Chapitre 12

Des fragments de pensée roulaient dans l’esprit de Tyron, passant d’un à l’autre alors qu’il dormait, comme un rêve fiévreux. Il voyait des os, de la poussière et sentait la chair en décomposition et la moisissure. Des araignées grimpaient sur son corps, tissant leurs toiles à travers ses côtes et dans les trous de ses orbites. Il se sentait froid, un froid profond et sans fond qui gonflait et montait et l’entraînait dans un monde d’ombre qui l’enterrait dans son cœur. Dans son cœur, il se débattait et luttait, essayant de se libérer du vortex qui l’éloignait de la lumière, mais c’était inutile. Aucune force humaine ne pouvait résister à ce qui avait prise sur lui maintenant et bientôt il était perdu. Perdu de vue et de soleil, de temps et de toucher alors que sa conscience était étouffée dans l’obscurité.

Avec un halètement comme un homme noyé rejeté sur une plage, Tyron se redressa dans son lit, les draps tombant de sa poitrine.

Pendant un moment, il était complètement désorienté alors qu’il essayait de concilier le monde qui l’entourait avec le cauchemar dans son esprit. Ses mains cherchaient à s’accrocher à la réalité alors que ses yeux roulaient dans sa tête, la lumière presque douloureusement vive. Il entendit une voix de femme crier de peur et il revint à lui avec un choc, en sueur et haletant pour respirer alors qu’il se stabilisait sur le lit. C’était l’auberge. Il connaissait cette chambre. Il tourna la tête pour voir sa tante Meg, une main sur son cœur alors qu’elle le fixait avec des yeux grands ouverts.

« Dieux bien-aimés, garçon ! » haleta-t-elle, « tu m’as presque fait mourir de peur en sautant du lit comme ça ! »

Elle se remit de sa surprise en un instant alors qu’elle sautait de sa chaise, le crochet sur lequel elle travaillait tombant au sol alors qu’elle le prenait dans ses bras.

« Petit imbécile, » murmura-t-elle à travers les larmes qui débordaient de ses yeux, « tu aurais pu mourir, Tyron. »

En un instant, la honte l’envahit et le jeune homme fut replongé dans ses souvenirs, sanglotant dans les bras de sa tante comme un enfant pendant que ses parents partaient à l’aventure pendant des mois. Cette femme l’avait pratiquement élevé, elle méritait mieux de lui que cela. Ses bras tremblaient alors qu’il les levait pour l’étreindre, encore moites de sueur.

« Je suis désolé, Tante Meg, » dit-il. « Je suis vraiment désolé. »

Ils restèrent ainsi pendant plusieurs longues minutes alors que Tyron essayait de retenir ses larmes tandis que Meg pleurait ouvertement. Elle portait toujours son cœur sur sa manche, Tante Meg. Finalement, elle le relâcha et recula pour s’essuyer les yeux avec le tablier qu’elle portait encore.

« Je suis désolée, » hoqueta-t-elle, « mais tu ne peux pas blâmer une vieille femme de devenir émotive quand son neveu faillit mourir, n’est-ce pas ? »

« Non, » répondit-il. « Non, je ne peux pas. »

Maintenant qu’il était éveillé et qu’elle n’avait plus peur qu’il subisse des dommages permanents, la peur qui avait persisté dans son cœur s’estompa pour être remplacée par la colère. Il pouvait voir l’étincelle de vie dans ses yeux, bien qu’elle la contrôlât bien.

« Maintenant, je suppose que tu vas devoir t’expliquer, jeune homme, » dit-elle d’un ton sévère, l’effet étant seulement légèrement ruiné par les traces humides qui brillaient encore sur ses joues dodues. « Ton oncle et moi avons été très inquiets ! Qu’est-ce qui a bien pu te posséder ? Même si ta classe est pauvre, il n’est pas nécessaire d’en faire autant ! »

Pendant un moment, il faillit tout lui dire. Il le voulait. Non seulement il voulait se décharger, expliquer ce qu’il ressentait et ce qu’il avait fait, partager le secret qui était logé dans sa poitrine et ne plus porter le poids lui-même, mais il voulait aussi la liberté qui viendrait de ne plus avoir à décider. Il pouvait tout mettre sur le dos de sa tante et de son oncle. Ses parents n’étaient pas revenus et ne pourraient pas le protéger, ni le conseiller, seuls ces deux-là étaient là, avec lui, comme ils l’avaient toujours été.

