Chapitre 110

Le lourd maillet repoussa Tyron sur le côté alors que son bras se pliait contre son corps et absorbait la force du coup. Une fois qu’il eut retrouvé son équilibre, il tenta d’exécuter une contre-attaque tout en ordonnant à ses sbires de le soutenir.

Le tueur armé eut le temps de se sentir offensé par la technique bâclée de Tyron avant de repousser l’épée avec son bouclier et de foncer en avant, l’épaule baissée. Il s’écrasa dans la poitrine du Nécromancien alors que deux flèches en os se brisaient contre la magie protectrice qui le couvrait et Tyron tomba en bas de la pente, l’air s’échappant de ses poumons.

Putain, ça fait mal !

Heureusement, son armure en os le protégeait du pire de la chute, mais l’impact le secoua tout de même. Une douleur aiguë dans sa poitrine lui fit grimacer et Tyron se demanda s’il s’était cassé une côte. Pas le temps de s’inquiéter, il se redressa et ajusta sa prise sur l’épée. Heureusement, ses sbires avaient réussi à le couvrir, empêchant le tueur de profiter de sa position au sol. Ses archers continuaient à le bombarder de flèches, mais la combinaison d’une armure en cuir intégrale et de la magie de force qui le couvrait signifiait que les projectiles étaient à peine perceptibles.

Heureusement, les lances et les épées de ses squelettes étaient plus menaçantes, mais pas au point de pouvoir lui faire de réelles blessures.

« Tu dois trouver le mage et tuer ce salaud ! » cria Dove depuis sa ceinture. « Il maintient cette armure de force depuis quelque part à proximité. Attrape-le ! »

Comme si c’était si facile.

Bien sûr, le mage serait plus facile à tuer que ce tueur, mais Tyron devait se défendre contre ce bulldozer humain tout en cherchant. D’un mouvement de sa Volonté, il envoya ses fantômes dériver à travers les arbres, cherchant la cible pendant qu’il concentrait son attention sur le tueur armé. Avec son épée serrée dans sa main droite, Tyron rassembla un éclair de magie dans sa main gauche. Avec un bruit sourd et craquant, un crâne explosa alors que le maillet frappait, à peine ralentissant en passant à travers l’os.

Tyron projeta l’éclair en avant avec sa main gauche alors qu’il contournait le combat. Son adversaire vit le sort arriver et le bloqua avec son bouclier, mais cela suffisait à distraire suffisamment pour que plusieurs coups lui tombent dessus de la part des squelettes environnants. Il aurait pu avancer, essayant de profiter du moment, mais il était prudent. Il y avait des archers là-dehors, et Rufus. S’il montrait son dos, il risquait de commencer à se faire transpercer par des flèches, ou d’être empalé. Au lieu de cela, il prit quelques secondes précieuses pour jeter un coup d’œil autour des arbres et des rochers qui l’entouraient sur la pente. Ce petit con de mage devait être quelque part par ici….

À sa grande surprise, l’un des fantômes rapporta qu’il avait vu quelque chose. Bien que ce fût un risque, Tyron fit un bref saut de vision vers le spectre et désespéra de ce qu’il vit.

Il avait trouvé le mage de force, c’était Brun. Le tueur négligé et mal coiffé se tenait à côté d’un tronc d’arbre courbé, les mains illuminées de pouvoir, un sourire sournois sur le visage.

Ce petit con…. Il doit jouer sur les deux tableaux. Si ce gamin me tue, il partage la prime, s’il échoue, il peut avoir une autre chance après que je sois épuisé.

Cela excluait la possibilité de le tuer. Au moins, Brun était un tueur de bronze, du même rang que Tyron lui-même. Mage de force n’était peut-être même pas sa classe principale, mais une classe complémentaire qu’il avait choisie pour soutenir depuis l’arrière. C’était trop risqué de se précipiter et de l’engager au combat ; pour l’instant, il devait s’occuper des cibles plus faibles.

Pas que le tueur armé semblait beaucoup plus faible. Il avait brisé un autre squelette alors que Tyron manœuvrait et utilisait la Vue des Minions, son maillet prouvant être extrêmement efficace contre les combattants morts-vivants. Avec la magie de force le protégeant, il pouvait se laisser ouvert aux coups sans souci, frappant avec une force féroce.

Quelle que soit sa classe, elle se concentrait clairement sur la force.

Avec un mouvement de sa Volonté, Tyron ouvrit délibérément un écart entre lui et le tueur, que son adversaire saisit à la première occasion, fonçant en avant avec une vitesse surnaturelle, bouclier en avant et maillet levé pour frapper.

