Chapitre 150
Penses-tu que je le mérite ?
La voix de Laurel résonnait depuis le spectre qui flottait au centre du nuage de brume obscurcissant créé par le sort de la Commune avec les Esprits. Des yeux fantomatiques remplis de rage le fixaient, funestes et rouges. Tyron croisa les bras sur sa poitrine.
« Tu es allé après un Nécromancien dans l’espoir de gagner un peu d’argent, Laurel. Tu savais ce qui pourrait arriver. »
Tu n’as aucune raison de me garder. Libère-moi.
La liberté avait toujours été le désir le plus profond de Laurel. Elle ne voulait pas être contrôlée, elle ne voulait pas être liée ou limitée par les circonstances de sa naissance ou mettre une limite à son propre potentiel. À bien des égards, elle avait été comme ses parents, maniaque de vivre une vie sans entraves. Il ne pouvait s’empêcher de sourire.
« Liberté ? Tu ne vas pas obtenir la liberté de sitôt, mon ami. Tu serviras à la place. »
Le spectre cria, comme un vent de mort soufflé tout droit d’une crypte.
Tu veux que je m’excuse ? Tu veux que je supplie ?
Tyron secoua simplement la tête.
« Penses-tu que je me soucie encore de ce que tu as fait ? La seule raison pour laquelle nous parlons est que je sentais que je te le devais, étant donné le temps que nous avons passé ensemble. Je ne suis pas sûr que tu puisses le voir dans ton état actuel, mais regarde là, ton vaisseau est prêt et attend. La prochaine fois que nous parlerons, tu seras là, à l’intérieur de ton squelette, lié à servir jusqu’à ma mort. »
Je te tuerai.
« Non… tu ne le feras pas. »
La création d’un revenant était quelque chose que Tyron avait appris sans l’aide des Invisibles, mais après toutes ses recherches et ses avancées, il sentait qu’il comprenait beaucoup mieux le processus maintenant. Bien sûr, cela pouvait juste être son nouveau mystère chuchotant à son oreille. Toute Nécromancie qu’il avait pratiquée depuis qu’il avait gagné l’Essence de la Mort avait semblé un peu plus naturelle, comme si la mort se révélait à lui.
Le processus impliquait de lier l’esprit aux os, quelque chose qu’il avait intuité. Un esprit était une manifestation de la magie, et la magie pouvait être moulée en n’importe quelle forme lorsque suffisamment de volonté était appliquée. Pour créer un revenant, il devait verser leur esprit dans le squelette comme du fer en fusion, fusionnant le fantôme et les fils tissés à l’intérieur des os ensemble. Ce n’est qu’alors que le fantôme aurait le contrôle sur les restes.
Était-il strictement nécessaire d’utiliser le squelette et l’esprit de la même personne pour obtenir ce résultat ? Peut-être pas, mais Tyron croyait que c’était certainement beaucoup plus facile, et produisait probablement un meilleur mort-vivant. Après tout, qui connaissait mieux le corps de Laurel que Laurel elle-même ?
La première fois qu’il avait fait cela, Tyron avait eu beaucoup de mal à contrôler le processus, mais maintenant, c’était simple. Il exerça sa volonté et exécuta le rituel, superposant les deux sorts alors qu’il Élevait les Morts et invoquait le fantôme simultanément. L’esprit de Laurel hurla alors qu’il le liait à ses os, mais il ne cligna même pas des yeux.
Enfin, il lia son esprit dans des chaînes de fer, utilisant ce qu’il avait appris pour corriger ses erreurs du passé. Il n’y aurait pas de crises de rébellion de ce revenant. Elle obéirait inconditionnellement et ne pourrait jamais tourner sa rage contre lui.
Quand ce fut terminé, la lumière éclot à l’intérieur du squelette, dans les orbites creuses du crâne, et un feu plus brillant à l’intérieur de la cage thoracique, le signe révélateur d’un revenant. C’est là que l’esprit était le plus concentré.
Il ordonna à son dernier serviteur de se lever.
« Tu as bonne mine, Laurel. L’une de mes plus belles créations, je dois dire. »
Une rage muette bouillonnait à travers la connexion qu’il partageait avec le mort-vivant, mais elle était confuse et sans but. Magiquement empêchée de diriger ses émotions vers lui, elles se débattaient sans but, cherchant quelque chose, n’importe quoi, à frapper. Il lui tendit l’arc qu’il avait préparé. Fabriqué à partir d’os renforcés et enchanté pour produire une plus grande vitesse pour les projectiles qu’il lançait, c’était un excellent travail.
