Chapitre 111

Tyron ne s’est pas donné le temps de faire son deuil. Il grogna en se forçant à se relever, grattant la roche pour se tirer vers le haut. Sa jambe blessée ne pouvait toujours pas supporter son poids, et il fut contraint de s’appuyer à nouveau sur un squelette pour avancer.

Le dernier des tueurs venait lui rendre visite, ce serait impoli de les accueillir assis.

Avec une pensée, il rassembla ses squelettes et fantômes, les plaçant en formation défensive qu’il espérait capable de le protéger d’une pluie de flèches. Il en avait assez pour une journée. Le rift était maintenant proche, assez proche pour qu’il puisse probablement le traverser en quelques minutes, même blessé comme il l’était.

Mais survivrait-il longtemps de l’autre côté ? Pas vraiment.

« Ce n’est pas bon, » murmura-t-il.

Il s’arrêta un instant en réalisant qu’il ne parlait qu’à lui-même.

Il ressentit une douleur dans sa poitrine, un tout autre type de douleur, mais il ne pouvait pas se permettre de se concentrer là-dessus maintenant. Il pourrait pleurer Dove après avoir survécu, ou quand il serait mort.

Avec ses revenants restants, squelettes et fantômes, Tyron se prépara à affronter ses derniers adversaires. Si Brun était prêt à honorer sa parole, cela signifiait qu’il avait Rufus, Laurel et l’archer à gérer en premier. Il attendait presque cela avec impatience.

Ils s’approchaient maintenant, il pouvait les entendre. Ils devaient l’avoir entendu bouger, mais ne s’attendaient probablement pas à ce qu’il soit en état de riposter. Ce serait son opportunité.

Tyron remua les fonds de sa magie et forma deux éclairs dans ses paumes. S’il pouvait tirer deux coups nets, la guérison qu’il recevrait pourrait être juste suffisante pour arrêter le saignement, dont il avait désespérément besoin.

Il se mit en position accroupie, écoutant attentivement alors que les secondes s’écoulaient. Aussi épuisé qu’il fût, même essayer d’utiliser sa vision fantomatique l’aurait trop étiré. Il devait compter sur ses propres sens.

La roche derrière laquelle il était accroupi mesurait presque deux mètres de haut, suffisamment pour le couvrir facilement, mais pas assez large pour dissimuler tous ses squelettes. Ils savaient exactement où il était, mais de quel angle viendraient-ils ?

Les pas se rapprochaient et il se prépara, les sorts maintenus dans chaque main. Ses yeux balayaient de gauche à droite. Viendraient-ils par la gauche ou par la droite ?

Un filet de poussière coula le long de la face de la pierre devant lui. Tyron le remarqua, puis se jeta en arrière avec un cri de douleur. Une flèche s’écrasa au sol entre ses pieds alors que des squelettes se précipitaient pour le couvrir. Avec une malédiction, il leva les yeux et tira les deux éclairs sur l’archer qui lui avait échappé auparavant. Elle avait grimpé sur la roche alors que Laurel et Rufus s’approchaient, masquant tout bruit pour le surprendre.

Aussi déséquilibré qu’il était, l’un de ses éclairs passa à côté, mais l’autre toucha son hanche droite, la faisant pivoter avec un cri. Elle disparut de sa vue alors qu’il ressentait un faible filet de guérison s’insinuer en lui. La connexion n’avait pas été propre, il n’avait probablement pas causé beaucoup de dégâts.

À sa droite, Rufus chargea en avant, attaquant ses squelettes avec de larges coups de sa lame. Il était parmi eux si rapidement que deux étaient tombés avant que Tyron puisse réagir. La poitrine en feu, ses revenants restants se précipitèrent vers lui, mais Rufus se méfiait d’eux, essayant de garder les minions les plus faibles entre lui et les morts-vivants plus puissants. Des flèches volaient sur le côté, essayant de décimer plus de squelettes pendant que le bretteur les occupait.

Tyron leva les mains et se prépara à lancer la Malédiction Frissonnante, puis hésita. Avec une grimace aigre, il abandonna ce plan et tituba en avant à la place, invoquant une autre paire d’éclairs magiques dans ses mains.

