Chapitre 148
La voiture rattait sur la route pavée usée, avec quatre chariots en train derrière elle. Tyron se retourna par-dessus son épaule pour s’assurer qu’ils gardaient le rythme comme il l’avait ordonné et fut heureux de noter qu’ils le faisaient.
« Notre arrêt approche, » dit-il au conducteur.
« C’est bien ça, monsieur. Je sais où nous allons, » répondit l’homme bourru, son visage étant plus une barbe qu’autre chose.
À cette heure tardive, l’obscurité était tombée sur Shadetown. Il y avait peu de gens dans les rues, et la plupart des maisons n’étaient pas éclairées, leurs résidents dormant confortablement. Parfois, quelqu’un sortait la tête par une fenêtre et jurait contre les voitures pour avoir fait autant de bruit si loin de la route principale.
« Nous y voilà, » dit le conducteur, tirant sur les rênes et ralentissant les chevaux jusqu’à l’arrêt.
Un entrepôt se dressait à leur gauche, quatre hommes à la porte, les visages enveloppés dans la nuit. Tyron descendit de la voiture et s’approcha d’eux.
« Bonsoir à vous tous. Je m’excuse pour l’heure tardive. Êtes-vous prêts à charger les chariots ? »
L’un d’eux se pencha et cracha dans la rue.
« Bien sûr, nous sommes prêts. Il est foutrement tard, allons-y. »
Tyron le fixa avec colère.
« Assurez-vous de déplacer ma cargaison avec soin. Je tolérerai l’impolitesse. Un travail bâclé, je ne le tolérerai pas. »
Quelque chose dans son regard avertit le porteur de ne pas tenter sa chance, et bientôt, les hommes travaillaient par paires, sortant boîte après boîte et les glissant sur les chariots. Tyron regarda, impatient que le processus se poursuive jusqu’à ce que chacun des chariots soit empilé de quatre boîtes de haut, puis solidement attaché avec une corde épaisse et une couverture.
« J’espère que cela vous satisfait, » grogna l’homme.
Tyron fit briller de l’or dans sa main.
« Est-ce à votre satisfaction ? » répondit-il.
La cupidité scintilla dans son regard alors qu’il tendait la main vers la pièce. Tyron saisit son poignet d’une prise puissante, forçant la main à descendre, puis plaça la pièce soigneusement dans sa paume.
« La même chose la prochaine fois, » dit-il.
Sans se retourner, il se tourna et remonta dans la voiture, fermant la porte derrière lui.
« Nous pouvons y aller, » informa-t-il le conducteur, et d’un claquement de langue, il fit avancer les chevaux à nouveau.
Ils firent des arrêts fréquents pendant le voyage, non pas pour une raison pratique, mais principalement pour que Tyron puisse inspecter ses précieuses boîtes et s’assurer qu’elles n’avaient pas été dérangées ou endommagées.
Le conducteur se plaignit, mais il apaisa l’homme avec une pièce supplémentaire pour le retard. Le voyage était beaucoup plus lent que lorsqu’il voyageait seul, mais c’était à prévoir. Il fallut quatre jours avant qu’ils n’arrivent au domaine Ortan, et à ce moment-là, Tyron était raide et irritable d’avoir été assis si longtemps dans la voiture. Comme d’habitude, Rita Ortan l’accueillit alors que les chariots s’arrêtaient devant le manoir.
« Bienvenue, Maître Almsfield, » dit-elle, dissimulant à peine son sarcasme à l’usage de son nom.
Il lui lança un regard noir.
« Bonjour à vous aussi, Madame Ortan. Je suppose que vous avez reçu ma lettre ? »
« Je l’ai reçue, » dit-elle en jetant un œil sur les chariots chargés de boîtes rectangulaires étranges. « On dirait que vous avez été occupé. »
Il y avait un dégoût clair sur son visage et Tyron ressentit une véritable étincelle de colère s’enflammer. Cette femme ne pouvait-elle pas contenir ses émotions ?
« Si vous avez fini d’être évidente sur ce que je fais ici, peut-être pourriez-vous vous retirer avant que nous soyons tous tués dans notre sommeil par les Magisters ? »
Elle se moqua de son avertissement franc, mais la chaleur de ses mots lui donna suffisamment de pause pour qu’elle fasse au moins un effort.
« Je suppose que votre conducteur et vos chariots auront besoin d’hébergement et de nourriture ? » demanda-t-elle avec une dignité rigide.
« Ils en auront besoin, » acquiesça-t-il, « et je vous rembourserai le coût. »
« Vous le devriez, » renifla-t-elle. « Le Vénérable aimerait vous voir pendant que vous êtes ici au domaine. »
« Je suis sûr qu’il le voudrait, » dit Tyron d’un ton plat, « mais s’il veut discuter, il doit venir à moi. Je vais être occupé. »
Elle se retourna vers lui avec colère, mais il rencontra froidement son regard.
