Chapitre 139
« On dirait que tu les fais mariner. Es-tu devenu complètement canin ? Ta faim de douces os ne peut plus être contenue ? »
« Je ne t’ai pas déjà expliqué cela ? »
« Tu l’as fait, mais je m’ennuie. »
« Je travaille sur tes putains de mains en ce moment, et tu me distrais ? »
« Je comprends que tu veuilles que je me sente mal, mais je suis toujours en colère. J’ai dû rester ici pendant deux jours avant que tu ne commences. »
« Tu es mort-vivant depuis des années à ce stade. Deux jours ne devraient pas être un gros problème. Je t’ai dit que j’aurais le temps à ce stade du processus pour me concentrer sur toi, et nous y sommes. »
« Ça a l’air bizarre, c’est tout ce que je dis. »
Tyron soupira et se tourna pour regarder ses vingt squelettes. Actuellement, ils étaient immergés dans la solution de renforcement osseux. Chaque plaque avait maintenant des côtés surélevés afin qu’il puisse couvrir chaque ensemble de restes dans le mélange alchimique. Il faudrait quelques jours pour que les squelettes s’imprègnent complètement de la Magie de la Mort, donc il profitait de cette occasion pour tester l’efficacité de la solution en même temps.
« Cela semble être beaucoup de travail pour les minions les plus basiques, Tyron, » observa Dove. « Sans parler du fait que ça a l’air putain de cher. Tu vas vraiment faire ça pour chacun de tes squelettes ? Pour les Revenants, bien sûr. Traite les os avec soin et tendresse, renforce-les, enchantements, tout le tralala. Mais pour ces garçons osseux ? Pas de chance que ça en vaille la peine. »
« En un sens, tu n’as pas tort, » répondit Tyron en se concentrant à nouveau sur ce qu’il faisait, à savoir relier l’âme de Dove à une paire de mains squelettiques. « Imaginons que j’atteigne un point similaire au seul puissant Nécromancien dont j’ai vu des archives, Arihnan le Noir. Une armée de morts-vivants, des dizaines de milliers de minions. Serait-il pratique de passer par tout ce tracas pour chacun d’eux ? Non, bien sûr que non. Les zombies et les squelettes, les minions morts-vivants les plus simples, sont censés être jetables. Faciles à créer, faciles à perdre. »
« Alors quel est le but de tout ça, alors ? Tu vas dans la direction opposée. »
« Tout d’abord, j’ai toujours été déterminé à créer les meilleurs minions possibles. Si mes squelettes deviennent deux fois plus forts qu’ils ne devraient l’être, alors l’effort en vaudra la peine. Même sans cette considération, tout cela est pour le bien de l’expérimentation. En ce moment, je fais tout ce que je peux pour améliorer la qualité des minions. Il se peut que certaines choses n’aient pas d’effet significatif, ou ne valent pas le temps et les dépenses, ou soient impraticables au combat. »
« Donc tu utilises l’approche du ‘tout jeter contre le mur’. »
« Pour l’amour de ce que tu considères comme sacré, ne fais pas référence à ta bite et aux murs. »
« D’accord. »
« En gros, oui. J’ai encore quelques étapes avant de pouvoir les relever, mais cela ne devrait prendre qu’un jour de plus. »
« En attendant, qu’en est-il de moi ? Comment ça se passe ? »
Tyron se pencha en arrière avec un soupir.
« Essaie, » il désigna les mains sur lesquelles il avait travaillé.
Elles étaient sculptées, tout comme le crâne, chaque os recréé avec amour. Cela avait demandé un énorme effort pour s’assurer qu’elles s’articulent correctement, soient alimentées et correctement liées à l’ancien Invocateur. Malgré tout son travail minutieux sur ses nouveaux minions, ces mains pourraient bien être son plus grand chef-d’œuvre jusqu’à présent. Pas tout à fait mortes, elles étaient néanmoins proches, peut-être un croisement entre la fabrication de golems et la Nécromancie.
