Chapitre 112
Tyron regarda son père avec choc. Pour sa part, Magnin continuait à sourire à son enfant, les yeux pétillants de malice. C’était une expression si familière qu’il fallut un moment à Tyron pour réaliser que tout n’allait pas bien avec son parent surpuissant.
Magnin avait l’air pâle, ses joues étaient creusées et il y avait de sombres cernes sous ses yeux, comme si l’homme n’avait pas dormi depuis un mois. Tyron ne l’avait jamais vu comme ça. Que s’était-il passé ?
« P-père – » commença-t-il, mais le plus grand épéiste de la province occidentale leva une main pour l’interrompre.
« Ne te fatigue pas, mon garçon, attends ta mère. Elle est un peu lente. »
« Je l’ai entendu, » déclara Beory en contournant le coin du rocher.
Dans une main, elle tenait la tête de Brun, qu’elle jeta avec mépris au sol. De l’autre, elle manipulait un cercueil de glace dans les airs. À l’intérieur, il pouvait voir Laurel, gelée, une expression de légère confusion sur son visage, comme si elle n’avait même pas eu le temps de réaliser ce qui se passait avant d’être enfermée.
Tyron soupira.
Même maintenant, ce qui s’était révélé impossible pour lui à réaliser était si trivialement simple pour ses célèbres parents. Il essaya de se redresser, mais la douleur dans son épaule se réveilla et il s’effondra à nouveau avec un gémissement agonisé.
Beory était à ses côtés en une seconde.
« Oh, mon pauvre garçon. Attends une seconde, j’ai quelque chose pour toi. » Elle fouilla dans sa cape un moment avant de sortir un petit paquet enveloppé dans de la cire. Elle l’ouvrit rapidement et le pressa dans sa paume. « Place ça sous ta langue. Vite maintenant. »
« Oui, mère, » sa réponse était si automatique qu’elle sortit sans qu’il y pense. Elle croisa son regard et ils sourirent tous les deux avant qu’il ne fasse ce qu’elle avait dit.
Comme prévu, le médicament avait le goût de déchets frits, mais il ne doutait pas qu’il serait efficace. Il y avait peu de raisons pour les Steelarms de porter autre chose que le meilleur. Il essaya de ne pas penser à ce que cela signifiait pour ses parents d’être là. Qu’il avait peut-être été sauvé d’une terrible fin, mais que la fin était arrivée tout de même.
Il sentit des larmes piquer les coins de ses yeux.
« Pas de ça maintenant, mon garçon, » dit Magnin en s’accroupissant à côté de son fils. « Détends-toi, laisse ce mélange au goût dégoûtant que ta mère a fait faire son œuvre. »
Beory lui donna une tape sur l’épaule.
« Le goût n’est pas important, seule l’efficacité compte, » renifla-t-elle.
« Même approche pour la fabrication de médicaments que pour la cuisine, je vois, » plaisanta-t-il.
Elle le frappa à nouveau, plus fort cette fois.
Le va-et-vient familier réchauffa le cœur de Tyron alors que le mélange dégoûtant dans sa bouche commençait à se dissoudre et à glisser dans sa gorge. Alors qu’il le faisait, il sentit qu’il commençait à agir, une légère sensation de démangeaison s’enflammait autour de ses blessures, devenant plus forte à chaque seconde qui passait.
Ses parents continuèrent leur chamaillerie bienveillante pendant une minute alors qu’il laissait le baume faire son travail. Bien que cela fût encore douloureux, il réussit à se redresser et à s’appuyer contre le rocher.
Son père se gratta la joue maladroitement.
« Euh, c’est un peu tard, et je suis désolé pour ça, vraiment. Mais, joyeuse journée d’Éveil ! » déclara-t-il, sortant une épée gainée de sa ceinture et l’offrant à Tyron.
Le Nécromancien regarda son père. Beory soupira et sortit un bâton de l’endroit où elle l’avait attaché dans son dos avant de lui offrir cela aussi.
« Cela a pris plus de temps que prévu pour les faire, » expliqua-t-elle, « nous voulions que tu aies le meilleur. »
Alors qu’il regardait les deux cadeaux, Tyron ne put plus retenir ses larmes. Il leva la main pour les essuyer et tendit maladroitement la main pour prendre les deux armes.
« Je préférerais que vous soyez juste là, » murmura-t-il.