« C’est le meilleur arc que tu aies jamais eu entre les mains. J’espère qu’il te servira bien. »
Sans un mot, il lui ordonna de ramasser le carquois de flèches, que le revenant enroula silencieusement autour de son armure. Elle tira une flèche, la mit en place sur l’arc, et tira en arrière. Un fil scintillant de lumière violette s’illumina alors que la main revenait, s’étirant jusqu’à ce que la corde repose à côté de la joue osseuse de Laurel. Elle relâcha, et la flèche siffla dans l’air pendant la plus infime fraction de seconde avant de se briser contre le mur de pierre.
La facilité avec laquelle le squelette avait bougé le ravit grandement. Les principaux avantages d’un revenant étaient qu’il conservait au moins certaines des compétences que l’esprit avait possédées de son vivant. Laurel avait été une archère douée depuis son jeune âge. C’était dommage qu’elle n’ait jamais atteint sa première avancée de classe….
« Tu feras l’affaire, » dit-il.
Il était trop difficile de garder le sourire sur son visage alors que la lumière tourbillonnait de la roche au sol, alors il ne s’en souciait pas. La brume se forma et à l’intérieur, la forme ombreuse de l’esprit de Rufus.
Laisse-moi mourir ! rugit-il.
« Pas question. J’ai besoin de toi. Il était temps que quelqu’un le fasse. »
Le fantôme se débattait et hurlait, se tordant sur lui-même alors qu’il essayait de se libérer du sort qui le liait en place. La colère qui brûlait en Rufus était si vive que Tyron pouvait presque la sentir comme de la chaleur sur son visage. Cela le réchauffait.
« As-tu une idée du temps qu’il m’a fallu pour recoller ta stupide tête ? Je n’ai pas trouvé toutes tes dents, désolé pour ça. J’en ai substitué quelques-unes pour toi. De rien. »
Rufus savait-il même comment il était mort ? Tyron ne lui avait jamais dit auparavant.
« Je me demande si tu te souviens beaucoup de ta mort, » se demanda-t-il. « C’était la seule et unique leçon d’escrime que Magnin t’ait jamais enseignée. Une expérience précieuse, c’est sûr. »
Ce n’était pas toi, murmura Rufus, en se moquant. J’avais le dessus. J’AVAIS LE DESSUS.
« Et regarde-toi maintenant, » Tyron applaudit sarcastiquement. « Tu as continué ta série de victoires dans la vie. »
Soudain, cela ne semblait plus intéressant. Pourquoi était-il ici, à se moquer d’un homme mort ? Rufus n’était pas seulement vaincu, il était lié et brisé, sur le point d’être asservi. Il n’y avait aucun avantage à cela.
« Je te reparlerai bientôt, Rufus, » il agita les mains et mit fin au sort, renvoyant l’esprit dans la roche.
Lorsque le rituel fut terminé, Rufus était enfermé dans son propre squelette, sa volonté enchaînée tout aussi étroitement que celle de Laurel. Il ordonna à son nouveau revenant de marcher de long en large dans l’étude, inspectant attentivement sa démarche pour s’assurer que les réparations avaient bien fonctionné. Heureusement, tout semblait en ordre.
Ignorant de la rage et du désespoir qui tonnaient à l’intérieur des morts-vivants, il tendit une épée longue finement fabriquée, la meilleure que Tyron ait jamais réalisée, enchantée avec une forme de durcissement assez basique qui, espérait-il, empêcherait l’arme de s’ébrécher, ou pire, de se briser. Ses bras Forgés en Os n’avaient pas encore été véritablement testés dans la chaleur de la bataille, peu importe ce qu’il en avait fait de son propre chef, et une partie de lui n’avait toujours pas confiance en leur durabilité pour survivre.
« Fais un coup, Rufus, » ordonna-t-il à voix haute. « Voyons comment tu bouges. »
Son dernier revenant balaya l’air, incapable même de contempler le refus de ses ordres, et Tyron fut heureux de voir l’articulation des poignets et des coudes. Son père avait toujours souligné l’importance des poignets pour le maniement de l’épée, bien que Tyron lui-même ne l’ait jamais vraiment compris. Néanmoins, l’amplitude de mouvement était plaisante et son dernier revenant semblait suffisamment mortel.
« C’est dommage que tu n’aies pas obtenu plus de niveaux, » dit-il à son serviteur. « Finalement, tu seras remplacé par de meilleurs tueurs, mais je suis assez satisfait de cela pour l’instant. Bienvenue dans ta nouvelle existence, Rufus. »
L’esprit à l’intérieur du revenant était apoplectique de rage, mais n’avait aucun moyen de l’exprimer. Externellement, le mort-vivant restait aussi immobile et silencieux qu’un squelette normal, bien qu’il ait l’air beaucoup plus impressionnant avec son armure sur mesure et son feu d’esprit brillamment ardent. Si ce n’était pas pour la connexion qui lui permettait de sentir les émotions de l’âme piégée à l’intérieur, Tyron n’aurait aucune idée de ce que Rufus pensait de sa captivité. En fin de compte, cela n’avait pas d’importance. Pour obtenir sa vengeance, il avait besoin de puissants serviteurs morts-vivants, et cela signifiait que les revenants feraient inévitablement partie de sa suite. Il valait bien mieux qu’il teste ses techniques sur les âmes faibles qu’il avait à sa disposition, des tueurs non classés comme Laurel et Rufus, plutôt que plus tard, sur des personnes réellement compétentes.
