Chapitre 113
Des heures passèrent et pourtant, le jeune Nécromancien restait assis, incrédule, alors qu’il fixait les cadavres rapidement refroidis de ses parents. Cela ne semblait pas réel. Cela ne pouvait pas être réel.
Magnin et Beory Steelarm étaient des présences invincibles et immuables dans sa vie. L’idée qu’ils puissent mourir n’avait même jamais effleuré son esprit. À ses yeux, ils étaient fonctionnellement immortels, entrant régulièrement dans les endroits les plus dangereux imaginables et en sortant à peine égratignés.
La vue de leurs corps immobiles et sans vie refusait de s’enregistrer et son cerveau se figea. Il était vaguement conscient de ses squelettes prenant vie autour de lui alors que sa magie se replenissait lentement. Ils avaient peut-être même repoussé quelques créatures des failles pendant qu’il restait immobile, il ne pouvait pas en être sûr.
Des heures plus tard, il rassembla suffisamment de lui-même pour se tourner, les muscles endoloris par l’absence d’activité, et il saisit le sac de sa mère, l’ouvrant maladroitement avec des mains tremblantes pour trouver la note qu’elle lui avait laissée.
Il la lut cinq fois.
Malgré les preuves devant ses yeux, il ne pouvait toujours pas se forcer à reconnaître ce qui s’était passé. Malgré la note, qu’il relisait encore et encore, elle ne pouvait pas forcer la connaissance que ses parents étaient morts à s’enfoncer dans sa tête.
Il luttait encore avec cela lorsque la nuit tomba.
« Ils savaient depuis le début que cela allait se terminer ainsi, » dit Yor derrière lui.
Tyron tourna son regard vide vers la vampire, et elle soutint son regard sans fléchir.
« Vous travailliez pour eux, » murmura-t-il, sa voix rauque, comme s’il avait crié dans sa propre gorge pendant des heures.
Ses yeux sombres s’adoucirent imperceptiblement.
« Nous travaillions avec eux. C’étaient Magnin et Beory qui avaient organisé ma venue avec vous, et c’est eux qui ont payé le prix de mon assistance. Ma maîtresse avait ses propres raisons de m’envoyer, bien sûr. »
Tyron hocha la tête.
Il ne pouvait toujours rien ressentir, comme si les émotions avaient été soufflées hors de lui. Presque contre sa volonté, ses yeux se déplacèrent pour revenir sur les cadavres au sol. Il les immobilisa. Regarder ces corps sans vie n’aiderait pas. Rien n’aiderait.
Yor fit un geste vers la lettre.
« Votre mère a écrit sur les arrangements, n’est-ce pas ? L’archère est déjà en train de redescendre la montagne. Elle témoignera de votre mort aux mains de vos parents. »
Ainsi, Magnin et Beory seraient inscrits dans l’histoire comme ayant tué leur propre fils. Apparemment, il était un criminel recherché et une menace pour l’empire, donc ils continueraient d’être des héros aux yeux du peuple.
Ce qui… pour une raison quelconque… enflamma une colère sourde dans le ventre de Tyron.
Le silence s’étira, et pendant un moment, même Yor semblait mal à l’aise. Les yeux de Tyron étaient morts, sa posture affaissée, pourtant il irradiait une colère froide qui se manifestait alors que ses doigts se recroquevillaient et se dépliaient en poings, les jointures blanchissant alors qu’il serrait.
Les arrangements.
Ils avaient tout planifié pour lui si bien… lui avaient donné autant de temps qu’ils pouvaient gérer, lui permettant de gagner en pouvoir, afin qu’il puisse se tenir debout tout seul quand ils seraient partis. Tout était là sur la page. S’il suivait leurs instructions, il vivrait une vie tranquille et anonyme, libre de la marque, libre du contrôle.
La liberté qu’ils avaient toujours été privés dans leur propre vie, ils l’avaient achetée pour lui.
Il devrait se cacher, bien sûr, mais ils avaient également prévu cela pour lui. Des experts capables de produire de faux documents de statut, des fonctionnaires corrompus qui détourneraient le regard et le laisseraient s’installer.
Vous choisissez, avaient-ils écrit, vous avez le choix.
Quand il pensait à combien ils avaient voulu ce choix, il faillit craquer. C’était la chose la plus précieuse au monde pour Magnin et Beory, le plus grand cadeau qu’ils pouvaient offrir.