« Ce n’est pas un moment de réunion prévu, » lui rappela-t-il. « Je ne suis pas obligé de le rencontrer. Je suis sûr qu’il est assez vif pour descendre au sous-sol. »
Cela dit, il se retourna et ordonna aux hommes de commencer à décharger les chariots, empilant les boîtes méticuleusement sous sa supervision près de l’entrée du sous-sol avant de les renvoyer pour la nuit. N’étant plus nécessaires, les chariots pouvaient partir le matin ; seule la voiture et le conducteur devaient rester les deux jours complets avant que Tyron ne soit prêt à repartir.
Il était tard dans la soirée lorsque tout fut fait à sa satisfaction et que les travailleurs purent enfin se retirer, bâillant largement alors qu’ils s’éloignaient. Malgré sa fatigue, le Nécromancien savait qu’il ne pourrait pas dormir, pas sans magie, de toute façon. Il était bien trop excité.
Il traîna ses mains le long du bois lisse des boîtes, satisfait de la qualité et de la finition. La plupart des caisses de ce type étaient grossières, pas conçues pour durer, mais celles-ci étaient solides, le bois étant habilement coupé et traité pour résister aux éléments. Imperméables, elles protégeaient la précieuse cargaison à l’intérieur du vent et de la pluie, tandis qu’à l’intérieur, elles étaient doublées d’enchantements pour empêcher les fuites et la détection de la magie de la Mort. Il les avait même conçues pour être ouvertes de l’intérieur, empêchant quiconque de fouiller leur contenu.
Il attendit une heure que tout le monde s’installe sur le terrain avant de commencer à « déballer ». En commençant par les conteneurs les plus hauts, une série de bruits de cliquetis se fit entendre alors que ses squelettes étendaient leurs doigts et déverrouillaient les fermoirs, puis poussaient les caisses ouvertes de l’intérieur. C’était une vue horrible, plusieurs ensembles de bras squelettiques sortant des boîtes, mais Tyron était ravi. Trois squelettes par caisse, ils émergèrent et déplacèrent leurs propres conteneurs avant qu’il ne leur ordonne de descendre dans le sous-sol, se pressant contre le mur. Cela allait être un espace étroit là-dedans.
Couche par couche, les squelettes se levèrent, puis laissèrent place au groupe suivant avant de descendre les marches, leurs os claquant contre les marches en pierre. Les yeux de Tyron brillaient de fierté alors qu’il les regardait bouger. Ce étaient ses plus belles créations, chacune représentant l’effort et les connaissances accumulés depuis qu’il était devenu Nécromancien. Ils étaient plus forts, plus rapides, plus durables, plus efficaces. En fait, alors qu’ils déplaçaient et ajustaient les caisses, il ne ressentait presque aucune fatigue sur sa magie, ce qui le fit sourire.
Lorsque tous ses nouveaux serviteurs se furent enfin retirés, seules les dernières boîtes restaient. Celles-ci furent ouvertes de manière plus conventionnelle pour révéler des piles d’épées, de boucliers, de lances, d’arcs et de flèches qui furent retirées, transportées dans le sous-sol et distribuées parmi les squelettes selon sa volonté.
Ceux avec les os les plus faibles avaient été assignés comme archers pour les éloigner du cœur du combat. Ces squelettes étaient également les plus légers, capables de se déplacer de manière trompeusement rapide et avec une grâce surprenante.
Les squelettes les plus lourds avec les os les plus durables formaient sa ligne de front, de grands boucliers en os sur un bras, des lances sur l’autre. Ceux du milieu étaient ses épéistes, des épées longues forgées en os, tenues dans les deux mains squelettiques devant leurs visages.
Tyron admirait ses nouveaux soldats, vérifiant leurs agencements complexes, leur armement et leur connexion avec lui. Tout ce dont il avait besoin maintenant, c’était d’augmenter le nombre de squelettes de base et de ‘recruter’ quelques revenants à sa cause.
D’une pensée, il invoqua son dernier revenant, le guerrier sans nom qu’il avait combattu si longtemps auparavant. Couvert de poussière après tant de temps dans la cave, il avait l’air très abîmé. Tyron examina l’undead avec soin, puis l’explora avec son esprit.
Même maintenant, après des années, il y avait encore un courant sous-jacent de ressentiment et de rébellion qui bouillonnait sous la surface. Lorsqu’il avait lié l’âme du tueur, il y avait clairement eu une erreur, puisque ses sbires ne devraient pas être capables d’entretenir autant de mauvaise volonté à son égard. Grâce à ce qu’il avait appris dans le livre de Yor, Tyron savait comment corriger cela maintenant, mais n’était pas sûr de devoir le faire.
« Tu es dépassé, » dit-il au revenant, en désignant ses nouveaux undead. « Les choses ont beaucoup changé depuis que tu as été créé. Pas de souci, cependant, je peux te remettre en état. Tu seras bientôt apte à servir à nouveau. »
Un éclair de rage, un cri de désespoir, puis le silence, alors que Tyron imposait sa volonté.
« Il fut un temps où je t’aurais libéré, mais pas maintenant. Pas avec tout ce que j’ai besoin d’accomplir. »
Il poussa le revenant et fit jaillir la lumière, révélant la ligne de pierres reposant sur une étagère en bois poussiéreuse.
