Très apprécié. »
« Reste où je peux te voir. »
« Je vais juste m’asseoir sur ce rocher, si ça ne te dérange pas. »
« D’accord. »
Il fallut vingt minutes avant qu’il y ait du mouvement au sommet du mur et que Tyron voit un visage familier dépasser du bord.
« Merde ! » s’exclama Ortan à moitié.
« Ravi de te voir aussi. »
Peu de temps après, Tyron se retrouva assis dans une taverne bien aménagée, bien que pas aux normes de son oncle, sirotant une chope de bière pendant que son ancien camarade le fixait de l’autre côté de la table.
« Je lui ai dit que tu étais en vie, tu sais, » dit enfin Ortan, le grand homme ayant l’air légèrement ridicule penché sur la table, essayant de parler doucement. « Je ne suis pas sûr qu’elle m’ait vraiment cru. »
« Elsbeth ? Elle le savait probablement depuis le début, étant donné qui sont ses sources. »
Le villageois fronça les sourcils et prit une grande gorgée de la chope, lançant un regard méfiant aux gens autour des tables. Comparé à la dernière fois qu’il était à Cragwhistle, l’ambiance était presque positive, avec des visages joyeux et des rires résonnant dans la pièce. Il y avait même un barde, ou plutôt un musicien, jouant des airs entraînants sur une lyre et chantant. C’était une différence si déroutante que cela semblait presque surréaliste.
« Je ne suis pas aussi positif à propos de ces ‘sources’ que beaucoup de gens en ville, » dit Ortan. « Il me semble que presque tout le monde qui est arrivé ces dernières années est membre d’un groupe que je ne savais pas exister il n’y a pas si longtemps. »
« Il ne semble pas y avoir beaucoup de sens à se battre contre cela, » dit Tyron, « étant donné contre qui tu es. Ce que tu es. S’ils veulent que les gens viennent ici, alors les gens viendront. Et ils sont venus ; je ne peux pas croire ce qui s’est passé ici depuis que je suis parti. »
« Depuis que tu ‘es mort’, tu veux dire, » dit l’homme sarcastiquement avant de repousser ses cheveux de son front et de se pencher en arrière dans sa chaise. « Ça a été un sacré boulot, je peux te le dire. On dirait que nous avons été équilibrés sur un fil tout le temps, mais d’une manière ou d’une autre, les choses ont eu tendance à s’arranger quand nous en avions besoin. Assez de nourriture pour faire avec, assez de matériaux pour construire la prochaine maison, assez de bois pour nous faire passer l’hiver, les bons artisans entrant en ville au bon moment. »
« On dirait que tu as des amis dans des hautes sphères, » sourit Tyron.
Ortan se pencha en avant.
« C’est ce qu’Elsbeth a sous-entendu, mais elle ne le dirait jamais aussi directement. »
Le Nécromancien haussait les épaules.
« Je n’ai pas ses manières. »
« Tu ne pourras pas cacher ta présence ici, tu sais. »
Le grand homme se pencha en avant pour chuchoter à nouveau.
« Tous ces gens, ils ont attendu un Ne—pour quelqu’un comme toi. Ils s’y attendaient, ont dit que leurs amis là-haut leur avaient dit que tu les garderais en sécurité. »
C’était au tour de Tyron de froncer les sourcils.
« Ce n’est pas comme si je pouvais rester ici et les protéger de la déchirure pour toujours. De plus, ils ont déjà des tueurs pour ça. »
« Je ne pense pas que ce soit le genre de protection dont ils parlent. »
Il jeta un coup d’œil autour de lui et Tyron faillit rouler des yeux devant à quel point l’homme était manifestement conspirateur. Quelqu’un d’aussi grand ne devrait pas essayer d’agir si discret. Il aurait aussi bien pu accrocher une pancarte au-dessus de la table disant ‘Ces hommes ont des secrets’.
« Il y a un magister en ville, » souffla Ortan. « Il est arrivé il y a deux mois, après qu’Elsbeth soit partie. »
Une colère chaude et brûlante s’est enflammée dans la poitrine de Tyron, brûlant sa gorge. Il a serré les dents et a constaté que ses poings s’étaient serrés en nœuds. Lentement, lentement, il a relâché la tension, a étouffé le feu. Ce n’était pas encore le moment. Il devait être prudent.
« Juste celui-là ? » confirma-t-il, et Ortan hocha la tête.
« Il a communiqué par ro’klaw ? » demanda-t-il, et encore une fois, le grand homme hocha la tête.
Tyron s’est affalé, le menton sur sa poitrine, réfléchissant. Après une minute, il a de nouveau levé les yeux, une rage smouldering dans ses yeux.
« Je dois rencontrer ce magister, » grogna-t-il.