Tout comme Laurel, il renvoya Rufus et tourna son attention vers son prochain projet. Il ne connaissait pas le nom du tueur qui avait porté le bouclier lors de leur conflit, bien qu’il puisse invoquer l’esprit pour le découvrir. Tyron choisit de ne pas le faire. Bien que cette personne ait essayé de le traquer pour le profit, il n’y avait pas de véritable rancune entre eux, et il sentait que taquiner les âmes des ennemis décédés pourrait s’avérer être une pente glissante. Déjà, il avait du mal à ne pas parler à ses serviteurs, malgré le fait de se répéter qu’il ne le devait pas. La prochaine fois, il invoquerait l’esprit de chaque tueur et maréchal qu’il tuait pour leur lancer des pierres.
Une perte de temps.
Il ne s’en soucia donc pas. Au lieu de cela, il se concentra sur chaque étape du processus de création de son dernier revenant. Il avait quatre archétypes de squelettes pour le moment. Épée et bouclier, épée seule, lances, arc et flèche. Rufus agirait en tant que leader des revenants maniant l’épée longue, il avait Laurel pour les archers, et maintenant ce tueur sans nom pour les plus défensifs de ses serviteurs.
Pour souligner son rôle, Tyron avait pris grand soin de préparer ce squelette particulier et son armure. Le squelette lui-même avait presque doublé de poids en raison du renforcement qu’il avait effectué, ce qui ne signifiait pas grand-chose dans le grand schéma des choses, les squelettes étant exceptionnellement légers, mais le résultat final était beaucoup plus résistant qu’auparavant. Pour l’armure, il avait fait de même, renforçant l’os avant de le comprimer et de le mouler à la forme appropriée. Ce revenant serait de loin le plus lourdement armé, avec des plaques d’os couvrant toute sa poitrine, ainsi que des plaques épaisses et superposées le long de la colonne vertébrale. Même les articulations des genoux et des chevilles étaient protégées, un détail qui avait pris beaucoup plus de temps que prévu.
Lorsque le rituel fut terminé, le revenant se leva et il le mit à l’épreuve une fois de plus, observant avec un vif intérêt alors que le squelette balançait son arme dans l’air, ou maintenait son bouclier pendant qu’il lui lançait des os. Il était satisfait du résultat.
Vint maintenant le défi plus intéressant. Son ascension à une nouvelle Classe avait apporté avec elle un certain nombre de surprises, mais la plus importante parmi celles-ci était sa capacité à graver des sorts dans l’esprit de ses serviteurs. Il était peut-être possible pour lui de créer des squelettes capables de lancer des projectiles mortels ou similaires, mais pour l’instant, il voulait tester cette nouvelle capacité sur un esprit plus enclin à la magie. Il avait l’intention d’inscrire deux sorts sur son revenant : Projectile Mortel et Étreinte Mortelle, ainsi qu’un ensemble d’enchantement beaucoup plus élaboré pour rassembler le pouvoir nécessaire pour alimenter les magies.
Ce qu’il avait pu glaner des pensées floues et des impressions accordées par l’Invisible avait été dûment enregistré et développé dans son carnet, et il s’y référa maintenant alors qu’il commençait à préparer le rituel. Réveiller les Morts était déjà un sort difficile, du moins comparativement, mais à ce stade, Tyron le connaissait comme le dos de sa main. Le modifier, même dans cette mesure, n’était pas difficile pour lui, et il traversa le lancement avec confiance.
Des mots de pouvoir résonnèrent dans la chambre alors qu’il tissait des sigils avec ses mains, forgeant une nouvelle forme unique de mort-vivant.
Lorsque ce fut fait, le revenant se leva, haine et terreur émanant de lui en égale mesure.
Tyron pointa un mur.
« Lance Projectile Mortel, » ordonna-t-il.
L’âme liée au revenant savait certainement comment former un projectile normal, chaque mage le savait dans une certaine mesure, mais un Projectile Mortel ? Absolument pas. Néanmoins, le revenant étendit ses mains squelettiques, formant les sigils arcaniques avec des doigts agiles en os, et une masse d’énergie sombre jaillit pour s’écraser contre le mur de pierre.
« Merveilleux, » souffla Tyron.