Travaillant sa magie aussi vite qu’il l’avait jamais fait, Tyron forma un éclair de magie dans sa main gauche, et desserra légèrement sa prise autour de la poignée de sa lame pour en former un autre dans sa paume droite. Alors que le tueur chargeait, il le frappa avec le sort de sa main gauche. Réagissant immédiatement, le tueur déplaça son bouclier et bloqua avec aisance, ce qui était le signal pour Tyron de lâcher son épée et de pousser son autre main en avant.

Pris par surprise, son ennemi réagit bien, mais à si courte portée, il n’avait presque pas de temps, son arme était déjà levée pour frapper. L’éclair le frappa en plein centre de la poitrine, arrêtant son élan et enfonçant son armure dans sa chair.

Comment tu aimes ça, bâtard ?

Avant qu’il ne puisse se remettre, Tyron claqua des mains et fit apparaître deux autres éclairs, poussant ses mains en avant et les relâchant en même temps. Malgré le fait d’être étourdi, le tueur réussit tout de même à en prendre un sur son bouclier, mais l’autre s’écrasa dans son épaule, provoquant la magie de force à s’enflammer alors qu’il tournait et roulait en bas de la colline.

Au même moment, une douleur exquise éclata dans la jambe de Tyron et il s’effondra dans la pente, agrippant son mollet gauche. Ses doigts explorateurs trouvèrent le fût d’une flèche enfouie à un pouce dans la chair du muscle.

« Argh, putain ! » jura-t-il, fermant les yeux contre la douleur.

« Allez Tyron, tu dois te lever. »

« Je sais ça. »

Les mots étaient forcés entre des dents serrées, mais en vérité, il avait envie de pleurer. Il était dans plus d’angoisse maintenant qu’il n’en avait jamais enduré dans sa vie, et le combat était loin d’être terminé.

Il devait s’engager, il n’y avait pas de temps à perdre. Alors qu’il roulait dans la terre, cherchant son épée, il envoya tous ses revenants en bas de la pente pour s’occuper du tueur armé. Il ne pouvait pas se battre contre lui et éviter les archers en même temps, cet homme devait mourir.

Les trois squelettes, la magie flamboyante dans le cercle de leurs cages thoraciques, dévalèrent la montagne et se jetèrent sur le tueur en train de se relever, le frappant avec leurs armes. La main de Tyron se referma sur la poignée de sa lame et la tira avant de saisir le fût de la flèche avec sa main libre.

D’un mouvement tranchant, il sectionna le fût en bois, envoyant une nouvelle vague de douleur parcourir sa jambe. Il étouffa un gémissement, espérant que ses squelettes boucliers le couvraient suffisamment pour empêcher une autre flèche.

Il tendit une main pour saisir un mort-vivant et l’utilisa pour se relever, s’appuyant sur son propre minion pour garder son équilibre. En bas de la pente, il pouvait voir Rufus et Laurel commencer à avancer, mais il les ignora pour le moment, concentrant son attention sur le tueur armé.

Ses archers continuaient de tirer sur l’homme, les impacts provoquant des éclairs de magie autour de lui, de plus en plus faibles à chaque fois. S’il pouvait maintenir l’assaut un peu plus longtemps… Il regarda en lui-même ses réserves de magie et blêmit. Il était à court.

Au lieu de libérer l’Étreinte de la Mort, comme il l’avait prévu, il prépara deux autres projectiles magiques, laissant ses squelettes le soutenir pour libérer ses mains.

Il attendit un moment pour frapper alors que ses trois revenants continuaient de harceler le tueur, frappant plus vite et plus fort que ses squelettes normaux. Ils étaient aussi plus coûteux à maintenir, ces mouvements rapides ayant un coût en magie plus élevé. Il ne lui faudrait pas longtemps avant de manquer complètement.

Là !

Une opportunité se présenta. Le tueur, fatigué d’être frappé, se précipita sur sa droite, repoussant le coup d’un revenant avec son bouclier et permettant à sa magie de force d’absorber les coups des autres. Avec un cri sauvage, il frappa avec sa masse, écrasant le crâne du revenant d’un coup puissant.

Au même moment, l’éclat de magie autour de lui s’éteignit, et Tyron poussa les deux mains en avant. Près de là, Brun jura alors qu’une sensation de froid insondable l’attaquait de l’intérieur, le choquant hors de son sort. Il pouvait sentir une volonté malveillante s’enrouler en lui alors qu’elle cherchait à ravager sa chair, et il la reconnut pour ce qu’elle était. Il roula sur sa droite et sauta, mettant de la distance entre lui et l’esprit avant de se retourner et de le frapper avec un sort. Le fantôme cria de douleur avant de glisser dans l’arbre, où il ne pouvait pas lui faire de mal.

