Chapitre 154
Alors qu’il regardait ses sbires se ranger en rangs bien ordonnés, Tyron ressentit une montée de fierté pour ce qu’il avait accompli. Les squelettes se déplaçaient avec fluidité, équilibre et force. Malgré un si grand groupe en mouvement, il était plus que capable de fournir la magie requise, prouvant que ses efforts en enchantement rapportaient d’énormes dividendes.
Particulièrement ici.
En tant que mage, il était sensible à l’énergie arcane, et la façon dont elle remplissait cet endroit était… troublante. La magie gonflait et débordait ici, une abondance qui semblait suffocante, comme une épaisse couverture pressée sur ses sens. C’était chaud et réconfortant, mais pas moins dangereux qu’une lame à la gorge. C’était ce pouvoir qui avait ruiné ce royaume, détruit tout ce qui y avait vécu et ce pouvoir produisait maintenant les rift-kin, les envoyant répandre la contagion.
Magie et l’Invisible, bénédictions et malédictions.
« À quelle distance, gamin ? Je ne vois rien du tout. Je suis aussi aveugle qu’une vache décapitée dans une mine. »
« Pas loin, » répondit Tyron, dirigeant ses troupes. « Tu les verras dans une seconde. »
Répondant à ses ordres mentaux, ses archers se formèrent, flèches encochées, tirèrent leurs arcs et tirèrent. Dans le vent horrible, il était impossible de tirer avec précision, mais le simple nombre comptait pour quelque chose. Les tirs jaillirent dans la tempête, moins de la moitié atteignant leur cible.
Un rugissement de rage résonna, suivi d’autres alors que d’autres kin répondaient à l’appel. Le sol trembla sous leurs pieds alors que Tyron se concentrait, déplaçant ses troupes. Bien sûr, il ne pouvait pas se concentrer uniquement sur cela, il avait un rôle à jouer qui était plus grand que simplement dire à ses squelettes où se tenir. Des mots de pouvoir commencèrent à percer l’air alors qu’il formait la magie, ses mains flashant à travers les sigils qu’il façonnait avec une compétence consommée.
Lames de Mort.
Lancé sur une zone beaucoup plus large, le sort se déposa sur son armée alors qu’ils se préparaient. Au moment où il eut fini, ses mains commencèrent à briller à nouveau, le prochain sort venant rapidement après le premier.
À travers la tempête, un mammouth apparut, tout comme celui que Tyron avait affronté à l’extérieur du rift à Cragwhistle. La seule différence était que ce mammouth n’était pas seul.
Deux autres se précipitèrent derrière lui alors que les squelettes de Tyron se déplaçaient pour intercepter. Des lances furent poussées en avant alors que les morts-vivants légers et agiles glissaient sur les côtés des bêtes, évitant leurs charges même avec le grésil et la neige rendant le sol incertain.
Des cordes d’arc éthérées vibraient et une autre vague de flèches fut tirée, beaucoup plus efficace à une telle courte distance. Il déplaça ses archers comme des escarmouches, les envoyant en avant, puis les dispersant alors que les précieuses défenses des mammouths balayaient leur direction.
Montre-moi ce que tu peux faire.
Il ordonna à Laurel d’avancer, avec son premier squelette mage. Le premier saisit une flèche dans le carquois attaché à sa hanche osseuse et la tira à une vitesse et une puissance que des humains non classés ne pourraient jamais espérer égaler. Même sans atteindre le rang de bronze, il semblait que Laurel avait entraîné ses compétences et investi ses exploits judicieusement. À ses côtés, le mage commença à déplacer ses mains, prenant beaucoup trop de temps pour tisser la magie simple, mais finalement un bolt de mort fut formé, la boule d’ombre de magie de mort filant dans les airs pour frapper un mammouth.
Les bêtes rugirent de fureur alors que le bombardement continu de flèches et de lances commençait à pénétrer leurs épais pelages. Ils balançaient leurs têtes, balayant leurs précieuses défenses à travers le sol dans de larges arcs qui forçaient les sbires de Tyron à danser en arrière, bien qu’ils n’étaient pas toujours assez rapides.
Entrez dans le combat.
Propulsé par sa volonté, Rufus, ou ce qu’il en restait, avança, son épée à deux mains tenue fermement dans ses mains squelettiques. À ses côtés, Tyron engagea le reste de ses squelettes maniant des épées longues.
