Chapitre 147
« Vous devez affiner votre concentration davantage. »
« Je suis désolé, j’ai du mal à maintenir ma concentration pendant de longues périodes. »
Tyron comparait le script qu’il avait demandé à son apprenti, Flynn, de compléter au cours des cinq dernières heures. Au fur et à mesure que le temps passait, ils devenaient progressivement pires, de petites erreurs s’infiltrant au bout de trois heures.
« C’est quelque chose que vous devez améliorer si vous voulez pouvoir travailler dans ce domaine en tant que Maître de l’art, » lui dit-il. « Être capable de produire des sigils impeccables, heure après heure, est la marque de fabrique du métier. »
« Je suis désolé. »
Flynn baissa la tête de honte, mais Tyron lui tapota simplement l’épaule pour qu’il lève à nouveau les yeux.
« Ce n’est pas un problème insurmontable. La plupart des apprentis ont du mal avec ça. Trop de gens se concentrent sur la production d’un enchantement parfait, puis s’arrêtent une fois qu’ils ont réussi. Il ne suffit pas de créer un travail sans erreurs, vous devez être capable de le faire neuf fois sur dix pendant huit heures d’affilée. Le niveau de maîtrise est complètement différent. »
« Alors… que devrais-je faire ? Pour m’améliorer, je veux dire. »
Son Maître ouvrit un tiroir rempli de cœurs.
« Pratiquez. Ayez une routine pour affiner votre concentration et vous débarrasser des distractions avant de travailler sur un cœur. N’acceptez rien de moins qu’un résultat parfait. Puis répétez jusqu’à ce que vous ne puissiez plus le faire. Si vous continuez à répéter cette pratique, votre endurance et votre précision augmenteront. »
« Si vous me le permettez, Maître Almsfield, quand devrais-je faire cela ? Je ne veux pas interférer dans le fonctionnement normal de la boutique. »
Tyron faillit répondre « sautez le sommeil et faites-le la nuit », mais ferma la bouche au dernier moment. Flynn n’était pas comme lui et, comme la plupart des gens, manquait de ses habitudes nocturnes et de son obsession. Il considéra la question.
« Je vous donnerai deux jours de congé par semaine pendant les prochains mois afin que vous puissiez les consacrer à améliorer vos compétences et votre concentration. Vous pourrez également utiliser librement l’approvisionnement en cœurs du magasin. Seulement les chips, bien sûr. »
Les chips faisaient référence à la plus basse catégorie de cœurs, pas même assez grands pour former une sphère complète à l’intérieur de leur hôte monstrueux. Au lieu de cela, ils étaient un éclat, un fragment de cristal qui pouvait être difficile à travailler, tout en ayant une mauvaise absorption d’énergie.
Ils étaient abondants, trouvés dans les types de kin les plus petits et les plus communs, mais avaient peu d’utilité dans l’enchantement traditionnel. La plupart du temps, ils seraient utilisés comme réactif dans des mélanges alchimiques ou fusionnés ensemble pour créer une forme grossière de bonbon de mage.
Le visage de Flynn tomba lorsqu’il apprit qu’il devrait travailler avec les gemmes difficiles et Tyron céda suffisamment pour lui dire pourquoi.
« Travailler avec des chips vous oblige à être particulièrement précis avec votre travail de sigil et votre espacement. Si vous ne vous concentrez pas sur l’application de vos connaissances et de vos compétences, alors cela ne fonctionnera pas. Trop d’apprentis deviennent à l’aise et paresseux, exécutant les enchantements de base par cœur, sans considérer les implications. »
La surface irrégulière des chips signifiait que même si vous appliquiez le même enchantement à dix d’entre eux, vous devriez l’ajuster dix fois pour s’adapter à chacun d’eux.
Malgré la difficulté de la tâche, l’expression de Flynn se raffermit et il se résolut à travailler.
« Merci pour les leçons supplémentaires récemment, Maître Almsfield. Je sais à quel point vous êtes occupé. »
Tyron se gratta la joue, se sentant légèrement coupable.
« Oui, il y a eu beaucoup à faire, et je vais partir en voyage dans quelques mois, mais tant que nous avons le temps, je ferai ce que je peux pour aider. Vous avez été un bon apprenti et je ne veux pas que vous vous sentiez négligé. »
À cet éloge inattendu de son jeune professeur, Flynn sourit joyeusement.
« Cependant, j’apprécierais que vous arrêtiez de flirter avec ma commis devant les clients. »
« Désolé ! »
« Qu’est-ce qu’une épée, de toute façon ? À quel moment cela qualifie-t-il comme une épée ? » Tyron jeta l’os aiguisé sur lequel il avait travaillé sur le sol en pierre de son étude.
