Chapitre 128
Tyron aurait dû passer le reste de la semaine à perfectionner et polir ses compétences en enchantement, à réviser ses connaissances sur les conduits et à s’assurer qu’il était en pleine forme pour travailler avec Ammos Greyling. Les liens avec les maisons nobles valaient beaucoup pour lui d’une manière qui n’avait rien à voir avec les finances.
L’accès aux couloirs du pouvoir, une chance d’interagir avec les Magisters, de semer des graines et d’extraire des informations.
Il n’était pas en position de tirer parti de quoi que ce soit qu’il pourrait apprendre en ce moment, mais plus tard… plus tard, il pourrait bien être capable de tout.
Au lieu de cela, il avait inévitablement été attiré par ses expériences, peu importe combien il avait essayé de résister.
« Fascinant, » souffla-t-il en continuant d’examiner le revêtement en argent contaminé autour d’un squelette particulier.
La découverte que certains restes transmettaient plus de magie de mort que d’autres avait été faite avec son premier lot de morts, mais déjà ce noyau de nouvelle connaissance avait été élargi. La variation entre les squelettes sur les dalles de pierre froide dans l’étude était de jusqu’à vingt pour cent, mais un ensemble particulier de restes était un cas extrême.
Disposé soigneusement autour du squelette, la bande d’argent était carbonisée noire des deux côtés, un signe résiduel de l’énergie alignée sur la mort qui avait passé de ce squelette à ceux de chaque côté. En fait, l’argent était si dégradé que le circuit ne fonctionnait plus !
Pour une raison quelconque, cet ensemble de os générait et transférait l’énergie de mort à un taux souvent supérieur à sa moyenne de travail actuelle.
« Quelle pourrait être la raison ? Classe ? Conditions de travail ? Quelque chose à voir avec les restes spécifiquement ? »
Il avait supplié d’obtenir plus d’informations sur les cadavres qu’on lui avait donnés, et Filetta avait pu lui fournir… un peu. C’était mieux que rien, mais pas de beaucoup. Il est probable que les fournisseurs de ses matériaux étaient réticents à fournir quoi que ce soit qui pourrait l’amener à retrouver leurs sources, soit parce qu’il pourrait les incriminer, soit parce qu’il pourrait conclure un accord directement avec l’endroit où ils avaient pillé ces cadavres.
Quoi qu’il en soit, ce squelette particulier était précieux, et il avait l’intention de le garder.
Il devrait séparer les os lorsqu’il les stockait pour s’assurer qu’ils ne formaient pas un mort-vivant sauvage, quelque chose qui était inévitable compte tenu de la quantité d’énergie accumulée dans les restes. En fait, à cause de ce squelette, tous les restes approchaient la saturation beaucoup plus rapidement qu’ils ne le devraient.
C’était un effet boule de neige. Les squelettes à côté de celui-ci recevaient plus d’énergie, ce qui signifiait qu’ils produisaient plus d’énergie, puis la passaient à ceux à côté d’eux, et ainsi de suite. Les os les plus éloignés de son cas extrême étaient les moins saturés, mais ils étaient déjà bien en avance sur le calendrier.
« Peut-être que certains restes ont simplement une affinité pour l’énergie de mort, » murmura-t-il pour lui-même. « Une prédisposition, et peut-être que cela n’est pas déterminé par la façon dont ils ont vécu, ou même comment ils sont morts, mais simplement un… trait inné ? »
Une théorie, dont il n’avait pas de preuves. Tyron soupira et posa ses notes. Il avait tant de questions sur la nature fondamentale de la Nécromancie, et presque aucune réponse. Quelqu’un, quelque part, avait sûrement déjà résolu ces énigmes, mais il n’en avait aucune connaissance, et aucune capacité à poser des questions.