Il ouvrit la bouche pour parler, puis se figea.

Meg l’observait avec patience alors que les rouages tournaient dans son esprit. Pouvait-il le faire ? Vraiment ? Se décharger égoïstement sur eux ? Cela leur servait-il vraiment ? Ou à lui-même ? Une mauvaise situation ne s’améliorait pas nécessairement juste parce que vous la partagiez. Il était dans la merde, cela ne signifiait pas que toute sa famille devait grimper avec lui. S’il voulait vraiment aider ces gens qui l’avaient aimé et pris soin de lui, il valait mieux qu’ils n’aient aucune part dans ses plans. Mieux valait qu’il porte tout le fardeau lui-même.

« Je… je me suis impatienté, » baissa-t-il les yeux et murmura. « Je ne veux tout simplement pas voir mes rêves s’effondrer en rien, Tante Meg. Je ne peux pas le supporter. »

Cette dernière déclaration, au moins, avait le son de la vérité parfaite et les yeux de sa tante s’adoucirent à la douleur dans sa voix.

« Tout ira bien, » elle tendit la main et lui caressa la tête, « tu peux nous faire confiance, Tyron, tu le sais. »

Une autre douleur poignante se manifesta dans son cœur, mais il hocha simplement la tête bêtement, ne se faisant pas confiance pour parler. Les yeux de Meg s’élargirent alors qu’elle se levait rapidement.

« Je dois aller chercher ton oncle ! Il vient juste de se coucher, que Dieu le bénisse. Je reviens ! » elle se précipita hors de la chambre.

Tyron ne put s’empêcher de rire chaleureusement à la vue avant qu’une pensée ne le frappe froid. Son oncle était allé se coucher ? Quelle heure était-il ?! Il se précipita pour trouver une fenêtre mais cette chambre d’appoint n’en avait pas et bientôt son oncle entra dans la pièce et le prit dans une étreinte d’ours qui lui laissa peu de place pour respirer.

« Petit idiot, » gronda son oncle en le serrant fort et Tyron haleta pour respirer.

Il ne savait pas comment il avait réussi à sortir de cette chambre sans avouer. Le réconfort et le soutien que sa famille lui prodiguait le réchauffaient et l’enterraient de culpabilité encore une fois, mais il garda le silence. Tous deux exigeaient qu’il reste à l’auberge pour la nuit et ne voulaient pas entendre parler de le laisser retourner chez lui. Son plan entier était presque détruit jusqu’à ce qu’il réussisse à les persuader de lui permettre de dormir dans le grenier comme il le faisait habituellement. Après mille excuses et mille autres étreintes, ils retournèrent dans leurs propres chambres, mais seulement après l’avoir vu grimper à l’échelle et fermer la trappe.

« Lumière » murmura-t-il dans l’obscurité.

La douce sphère de lumière jaillit dans l’existence et il la leva dans les airs un moment alors qu’il regardait son « bureau » et sa maison loin de chez lui. Le bureau avec la vieille chaise en bois, le matelas poussiéreux et les couvertures qu’il avait mises pour lui dans le coin, sa collection de textes usés qu’il avait rapportés de la collection de sa mère pour toujours avoir quelque chose à lire. Il avait passé une bonne partie de sa jeunesse ici, quand il ne voulait plus rester seul chez lui.

Il était tenté. Tellement tenté. Il pouvait simplement s’allonger, tirer ses couvertures sur lui et dormir. Quand il se réveillerait le matin, il pourrait s’inscrire à sa classe et elle serait supprimée, puis il pourrait continuer à vivre à Foxbridge, probablement pour le reste de sa vie. Il pourrait prendre quelques sous-classes, peut-être travailler pour le bureau du maire, ou travailler comme comptable ? Après tout, il tenait déjà les livres pour son oncle.