Il pouvait sentir le pouvoir vibrer des cadeaux. Ils lui avaient apporté quelque chose qu’un tueur de rang or pouvait utiliser correctement. Et ils lui en avaient donné deux. C’était tellement typique d’eux.
« Nous le savons, » admit Magnin. « Nous avions prévu d’être là, mais, comme d’habitude, notre timing n’a pas fonctionné. Je suis désolé. »
Une excuse qu’il avait entendue des centaines de fois auparavant. Tyron hocha simplement la tête. Il regarda sa mère et remarqua qu’elle aussi semblait plus épuisée qu’il ne l’avait jamais vue auparavant. Comme si elle avait combattu une bataille d’une semaine à travers une déchirure, elle avait l’air épuisée.
« E-est-ce que tout va bien ? » demanda-t-il.
Elle rit et se pencha en avant pour l’enlacer.
« Je ne suis pas si faible que j’ai besoin que mon fils s’inquiète pour moi, » dit-elle.
« Hé, laisse-moi participer à cette action, » Magnin sauta avec empressement et les enveloppa tous les deux dans ses bras.
Ils restèrent ainsi un long moment, profitant de la sensation d’être à nouveau ensemble, jusqu’à ce que Tyron se renfrogne mal à l’aise.
« Je pense que je peux me lever maintenant, » dit-il.
Ses parents le relâchèrent et lui laissèrent un peu d’espace.
« Ne te pousse pas, » l’avertit-elle, de l’inquiétude dans les yeux. « Je ne peux pas croire que tu te battais encore, étant donné à quel point tu étais blessé. »
« Il est dur, comme son vieux, » se vantait Magnin, se tapant sur la poitrine. « Nous Steelarms sommes trop stupides pour savoir quand abandonner. »
« C’est vrai pour toi, au moins. Mon Tyron n’est pas aussi épais que toi et Worthy. »
« Je pense que c’est la constitution que j’obtiens en étant un Nécromancien, » admit Tyron. « Je peux surmonter beaucoup de choses. »
« Cela peut aider ton corps à tenir, fils, mais pas ton esprit. Tu es dur comme des clous, je te le garantis. »
Magnin le regarda avec une fierté évidente et Tyron baissa la tête en se relevant. Ils étaient toujours comme ça, pleins d’éloges et de positivité, il n’avait jamais été à l’aise avec ça. Pour des parents ordinaires, peut-être que cela aurait été plus facile à accepter, mais ils le couvaient comme s’ils ne se souvenaient pas qui ils étaient. Il pouvait se souvenir de la façon dont son père avait agi le jour où il avait débloqué la compétence d’escrime, on aurait dit qu’il avait gagné le concours de Swordsaint et avait été couronné le meilleur de l’empire. Regarder quelqu’un qui avait réellement gagné ce tournoi agir de cette manière avait juste rendu Tyron embarrassé.
Il saisit l’épée qui pulsait encore de pouvoir, la tenant fermement dans sa main gauche.
« Je ne peux pas croire que tu m’aies offert une épée… » il secoua la tête.
Magnin haussait les épaules, un peu gêné.
« Je devais couvrir les bases, n’est-ce pas ? » se défendit-il. « Et si tu t’étais réellement Éveillé en tant qu’Épéiste et que nous rentrions à la maison avec un bâton mais pas d’épée ? Je serais retourné immédiatement pour en commander une. »
« Comme s’il y avait jamais une chance. Ce garçon est un Mage génial, ne te méprends pas. Il avait un Mystère avant même d’avoir une Classe. »
Tyron essaya de ne pas sourire.
« J’en ai deux maintenant. »
Beory poussa un petit cri et le serra sur le côté tandis que Magnin jetait la tête en arrière et riait.
« J’ai encore un long chemin à parcourir pour vous rattraper tous les deux. Combien en as-tu maintenant, Papa ? »
Le rire de Magnin s’est arrêté et ses yeux se sont tournés vers sa femme.
« Il n’est pas nécessaire de s’attarder sur les chiffres. Plus n’est pas forcément mieux, tout dépend de la façon dont vous les faites progresser. » Il hocha la tête sérieusement. « Prenez cette leçon à cœur. »
Beory souffla.
« Il en a neuf, » murmura-t-elle, faisant semblant de lancer un regard noir à son mari. « Je n’ai jamais pu le rattraper. »
« Ne nous attardons pas là-dessus, jusqu’où avez-vous réussi à faire progresser les vôtres, Tyron ? »
« Ils sont avancés, tous les deux. »
Les Steelarms restèrent bouche bée et il ressentit une bouffée de fierté d’être capable de les choquer pour une fois.
