Chapitre 109
L’air froid rongeait les poumons de Tyron alors qu’il se forçait à grimper plus haut dans la montagne. Protégé par ses squelettes portant des boucliers, chaque pas était un danger alors que des flèches continuaient de fuser dans les airs, frôlant plusieurs fois de percer son corps.
Si Laurel était l’un de ces tireurs, alors elle avait clairement beaucoup progressé depuis la dernière fois qu’il l’avait vue. C’était tout à fait naturel, c’est ce que l’Éveil faisait pour vous. Un jour une personne normale, un potentiel surhumain le lendemain. Sa capacité à manier la magie avait crû de manière exponentielle, il était donc logique que ses compétences en tir à l’arc et en pistage fassent un bond similaire.
Quoi qu’il en soit, cela ne le dérangeait pas que Laurel soit venue pour la prime sur sa tête. En la connaissant comme il le faisait, il comprenait qu’il n’y avait pas de malice dans cette décision. Il est probable qu’elle avait besoin d’argent et que c’était une occasion de l’obtenir. Beaucoup d’argent, si cet homme était à croire. Deux cents souverains ? Une fortune absolue, assez pour qu’une équipe de chasseurs vive comme des princes marchands pendant un an ou plus.
Cela ne signifiait pas qu’il lui ferait grâce. Plus les flèches tombaient sur lui, plus il souhaitait avoir un revenant capable de faire de même.
Tu ne tiendrais pas rancune, n’est-ce pas, Laurel ? C’est juste la chose la plus pratique à faire pour moi….
Une pensée sombre, mais pas inexacte. Elle tiendrait probablement rancune, mais comme elle essayait activement de le tuer, Tyron pouvait passer outre.
« Hah ! »
Tyron se retourna en entendant quelqu’un crier et charger depuis les arbres à sa gauche. Un porteur de bâton, à en juger par la longue arme qu’il tenait dans ses mains, peut-être une sorte de classe Striker ? Il commandait un groupe de squelettes de s’approcher, soutenus par l’un de ses revenants les plus faibles. Ce type n’était sûrement pas sorti tout seul. Tyron ne s’engagerait pas trop tant que les autres ne se révélaient pas.
Thunk ! Thunk !
Des flèches continuaient de s’écraser dans les boucliers couvrant le côté droit de son corps. Était-ce une attaque coordonnée entre le groupe de Rufus et un autre ? Ou les chasseurs étaient-ils tombés dans le chaos et s’étaient-ils engagés dans une mêlée générale ?
Le Nécromancien grimaça en essayant de décider comment déployer ses sbires, mais sa main fut rapidement forcée. Il s’avéra que le porteur de bâton était incroyablement efficace contre ses squelettes, les maintenant à distance avec de longs et larges mouvements de son arme. C’était déjà assez mauvais, mais il entrelaçait des mouvements de fouet aigus qui brisaient complètement les os lorsqu’ils touchaient, blessant plusieurs des morts-vivants.
Tyron devrait intervenir pour protéger ses sbires, ce qui signifiait investir davantage de magie et d’attention alors que d’autres pouvaient essayer de frapper dans son dos.
« Combien êtes-vous ? » gronda Tyron en préparant son prochain sort. « Vous ne devriez pas être en train de vous entraîner à tuer des rift-kin ? »
Le porteur de bâton fit un pas gracieux en arrière et sourit.
« Seul un idiot parle pendant un combat, » dit-il.
Tyron le fixa.
Tu parles en ce moment….
Suppress Mind.
Moins cher et plus rapide que Death’s Grasp, le Nécromancien frappa l’esprit du chasseur comme un gourdin à travers une vitre. Alimenté par sa douleur et son désespoir, il écrasa la volonté de l’homme dans une prise de fer, le figeant sur place avant que ses squelettes ne s’avancent pour finir le travail. Des lames se précipitèrent en avant, mordant dans la chair du chasseur, mais Tyron fut projeté hors de sa transe avant qu’ils ne puissent achever leurs frappes.