Même en réfléchissant à tout cela, il savait qu’il ne le ferait pas. Il avait l’impression que s’il s’allongeait réellement, il ne serait plus lui-même. Il ne serait plus l’enfant de Magnin et Beory, ne serait plus un Steelarm. Même si c’était désespéré, il allait essayer de décider par lui-même comment sa vie se déroulerait. La cérémonie d’éveil lui avait peut-être donné une mauvaise main, mais il refusait de quitter la table.

Il n’y avait pas grand-chose qu’il pouvait utiliser ici, mais il fouilla quand même dans ses affaires, veillant à faire le moins de bruit possible. Aucun de ces livres ne serait particulièrement utile après son départ, mais il ne pouvait s’empêcher de les feuilleter une fois de plus. Il attendit une heure, feuilletant distraitement des pages et rassemblant quelques bricoles qu’il pourrait vouloir avant d’éteindre la lampe et de se diriger vers la fenêtre.

Il soupçonnait que sa tante et son oncle savaient parfaitement pour la corde qu’il gardait cachée dans le grenier, mais il espérait que cette nuit-là, avec tout ce qui s’était passé, ils ne s’en souviendraient pas. Il se déplaça aussi prudemment que possible, ouvrant la fenêtre un centimètre à la fois jusqu’à ce qu’il abaisse la corde et, oh si lentement, se hisse sur le rebord de la fenêtre avant de descendre. Il était essoufflé au moment où il atteignit le sol.

Je vais devoir travailler sur ma condition physique si je vais errer dans les failles tout seul, pensa-t-il avec ironie. Mon père serait content que je me sois enfin motivé à faire de l’exercice.

Ce n’est pas que Tyron était en surpoids, il ne mangeait pas assez pour cela, mais il était certainement en mauvaise forme. Il savait que ce soir, le quatrième depuis l’éveil, les marshals seraient en alerte maximale pour les fugitifs, donc il devait être prudent. Le cœur dans la bouche, Tyron s’approcha de sa maison, restant dans l’ombre, s’appuyant sur les instincts que lui donnait sa compétence de discrétion. La chance était avec lui, et il réussit à grimper le mur de pierre et à se jeter dans son jardin sans éveiller de soupçons. Une fois à l’intérieur, il rassembla rapidement les matériaux dont il aurait besoin pour survivre dans la nature.

De l’or, des bonbons de mage, un peu de biscuit dur qu’il utilisait quand il n’avait pas envie d’aller à l’auberge pour manger. Il fouilla dans les livres de sa mère jusqu’à ce qu’il trouve quelques tomes qu’il pensait utiles ainsi que précieux au cas où il aurait besoin de les vendre. Un almanach des monstres, puisqu’il n’était pas aussi bien informé à leur sujet qu’il le souhaitait, un tome sur les formes de sorts traitant du transfert de magie et un autre sur le travail des sigils. Ceux-ci, il les enveloppa soigneusement avant de les placer sur la table avec tout le reste. Il fouilla également dans le placard de son père où il trouva quelques manteaux de voyage qui ne lui allaient pas vraiment et quelques épées de rechange. Il avait besoin de trois lames au total et les sélectionna soigneusement, gardant à l’esprit quelques éléments. Il pouvait ouvrir la salle des trophées et sortir les meilleures et les plus puissantes armes enchantées que son père possédait, mais ses squelettes ne seraient pas assez habiles pour les utiliser correctement, et au moment où quiconque verrait ne serait-ce que le pommeau, il risquerait d’être volé.

Non, ce qu’il voulait, c’étaient les types de lames que son père favorisait : simples, bien faites et avec des enchantements utilitaires pour prévenir la rouille. Il prit deux des épées de rechange de Magnin et attrapa sa propre épée qu’il attacha à sa taille. Il regarda la gaine non marquée avec des émotions mitigées. Il n’avait jamais pensé qu’il pourrait réellement avoir besoin de l’épée que son père lui avait achetée, et espérait que, si tout se passait bien, il n’aurait pas à l’utiliser.