Il ne pouvait pas se permettre de rester immobile aussi longtemps, pas avec l’échappée à seulement quelques mètres. Si elle grimpait à nouveau sur la roche… il serait mort sur le champ. Si seulement il l’avait suffisamment blessée pour être sûr que sa mobilité était compromise.

Rufus se déplaçait avec la grâce fluide d’une classe martiale, son équilibre et sa vitesse étant tous deux supérieurs à la norme humaine. Il devait avoir atteint au moins le niveau dix, peut-être pris un exploit pour améliorer son contrôle corporel, à en juger par la façon dont il pouvait se déplacer avec une précision impossible.

Magnin n’avait pas pris cet exploit. Il n’en avait pas eu besoin.

Tyron envoya trois de ses esprits après Rufus et jeta la tête autour du coin de la pierre, essayant d’apercevoir Laurel. Au moment où il la vit, il retira la tête juste à temps pour éviter une flèche en pleine face. Elle l’attendait.

Déséquilibré, Tyron tomba au sol avec un cri de douleur. La blessure à sa jambe rendait difficile le fait de rester sur ses pieds et il dut se relever à nouveau, la sueur perlant sur son front.

Rufus rit.

« Tu ferais mieux d’abandonner, » se vanta-t-il en parant l’attaque d’un squelette et en renvoyant une coupure sauvage, tranchant le bras au niveau de l’articulation de l’épaule. « Tu n’as jamais été assez bon pour me battre. »

Aussi blessé qu’il était, Tyron ne put s’empêcher de rire.

« Bats-toi seul alors, » dit-il d’un ton incrédule. Le jeune mage secoua la tête. « Tu as peut-être gagné quelques niveaux, mais rien pour améliorer ton Intelligence, je vois. »

Rufus rougit et ouvrit la bouche mais Laurel l’interrompit.

« Ne le fais pas, » le mit-elle en garde, et la bouche du bretteur se referma.

Tyron s’appuya contre la roche, essayant de garder un œil derrière lui pour l’autre archer.

« Eh bien, ce n’est pas surprenant. Nous avons toujours su qui portait la culotte dans votre relation, Rufus. »

Il entendit Laurel faire un « tsk » alors que Rufus rugissait et chargeait en avant. Tyron raviva les éclairs dans ses mains et se prépara. Le deuxième archer apparut derrière lui, flèche prête à être lâchée, mais il l’avait prévu, son dos était déjà couvert par trois squelettes avec des boucliers.

Rufus balaya plusieurs squelettes, mais se heurta de plein fouet à ses deux revenants, qui n’étaient pas si facilement ignorés. Une coupure sauvage du bretteur mort-vivant faillit lui trancher la gorge avant que Rufus ne se retire à la dernière seconde. Tyron sortit à nouveau de sa couverture, aperçut Laurel s’avancer pour protéger Rufus, et déchaîna ses sorts.

Ses yeux s’élargirent lorsqu’elle le vit et ses mains s’animèrent alors qu’elle tirait et lâchait une flèche avec une vitesse époustouflante, mais ce n’était pas assez rapide. Le projectile ricocha sur l’armure osseuse couvrant les côtes de Tyron, mais elle fut touchée par un éclair à la cheville alors qu’elle sautait sur le côté. Il entendit un craquement satisfaisant alors que Laurel tournait dans les airs, criant de douleur.

« C’est juste, » dit Tyron alors qu’il se retirait à nouveau derrière sa couverture.

« Espèce de salaud, » gronda Rufus en repoussant les trois revenants, son épée brillant à la lumière.

« Ce n’est pas ma faute si tu es stupide, Rufus. »

Tyron se tourna pour faire face à l’autre archer. Son angle bloqué par les squelettes, elle avait essayé de contourner le rocher pour lui tirer dessus, mais n’y était pas parvenue. Alors qu’il lui faisait face, elle blêmit à la vue de son expression, mais expira lentement et relâcha son tir.

Un de ses squelettes de bouclier tomba avec une flèche en plein crâne avant qu’elle ne grimpe la pente. Ils réduisaient ses forces, il ne pouvait pas se permettre de perdre trop de soldats.

