Chapitre 151
« Cela a pris plus de temps que prévu pour les rassembler. J’espère que cela ne vous a pas trop dérangé ? » demanda Yor avec un sourire en coin.
Tyron était assis grimement dans son atelier, l’obscurité n’étant repoussée que par le petit globe de lumière qu’il avait conjuré.
« Aussi reconnaissant que je sois pour le service que vous m’avez rendu, ne pensez-vous pas qu’il serait plus approprié d’envoyer un message de votre arrivée ? Plutôt que de me réveiller en pleine nuit ? »
Yor fit la moue et le Nécromancien détourna les yeux. Les choses maléfiques ne devraient pas avoir l’air si séduisantes. C’était fondamentalement mal.
« Vous ne pouvez pas vraiment me blâmer de vous avoir réveillé. Je suis tombée sur l’occasion rare où vous dormiez réellement. Une occurrence très rare, n’est-ce pas ? »
Tyron préférait toujours travailler la nuit, même lorsqu’il enchantait. Le manque de distractions était bienvenu, et il n’avait pas de mal à s’endormir pendant l’agitation du jour. Le bruit du marché était sans importance quand on pouvait s’endormir avec un sort à tout moment. Plus de gens devraient apprendre ce sort, c’était incroyablement pratique.
« Non, je suppose que je vois votre point. Allez-vous livrer ce que vous avez promis, ou devrai-je sauter à travers des cerceaux et avoir une conversation prolongée à laquelle je préférerais ne pas participer ? »
S’il avait remarqué une chose à propos de Yor et de son coven, c’était leur propension à parler. Ils pouvaient discuter en cercles autour d’un sujet toute la nuit sans cligner des yeux. Cela l’agaçait. Quel était l’intérêt d’une conversation qui ne transmettait rien ? Yor insistait sur le fait qu’il ne voyait tout simplement pas la nuance ou ne lisait pas les signaux subtils, Tyron affirmait simplement qu’ils perdaient du temps.
La vampire fronça les sourcils avant d’extraire une familiarité en bois des ombres qui l’entouraient et de la lui passer. Alors qu’il tendait la main pour la prendre, il réalisa qu’elle ne lâchait pas prise, la boîte restant fermement dans sa prise.
« Bien sûr, » soupira-t-il. « Devons-nous discuter de la couleur rouge pendant cinq heures tout en insinuant constamment que nous parlons de sang sans jamais le dire spécifiquement ? »
Malgré son ton sarcastique, il ne s’attendait pas vraiment à ce que Yor soit offensée par ses mots, mais à sa grande surprise, une lueur de colère traversa ses yeux alors qu’elle le regardait.
« Les jeux auxquels nous jouons servent un but très spécifique. La Cour Écarlate est un endroit où un mot imprécis, une phrase mal tournée ou un écart par rapport au mode de discours correct entraînera une éternité de souffrance. Mon coven s’entraîne pour être en contrôle total de leur langue à tout moment, car c’est le seul moyen pour un vampire de survivre. Comprenez-vous ? »
Elle le fixa alors qu’il restait assis dans sa chaise. Tyron se pinça le front.
« Je m’excuse. Je sais trop peu de vos coutumes et de vos manières pour porter un jugement sur vos activités. Il suffit de dire qu’elles ne me conviennent pas, mais cela n’est pas une excuse pour mon ton. »
Elle relâcha la boîte et il la rapprocha de sa poitrine, hochant la tête en remerciement avant de l’ouvrir pour inspecter son contenu. Chacune des sphères de verre était maintenant teintée de noir, l’odeur de la Magie de la Mort s’élevant épaisse d’elles. S’il regardait de près, il jurait qu’il pouvait presque voir les âmes en mouvement gémir de désespoir enfermées à l’intérieur. Ou peut-être n’était-ce que sa conscience coupable. Il claqua la boîte.
« Bien sûr, celle-ci ne sera pas gratuite, ni payée par un service nébuleux que nous exigerons plus tard, » annonça Yor. « Nous avons une tâche, mais elle attendra votre retour de votre… séjour. »
Dans la lumière tamisée, elle était une vision troublante, ses traits pâles se détachant contre ses cheveux noirs comme le corbeau. Ce qui se distinguait le plus, c’était ses yeux, rouges comme le sang, et brillants d’un but. Y avait-il un indice de crocs dans son sourire ?