Les squelettes font le combat, se rappela-t-il, mais tu dois quand même te défendre.

Il y a deux ans, lorsque ses parents l’avaient d’abord invité à les rejoindre dans leurs voyages, ils l’avaient surpris avec un ensemble complet d’équipement de voyage. Bien qu’il les ait finalement refusés, l’équipement lui-même, il l’avait gardé dans sa chambre comme un rappel qu’ils étaient prêts à partager leur vie avec lui. Il passa tout cela méthodiquement, s’assurant que c’était toujours bien emballé et prêt à être utilisé. Manteau imperméable, rouleau de couchage, fournitures de camping, tout était encore là. Il apporta tout cela à la cuisine et commença à emballer tout ce qu’il avait rassemblé. N’étant pas habitué à ce genre de choses, il lui fallut quelques essais pour que tout s’adapte bien dans le sac, et quelques autres pour comprendre comment le mettre sur son dos et le fixer en place.

Avec le sac complètement chargé et trois épées pendues à sa ceinture, il était loin d’être furtif, ce qui l’inquiétait considérablement. Après avoir tout retiré à nouveau et y avoir réfléchi, il décida qu’il devrait faire deux voyages jusqu’au mausolée. Les trois épées, il pourrait les prendre lors du premier voyage, peut-être avec le rouleau de couchage, puis le sac lors de son second passage. Cela prendrait plus de temps, mais il doutait de pouvoir traverser la ville sans être remarqué en étant chargé de tant de choses.

Il ne se sentait pas du tout coupable de fouiller dans les affaires de ses parents de cette manière, prenant leur argent, leurs armes, leurs livres et leur équipement. Il savait pertinemment que tous les deux ne se souciaient pas du tout de tout cela, surtout pas de l’argent. S’il avait pillé la salle des trophées et vendu tout ce qui s’y trouvait, il doutait que son père ait bronché, bien que sa mère soit probablement furieuse devant un tel manque de caractère. Il y avait de fortes chances qu’ils aient laissé toutes ces choses traîner dans le but exprès de lui faciliter le voyage si jamais le désir lui en prenait.

Alors qu’il faisait ses dernières préparations, Tyron s’assit et écrivit une lettre à ses parents expliquant sa situation qu’il scella dans une enveloppe, puis il se prépara à nouveau à subir le rituel pour voir son statut. Si tout s’était bien passé, il aurait amélioré ses compétences, et avec un peu de chance, peut-être monté d’un niveau de plus.

Il prononça les mots, perça la peau de son pouce et le pressa contre le papier. Une vague de vertige le submergea brièvement alors que le sang coulait de la plaie pour former des mots sur la page. Il avait besoin de plus de repos, il n’était pas encore complètement rétabli, mais il n’avait pas le temps. Une fois qu’il se fut stabilisé, il se pencha avec impatience pour lire les mots sur la page.

Événements :

Vos tentatives de discrétion ont augmenté en compétence.

Votre étude du sort de Réanimation des Morts a augmenté en compétence.

Vous avez examiné plusieurs cadavres. L’évaluation des cadavres a augmenté en compétence.

Vous avez pratiqué l’application de fils de magie sur des restes. La couture des os a atteint le niveau 2.

Vous avez élevé deux squelettes. Réanimation des Morts a atteint le niveau 3.

Les Ténèbres continuent d’être satisfaites de vos progrès. Les Sombres voient votre corruption du sanctifié et prennent note. La Cour vous voit élever des sbires avec joie. L’Abîme attend toujours d’entendre votre appel. Anathème a atteint le niveau 3. Vous avez reçu +2 Intelligence, +2 Constitution et +2 Volonté.

Nom : Tyron Steelhand.

Âge : 18

Race : Humain (Niveau 10)

Classe :

Nécromancien (Niveau 2).

Sous-classes :

Exploits raciaux :

Niveau 5 : Main Stable.

Niveau 10 : Oiseau de Nuit.