Une fois de plus, ses pensées se tournèrent vers Arhinan le Noir, le Nécromancien détesté et craint qui avait amassé une armée entière de serviteurs morts-vivants et les avait menés contre l’empire. Si un répertoire des connaissances de cet homme existait encore….
C’était un rêve pipe. S’il existait, s’il pouvait le localiser, s’il pouvait y accéder et si le travail avait survécu dans un état quelconque pour rester utile, alors seulement pourrait-il éventuellement apprendre quelque chose. Trop de « si ».
S’il devait consacrer son énergie à une telle enquête, il perdrait probablement tellement de temps que sa propre recherche aurait déjà donné des résultats d’ici qu’il découvre quoi que ce soit.
C’était frustrant et lent, mais poursuivre ses propres voies d’enquête était le meilleur moyen. Il avait le temps de son côté, des années si besoin, pour maîtriser son art.
Cependant, il n’y avait pas beaucoup de temps avant qu’il ne soit nécessaire au domaine Greyling.
« Ah, merde ! » jura-t-il en réalisant combien de temps il restait.
Il se précipita pour enfermer son précieux spécimen dans quatre conteneurs séparés, s’assurant qu’il ne pouvait pas se lever tout seul avant de courir à l’étage, de changer de vêtements et de se laver. Après avoir trébuché et juré avec une seconde paire de ces maudites robes que Yor lui avait prêtées, il réussit à les arranger correctement avant de se précipiter hors du magasin et de signaler une voiture pour l’emmener en ville.
Dans l’intimité de la voiture, il renforça son glamour et prit une autre des pilules de sang fabriquées par des vampires, grimaçant alors que la substance à l’intérieur se précipitait comme du feu dans ses veines.
Une création incroyable, seulement possible grâce à leur maîtrise du sang, pour manipuler toute magie contenue à l’intérieur.
Un contrôle de statut obligatoire a été effectué à la porte du quartier noble, et à nouveau avant qu’il ne soit autorisé à accéder au domaine Greyling.
Aussi ostentatoire et obscène que ce qu’il avait vu au bal, les Greyling n’avaient clairement épargné aucune dépense dans la construction de leur demeure familiale. Pourtant, ce n’était pas dans l’une des structures imposantes que Tyron était dirigé, au lieu de cela, sa voiture s’arrêta à l’arrière du domaine, devant un atelier beaucoup plus humble, bien que toujours bien construit, adossé au mur de la limite arrière.
Le son des marteaux résonnant sur l’acier, l’odeur du feu de forge et le goût des composés alchimiques emplissaient l’air.
Ammos avait dit qu’il travaillait sur « un petit quelque chose ».
L’homme lui-même, accompagné de quatre gardes et d’une servante impeccablement présentée, attendait que Tyron descende de sa voiture, et il le fit avec la grâce qu’il pouvait tout en luttant contre ses maudites robes.
« Maître Almsfield, » sourit le noble scion en écartant les bras, « bienvenue au domaine Greyling. Merci d’avoir accepté mon invitation. »
Comme le demandait la bienséance, Tyron s’inclina à la taille avant de répondre.
« Je dois admettre, Lord Greyling, que je suis très curieux de voir ce sur quoi vous avez travaillé dans cette installation. »
« Rien d’aussi grand que ce que vous imaginez, » rit le jeune homme, « la plupart des travailleurs à l’intérieur sont occupés avec des projets pour la famille, à entretenir l’équipement que nos gardes utilisent, ce genre de choses. Non, mon petit projet est en cours dans cette pièce là-bas. »
Il indiqua une porte à l’autre bout de l’atelier et invita Tyron à le suivre. Ils marchèrent ensemble, accompagnés de l’entourage de gardes alors qu’Ammos expliquait son projet.