Deux projectiles magiques s’écrasèrent dans la poitrine du tueur armuré, le faisant reculer. Le meilleur revenant de Tyron, l’ancien épéiste, était trop rapide pour manquer une telle opportunité. Le squelette se jeta en avant, la lame chuchotant dans l’air comme la promesse de la mort avant de glisser entre les côtes et de percer le cœur du tueur comme une pomme.

Une autre flèche se dirigea vers Tyron depuis les ombres et fut interceptée par un bouclier, son serviteur se déplaçant pour la bloquer au dernier moment. Cela ouvrit un chemin pour la seconde, qui traversa l’air et s’enfonça dans son épaule.

La vision de Tyron devint noire un instant alors que la douleur atroce submergeait sa conscience pendant un bref moment. Il se força à se concentrer, chassant l’obscurité avec sa volonté.

Il ne tomberait pas ici.

« Putain de merde, gamin. Arrête de te faire tirer dessus ! »

« Je sais. »

Les projectiles qu’il avait lancés sur le tueur l’avaient aidé à se soigner, mais ce n’était qu’une fraction de ce dont il avait besoin. Maintenant, il avait une nouvelle blessure en plus, et il avait du mal à respirer.

Sors-le.

Son ordre silencieux à un squelette le fit tendre la main et arracher la flèche de son épaule. Tyron retint un cri de douleur alors que la pointe de la flèche se libérait, déchirant le muscle en passant. Cette zone était trop ouverte, et ses squelettes étaient en train d’être éliminés. S’il n’était pas prudent, il n’aurait pas assez de protection contre le feu des archers, auquel cas, ils pourraient l’éliminer à leur guise. Il devait monter plus haut dans la montagne, les plus grandes formations rocheuses près de la déchirure le couvriraient.

Au moins, il ne restait pas beaucoup d’adversaires. Il ne devrait pas y en avoir. Autant qu’il le sache, il n’y en avait que quatre. Laurel, l’autre archer, Rufus et Brun.

Il devenait difficile de penser à travers l’angoisse et la fatigue, mais Tyron réussit à rassembler à nouveau ses morts-vivants et à commencer à grimper, ou à sauter, à nouveau sur la montagne. Ses squelettes archers tiraient sur Laurel et Rufus chaque fois qu’ils pouvaient les voir, essayant de freiner leur progression. Les deux avançaient prudemment, conscients que Tyron était blessé et épuisé.

En vérité, ils étaient confus qu’il ne soit pas déjà tombé. Après le combat prolongé, il aurait dû avoir perdu toute sa magie depuis longtemps, et après avoir été blessé autant qu’il l’avait été, il aurait dû s’effondrer ou mourir. La constitution anormalement forte de Tyron lui permettait d’endurer bien plus de châtiments que ce qu’une personne devrait être capable de supporter, et il s’appuyait là-dessus pour se pousser en avant.

Au loin, il pouvait voir la limite des terres brisées approcher alors que la température continuait de baisser. La déchirure était proche maintenant, et la probabilité de tomber sur des proches augmentait. Il devait être prudent, mais il était tellement fatigué. Chaque pas qu’il faisait était une agonie, et se concentrer à travers la douleur épuisait sa volonté.

Une partie de lui voulait abandonner, juste tomber et laisser tout aller, mais la plus grande partie refusait de laisser ce salaud de Rufus gagner. Même si Tyron mourait sur cette montagne, il était déterminé à emporter Rufus avec lui.

Les tueurs étaient prudents et gardaient leurs distances alors que Tyron continuait sa lente ascension. À tout moment, ils s’attendaient à le voir tomber, mais à leur grande surprise, les squelettes regroupés et la silhouette voûtée au milieu d’eux continuaient à monter, un pas à la fois.

« Que penses-tu qu’on fasse ? » demanda Rufus à Laurel d’un ton bas. « Devrait-on se précipiter sur lui ? Il se rapproche de cette déchirure. »

Laurel mordit sa lèvre en réfléchissant, ses yeux sombres observant Tyron avec une concentration inébranlable.

« Il ne doit pas lui rester beaucoup de force, » dit-elle. « Je dis qu’on attend qu’il arrive là-haut et ensuite on l’attaque par le flanc. La seule façon dont les choses peuvent mal tourner, c’est si on se fait surprendre par les proches de la déchirure. »

« C’est probablement son plan, ce salaud glissant, » les yeux de Rufus brillaient de colère, et Laurel résista à l’envie de rouler les siens.