« Vous posez la mauvaise question, » répondit Dove, se penchant pour le ramasser et le balancer dans l’air quelques fois. « Ça me semble bien. Ça a du poids, ça semble couper, le bord semble être tranchant. Que voulez-vous d’autre ? »
Le Nécromancien leva les mains au ciel et fit les cent pas.
« Je ne vais jamais apprendre la compétence de fabrication d’épées maintenant, donc je ne saurai jamais si j’ai réellement atteint un niveau satisfaisant aux yeux des Invisibles. »
« Ce qui signifie que vous ne saurez pas quand vous aurez réellement réussi, » réfléchit Dove, comprenant. « C’est seulement un problème pour des perfectionnistes idiots comme vous. Il y a de fortes chances que vous ayez réussi il y a des semaines. Combien de ces choses stupides allez-vous fabriquer ? ! »
« Je vais continuer jusqu’à ce que je sois satisfait ! » rétorqua Tyron.
Les murs étaient couverts de notes, de diagrammes, d’extraits de textes et une douzaine de lames métalliques étaient appuyées contre les dalles de pierre autour de la pièce. Il y avait des épées de toutes sortes, des falchions, des rapières, des épées courtes, des épées longues, même une épée bâtarde à deux mains.
« Serez-vous jamais satisfait ? » demanda Dove avec scepticisme. « Tant que vous ne produisez pas une lame de maître et que vous n’obtenez pas un mystère ou quelque chose, vous ne vous arrêterez jamais. Si c’est fait d’os, peut couper et poignarder, avez-vous vraiment besoin de vous soucier de plus que cela ? »
Pour démontrer, l’ancien Invocateur exécuta quelques coups et parades maladroits, fouettant l’épée dans l’air et appréciant le son satisfaisant qu’elle faisait. Il était si mauvais que même Tyron pouvait pointer les défauts de sa technique.
« J’étais satisfait de mes progrès sur les lances et les boucliers, » se défendit-il. Il n’était pas un maniaque obsessionnel qui ne savait pas quand s’arrêter !
Dove rit sarcastiquement.
« Ce sont des lances et des boucliers, » se moqua-t-il. « Tout ce que vous aviez à faire pour une lance était de faire un bout pointu que vous pourriez attacher à l’extrémité d’un bâton ! Il y a une raison pour laquelle ils sont considérés comme l’arme du pauvre. Quant au bouclier, dès que vous avez fabriqué quelque chose que vous pouviez frapper sans qu’il se casse, vous aviez fait votre travail. Les épées sont une autre affaire. J’ai vu des épéistes qui dormaient littéralement avec les leurs, ces fétichistes. Ils doivent avoir le bon poids. Ils doivent avoir un tranchant et une pointe aiguisée. Ils doivent être parfaitement équilibrés. La forme doit être correcte. La courbe de la lame, s’il y en a une. Il y a un million de façons différentes de fabriquer ces putains de choses, et chacune a ses propres mérites. Les gens deviennent obsédés par la recherche de la parfaite et la somme d’argent que les Tueurs dépensent pour obtenir leur épée de rêve est absurde. »
Tyron avait du mal à s’y identifier. Son père, le plus renommé des épéistes de la province, peut-être même de tous les temps, ne s’était jamais soucié de ses armes. Il les collectionnait, en un sens, mais il n’avait qu’une exigence concernant la lame qu’il portait au combat.
« Tant que ça ne casse pas quand je le balance, je suis content », riait-il, pesant une lame dans sa main. « Quand tu atteins mon niveau, c’est une demande difficile, la plupart des épées se brisent. Éloigne-moi de ces foutaises d’enchantement, ça ne fait que gêner. »
Magnin avait préféré des épées longues simples qui permettaient une prise à deux mains, lui donnant la flexibilité de frapper avec plus de puissance quand il le voulait. Simple dans sa conception et sa fabrication, tout ce qu’il avait à se soucier était de trouver des matériaux suffisamment solides pour le supporter et un forgeron capable de les façonner.
Si c’était assez bon pour Magnin Steelarm, c’était assez bon pour Tyron. Il se leva et saisit un nouvel ensemble de fémurs, les infusant avec de la Magie de la Mort au moment où il les touchait. Avec une expression déterminée, il commença à fusionner et mouler les os, aussi familier maintenant avec les composants de base d’une épée qu’un forgeron.
Il moulait le plein, durcissait le tranchant à la limite de sa capacité, puis faisait de même pour la pointe. Il utilisa une scapula pour créer la garde comme une pièce séparée.
Des modifications étaient nécessaires, bien sûr. Une épée longue traditionnelle était une arme flexible et polyvalente, mais serait difficile à manier pour ses squelettes côte à côte, alors il la raccourcit d’une main. C’était probablement une bonne idée de toute façon. Pour créer correctement une arme en os aussi longue, il aurait dû inclure encore plus de matière première, réduisant son approvisionnement déjà limité.