Rufus était tombé en arrière pour défendre Laurel, alors Tyron profita de l’occasion pour poursuivre l’autre archer. Elle s’était rapprochée du rift pour pouvoir lui tirer dessus en descente, une décision intelligente, car cela lui laissait moins d’endroits pour se cacher. Ses propres archers lui tirèrent dessus, essayant de maintenir la ranger en place, mais ils commençaient à manquer de munitions.

Il aurait bien aimé avoir un revenant archer dans ce combat, se réprimanda-t-il.

Avec un sentiment amer dans le ventre, il réalisa qu’il n’était pas en position de la poursuivre. Avec ses blessures, il serait trop lent à se déplacer en montée, et quitter la couverture des rochers l’exposerait à Laurel. Ses options s’amenuisaient, et ce Mage de Force, Brun, était toujours quelque part là-dehors.

Autant qu’il détestât l’admettre, la véritable menace était Rufus. Même ensemble, les deux rangers ne pourraient pas se frayer un chemin à travers ses sbires pour l’atteindre. S’il éliminait Rufus, il pourrait peut-être se reposer un peu. Avec suffisamment de magie et un peu de temps pour nettoyer et bander ses blessures, sa position serait considérablement améliorée.

Tant que Brun tenait sa promesse et n’attaquait pas tant que Laurel et son partenaire étaient en vie, il serait en sécurité. C’était un risque de croire que le tueur ferait ce qu’il avait dit, l’homme avait déjà enfreint ses règles une fois, mais quel choix Tyron avait-il ? Il en était réduit à des paris désespérés à ce stade.

Il s’affaissa contre le rocher et prit plusieurs respirations profondes, s’assurant d’être à l’abri de l’archer au-dessus de lui. À sa demande, plusieurs de ses esprits se mirent en position. Il n’aurait qu’une seule chance.

Aussi épuisé qu’il fût, Tyron ne se faisait pas confiance pour gagner une guerre d’esprit, même contre Rufus. Cela ne lui laissait qu’une option.

Le Nécromancien ferma les yeux, leva les mains et commença à incanter son sort. Ses doigts passèrent d’un sigil arcanique à l’autre, et en moins de dix secondes, il était prêt. Tyron se poussa autour du coin, vit Rufus et Laurel ensemble, et étendit la main.

L’Étreinte de la Mort.

La magie noire se précipita dans l’air, se tordant et s’enroulant sur elle-même alors qu’elle volait dans une vague sombre. S’il avait été seul, Rufus aurait probablement pu l’éviter, mais dans une erreur de calcul de dernière seconde, il pensa que le sort ciblait Laurel.

Il la poussa de côté en criant et fut enchevêtré par la magie un instant plus tard. Écrasé dans son étreinte, il pouvait à peine bouger et Tyron ordonna à ses fantômes d’avancer, un sourire tordu sur le visage. Les spectres se rapprochèrent du guerrier lié, arborant leurs propres expressions de malice. Ils étendirent leurs bras, prêts à les plonger dans sa chair et à l’étouffer avec leur froid éthéré.

Mais ils ne le firent pas.

« Quoi-? » murmura Tyron, alors qu’il titubait et tombait sur le côté.

Les fantômes sifflaient malicieusement, à quelques centimètres de Rufus, mais ils ne bougèrent toujours pas. Ils ne pouvaient pas.

Il était à court de magie.

À proximité, tous ses squelettes devinrent immobiles, figés sur place alors que l’énergie arcanique dont ils dépendaient pour se mouvoir s’épuisait. Tyron lui-même se sentit vidé, comme si la force animant son corps avait disparu. Il était un mage complètement drainé de magie. Il n’y avait plus rien qu’il puisse faire.

Le désespoir monta en lui alors qu’il levait les yeux vers les nuages tourbillonnants au-dessus. Il avait été si proche. Quelques secondes de plus et ce sale type aurait été mort et il aurait pu prendre le temps de récupérer son énergie.

Quelques secondes plus tard, l’Étreinte de la Mort se dissipa, libérant un Rufus secoué qui se sépara rapidement du froid mordant qu’il ressentait autour de lui. Après quelques longues secondes où il brandit son épée en amont contre les squelettes immobiles, il réalisa ce qui s’était passé.