« Que voulez-vous que je fasse ? » demanda-t-il.
Quoi que ce soit, ce ne serait pas quelque chose qu’il aimerait. C’était une lourde faveur qu’il avait demandée, ils étaient sûrs d’exiger un prix équivalent en poids.
« Je vous ai averti il y a quelque temps que d’autres… groupes… au sein de la cour pourraient bientôt chercher à établir une présence ici dans ce royaume. Relativement stable et rempli de sang, c’est une tranche de réalité tentante pour mon espèce, après tout. Un tel événement s’est maintenant produit, ma Maîtresse l’a confirmé. Nous nous attendons à ce qu’ils viennent à vous, mais nous ne souhaitons plus prendre ce risque. »
« Vous voulez que j’aille les voir ? »
« En effet. »
Il n’aimait vraiment pas son sourire.
« Mais nous voulons que vous surviviez. Donc nous vous demanderons d’accomplir cette tâche pour nous après votre retour. J’espère que vous serez un peu plus fort à ce moment-là que vous ne l’êtes maintenant. »
« Moi aussi, » murmura Tyron.
« Je viens avec vous, » déclara Dove, les mains posées sur ses hanches osseuses.
« Quoi ? Pourquoi ? » Tyron fixa le squelette, ne sachant pas trop quoi penser de cette demande. « Est-ce une blague ? Je n’ai pas vraiment la capacité mentale pour ça en ce moment, Dove. »
Le squelette frappa une main contre son crâne. Un son creux de ‘tak’ résonna dans l’étude.
« Pas assez de capacité mentale ? Vous ? Que s’est-il passé ? Vous avez trébuché et perdu la moitié de votre Intelligence ? »
« J’ai beaucoup de choses à gérer, » répliqua-t-il en se massant les tempes. « J’organise la boutique, je prépare le voyage, je gère mes morts-vivants. »
Il y avait aussi les nombreuses avenues de recherche pour lesquelles il avait fiévreusement griffonné des notes, mais il ne voyait aucune raison de les mentionner. Plus il passait de temps à poursuivre ses pensées dans chaque petite avenue, plus Tyron était convaincu que la Nécromancie était une quête inachevable. Il y avait tout simplement tant de façons de se spécialiser. S’il passait cent ans, il ne pensait toujours pas avoir le temps de déterrer chaque petit secret, d’optimiser chaque composant de son art.
Au moment où il pensait avoir une bonne compréhension d’un concept, il réalisait que sa nouvelle compréhension avait des applications dans une douzaine d’autres endroits, et ces changements alimentaient ce qu’il avait étudié au départ ! C’était sans fin, mais son esprit ne lui permettait tout simplement pas de mettre quoi que ce soit de côté. Il devait savoir.
« C’est intéressant la façon dont vous dites ‘trébucher’ comme si vous planifiez une excursion dans la province centrale pour une journée au spa. Je pense qu’une meilleure formulation serait ‘voyage horrifiant à travers une non-réalité cauchemardesque’, ou ‘trek annihilant la santé mentale à travers une non-dimension remplie de vers dévoreurs d’âmes’. C’est plus honnête. »
Tyron fronça les sourcils.
« Les Abyssaux sont des vers ? »
Il n’avait jamais pu leur attribuer une forme définie. Pour lui, ils apparaissaient comme une masse amorphe de tentacules et… peu importe de quoi ils étaient faits.
« Bien sûr que c’est ce sur quoi vous vous accrochez. Non, les Abyssaux ne sont pas des vers. Personne ne sait quelle forme ils ont, ces maudits trucs commencent à se désintégrer dès qu’ils arrivent de ce côté du voile, donc ce n’est pas comme si vous aviez le temps de bien les regarder.
Le Nécromancien savait que les créatures abyssales ne pouvaient pas exister dans cette réalité, ni ailleurs en dehors de l’abîme, mais il ne réalisait pas qu’elles périssaient si rapidement.
« Pourquoi veulent-elles passer, alors ? Elles semblent désespérées d’arriver de ce côté. »
« Je n’en sais foutrement rien ! » le squelette leva ses bras osseux en l’air, exaspéré. « Je ne suis pas un expert de l’Abîme ! La seule raison pour laquelle je sais autant que je le fais, c’est parce que je suis adjacent à un Mage de Dimension. Les Abyssaux ne peuvent pas exister de ce côté du voile, mais ils adorent venir ici, se fondre et tuer tout ce qui est à proximité pendant ce temps. Tu ne sembles pas comprendre à quel point ils sont terrifiants. »
« Et pourtant, te voilà, offrant de m’accompagner dans ce voyage à travers l’Abîme… dans quel but ? Aller à Cragwhistle ? Si je me souviens bien, tu l’as décrit comme un trou à merde gelé au cul du monde. »
« Certains d’entre nous aiment un bon trou à merde. »
Tyron le fixa.
