Chapitre 106
Épuisé d’esprit, d’âme et de corps, Tyron s’assura de ne pas bloquer le chemin direct entre la déchirure et le village en descendant la montagne. Il avait déjà fait assez pour eux, se rendre à la déchirure lui-même avait été un risque insensé à prendre. Dans l’incapacité de se battre, il prit son temps pour la descente, reconstituant sa réserve de magie et donnant à ses muscles endoloris une chance de récupérer.
En conséquence, la descente était bien plus relaxante que l’ascension ne l’avait été, bien qu’il lui fût difficile d’en profiter. Chaque pas le rapprochait de la grotte, ce qui signifiait plus près du moment où il se séparerait de Dove pour toujours.
Le temps que le Summoner avait passé enfermé dans son crâne n’avait jamais été censé être permanent, mais après tout ce temps, Tyron espérait pouvoir persuader son mentor et ami de rester. Évidemment, cela avait échoué.
Cela n’aidait pas que Dove fredonnait joyeusement pour lui-même, murmurant même les paroles d’une chanson particulièrement grivoise alors qu’il pendait à la ceinture de Tyron. Un peu vexé, Tyron pensa qu’il ne ferait pas de mal au piquant d’agir au moins un peu triste de se séparer de lui, mais d’un autre côté, du point de vue de Dove, il était libéré de la servitude au-delà de la mort.
Lentement et prudemment, il descendit la pente, des sentiments lourds pesant sur sa poitrine. Les rift-kin descendaient la montagne à sa droite, mais il les laissa tranquilles.
La descente était lente, encore plus lente que l’ascension ne l’avait été, et Tyron détestait chaque minute de cela.
Lorsque les repères plus familiers autour de sa grotte apparurent à la vue, il soupira de résignation. Il ne savait pas ce qu’il espérait, mais la proximité du camp signifiait que son temps était écoulé, à la grande joie de Dove.
N’ayant rien d’autre à faire, il mit ses sbires en garde autour de la grotte, établissant un périmètre et distribuant ses fantômes. Après un moment de réflexion, il envoya l’un des esprits dans la grotte pour s’assurer qu’elle était vide.
Lorsque cela fut confirmé inoccupé, il soupira et commença à descendre les dernières marches, ne voulant vraiment pas penser à ce qui venait ensuite.
« Tu as une idée d’où va un esprit après avoir été libéré ? » demanda Dove. « J’ai un peu hâte de le découvrir. Espérons quelque part avec des seins. »
« Je ne pense pas que les esprits soient conscients de leur existence après la mort. Je pense qu’ils flottent juste dans le limbe avant de se dissiper. »
« C’est chiant comme la mort. J’ai été un serviteur dévoué de la déesse toute ma vie. J’ai mérité une place sur ces melons ! »
« Tu pensais vraiment que tu pourrais tripoter Selene dans l’au-delà ? »
« Un prêtre m’a assuré que c’était le cas ! »
« C’était un prêtre réputé ? »
« Je veux dire… non ? En y réfléchissant, il se peut qu’il n’ait pas été un prêtre. Mais ça compte quand même ! »
« Je n’arrive pas à croire que tu plaisantes sur la mort. »
La pensée de la mort terrifiait Tyron, il avait tant de choses à faire, pourtant il supposait que Dove avait vécu jusqu’à un âge moyen, pas une mauvaise vie pour un tueur.
« J’ai été mort pendant des mois, Tyron, » lui rappela Dove avec ironie. « Tu ne m’as juste pas laissé m’y habituer. Il est temps de rectifier cette erreur. »
Le jeune Mage resta silencieux un moment, puis hocha la tête. Dans son cœur, il ne croyait pas avoir eu tort. Certes, du point de vue de Dove, il avait mal agi, mais sans la compagnie et l’aide de l’esprit lié au crâne, où serait-il maintenant ? Quoi qu’il en soit, c’était fini. Il était temps de lâcher prise.