Alors qu’il regardait, les doigts se mirent à trembler, puis à se courber. Lentement, les deux mains se flexèrent alors que Dove testait chaque doigt à son tour, jusqu’à ce qu’il abaisse tous les doigts des deux mains, sauf le majeur, qu’il pointa fièrement dans la direction de Tyron.
« Je t’en prie, » dit sarcastiquement le Nécromancien.
« C’est incroyable, » souffla Dove. « J’avais presque oublié ce que c’était d’avoir une paire de mains. Regarde ça ! »
Une des mains tomba, puis se redressa sur ses doigts et glissa sur la table jusqu’à l’un des livres de Tyron, qu’il poussa immédiatement au sol.
« Oui. Incroyable. »
« Ne pas pouvoir interagir avec le monde qui m’entoure a été si frustrant ! Enfin, je peux imposer ma volonté à la réalité. »
« Tu commences à ressembler à un méchant. »
« Tyron, je suis un mage mort-vivant piégé dans un crâne qui déteste tout le monde. Bien sûr que je suis un méchant. Je suis presque sûr que tu es un terroriste qui veut brûler l’empire, tuer leurs dieux et assassiner les nobles. Donc je ne te considérerais pas exactement comme un ‘bon gars’. »
« Tu dis que ma vengeance est injustifiée ? » Tyron serra la mâchoire, lançant un regard noir au crâne.
« Oh, ne me fais pas ce regard. Je dis juste que c’est une question de perspective. »
Il grimaça mais força sa colère à se contenir du mieux qu’il pouvait. Quelqu’un d’autre dirait probablement qu’il n’avait pas de sens de semer tant de chaos, de provoquer tant de bouleversements et de tuer tant de gens, pour venger deux, peu importe à quel point leurs morts étaient injustes. Détruire les Magisters ? Tuer les Nobles ? Renverser les Divins ? N’importe quelle personne normale l’appellerait probablement un fou.
Mais il s’en fichait.
Tyron n’avait plus la force de penser à ce que les autres pourraient penser ou ressentir à propos de ce qu’il avait l’intention de faire. Intellectuellement, il comprenait ce qui se passerait s’il réussissait. Il y aurait le chaos. Un chaos complet et total.
Si les Magisters étaient détruits, leur tour abattue et leur contrôle sur les Tueur d’Or éliminé, la société dans son ensemble s’effondrerait en un instant. La plupart des Tueur d’Or étaient des gens décents qui voulaient juste tuer des proches et essayer de préserver le royaume, mais il y en avait beaucoup qui ne l’étaient pas. Que se passerait-il lorsque les chaînes seraient levées et que les guerriers immoraux et imbattables seraient lâchés sur le public ?
Si les Nobles devaient mourir, cela signifierait la guerre, une guerre immédiate et irrévocable. L’empire était fondé à l’est, et ils ne resteraient pas les bras croisés à laisser une énorme partie de leur terre tomber sous l’influence extérieure, ni laisser les morts de leurs lointains parents impunis. Il y aurait une invasion, une force punitive, suivie d’une grande purge, alors que tous ceux qui seraient ne serait-ce qu’un peu suspects seraient mis à mort. Le sang coulerait dans les rues de Kenmor pendant des années.
Et enfin, s’il réussissait dans son but ultime, inaccessibile, et tuait les Divins, alors leurs partisans, le clergé, et tout le soutien que les dieux eux-mêmes offraient pour contenir les déchirures disparaîtraient du jour au lendemain. Un désastre inimaginable et sans précédent. Plus de proches erreraient librement, plus de ruptures se produiraient. Combien d’innocents mourraient, déchiquetés par les bêtes folles d’au-delà, avant que la situation ne devienne stable à nouveau, ou que le royaume ne soit finalement perdu ? Des milliers. Des dizaines de milliers. Peut-être des millions.
Il savait tout cela. Il s’en fichait juste.
Peu importe combien de temps il y réfléchissait, ou considérait les implications, ses pensées ne vacillaient pas. Tyron ne pouvait plus imaginer vivre dans un monde où les personnes responsables des morts de Magnin et Beory continuaient à vivre. C’était impensable, contre les lois de la réalité telles qu’il les voyait. La lumière pouvait être froide, le sol liquide, le haut et le bas pouvaient se renverser, mais ses parents seraient vengés.