« Tu as changé, Dove. »
« Pas comme ça ! Attends, c’est toi qui fais des blagues salaces maintenant ? Qu’est-ce qui se passe ici ? Le monde est devenu fou. »
Le squelette marcha de long en large, et une fois de plus, Tyron fut troublé par la vue d’un squelette se déplaçant avec des manières si humaines. C’était… contre nature. Comme un mouton discutant de la météo, ou un oiseau tissant du tissu. Les morts-vivants n’avaient pas de personnalités, à part quelques rares types. Regarder Dove atteindre paresseusement derrière lui et se gratter le bas du dos comme s’il avait encore un derrière était tout simplement dérangeant.
« Regarde, » Dove se tourna à nouveau vers Tyron. « La raison pour laquelle je veux y aller, c’est pour pouvoir lancer quelques sorts et tuer quelques proches, d’accord ? »
Loin de clarifier les choses, cela ne fit que confondre encore plus Tyron.
« Quoi ? Tu veux… tuer des proches ? Pourquoi faire ? »
Il doutait fortement que la raison soit que Dove puisse revivre ses jours de gloire en tant que tueur. Bien que… peut-être que c’était le cas ?
« Nous devons essayer de trouver comment me connecter à l’Invisible, » déclara Dove, agitant ses doigts squelettiques devant le visage de Tyron. « Aucun de nous ne sait comment le faire, mais nous savons tous les deux que c’est possible. Yor et ses compagnons sont la preuve que les morts-vivants peuvent encore monter de niveau et avoir des classes. »
Bien sûr. Pourquoi Tyron n’avait-il pas considéré cela comme une motivation possible ?
« Tu penses que si tu tues suffisamment de proches du rift, finalement l’Invisible reconnaîtra ton existence ? Te donnera une Classe et une Race ? »
Quelle serait même sa race ? Revenant ?
Dove croisa les bras sur sa cage thoracique, la lumière violette flamboyant dans ses orbites.
« Évidemment, les chances que cela fonctionne sont faibles, je le sais, tu le sais, mais je dois essayer. Tu ne sais pas ce que c’est d’être coupé de l’Invisible, du pouvoir et de l’indépendance. J’ai vécu avec ça toute ma vie. En fait, j’étais argenté, comme tu es devenu. Maintenant que je peux enfin bouger à nouveau… merci pour ça, au fait… je veux avoir un but. À part combattre les proches aux côtés de mes camarades squelettes, que me reste-t-il ? »
Si il était honnête avec lui-même, et Tyron l’était presque toujours, il n’y avait pas beaucoup de raisons pour Dove de continuer à exister. En tant que mentor, il avait été inestimable, mais ce temps était révolu. Tyron égalait maintenant l’ancien Invocateur en termes de rang, même s’il n’était pas tout à fait au même niveau. S’il n’y avait pas eu les avantages de sa formation de mage formelle, Dove n’aurait plus rien à lui enseigner. Même à ce stade, il n’y avait pas grand-chose qu’il savait que Tyron ne pourrait pas découvrir par lui-même.
« Alors nous t’emmenons avec nous et tu peux te battre, tuer quelques proches, espérer obtenir une Classe… d’une manière ou d’une autre. »
Tyron soupira et haussait les épaules.
« D’accord, je t’emmène avec moi. »
« OUI ! » le squelette leva les poings.
« Mais assure-toi de ne pas causer de problèmes, » lui avertit Tyron. « Nous savons tous les deux que tu n’es pas dans ta forme la plus stable en ce moment, » il leva une main pour prévenir toute protestation, « et je ne te blâme pas pour ça. Je ne peux tout simplement pas me permettre d’avoir des conneries de ta part. Il n’y aura pas de squelette courant à Cragwhistle en étant un abruti. Tu restes avec les squelettes. Est-ce que c’est bien compris ? »
« Complètement, » répondit un vœu solennel.
Tyron n’y croyait pas une seconde.