Il ne le voulait pas. Il voulait sa famille de retour.
« Vous avez pris leurs âmes, n’est-ce pas ? » murmura-t-il en fixant la vampire.
« Votre mère nous a interdit de vous dire ce qui est arrivé à leurs âmes, sauf pour dire que la Cour ne les possède pas, » secoua-t-elle la tête.
Tyron grogna. Il aurait dû savoir qu’ils ne le laisseraient pas les retrouver. Encore une fois, ils étaient allés quelque part où il ne pouvait pas les suivre. Il fixa ses mains, essayant de réconcilier le vide en lui et les braises incandescentes de sa colère.
« Que prévoyez-vous de faire ? » demanda Yor, un léger sourire se dessinant au coin de ses lèvres. « Allez-vous faire comme vos parents le suggèrent ? Vous installer quelque part à l’écart ? Pratiquer votre magie en secret et vivre une vie tranquille et épanouissante ? »
Il la regarda, ses pensées se retournant lentement dans sa tête.
« J’ai… beaucoup de travail… à faire, » dit-il, se forçant à se lever.
Yor le regarda partir, trébuchant autour du campement improvisé.
Magnin et Beory avaient laissé leur équipement derrière, qui valait des milliers d’or, et ne pouvait pas être laissé à rouiller sur le flanc de la montagne. Cependant, il ne pouvait pas se résoudre à toucher ses parents. Il rassembla leurs sacs, tria les nombreux objets précieux qu’ils avaient cachés, transférant les plus immédiatement utiles dans son propre sac.
Deux étranges joyaux faisaient partie des choses qu’il trouva. La lettre de sa mère avait détaillé ce qu’ils étaient et à quoi ils servaient. Il plaça chacun sur les corps de ses parents, s’assurant qu’ils ne rouleraient pas. Magnin avait veillé à ce qu’ils soient allongés relativement à plat, juste une autre courtoisie de son père avant qu’il ne mette fin à ses jours.
Une fois cette tâche accomplie, il envoya ses squelettes rassembler les restes éparpillés sur le flanc de la montagne. Tant de corps de Tueur, beaucoup d’entre eux encore en excellent état. Une abondance de richesses comme il n’en avait jamais vue dans sa courte carrière nécromantique.
Avec un peu d’aide de son revenant restant, il monta la tente de son père de l’autre côté de la roche, légèrement abritée du vent et où il ne pouvait pas les voir.
Après avoir mangé et bu, il rassembla ses outils et commença à organiser son espace de travail. Comme le dit le proverbe, beaucoup de mains rendent le travail léger, et malgré ses pertes considérables, Tyron n’était pas à court de mains.
Pour une fois, il n’était pas non plus à court de temps.
Il repoussa les poussées occasionnelles de créatures des failles, mais son travail progressait sans accroc, toutes choses considérées. Peut-être que Yor aidait à cet égard, quand elle ne le regardait pas à travers ses yeux rouges brillants, ce sourire toujours sur ses lèvres.
Quand il fut prêt, Tyron commença à préparer systématiquement les restes, extrayant les os, séparant la chair, enterrant les déchets qu’il ne voulait pas et ne pouvait pas utiliser.
Il s’arrêta un instant lorsqu’il arriva au corps de Laurel, fraîchement récupéré de son cercueil glacé, mais ses yeux se durcirent et il frappa avec son hachoir. Elle ne méritait rien de moins.
Lorsque la tâche fut terminée, il fit organiser les os par ses sbires, les arrangeant de manière à ce qu’ils puissent s’imprégner de magie de la Mort en paix.
Après avoir lavé ses mains avec un peu d’eau de la cantine de son père, il rassembla une douzaine de petites pierres, chacune juste assez grande pour tenir dans la paume de sa main. De nouveaux foyers pour les âmes perdues.
Au moment où il eut fini de les enfermer, il vacillait sur ses pieds, épuisé. Même Tyron avait des limites, et il les avait trouvées. Il se glissa dans la tente et laissa l’oubli doux l’emporter, dormant toute la journée et laissant ses sbires défendre le camp. Lorsque le soleil tomba à l’horizon, il émergea.