Un impact puissant s’écrasa dans son dos et il se pencha en avant, la concentration requise pour maintenir le sort se brisant en un instant. Une nouvelle douleur éclot alors qu’il tombait en avant sur ses mains, gémissant. Un instant plus tard, ses squelettes se regroupèrent plus étroitement autour de lui, couvrant sa forme prostrée.
Sauvé à la dernière minute, le chasseur au bâton se tordit loin des squelettes et roula en arrière, mettant un peu d’espace entre lui et les morts-vivants. Du sang coulait de plusieurs blessures sur ses bras et sa poitrine, qu’il évalua rapidement avec sa main libre.
« Il a une sorte d’attaque mentale ! » appela le chasseur, avant de se retirer hors de portée de Tyron, titubant loin du combat.
Non, tu ne le feras pas.
Un fantôme dériva après lui, glissant à travers les arbres et les buissons, attendant qu’il se repose. Au moment où il resterait immobile, le fantôme bondirait. C’était le mieux que le jeune mage pouvait faire pour le moment ; il avait des problèmes plus importants à gérer.
Tendant une main en arrière, il sentit le fût d’une flèche dépassant entre les plaques couvrant ses côtes, près de sa colonne vertébrale. Encore une fois, l’armure osseuse avait sauvé la mise, empêchant la flèche de pénétrer trop profondément et de percer un poumon.
Je vais définitivement investir dans une armure osseuse avancée après ça, se promit Tyron, je me fiche de ce que les gens pensent, je vais me couvrir de la tête aux pieds de os si cela me garde en vie.
Il ne pouvait pas l’atteindre correctement, alors il ordonna à un squelette de saisir le fût et de le tirer de son corps, gémissant de douleur alors qu’il le faisait. Du sang frais et chaud s’échappait de la plaie ouverte, s’infiltrant dans ses vêtements et refroidissant rapidement.
Juste parfait.
L’angle de la flèche, cependant….
Alors qu’il se relevait du sol, il s’arrêta dans l’acte de se lever et regarda derrière lui, non pas vers la pente, mais vers les arbres.
Son regard croisa celui de Laurel alors qu’elle le regardait au bout d’une flèche fraîche, tirée et prête à être lâchée depuis sa position sur une branche robuste.
Je le pensais.
Sa main se leva et le bolt magique qu’il avait préparé s’élança en avant, faisant sursauter Laurel pour éviter la frappe. Sauf qu’il n’avait pas visé elle, mais la branche sous ses pieds.
Le sort s’écrasa dans le bois avec un craquement audible, et lorsque le poids de la Ranger retomba sur la branche, elle se brisa, l’envoyant tumbling au sol. C’était une chute de cinq mètres, assez pour tuer si elle tombait mal, et pendant un instant, quelque chose saisit le cœur de Tyron, mais il le relâcha aussi vite. Cela n’était plus sous son contrôle. Cela ne l’avait pas été depuis longtemps.
Au final, cela n’avait pas d’importance. Laurel s’ajusta gracieusement en tombant, atterrissant sur ses deux pieds et exécutant un roulé pour absorber la force. Elle se releva, arc en main, prête à tirer, mais il était prêt pour elle.
Suppress Mind.
De niveau bas et sans la force mentale qu’il avait été contraint d’entraîner, il n’y avait aucune chance qu’une Ranger puisse résister à son assaut mental. Il brisa ses défenses et la maintint immobile.
Fidèle à sa nature, elle s’opposait à son contrôle, se tortillant, donnant des coups de pied et se débattant furieusement dans sa prise, mais ce n’était pas suffisant.
Un fantôme à proximité s’approcha, un sourire malveillant sur ses traits éthérés et il plongea en elle, la gelant de l’intérieur.
« Non, tu ne le feras pas ! » rugit Rufus en sprintant dans le champ de vision, saisissant Laurel et courant loin.