« Comment ? » s’exclama Beory. « Quel niveau êtes-vous ? Vous ne pouvez pas déjà être au-dessus de quarante ? »
« Je ne le suis pas, » secoua-t-il la tête, « j’ai atteint le niveau trente en Nécromancien. Ils ont été progressés par l’Invisible en récompense. »
« Eh bien, eh bien, eh bien, » Magnin sourit. « Je vois que vous avez beaucoup à nous raconter. »
Il leva les yeux vers le soleil au-dessus.
« Nous avons un peu de temps, pourquoi ne pas installer un petit camp ici et vous pouvez nous parler de votre voyage. »
Ils attendirent qu’il hoche la tête et se lancèrent alors dans une frénésie d’activité. En un rien de temps, ils avaient arrangé un modeste campement, avec un feu crépitant alors qu’ils utilisaient leurs capacités surhumaines pour effectuer des tâches de routine en quelques secondes. De leurs sacs, ils sortirent du thé et du pain, ainsi que de la viande séchée, et bientôt ils discutaient autour du feu, écoutant avec une attention raptée alors que Tyron détaillait ses épreuves depuis l’Éveil.
Comme toujours, ses parents faisaient un excellent public, suspendus à ses lèvres et intervenant avec l’excitation ou la sympathie appropriée aux bons moments. Quand il parla de son combat contre ses amis et de son évasion de la tombe à Foxbridge, sa mère renifla et lança un regard noir au cadavre voisin de Rufus, maintenant gelé dans les températures glaciales.
« Je n’ai jamais aimé ce garçon, » déclara-t-elle. « Sa pauvre mère méritait mieux. »
« Pauvre Elsbeth, » Magnin secoua la tête, « c’est dommage qu’elle ait été entraînée là-dedans. »
« Tout quoi ? » demanda Tyron.
Son père l’écarta d’un geste. « Plus tard, mon garçon. Finis d’abord ton histoire. »
Il leur raconta son voyage à Woodsedge, s’étant fait voler en chemin, et parvenant finalement à la ville. Il parla de son apprentissage auprès de Hakoth, apprenant les bases du métier de boucher, son rituel forcé de lancer au-delà du Voile et le chaos qui s’ensuivit. Ils écoutèrent silencieusement alors qu’il parlait de son premier voyage dans les Terres Brisées, de sa recherche d’os et de sa première rencontre avec Dove.
Quand il leur raconta sa tentative de se précipiter vers la déchirure, espérant faire quelque chose pour soutenir les tueurs, ils frémirent tous les deux, et il hocha la tête avec timidité.
« Ce n’était pas ma meilleure décision, » admit-il.
« Votre cœur était à la bonne place, » Beory tendit la main et lui tapota le genou. « Et un jour, je crois que vous serez si puissant que vous pourrez tenir une déchirure à vous seul, mais ce n’était pas le moment d’essayer. »
Il continua à détailler comment Dove avait sauvé sa vie, comment ils s’étaient retranchés pendant la pause et comment il avait partiellement ressuscité son ami et mentor.
« Il a l’air d’être mon genre de gars, » rit Magnin et Beory lui lança un regard de côté. « Oh allez. Aurais-je donné mon portefeuille ? Non. Mais il a l’air d’être une personne amusante à connaître. »
Tyron ouvrit la bouche pour défendre Dove, mais la referma à nouveau après une pause. Le Nécromancien n’avait pas été tout à fait sage avec ses finances. S’il avait mis la main sur la fortune de Magnin, elle aurait probablement disparu du jour au lendemain.
« Ce n’était pas le genre de personne que vous approuveriez, mère, » dit-il, « mais c’était un grand tueur, un mage brillant et un bon ami pour moi. »
« Je ne peux guère désapprouver après tout ce qu’il a fait pour vous, » dit Beory. « J’aurais aimé le rencontrer. »
Le Nécromancien hocha la tête tristement.
« Il est libre maintenant. C’est ce qu’il voulait. »
« Plus important encore, c’était de la magie incroyable, » s’enthousiasma Beory.
« J’ai gagné mon deuxième Mystère pour cela. »
Puis il détailla son contact avec la Cour Écarlate et l’invocation de Yor. Sa mère souffla désapprobativement.
« Des vampires, » dit-elle avec désapprobation. « Je ne les ai jamais aimés. »
« Vous en savez quelque chose ? » Tyron tourna les yeux vers elle et la Mage de Bataille sourit.