Quel que soit le médicament que sa mère lui avait donné, c’était miraculeux, pour le dire simplement. Les blessures par flèches étaient presque guéries, seules des cercles de chair nouvelle et plissée restaient des trous qu’il avait arborés la veille. Ce matin, il se sentait capable de vérifier l’état de ses parents, et il découvrit que les cristaux avaient accompli leur travail pendant la journée, faisant exactement ce que Beory avait écrit qu’ils feraient.
Les deux figures étaient maintenant recouvertes d’une fine couche de substance scintillante, semblable à des diamants. Cela les préserverait parfaitement, avait dit la lettre, jusqu’à ce qu’il soit prêt à mettre les corps à bon escient.
Il n’était pas sûr d’être un jour prêt à démembrer ses propres parents, mais il ne voulait pas non plus qu’ils pourrissent ici sur le flanc de la montagne. Il devrait les mettre quelque part en sécurité, où ils ne seraient pas dérangés, mais cela devrait attendre, il n’avait tout simplement pas les moyens en ce moment.
Yor se tenait au-dessus des restes, son visage parfait un masque vide.
« As-tu décidé ce que tu vas faire ? »
Tyron l’ignora. Il y avait encore tant à faire.
En fait, il resta sur la montagne pendant une semaine. Il prit son temps, prépara ses sorts méticuleusement, prit des notes, éleva ses nouveaux sbires avec soin.
Le troisième jour, il descendit au village et parla à Ortan, informa l’homme de ce qui s’était passé et échangea des fournitures. Le villageois était secoué alors que Tyron lui racontait les Slayers morts sur la montagne, et le mammouth rift-kin qu’il avait tué.
Il supplia Tyron de rester et de les protéger, des réfugiés des plaines étaient arrivés, et ils avaient besoin d’aide plus que jamais. Le Nécromancien refusa, lui dit quand il partirait et se détourna.
Les Slayers viendraient les protéger finalement, il ne se sentait plus obligé d’être un bouclier pour ces gens. Il bénéficiait de l’expérience que le rift-kin lui offrait, mais c’était tout.
Pour le reste de la semaine, il travailla, étudia et se reposa.
À bien des égards, c’était l’existence idyllique qu’il avait toujours désirée. Du temps pour examiner sa Classe, du temps pour réfléchir à ses sorts et expérimenter. Il apprit beaucoup durant ce temps, mettant l’opportunité à bon escient, mais il ne trouva aucune satisfaction dans cela.
Plus le temps passait, plus la colère froide dans son ventre brûlait plus intensément. La colère réduisait en cendres tout plaisir qu’il aurait pu ressentir, incinérant la joie qu’il aurait pu éprouver.
Magnin et Beory étaient morts. C’étaient les divins qui les avaient tués.
Oh, ils avaient agi par l’intermédiaire de leurs marionnettes, la noblesse, et eux par l’intermédiaire des leurs, les Magisters, mais il était clair où se trouvait réellement la faute. Tyron ne savait pas comment il pourrait se venger des dieux, il ne savait pas comment les atteindre, ni comment leur faire du mal s’il le faisait. Même les nobles étaient hors de sa portée, protégés par couches après couches de lois, de privilèges, de soldats et de Slayers. Les Magisters aussi étaient difficiles à atteindre, capables de contrôler chaque personne qui luttait contre les kin en utilisant la marque.
Mais il les atteindrait. Cela prendrait du temps, beaucoup de temps, mais il les atteindrait. Ce qui s’était passé sur cette montagne, ce qui était arrivé à sa famille, ne serait pas permis de rester.
Tyron ne savait pas comment, mais il allait abattre tous ceux qui avaient fait cela et les écraser sous un talon squelettique.
Lorsque la semaine fut écoulée, il rencontra Yor sous la pleine lune.
« J’ai décidé, » dit-il.
Un sourire fendit son visage en deux, révélant ses crocs.
« Et je suppose que tu n’as pas choisi de vivre une vie tranquille et réservée ? »
« Non, » dit-il brièvement.
Son sourire s’élargit, ce qu’il n’avait pas pensé possible.
« J’espérais que tu dirais cela. Alors, tu veux un passage à travers le rift ? »
« Je le veux. »
« Eh bien alors. » Elle tendit une main pour qu’il la prenne. « On y va ? »
Cette nuit-là, il effectua à nouveau le rituel de statut, confirma ses choix et entra dans le rift, la vampire à ses côtés.
Dans sa main, il tenait son livre de notes en désordre, un tome qui allait devenir connu et craint à travers le royaume comme le Livre des Morts.