Son rire tonitruant transperça le cœur de Tyron.

Merde. Je ne suis pas venu aussi loin, je n’ai pas sacrifié tant de choses, juste pour échouer ici !

Désespérément, il fouilla au fond de lui-même, cherchant la moindre lueur de pouvoir, le moindre indice d’énergie arcanique. Quelque chose… n’importe quoi, qu’il pourrait utiliser pour riposter. Quand il ne trouva rien, il tourna la tête et fixa son sac.

Il pourrait y avoir un autre morceau de Bonbon de Mage là-dedans, un qu’il avait raté auparavant. Même un morceau entier ne serait pas nécessaire, un éclat, une lamelle, de la poussière, ce serait mieux que ce qu’il avait maintenant.

À peine capable de bouger, Tyron commença à se traîner sur le sol rocailleux, ignorant la douleur aiguë de ses blessures. Il pouvait vaguement entendre les autres se déplacer autour de lui, mais il les ignora, se concentrant totalement sur son objectif. S’il pouvait seulement atteindre son sac, il pourrait renverser la situation. Il… devait… juste… atteindre !

« Tu ferais mieux de t’arrêter là, Tyron, » dit Laurel.

Le Nécromancien s’arrêta, la main tendue vers son sac, et se retourna pour regarder en haut. La ranger était assise au-dessus de lui, se frottant la jambe blessée, une moue sur son visage bronzé.

Il se tourna pour regarder derrière lui et vit Rufus souriant largement, l’épée oscillant d’avant en arrière alors qu’il faisait pivoter son poignet, à moins de trois mètres.

« Merde, » grogna-t-il.

« Oui, oui, tu l’es, » le sourire de Rufus s’élargit alors qu’il s’approcha un peu plus. Il y avait une lueur laide dans ses yeux alors qu’il s’approchait, presque fiévreuse dans son intensité.

« Fais-le juste proprement, » dit Laurel, ses yeux durs. « Ne fais pas de conneries. »

Le sourire de Rufus s’effaça un peu alors qu’il lançait un regard noir à Laurel.

« Pourquoi prends-tu toujours son parti ? » grogna-t-il, pointant Tyron avec son épée. « Après ce qu’il a dit sur ma mère, je vais le tailler comme un rôti. Si tu ne veux pas regarder, tu peux te retourner. »

Laurel roula des yeux et jeta un coup d’œil à Tyron.

« À bientôt, Ty, » dit-elle. « Dommage que ça se soit passé comme ça pour toi. »

« Ouais, » il répondit d’une voix rauque, « vraiment dommage. »

Elle se tourna et glissa le long du rocher, atterrissant lourdement de l’autre côté. Tyron leva les yeux vers Rufus, qui le dévisageait.

« Tu n’as jamais mérité une seule chose que tu as eue, » grogna le guerrier. « Je détestais ça chez toi. »

« Tu ne cesses jamais de te plaindre. Je détestais ça chez toi. »

Tyron força un sourire vers le guerrier et Rufus lui cracha dessus.

« J’attendais ça avec impatience, » dit-il.

Tyron a replié ses doigts sous eux, formant une coupe avec le bolt magique qu’il avait rassemblé une seconde auparavant.

« Moi aussi. »

Une lumière vive a éclaté, éblouissant Tyron pendant un moment. Quelque chose de chaud a éclaboussé son visage et il a craché par réflexe.

Du sang ?

Ses yeux se sont ouverts en grand et il s’est regardé. Non, il allait bien….

Il a levé les yeux vers Rufus.

Le bretteur avait une expression étrange sur son visage, ses yeux semblaient regarder dans des directions différentes. Puis une ligne de sang est apparue, courant droit au milieu de son front. Elle a coulé jusqu’à son nez, est tombée sur son menton, puis a chuté, éclaboussant le sol rocheux.

Puis Rufus est tombé en deux morceaux, sa moitié gauche tombant en arrière, la droite s’affaissant en avant. Tyron n’a pas regardé. Il fixait la silhouette qui se tenait derrière lui.

« Il a toujours été un sale gosse, » observa Magnin, regardant Tyron avec un large sourire. Il lui fit un clin d’œil. « Content de te voir, fils. »