Alors qu’ils se précipitaient en avant, il termina de lancer son sort, flanquant ses mains vers le bas pour pointer vers le sol sous ses pieds. L’énergie jaillit de lui et se manifesta sous la forme d’un nuage noir qui se répandait rapidement. Tyron lui-même fut rapidement enveloppé alors que le nuage s’étendait.
Déjà renforcé par Stormwise, son sort de Miasme Noir s’étendait avec un silence étrange et une vitesse choquante. Bientôt, le nuage avait englobé tout le champ de bataille, aveuglant les vivants et dévorant leur chair tandis que les morts-vivants étaient renforcés, attirant l’énergie pour se nourrir.
Heureusement, Tyron lui-même était immunisé contre les effets négatifs, sinon il se serait probablement tué en lançant cette magie.
« C’est un bon sort, » observa Dove, regardant autour de lui.
« Tu ne voulais pas tuer des kin ? » lui demanda Tyron, puis pointa. « Les voilà, vas les chercher. »
« Tu veux que je tue un de ces mammouths ? Je n’ai pas exactement beaucoup de puissance de feu en ce moment. »
« Essaie. Sinon, tu pourrais juste rester là à te gratter le derrière, je suppose. »
« Je n’ai pas de derrière, merci beaucoup, » renifla Dove avant de se tourner et de lever les mains.
Capable de prononcer les mots de pouvoir, il tissa habilement un Bolt de Mort, suivant les motifs que Tyron lui avait enseignés, tirant le bolt d’énergie sur la cible la plus proche. La vitesse et la puissance du sort étaient de loin meilleures que ce que son revenant avait produit, et le Nécromancien se tourna et lança un regard noir aux morts-vivants, qui restaient à côté de Laurel, tirant le sort encore et encore.
Alimentés par le miasme, les squelettes maniant des épées longues chargèrent en avant, Rufus en tête. Ils se précipitèrent sur le flanc d’un mammouth inattentif et enragé, sautant en avant et enfonçant leurs lames jusqu’à la garde dans le flanc de la créature. La bête se redressa immédiatement, tirant plusieurs sbires inattentifs de leurs pieds, avant de faire demi-tour et de piétiner, mais les squelettes étaient déjà partis.
Satisfait de la vue, Tyron ne put réprimer un sourire sauvage. Les squelettes maladroits et titubants avec lesquels il avait commencé n’étaient nulle part à voir. Son traitement des restes était meilleur, le tissage de la musculature et des ligaments ne pouvait être comparé, la magie supplémentaire que les sbires pouvaient puiser, et le rituel d’Élever les Morts amélioré se combinaient pour produire une amélioration transformative. Maintenant, ses morts-vivants se déplaçaient avec des pas sûrs et rapides, leurs cadres légers les portant facilement sur la neige et la boue.
Malheureusement, alors que les sbires se battaient, ils puisaient profondément dans le miasme, à la fois pour guérir les dommages et pour alimenter leurs mouvements, épuisant le sort beaucoup plus rapidement que Tyron ne l’avait anticipé. Un instant, il envisagea de le lancer à nouveau, mais après avoir soigneusement examiné le champ de bataille, il décida de ne pas le faire.
Le mammouth assailli par ses squelettes maniant des épées longues était en train de faiblir. D’une pensée, ses archers changèrent de cible et commencèrent à bombarder le monstre malade, aux côtés de Dove et de son mage revenant. Incapable de se tourner et de faire face à un ennemi sans être exposé à un autre, la bête ne pouvait rien faire d’autre que de succomber aux lames imprégnées de mort des squelettes.
Avec une des grandes créatures abattue, les squelettes se sont précipités sur un autre mammouth, le submergeant rapidement avant de se retourner contre le dernier. Face à des nombres écrasants, des adversaires agiles et la miasme suffocante, les mammouths furent éliminés avec un minimum de dégâts pour la horde naissante de Tyron.
« Par les fesses bénies de la Déesse, » s’exclama Dove, « je n’arrive pas à croire à quel point ça s’est bien passé ! Trois de ces créatures mammouth, et elles ont été massacrées ! Je suppose que c’est vrai ce qu’on dit sur les Nécromanciens. »
Malgré la victoire, et la fierté qui montait en Tyron, il ne laissa pas cela le distraire.
« Nous devons avancer, » chuchota-t-il, soudainement rappelé par le froid maintenant que la bataille frénétique était terminée. « Nous avons encore un peu de chemin à parcourir avant d’atteindre la déchirure. »
Les squelettes se précipitèrent pour se former en rangs tandis que d’autres commençaient à tailler à travers les restes. Tyron ne tournerait certainement pas le dos aux cœurs s’ils étaient juste devant lui.