Des idées comme le bien et le mal n’entraient jamais dans son esprit.
« Maintenant que tu as des mains, nous devons travailler sur le reste du haut du corps, » dit-il, écartant la conversation précédente. « Nous avons besoin d’une colonne vertébrale, d’une clavicule, d’épaules, de bras et de côtes. »
Il secoua ses bras.
« Ça va être beaucoup de travail. »
Ce n’était pas aussi simple que de créer de la musculature et d’attacher les os ensemble, il devait aussi les coudre à l’âme de Dove. Ce n’est qu’alors que le mage pourrait les contrôler. Ce processus était bien plus difficile et complexe que de simplement créer des squelettes.
Essentiellement, Tyron créait un semi-lich. Plutôt que de lier Dove à ses propres restes, il l’attachait à une structure squelettique semblable à un golem. Cela aurait probablement été plus facile de le faire avec ses propres restes, mais cela aurait également entraîné des complications supplémentaires.
Gérer le Réservoir, le puits de pouvoir auquel Dove avait accès via l’array enchanté, était un autre facteur à prendre en compte. S’ils ajoutaient trop de « pièces » à l’âme de Dove, et qu’il n’avait pas la magie requise, qui savait quel genre de dégâts cela pourrait lui causer ?
« J’apprécie ce que tu fais, gamin, » dit Dove, presque à contrecœur. « C’est juste… »
Tyron secoua la tête.
« Je comprends. C’est difficile d’être reconnaissant envers la personne qui t’a mis dans ce pétrin en premier lieu. Ne t’inquiète pas pour ça. Je ferai de mon mieux pour tout rassembler rapidement, mais ce processus est extrêmement difficile. J’apprends au fur et à mesure et toutes les erreurs vont se retourner contre toi. »
« Ce n’est pas comme si mon existence pouvait devenir pire. »
« Si tu crois ça, alors tu es stupide, » dit Tyron sans détour. « Ou peut-être que tu veux que je t’asservisse à ma volonté ? Ou que Yor le fasse ? Elle aurait pu. Facilement. »
« Il était une fois, je ferais une blague salace à ce stade. »
« Est-ce que c’est une croissance personnelle ? Devrais-je applaudir ? »
« Va te faire foutre. »
« Non merci. »
« Très drôle. J’espère toujours pouvoir te convaincre de me donner une bite. Je pourrais coucher à nouveau avant que tu ne réussisses à le faire pour la première fois. »
Tyron hésita une fraction de seconde.
« Peut-être, » dit-il.
Un moment.
« Espèce de merde ! Qui est-elle ?! »
La dernière chose que Tyron devait faire était d’utiliser sa nouvelle capacité, qui « empowerait le rituel », d’une manière ou d’une autre. La chose sensée à faire serait de varier la quantité d’énergie arcane qu’il alimentait dans chaque squelette afin de pouvoir mesurer le résultat, mais il n’allait pas faire ça. Au lieu de cela, il allait verser tout ce qu’il pouvait dans chaque serviteur afin de produire le meilleur résultat.
À cette fin, il avait préparé de nombreux cœurs de pouvoir et même une réserve de bonbons de mage si cela s’avérait insuffisant.
Il prit une profonde inspiration.
« C’est parti, » murmura-t-il pour lui-même.
« Tu peux le faire, gamin, » lui fit Dove en levant les pouces.
Il s’approcha de la première dalle, leva les mains et commença à pousser son pouvoir à travers ses paumes. Des mots résonnaient dans la sombre cave alors que l’énergie arcane tourbillonnait dans un nu dense, flottant au-dessus des côtes.
Quand il avait tout versé, il coupa le flux et se reprit. Puis il leva à nouveau les mains et exécuta le rituel de Réanimation des Morts.
Ses mots frappèrent l’air comme des marteaux et ses mains semblaient couper la réalité elle-même alors qu’il utilisait sa magie pour plier le monde à sa volonté.
Une lumière violette et terne commença à se rassembler dans les yeux du crâne.