Attributs :

Force :

12

Dextérité :

11

Constitution :

20

Intelligence :

22

Sagesse :

16

Volonté :

22

Charisme :

13

Manipulation :

11

Équilibre :

13

Compétences générales :

Arithmétique (Niveau 5)

Écriture (Niveau 4)

Concentration (Niveau 2)

Cuisine (Niveau 1)

Frondeur (Niveau 3)

Escrime (Niveau 1)

Furtivité (Niveau 1)

Sélections de compétences disponibles : 2

Compétences de Nécromancien :

Évaluation de cadavre (Niveau 1)

Préparation de cadavre (Niveau 1)

Sorts généraux :

Globe de lumière (Niveau 8)

Sommeil (Niveau 4)

Boule de mana (Niveau 1)

Sorts de Nécromancien :

Ressusciter les morts (Niveau 3)

Couture osseuse (Niveau 2)

Mystères :

Modelage de sorts (Initial) : INT +3 SAGESSE +3

Voyant que son niveau dans Ressusciter les morts avait augmenté, Tyron a levé le poing. Évidemment, cela ne l’aidait pas maintenant, mais la prochaine fois qu’il utiliserait le sort, il aurait un peu plus de puissance derrière lui, ce dont il ne se plaindrait pas. Le fait que Furtivité n’ait pas monté de niveau était décevant, car cela l’aurait aidé ce soir. Il espérait un autre niveau en Nécromancien, mais ne s’y attendait pas, après tout, il n’avait pas vraiment combattu avec eux. Heureusement, Anathème avait augmenté, lui donnant le coup de pouce à ses statistiques dont il avait besoin. Pour continuer à alimenter ses sbires, il avait besoin de statistiques mentales plus fortes pour augmenter ses réserves de magie et sa régénération.

Ce message qu’il avait reçu de l’Abyss était un peu inquiétant. Ils attendaient son appel ? Ils allaient devoir continuer à attendre. Il n’était pas question d’essayer de communiquer avec quelque chose désigné comme faisant partie de « l’obscurité » qui l’avait regroupé avec une sous-classe appelée Anathème jusqu’à ce qu’il en sache beaucoup plus à ce sujet. Il pouvait seulement espérer que cette décision ne lui revienne pas en pleine figure.

D’un geste de la main, il mit fin au rituel et se balança en arrière alors qu’il sentait son corps changer pour refléter son nouveau statut. Il n’avait pas réussi à conserver sa conscience la première fois, mais heureusement, ce n’était pas une répétition. C’était une sensation étrange, pour le dire simplement. Ses yeux nageaient alors qu’il sentait quelque chose l’envahir, le changeant de l’intérieur. Le temps semblait s’effacer au loin et les sensations passaient sous sa conscience alors que son esprit commençait à s’éloigner de son corps jusqu’à ce qu’il soit soudainement ramené à lui.

Tyron revint à lui avec un sursaut et cligna des yeux rapidement alors qu’il traitait ce qui venait de se passer, seulement pour réaliser qu’il n’avait tout simplement pas le temps et força ses jambes à bouger. Il se leva de la table et prit sa lettre et la feuille de statut dans la salle des trophées, déverrouillant la porte scellée et plaçant les deux à l’intérieur sur le sol. À moins que les habitants de la ville ne démolissent les murs de deux puissants et respectés tueur, il n’y avait aucun moyen que quiconque, à part ses parents, les trouve ici. Avec précaution, il s’assura que la porte était correctement verrouillée avant de retourner à la cuisine. Enfilant son manteau imperméable, il rassembla les trois lames, éteignit la lumière et sortit par la porte arrière.

Le cœur battant dans sa poitrine, il escalada à nouveau la clôture arrière, s’arrêtant en atteignant le sommet pour jeter un coup d’œil par-dessus le bord et vérifier la présence de marshals. Ne voyant personne, il passa ses jambes par-dessus, une après l’autre, et tomba aussi silencieusement qu’il le pouvait au sol. Avec trois épées à la taille, c’était beaucoup plus difficile à faire qu’il ne l’avait prévu. Alors qu’il s’éloignait dans l’ombre, les nuages au-dessus, qui avaient menacé de s’ouvrir toute la journée, le firent maintenant, déversant une pluie continue sur Foxbridge.