« Bien sûr, mais nous pourrons en parler plus tard, continue. »
Il continua à détailler son évasion de Woodsedge, son voyage à travers la province occidentale, et la rencontre avec la ferme et les bandits.
Le visage de Beory se tordit de dégoût à la description, et même Magnin se pencha et cracha sur le côté.
« Saleté, » déclara simplement le bretteur, comme si c’était tout ce qu’il y avait à dire.
Après la bataille et sa défense réussie contre la contre-attaque, il décrivit sa rencontre avec Elsbeth et son professeur, ce qui fit lever les sourcils de ses deux parents.
« Prêtresse des Anciens Dieux ? Eh bien… je ne m’y attendais pas, » dit Magnin.
Beory hésita avant de parler.
« Je… ne vois pas vraiment Elsbeth comme étant compatible avec… eux. »
« Vous en savez aussi quelque chose ? » exigea Tyron.
Magnin rit.
« On n’atteint pas un niveau aussi élevé que le nôtre sans apprendre quelques choses, » dit-il en riant, « même si les gens essaient désespérément de le cacher. En fait, plus ils essaient de le cacher, plus j’ai envie de découvrir ce qu’ils cachent. »
De là, il leur raconta son voyage à travers les contreforts, son contact dans l’Abyss et sa traque des bandits.
« Passer à travers le voile, » siffla Magnin, échangeant un regard avec Beory.
« Il ne va pas lentement, n’est-ce pas ? » dit Beory avec fierté.
« Je n’aurais pas pu le faire sans l’aide de Yor, » expliqua Tyron, mais sa mère ne l’entendait pas de cette oreille.
« Il faut une certaine force d’âme pour rencontrer les êtres au-delà du Voile et revenir avec sa santé mentale. Vous devriez être très fier de vous. Il y a une raison pour laquelle les Abyssaux sont généralement chassés par les Tueurs d’Or. »
Tyron ne le savait pas….
Au moment où il expliqua sa rencontre avec Cragwhistle, sa capture de l’archer et sa découverte de la déchirure naissante, presque une heure s’était écoulée. Ce n’est qu’alors qu’il réalisa quelque chose auquel il aurait dû penser plus tôt.
« L’archer ! Elle est toujours là-bas ! »
Magnin le regarda avec un sourcil levé.
« Vous pensez que nous ne l’avons pas remarquée ? » demanda-t-il incrédule.
« Est-elle… » Tyron hésita, jetant un coup d’œil au corps bisecté de Rufus et à la tombe gelée de Laurel.
« Elle est vivante, » dit Beory, levant les yeux vers la pente, « mais elle ne nous dérangera pas pendant un certain temps. Elle a encore un but à servir. »
De là, il leur raconta son combat pour examiner la déchirure, et sa défense contre les tueurs. Presque comme une pensée après coup, il mentionna les marshals et l’embuscade que Yor avait déjouée.
« Les marshals, » Magnin secoua la tête. « Ils pourraient être capables de garder la population ordinaire en ligne, mais ils sont terribles pour combattre des slayers de haut niveau. Du moins, les réguliers le sont. Ils n’ont pas à le faire très souvent, ils peuvent compter sur les marques la plupart du temps. »
« Au moins, je n’en ai pas un de ceux-là, » Tyron grimaca.
« Et tu n’en auras jamais, si tu joues bien tes cartes, » Magnin lui fit un clin d’œil.
Tyron haussait les épaules avec inconfort. Maintenant que cela devenait réel, il ressentait une torsion nauséeuse dans ses tripes. Aussi merveilleux que cela fût de passer du temps avec sa famille à nouveau, aussi chaleureux et en sécurité que la présence de ses parents le faisait se sentir, il savait au fond de lui que c’était une illusion.
« J… j’ai fait de mon mieux, » balbutia-t-il, l’émotion montant dans sa gorge. Il frotta vigoureusement les larmes qui menaçaient de couler à nouveau. « J’ai essayé… J’ai essayé de vous rendre fiers. »
Beory était à ses côtés en un instant, son bras enroulé autour de ses épaules.
« Et nous sommes fiers de toi, Tyron. Tu as si bien réussi, mieux que ce que nous aurions pu espérer. »
« Elle a raison, fils, » confirma Magnin, ses yeux adoucis. « Tu as eu une main terrible, et tu en as fait un gagnant quand même. Je n’aurais pas pu faire mieux à ton âge. Bien joué, mon garçon. »
Tyron se laissa tomber en avant, la tête entre les genoux, et hocha la tête.