« C’est un petit quelque chose que j’ai commandé pour célébrer l’atteinte du niveau quarante, une armure. Les meilleurs matériaux ont été utilisés pour la forger ici même dans l’atelier familial, » déclara-t-il fièrement, puis sourit un peu ironiquement, « mais en ce qui concerne la qualité de nos Arcanistes… nous ne pouvons pas vraiment rivaliser, donc naturellement, j’ai dû faire appel à de l’aide extérieure. »
Il poussa la porte et invita Tyron à entrer. Dans la pièce, il trouva une femme courte et très mince vêtue d’une chemise et d’un pantalon amples qui le regardait avec un air de mépris.
« C’est des conneries, Ammos, » grogna-t-elle.
Le Nécromancien se figea un instant avant de faire le lien. Il avança et tendit la main.
« Maître Halfshard, un honneur de vous rencontrer. »
La petite Arcaniste balaya ses yeux de haut en bas sur ses multiples robes avant de le rejeter d’un geste de la main méprisant, retournant son regard vers le seigneur.
« Vous m’avez payé pour venir et faire le travail, donc je suis ici à travailler, depuis une putain de semaine. Maintenant, vous voulez que ce… prétentieux à peine qualifié vérifie mon travail ? Je devrais jeter mes outils et sortir sur-le-champ ! »
« Maintenant, maintenant, cher Maître. Personne n’est ici pour vérifier votre travail, ce serait ridicule ! Je pensais simplement que ce serait une merveilleuse occasion pour les deux apprentis les plus favorisés de Maître Willhem de collaborer ! Vous avez le dernier mot sur toutes les décisions, bien sûr. »
« J’ai le dernier mot ? Très bien. Débarrassez-vous de lui. »
Elle pointa Tyron sans le regarder. Un geste incroyablement impoli, mais il le trouva presque rafraîchissant comparé aux phrases fleuries et aux discussions circulaires des nobles.
« L’homme obtient ce pour quoi il paie, » haussait-il les épaules. « Je vais jeter un œil et voir si j’ai quelque chose à offrir. Sinon, je partirai sans dire un mot. Cela devrait satisfaire votre fierté et votre client, non ? »
Maître Halfshard lui lança un regard noir pour avoir osé parler, mais il la dépassa et entra dans l’atelier, inspectant déjà l’armure étalée en pièces sur la table. Pas très différent d’un squelette, nota-t-il.
« Je vous laisse vous familiariser, » déclara Ammos Greyling avant de se pencher pour sortir par la porte et de la fermer derrière lui. Une retraite tactique, étant donné qu’il s’attendait probablement à ce que Halfshard explose.
Tyron trouva un verre posé sur un banc et le prit avant de le tenir devant ses yeux en se penchant pour inspecter l’armure. Des sigils incroyablement fins et délicats avaient été gravés sur chaque pièce. Chaque cercle arcanique fournirait un effet magique différent, alimenté par les cœurs qui n’étaient pas encore en place.
Avant que son apprentie senior n’explose contre lui, il la coupa.
« Évidemment, vous êtes meilleure que moi, » dit-il en continuant à examiner les gravures. « Vous avez Arcaniste comme classe principale, pour commencer, et vous travaillez depuis quoi, quinze ans de plus que moi ? Il n’y a aucune chance que je sois meilleur en enchantement que vous. »
« Alors pourquoi ne fous-tu pas le camp ? »
« Parce que Lord Greyling me paie pour examiner le travail des conduits sur cette armure. »
Annita Halfshard marqua une pause pour la première fois, fronçant les sourcils.
« Les conduits ? »
« Exactement. »
Satisfait du protège-tibia qu’il examinait, il se dirigea vers la pièce jumelle pour l’autre jambe.
« Puisque je ne peux jamais être aussi bon que vous ou Maître Willhem, limité comme je le suis, j’ai choisi de me concentrer sur certains aspects de l’enchantement, à savoir les conduits et les réseaux. Dans ce domaine précis, notre Maître a déclaré que j’étais son égal. »
Elle renifla.