Malgré le froid, il ressentit quelque chose de ses serviteurs et prit un moment pour le traquer.
Sans surprise, la source de la perturbation était ses nouveaux revenants. Le ressentiment et la colère tourbillonnaient en chacun d’eux, bien que cela tempêtait à l’intérieur de Rufus. Incapables de diriger leur rage vers la cause, à savoir lui-même, ils étaient laissés à crier dans leurs propres âmes.
Un destin terrible.
Peut-être que certains méritaient cette torture existentielle, mais combien de ceux qui ne le méritaient pas allait-il soumettre à ce tourment avant que la fin ne vienne ? Cette pensée aurait dérangé Tyron autrefois, mais pas maintenant. Maintenant, la réponse était simple : autant qu’il le faudrait.
Lorsque les cœurs furent récupérés, Tyron termina de former ses rangs et commença à marcher vers la déchirure, désireux d’être libéré du froid. Comme il s’y attendait, les êtres de glace qu’il avait rencontrés auparavant se pressaient autour de l’ouverture, essayant de forcer leur passage dans l’autre royaume. Avec ses nombreux serviteurs, Tyron se fraya un chemin à travers eux, utilisant à nouveau la Miasme Noire pour couvrir la déchirure et sécuriser l’ouverture.
Il dirigea ses morts-vivants pour former un cercle protecteur autour de lui alors qu’il améliorait magiquement ses yeux. Momentanément aveuglé par le pouvoir arcanique déferlant tout autour de lui, il tituba et se saisit la tête.
« C’est plutôt fou, non ? » dit Dove à ses côtés.
Toute la magie que Tyron ressentait dans son propre monde provenait de déchirures comme celle-ci. La quantité d’énergie inondant même cette petite déchirure était stupéfiante. Un torrent de pouvoir hurlant comme un océan se forçant à travers une porte de grange.
Il avait traversé cette déchirure une fois auparavant, mais Yor avait géré le voyage, remplissant l’accord qu’elle avait conclu avec Magnin et Beory. Cette fois, il devrait le gérer lui-même.
Alors qu’il avançait, Tyron avait l’impression qu’il aurait dû être balayé de ses pieds par les vents arcanes déchaînés, mais bien sûr, ils n’avaient aucun effet sur le royaume physique. Ses yeux lui disaient que le maelström existait, mais il ne pouvait pas le sentir, il ne le poussait pas ou ne le faisait pas tomber. De près, la déchirure déformait la réalité, pliant l’espace et peut-être même le temps de manière étrange et imprévisible. C’était un endroit dangereux et il n’avait aucune intention d’y rester longtemps.
Plantant les deux pieds dans la neige et la glace, Tyron avança ses mains et commença à parler. Immédiatement, il se sentit comme s’il avait frappé son esprit contre un mur de briques, mais il ne laissa pas cela le perturber. Les mots coulèrent doucement de ses lèvres et ses mains dansèrent gracieusement, façonnant le pouvoir qui s’écoulait de lui.
Manipuler une déchirure de quelque manière que ce soit était semé de dangers, mais la stabiliser pour permettre un passage fluide était une nécessité. À chaque mot prononcé, l’air autour de Tyron résonnait comme une cloche. Chaque syllabe tombait comme un coup de marteau qu’il utilisait pour façonner la réalité et la plier à sa volonté.
Petit à petit, une petite poche de stabilité commença à se former autour de lui, puis à s’étendre, petit à petit, dans la déchirure.
Tout autour, ses squelettes combattaient sans sa direction, repoussant les êtres de la déchirure qui s’avançaient vers la déchirure, attirés presque sans esprit. Il confia à ses revenants le combat sur le front, espérant préserver autant de ses soldats de base que possible pour le dur labeur à venir.
Au moment où il se permit d’abaisser ses mains, la sueur gelée collait au visage de Tyron et son esprit était en douleur. Mais il avait réussi.
« Tu veux y aller en premier ? » demanda-t-il à Dove.
Sans un mot, le squelette onyx se précipita à travers, en criant. Le Nécromancien secoua la tête avant de donner l’ordre mental. Sa garde de squelettes armés d’épées et de boucliers se forma autour de lui et Tyron avança, traversant la déchirure et revenant dans son royaume d’origine.
Selon Beth, Cragwhistle avait subi des changements significatifs depuis qu’il l’avait vu pour la dernière fois. Il était un peu curieux de savoir si elle avait raison.