« Mais c’est fini maintenant, » balbutia-t-il, essayant de raffermir sa résolution. « Je sais qu’ils vous ont envoyés pour me ramener. »
Il prit une respiration tremblante et leva la tête.
« J… je suis prêt. J’ai probablement endommagé la réputation des Steelarm au-delà de toute réparation… mais au moins, si vous me remettez, les gens verront que nous avons résolu cela en famille. Et je veux que vous vous excusiez auprès de Worthy et de Tante Meg pour moi. Je me sens terrible de les avoir laissés de cette façon. »
Il ne pouvait pas regarder ses parents en parlant, ne les regardant que lorsqu’ils ne répondaient pas à ses mots. Ils le regardaient tous les deux comme s’il était fou.
« Tu penses que nous allons te prendre ? » Magnin rit. « Ne sois pas idiot, garçon ! »
Beory avait l’air blessée.
« Tu pensais vraiment que nous ferions ça ? À notre propre fils ? »
Tyron les fixa.
« Mais… vous devez le faire ! » balbutia-t-il. « Vous serez hors-la-loi si vous ne le faites pas ! »
Les deux Slayers continuaient à le regarder avec ces expressions perplexes sur leurs visages.
« Et alors ? » dit Magnin.
Le Nécromancien devenait de plus en plus frénétique alors que ses parents ne comprenaient pas la gravité de la situation.
« Vous serez tués ! Ils vous traqueront. Je ne laisserai pas cela arriver ! »
Magnin échangea un regard gêné avec Beory avant de tendre la main et de saisir son fils par l’épaule.
« Tyron. Tu dois m’écouter. Rien de tout cela n’est de ta faute, tu comprends ? » Il leva les yeux vers le soleil au-dessus. « Et j’aimerais que nous puissions prendre plus de temps pour tout expliquer, mais il semble que nous manquons un peu de temps. »
« Qu-quoi ? De quoi parles-tu ? »
Beory soupira avant de commencer à expliquer.
« C’est entièrement de notre faute, » dit-elle, un triste sourire sur les lèvres, « tout comme tout le reste qui a mal tourné dans ta vie, et je ne peux pas m’excuser assez. Je vais essayer d’expliquer aussi brièvement que possible. »
Elle leva les yeux en essayant de penser à quoi dire.
« Cela se résume vraiment aux Magisters, à la Noblesse qui les contrôle, et aux quatre abrutis qui les contrôlent. »
Tyron était abasourdi.
« Tu veux dire… les divins ? »
Elle ricana.
« Bien sûr, les divins. Tout le système de marquage est leur invention, désespérés d’empêcher quiconque de se battre pour atteindre le même niveau. Quand ton père et moi avons atteint un certain point… »
Magnin prit la parole alors qu’elle se taisait.
« Ils nous ont dit que nous ne pouvions pas progresser davantage, » il avait l’air complètement offensé et Tyron pouvait comprendre pourquoi. On aurait aussi bien pu dire au couple d’arrêter de respirer. « Imagine ça ! Arrête de te battre, laisse les failles tranquilles, prends ta retraite dans un manoir dans la province centrale et vis tes jours en paix. »
Il avait l’air de vouloir vomir rien qu’en y pensant et Tyron ne pouvait s’empêcher de rire. Connaissant sa famille comme il le faisait, c’était une demande ridicule.
« Nous pouvions encore faire des petits boulots autour des bords, mais rien de sérieux, rien de ce que nous devrions faire pour progresser. Si nous ne nous conformions pas, ils menaçaient d’utiliser les marques et de nous tuer. »
« Donc naturellement, nous avons immédiatement essayé de trouver un moyen de contourner cela. Des trucs sournois, des pouvoirs sombres, des saloperies vampiriques, des dieux oubliés depuis longtemps, tous les classiques. »
« Prends cela au sérieux, Magnin, » Beory fronça les sourcils. « Mais… il a fondamentalement raison. Nous avons cherché un moyen d’annuler les effets de la marque et de briser le contrôle qu’ils avaient sur nous. Nous avons été… partiellement réussis. Nous avons pu affaiblir la marque, mais nous n’avons pas pu la briser. »
« Et pour faire court, » Magnin intervint, « ils ont découvert ce que nous faisions et ont décidé de nous punir. »
Tyron fronça les sourcils.