Peu importe ce que Tyron faisait, Rufus l’accuserait d’agir mal ou de manière anti-sportive, comme si cela avait de l’importance dans un combat à mort. Sa colère envers Tyron était si enracinée et déformée qu’il était incapable de penser clairement quand son ancien rival était en jeu.

« Concentre-toi, » lui dit-elle. « Il se bat pour sa vie, donc il est capable de tout. Si nous sommes prudents, nous obtenons la récompense sans trop de risque. Si nous traînons, il nous tuera tout comme il a fait avec les autres. »

Rufus la fixa un moment avant de hocher la tête et Laurel laissa échapper un souffle lent. Elle serait damnée si elle se faisait attraper comme les autres.

Plus haut dans la montagne, Tyron sentit sa jambe céder et il s’effondra au sol, haletant.

« Whoa, putain ? Que s’est-il passé ? »

« Je ne peux pas… je ne peux pas marcher, » haleta Tyron.

Le souffle du jeune mage se coinçait dans sa gorge alors qu’il aspirait l’air, essayant de faire entrer un peu d’énergie dans son corps. Désespéré, il jeta un coup d’œil autour de lui et aperçut un rocher à sa gauche, légèrement en hauteur. Avec un grognement, il ordonna à ses squelettes de le soulever, haletant alors qu’ils drainèrent sa magie de manière précipitée dans le processus, et ils le portèrent les dix derniers mètres. Il fit en sorte que ses sbires le déposent derrière un abri et il s’y allongea, haletant encore.

Entre la perte de sang et le vent glacial, il pouvait à peine sentir ses doigts et il les frotta ensemble pour essayer de retrouver la sensation. Sans ses mains, il était aussi bon que mort. À quoi servait un mage s’il ne pouvait pas lancer de la magie ?

« Gamin… » dit Dove.

Avec des mains tremblantes, Tyron défit les boucles qui maintenaient son sac et faillit s’affaisser de soulagement en sentant le poids disparaître. Il aurait dû faire ça depuis longtemps.

« Gamin… » répéta Dove.

Tyron ferma les yeux et hocha lentement la tête.

« Je sais, » dit-il, en fouillant derrière lui.

Son épaule lui faisait terriblement mal alors qu’il saisissait le sac et tirait, le traînant jusqu’à ce qu’il puisse y plonger la main. Il attrapa sa gourde et but une longue gorgée, l’eau étant étonnamment rafraîchissante alors qu’elle apaisait sa gorge en feu.

« On a eu une sacrée course, » dit-il en essuyant l’eau de son menton. Il tendit la main et versa un filet sur le crâne, le laissant couler et goutter sur les traits de Dove. « Désolé, ce n’est pas alcoolisé. »

« Tu devrais l’être, petit con sobre. J’aurais apprécié un dernier verre. »

Tyron inclina la tête en arrière contre la roche. Il n’avait pas longtemps. Au moment où il était tombé, il savait qu’ils verraient cela comme un signe pour attaquer. Ils n’attendaient que qu’il fléchisse.

« Merci pour tout, Dove, » murmura-t-il. « Tu as été un vrai ami pour moi, même quand je ne le méritais pas. »

Il tendit la main et saisit le sommet du crâne d’une main, le soulevant pour regarder Tyron dans les yeux.

« Ne deviens pas sentimental, gamin. Tu m’as bien eu avec le truc de résurrection, mais j’ai eu un siège au premier rang pour voir le plus grand jeune utilisateur de magie exercer son art. Si j’avais eu ton talent… »

Tyron força un rire.

« Je sais. »

Il pouvait les entendre venir. Toujours prudents, leurs pieds grattèrent la pierre glacée alors qu’ils s’approchaient. Ils ne devaient pas être à plus de vingt mètres maintenant.

« Quelque chose que je ne t’ai jamais dit, » parla doucement Tyron, « tu as de sacrés couilles, Dove. Les plus grosses couilles que j’aie jamais vues. »

« Oh, Tyron. Tu vas me faire rougir. »

Pendant un moment de silence, Tyron fixa les yeux brillants du crâne. Il était temps.

« On se voit de l’autre côté, » dit Dove.

Tyron hocha la tête, retira son bras et fracassa le crâne contre la pierre à côté de lui. Un bruit de craquement aigu résonna. Il retira son bras et frappa à nouveau, encore et encore, jusqu’à ce que le crâne se brise en morceaux et que la magie qui s’y trouvait s’évanouisse.