« Je ne me soucie plus de ton désespoir, ni de ta souffrance, ni de ta douleur. Donc tu serviras. Vous tous, servirez. »
Sous l’étagère se trouvait une autre rangée de petites boîtes étiquetées. Il tendit la main et saisit celle étiquetée Rufus. À l’intérieur, il trouva les os, des traces de chair pourrie s’accrochant encore aux restes, un crâne grimaçant, hâtivement recollé, reposant au sommet de la pile.
Le Vénérable le trouva le matin, dur à l’ouvrage. Tyron était resté dans le sous-sol toute la nuit, démontant ses anciens sbires et les remontant du mieux qu’il pouvait.
Toussant en entrant dans l’air humide étouffé de poussière, le vieil homme cligna des yeux alors que ses yeux s’ajustaient à l’obscurité.
« Es-tu favorisé par la Pourriture, garçon ? » demanda-t-il, plaintif. « Mes poumons vont moisir si je reste ici encore dix minutes ! »
« Alors n’hésite pas à partir, » répondit une voix venant de l’arrière de la cave, et le vénérable grogna pour lui-même.
« Au moins viens ici et aide-moi à descendre les marches, » exigea-t-il, sa voix fine résonnant dans la narrow cave en pierre.
« N’as-tu pas une canne pour ça ? » La voix de Tyron flottait depuis l’obscurité.
« Ce n’est pas suffisant à mon âge. »
« Quel âge as-tu encore ? »
« Ça ne te regarde pas. »
« Très bien, » répliqua Tyron. « Attends une seconde. »
Le jeune mage sortit des recoins de la cave, son visage plissé dans un rictus, ses cheveux et ses vêtements couverts de toiles d’araignées et de poussière.
« Tu aurais pu nettoyer l’endroit avant de commencer à travailler ici, » dit le vénérable, sa voix fine peinant à percer l’air étouffé de poussière.
« Je n’ai pas beaucoup de temps, et il faut plus qu’un peu de poussière pour déranger ma constitution, » répondit Tyron en avançant rapidement.
Avec soin, il aida le vieil homme à descendre les marches, et le vénérable prit en compte la vue des nombreux squelettes alignés contre les murs.
« Des armes faites d’os ? On dirait que tu as bien progressé, » nota-t-il en scrutant une épée.
Le squelette tourna la tête vers lui et le vénérable éclata de rire.
« Il en faut plus que ça pour effrayer un vieux chien comme moi. »
Tyron haussait les épaules, quelque peu impatient. Il n’avait que deux jours pour mettre à jour ses anciens sbires du mieux qu’il pouvait et créer de nouveaux revenants. Il voulait que Rufus soit l’un d’eux, mais son squelette avait encore besoin de beaucoup de réparations après ce que Magnin lui avait fait.
« On m’a dit que tu voulais parler, mais j’espère que tu me pardonneras si je continue à travailler pendant que tu parles, » dit Tyron, se penchant sur la pile d’os qu’il était en train de réassembler.
La musculature de ses anciens sbires était totalement inadéquate. Il avait de la chance qu’ils aient même pu marcher ! Le vénérable hocha la tête d’un air approbateur, regardant avec intérêt les doigts du Nécromancien commencer à danser dans l’air avec une vitesse et une grâce impossibles, de fins fils de magie traînant de ses doigts.
« Tu as parcouru un long chemin, » dit le vénérable, « je suis un peu surpris. On dirait que tu n’as pas perdu ton temps dans la capitale. »
Le jeune homme jeta un regard irrité à l’ancien alors qu’il continuait à se mouvoir à une vitesse vertigineuse.
« Tu penses que mon désir de vengeance est si faible que les conforts de la ville suffiraient à l’éteindre ? » se moqua-t-il. « Tu ne me connais pas, vieux. Je suis désespéré au point de m’allier à tes dieux pour obtenir ce que je veux. Sous-estime ma détermination à tes risques et périls. »
Le vénérable ne répondit pas immédiatement, continuant à le regarder tisser ses fils en muscle et en tendon.
« Les dieux semblent penser que tu as une chance de réussir, » dit-il enfin, doucement. « Je n’ai pas vu les Trois mettre leur foi en quelqu’un comme ça depuis longtemps. J’espère que tu es digne de cela. »
C’était difficile, mais Tyron réussit à réprimer l’envie de cracher une réponse dépréciative ou sarcastique. Digne ? Il ne se souciait pas d’être digne. Quoi que la Vieille, le Corbeau et la Pourriture aient en tête, ce n’était certainement pas pour son bénéfice, mais pour le leur.
Le vénérable semblait sentir son humeur.
« Même si tu ne te soucies pas des Trois, alors pense un instant à leurs fidèles, » pressa-t-il doucement. « À la demande de leurs dieux, ils sortent la tête du trou pour la première fois en siècles. Au moins, essaie de ne pas les décevoir. »
Tyron lança un regard noir au vieil homme.
« Sais-tu ce qui va se passer ? Si tu as des détails, crache-les. »
« Quelque chose de grand, » dit le vieil homme, « et de terrible. Cela viendra rapidement d’ici. J’espère que tu es prêt, garçon.