« Comment ? »
« Toi, mon amour, » dit Beory doucement. « Les divins ont interféré avec ton Éveil. Ils ont une certaine influence sur l’Invisible, pas beaucoup, mais le cristal d’Éveil est conçu pour augmenter ce contrôle. Ils l’ont utilisé pour te donner la Classe de Nécromancien, et les Sombres ont remarqué leur ingérence, te donnant l’Anathème pour t’aider à survivre et… perturber les choses pour leurs ennemis. »
C’était une révélation choquante et le cerveau de Tyron se figea alors qu’il essayait de le traiter. Les dieux lui avaient donné cette Classe ? Pour punir ses parents ? C’était absurde. Ou était-ce ?
Magnin grimaca.
« À partir de là, il leur a été relativement facile d’organiser une situation sans issue pour nous. Nous devions soit te tuer, notre seul enfant, soit mourir nous-mêmes, ce qu’ils veulent vraiment. »
Les mots s’enregistrèrent lentement chez Tyron.
« Non, » dit-il.
Son père lui fit un sourire tordu.
« J’en ai bien peur, fils. Il n’y a qu’un seul moyen de sortir, et j’ai bien peur que ce soit ça. Nous avons créé ce désordre nous-mêmes, en poussant des choses que nous n’aurions pas dû. Il n’y a aucun moyen que nous te fassions payer le prix pour cela. »
« C’est mieux comme ça, Tyron, » lui dit sa mère. « Tu vas survivre. Tu peux renvoyer la fille archer aux Magisters après que Yor ait modifié sa mémoire. Elle leur dira que nous sommes tous morts, et ce sera la fin. Ils ne se soucient pas vraiment de toi, c’est ton père et moi qu’ils veulent. Tu peux t’échapper par la faille. Nous avons tout arrangé pour toi. Une nouvelle identité, une chance de te cacher et de recommencer ta vie. »
« Non ! » cria-t-il.
Ce n’était pas possible. Cela ne pouvait pas arriver. Il refusait de l’accepter. Il refusait !
Magnin soupira.
« Nous sommes presque à court de temps, Beory, » dit-il, en regardant le ciel.
Une irritation traversa son visage fatigué.
« Toujours à s’immiscer, même aux pires moments », s’écria-t-elle. « Des imbéciles inutiles qui ne pouvaient jamais nous laisser tranquilles. »
« Fais attention à ton langage, ma chérie. »
« Tais-toi, Magnin. » Elle se tourna de nouveau vers Tyron. « Il y a une lettre pour toi dans mon sac qui explique quoi faire à partir d’ici. Nous avons arrangé les choses avec des amis à nous, ils t’aideront. »
Tous deux se levèrent et se tinrent bras dessus bras dessous, regardant leur fils avec des sourires fiers sur leurs visages. Tyron avait l’air en désordre, des larmes coulant sur son visage alors qu’il les regardait avec un regard implorant.
« Vis ta vie, fils. Nous avons eu tellement de chance de t’avoir dans nos vies, et je suis désolée d’avoir si mal géré les choses pour toi, » dit Beory, sa lèvre tremblante.
Magnin pencha la tête contre celle de sa femme.
« Tu seras libre après ça, » dit-il. « Nous avons pu faire ça pour toi, au final. Je t’aime, gamin. »
Il tourna la tête et embrassa les cheveux de sa femme.
« Es-tu prête, chérie ? »
« Bien sûr. »
Le plus grand épéiste de la province occidentale fit glisser une dague de sa ceinture et la saisit habilement par le manche.
« Tu ferais mieux de détourner les yeux pour ça, » dit-il à Tyron, avant de se tourner, de soulever le menton de Beory et de l’embrasser sur la bouche.
Puis il enfonça la dague directement dans son cœur. Beory se raidit, puis s’affaissa dans les bras de son mari. Magnin la déposa avec amour sur le sol, puis s’agenouilla à ses côtés.
« Désolé de ne pas avoir pu te laisser nos âmes, » dit-il doucement, « nous ne voulions pas risquer que les divins s’emparent de nous. » Il se tapota la poitrine. « Mais c’est le meilleur ensemble de matériaux que tu auras jamais entre les mains. Assure-toi de bien l’utiliser. »
Sans quitter Beory des yeux, il s’allongea à ses côtés, avant de glisser la lame dans sa propre poitrine, soupirant en le faisant.
Puis il disparut.
Tyron resta là, les yeux fixés sur eux pendant un long, long moment.