Tyron rompit le sort avec une malédiction avant de tituber.
Je ne peux pas me permettre de les laisser s’échapper. Ils m’épuisent lentement.
Bien qu’il possédât une endurance surnaturelle, il y avait une limite à la quantité de sang qu’il pouvait perdre. Fatigué avant même que le combat ne commence, il était maintenant presque complètement épuisé. Un mal de tête battait à ses tempes et sa respiration sifflait dans ses poumons. Plus cela durait, plus sa position devenait mauvaise.
Au-dessus de sa tête planait la conscience que Laurel, Rufus et les autres n’étaient même pas les adversaires les plus forts. Attendant qu’ils échouent, il y avait cet homme, Brun, qui était au moins un tueur de rang Bronze, quelqu’un avec de véritables niveaux et des compétences entraînées.
« Comment as-tu pu, Tyron ? » rugit Rufus depuis sa cachette alors que Laurel frissonnait dans ses bras. « Espèce de monstre sans cœur ! »
« Tu ne peux pas être sérieux, » grogna Tyron. « Elle m’a tiré une flèche dans le dos. Es-tu un enfant ? »
« Ce n’est pas une meurtrière en fuite de la loi. »
« Et alors ? Tu veux que je reste ici et que je meure ? Peut-être que je devrais juste m’allonger pendant que tu me transperces et que tu deviens riche ? Je n’arrive pas à croire que tu sois encore aussi stupide, Rufus. »
« Il l’est vraiment, » acquiesça Dove, prenant la parole depuis la ceinture de Tyron. « J’ai vu des putains de morons dans ma vie, crois-moi, mais ce type est d’un tout autre niveau. Flash info, idiot. Quand tu essaies de tuer quelqu’un, il se défend ! »
Le jeune épéiste sortit la tête de derrière le rocher où il s’était accroupi, le meurtre écrit sur son visage.
« Tu es foutu aujourd’hui, Tyron. Je vais te dépecer comme un POISSON ! »
« Je suis sûr que maman est fière de toi, Rufus. Sa mâchoire est probablement cassée, donc elle ne peut pas le dire, mais elle est fière. »
« ESPÈCE DE CON ! »
Rufus rugit de rage folle et se lança droit vers le Nécromancien, et Tyron dut lutter pour garder le sourire suffisant hors de son visage alors qu’il formait deux éclairs magiques dans ses mains.
Il les laissa s’envoler, s’attendant à ce qu’ils touchent Rufus droit dans la poitrine, mais Laurel sauta pour plaquer l’Épéiste avant qu’il ne puisse vraiment se lancer, le forçant à tomber au sol alors que les sorts sifflaient au-dessus de sa tête.
Merde. Encore de la magie gaspillée.
Il ne pouvait pas entendre ce que Laurel disait alors qu’elle grondait son amant et le tirait en arrière derrière le rocher, mais c’était probablement similaire à ce que Tyron avait lui-même mentionné.
« Tu pourrais toujours juste fuir, Laurel, » appela Tyron alors qu’il redistribuait ses squelettes restants, s’assurant d’être à l’abri des tirs d’archers et reprenait sa lente marche vers la montagne. « Difficile de dépenser de l’argent quand tu es mort ! »
Il n’y avait aucune chance qu’il puisse persuader Rufus de reculer. Ce con le détestait depuis qu’ils étaient enfants. Combiné à un sens exagéré de ses propres capacités, l’idiot pensait probablement qu’il pouvait battre Tyron s’il était le seul Tueur ici. Si Tyron le tuait et parlait à son fantôme, Rufus l’insulterait encore et l’accuserait de tricher, c’était une cause perdue.
Laurel, cependant, elle n’était là que pour de l’argent facile. S’il la convainquait qu’il n’y avait pas d’argent, ou qu’il était un véritable risque pour sa vie, elle se tirerait.