Quand c’était fait, il prit la lame et la connecta à la garde, vérifiant la prise avant d’essayer quelques coups d’essai. L’équilibre était bon, ce qui le surprit, c’était là où il échouait le plus souvent.
« Ça a l’air bien », complimenta Dove son travail, s’approchant pour inspecter la lame. « Supposons que ce design soit assez bon. Pratique-le encore quelques fois et puis pouvons-nous s’il vous plaît passer à nos putains de vies ? »
Tyron s’étira le dos, gémissant. Près de là, en essuyant les vitrines, Cerry riait de sa démonstration.
« Tu as l’air d’un vieux, Maître Almsfield. Mon grand-père fait exactement la même chose à la fin d’une journée. »
« Je suis vieux », lui dit-il sérieusement, « vieux dans l’esprit. Maintenant, mon corps commence enfin à rattraper. »
« Je pense que tu as juste trop travaillé », le réprimanda-t-elle, puis fit la moue. « Même Flynn a été enfermé dans l’atelier ces derniers jours. Vous allez tous les deux tomber morts à ce rythme. »
« L’apprenti Rivner travaille dur pour réussir ses leçons afin de pouvoir obtenir son diplôme et devenir un Arcaniste à part entière. Il y aura du temps pour tes rendez-vous quand il aura fini », le réprimanda Tyron, faisant rougir la fille.
« Oh ! Je ne voulais rien dire par là ! » protesta-t-elle, mais il l’ignora.
« Retourne au nettoyage. Il sera bientôt là. »
Réprimandée, elle retourna à polir les vitrines en verre jusqu’à ce qu’elles brillent, les divers produits nichés sur leurs coussins à l’intérieur, étiquetés avec une note écrite dans une calligraphie parfaite. Ces notes avaient coûté une petite fortune, se rappela Tyron. Ceux qui avaient vraiment maîtrisé l’art de l’écriture décorative étaient rares et facturaient bien leurs services. Cela en valait la peine, cependant ; chaque lettre était comme une peinture, attirant l’œil.
Au cours des dernières semaines, Tyron s’était acharné à travailler, s’assurant que le magasin était bien géré et approvisionné alors que les affaires continuaient de croître, tout comme son travail de production nocturne. Les sbires ne se créent pas d’eux-mêmes après tout, et Filetta avait répondu à sa demande. Pour un certain temps, il pouvait s’attendre à des livraisons régulières de restes, et il avait beaucoup de travail à faire pour sortir un lot avant l’arrivée du suivant.
Alors que le crépuscule tombait, il y avait peu d’affaires dans le magasin, ce qui signifiait qu’il fut un peu surpris lorsque la cloche sonna au-dessus de la porte. Il se tourna vers l’entrée pour voir quelqu’un qu’il n’avait pas prévu.
Cerry sursauta et se déplaça vers un autre cabinet loin de la porte alors que la silhouette lourdement vêtue et capuchonnée qu’il reconnut comme Shadda entrait dans le magasin.
Il fit signe à Wansa de ranger son arme alors qu’il s’avançait.
« Salutations. Cela fait un moment. »
Le peuple de la poussière se déplaça dans le magasin, le visage caché.
« Humain, Shadda est revenu, oui. Ma tribu est heureuse de ce que vous avez vendu. Beaucoup d’éloges pour Shadda. Un peu pour vous. Et si peu cher ! Un peu de connaissance, c’est facile, oui ? »
Tyron cligna des yeux. Évidemment, son travail avait bien été reçu dans le désert. C’était réconfortant à savoir.
« Allons dans la salle arrière pour parler. »
« Nous échappons aux yeux curieux. J’apprends. »
« Ah. Bien. »
Bientôt, ils étaient assis et le peuple de la poussière était impatient de passer aux affaires.
« Les condensateurs d’humidité, ils fonctionnent si bien, avec si peu de magie. Mon Graal, mon… chef ? »
« Chef ? »
« Est proche, oui. Mon chef est très satisfait. Nous en voulons plus, deux fois plus que la dernière fois. »
« Les mêmes conditions que la dernière fois, alors ? » demanda Tyron. « Ce que vous m’avez procuré était très intéressant et j’aimerais en apprendre davantage. »
« Chan’rela, bien sûr. Shadda est venu préparé. »
De ses robes émergea un volume mince, relié, peut-être seulement quelques dizaines de pages. Tyron le saisit avec empressement.
« Deux jours », assura-t-il à Shadda, « revenez dans deux jours et j’aurai tout ce dont vous avez besoin. »