« Des conneries. »
« Je suis enclin à être d’accord, mais quand il s’agit de cet aspect de l’enchantement, je suis très bon. Mieux que vous, en fait. »
« Quoi ? » s’exclama Annita, outrée.
« Juste ici, voyez-vous ça ? Vos sigils ne sont pas alignés correctement, ce réseau fuit de trois pour cent. »
« Des conneries ! »
Malgré ses protestations, la Maître estimée lui arracha le verre des mains et se pencha pour l’examiner elle-même. Après une minute d’examen minutieux et de murmures, elle jeta l’outil au sol.
« Il n’y a rien de mal avec ça, charlatan ! » déclara-t-elle.
« Avez-vous un shifter ? Je vais vous le prouver ici et maintenant. »
« Comme si tu le ferais, » grogna-t-elle, mais néanmoins, elle lui indiqua le côté droit de la pièce où l’outil qu’il cherchait reposait sur la table.
Tyron se dirigea avec confiance vers la table et commença à disposer des sigils sur le shifter. Un outil pratique, il permettait à un Arcaniste de graver des sigils sur la surface puis d’alimenter le réseau à l’aide d’un cœur de rechange. Puisque l’ardoise était régénérative, on pouvait graver la surface encore et encore. Était-ce aussi bon que d’essayer d’enchanter un cœur directement ? Non, mais en tant qu’outil pédagogique, ou pour la démonstration et l’expérimentation, il avait ses usages.
« Heureusement, je n’ai pas besoin de copier vos runes d’enchantement, » remarqua-t-il en travaillant, « parce que je n’ai aucune idée de comment tout cela fonctionne. »
Maître Halfshard renifla.
« Mais les composants que vous avez utilisés pour former vos réseaux sont faux. Regardez ici, c’est comme ça que vous l’avez fait. »
Il fit un pas en arrière et permit à son apprentie senior d’inspecter l’ardoise, ce qu’elle fit, avec soin. Puis elle la compara à son propre travail sur l’armure pour s’assurer qu’il avait copié avec précision.
« Maintenant, alimentons ce circuit. »
Il plaça un cœur à proximité dans le shifter, complétant le réseau de runes et l’illuminant d’énergie magique. Tous deux pouvaient clairement sentir le pouvoir arcanique circulant à travers.
« Si je réorganise les sigils comme ça, » il fit quelques ajustements minutieux et l’alimenta à nouveau.
La différence était légère, mais elle était là, comme il le savait. Annita pouvait aussi le sentir.
La petite femme mordilla sa lèvre en regardant le réseau sur le shifter.
« Eh bien, merde, » dit-elle.
Elle se tourna pour regarder l’armure étalée sur la table, une expression d’irritation sur le visage.
« Je vais devoir ajuster chaque réseau sur l’ensemble de la putain d’armure ? »
« Bien sûr que non, » dit Tyron, « je vais le faire. Vous finissez de travailler sur les éléments les plus importants. Comme je l’ai dit, je n’ai absolument aucune idée de comment la plupart de cela fonctionne. »
Il ne mentait pas. Des enchantements extrêmement coûteux pour renforcer l’armure, projeter des boucliers, ajouter de la résistance aux éléments et toutes les autres choses incroyablement complexes qui se passaient à l’intérieur de cette armure étaient bien au-delà de ses compétences.
Le fait qu’Annita ait pu empaqueter autant de réseaux denses sur chaque pièce d’armure, et les faire ne pas interférer les uns avec les autres, était presque miraculeux. Sans aucun doute, elle était la meilleure Arcaniste qu’il ait jamais vue, à l’exception peut-être de Willhem lui-même.
« Êtes-vous habile avec une pince ? Je ne veux pas que vous ruiniez mon travail. »
« Assez habile pour satisfaire notre Maître. »
« Assez bien. »
Sans plus de discussion, les deux prirent des sections séparées d’armure et se dirigèrent vers les établis. Avec une pince en main et un verre positionné devant son visage, Tyron se mit au travail.