« Vous savez qu’il y a une nouvelle déchirure qui se forme ici, n’est-ce pas ? Vous avez combattu les proches. Allez et signalez-le aux tueurs. Il pourrait même y avoir une récompense à la clé ! N’est-ce pas votre putain de travail de protéger les civils et tout ça ? »
« Quelqu’un est déjà retourné, » appela Laurel en haut vers lui. Il pouvait entendre l’amusement ironique dans sa voix, malgré le fait qu’il l’ait presque tuée il y a à peine quelques instants.
Elle savait ce qu’il essayait de faire.
« Cela signifie que l’un de vous était intelligent. »
Il aurait pu se précipiter pour se battre, essayer de les finir, mais Tyron était encore méfiant. Au moins un autre Tueur était là dehors, l’archer, ainsi que le porteur de bâton, qui n’avait pas encore été attrapé. Il ne pouvait pas être trop prudent, une erreur signifierait sa mort. Surtout qu’il était déjà blessé.
Pas pour la première fois, il souhaita avoir plus de bonbons de mage à portée de main. Ce serait dangereux, et il risquerait de s’empoisonner s’il en prenait, mais il préférait faire cela que de manquer de magie. Cela serait une sentence de mort instantanée.
Brièvement, il envisagea de taquiner un peu plus ses vieux amis, mais abandonna cela comme une perte de temps. Même respirer devenait difficile et il n’avait pas l’énergie à gaspiller. Peut-être que Rufus serait assez idiot pour tomber dans le panneau deux fois, mais Laurel ne le ferait sûrement pas.
« Tiens bon, gamin. Tu as presque gagné, » murmura Dove depuis sa taille.
Tyron hocha la tête et se força à continuer à avancer. S’il pouvait se rapprocher un peu plus de la déchirure, alors il pourrait établir une position défensive, soigner ses blessures et essayer de récupérer un peu d’énergie. Tant qu’il évitait de devoir combattre un grand groupe de proches qui viendraient, il serait dans une bonne position. Si près de l’évasion, les tueurs devraient attaquer ou risquer de le laisser filer entre leurs doigts. S’ils n’étaient pas prêts à se battre contre lui alors qu’il y avait tant de proches autour, alors il pourrait récupérer et passer à l’offensive.
Il était proche maintenant. Très proche.
L’air semblait chargé, et il savait qu’il allait franchir les terres brisées dans une seconde. Un autre avantage. Il avait expérimenté l’effet désorientant d’être proche d’une déchirure, mais il doutait que l’un de ces Tueurs en formation l’ait fait.
« Maintenant ! » appela quelqu’un, et Tyron se tourna vers sa droite pour voir l’un de ses squelettes projeté dans les airs. L’undead arc-en-ciel traversa l’air avec grâce et atterrit en un tas brisé à cinq mètres de là où il avait commencé, révélant un tueur en armure de cuir avec un bouclier solide dans une main et une masse solide dans l’autre chargeant vers lui.
Sang et os, tu dois rigoler !
La vue du tueur chargeant comme un taureau n’était pas ce qui l’avait choqué, mais l’éclat nacré de magie autour de lui l’était. Tyron n’était pas un expert, mais il soupçonnait savoir quel genre de sort c’était. Dove le confirma un instant plus tard.
« Un mage de force ? Pourquoi diable un mage de force serait-il ici ? »
Renforcé par le sort qui le couvrait, le tueur en armure se précipita en avant, balayant ses squelettes sur son passage dans une charge violente. Clairement, il avait l’intention d’éliminer le problème à la source.
Tyron était figé. Il pouvait gérer l’attaquant, mais où était le mage ? Où était l’archer ?
Son moment d’indécision faillit lui coûter la vie, mais il se jeta sur le côté à la dernière seconde, se redressant juste à temps pour dégainer son épée et parer maladroitement la masse avant qu’elle ne puisse lui écraser le crâne.