« D’accord alors. Finissons-en. »
Il se pencha pour défaire le crâne de sa ceinture alors qu’il descendait vers l’entrée de la grotte.
Puis il s’arrêta.
Avec une facilité désinvolte, il continua à défaire Dove de sa taille d’une main, tandis que l’autre faisait glisser plusieurs sigils derrière le couvert de son corps. Alors que sa vue se superposait à celle d’un esprit, il écarta la couverture et entra dans la grotte.
Comme toujours, il n’était pas facile de voir clairement en regardant à travers un fantôme, mais c’était suffisant. Une silhouette se tenait, s’appuyant derrière un arbre, arc en main, flèche tirée. À côté d’eux, il y avait un autre, l’acier nu brillant de l’épée dégagée qu’ils tenaient lâchement et prête.
« Putain, » jura Tyron à voix basse en mettant fin au sort.
Il se mit en action, rassemblant son sac et le jetant sur son épaule avant de le boucler en place et de rattacher Dove à sa ceinture.
« Hé, hé ! Qu’est-ce que tu fais ? »
« Des tueurs, » répondit Tyron sèchement alors qu’il terminait le nœud et que ses mains se remirent en mouvement.
« Eh bien merde. Vite, tue-moi d’abord. »
« Pas le temps, » répliqua Tyron avant de commencer à incanter un sort.
« Ne me fais pas ce coup ! » s’écria le crâne, mais le Nécromancien n’écoutait plus.
Dans son esprit, il organisa ses troupes, les faisant remonter un peu plus la montagne et un peu plus près de la grotte sans donner l’impression qu’il savait qu’il y avait des ennemis. En succession rapide, il lança le sort et ressentit cette étrange sensation alors qu’un masque de magie se posait sur son visage.
Cela ne lui servirait peut-être à rien, mais si l’un de ces chasseurs savait à quoi il ressemblait, cela pourrait lui acheter un peu de temps. Voir cet archer et ce bretteur si proches l’un de l’autre lui rappela Rufus et Laurel. Cela aurait pu être n’importe quels deux tueurs, mais chaque fois qu’il avait croisé l’un de ces individus qui gagnaient leur vie à combattre les déchirures, c’était un nouvel éveillé qui n’avait pas atteint le niveau vingt.
Quelles étaient les chances que ces deux-là l’aient traqué jusqu’ici ?
Préparations terminées, il tira sa cape autour de son corps pour cacher l’armure en os et baissa la capuche sur son visage déguisé.
« Tais-toi une minute, » grogna-t-il au crâne à sa ceinture et un miracle se produisit alors que Dove se calma, grommelant pour lui-même.
Alors que son cœur battait dans sa poitrine, Tyron prit une profonde respiration stabilisante avant de repousser la couverture et de sortir, s’attendant à ce qu’une pluie de flèches s’enfonce dans sa poitrine. Quand elles ne se manifestèrent pas, il se retourna rapidement, mettant son sac entre ses chasseurs et sa chair avant de commencer une ascension rapide.
Des fantômes dérivaient parmi les arbres à sa gauche et à sa droite. Il était désespéré de changer sa vision avec la leur une fois de plus, mais il ne pouvait pas se permettre de rester immobile, et naviguer sur la pente tout en superposant ses yeux avec les leurs serait impossible.
Combien étaient-ils ? Où se cachaient-ils ?
S’il y avait même un tueur expérimenté de haut rang ici, il était un homme mort. Même un nombre décemment important de nouveaux éveillés non formés suffirait à le mettre à terre. Il n’était pas assez montagnard pour passer entre eux et fuir le chemin vers le village et au-delà. Avec au moins un Ranger là-dehors, se cacher d’eux était presque impossible.
Cela le laissait avec deux façons possibles de quitter la montagne.
La première : combattre et tuer tous ses attaquants.
La seconde : fuir dans la déchirure.
Tous deux étaient probablement une sentence de mort à tenter. Certaines déchirures avaient plusieurs ouvertures dans le royaume, et il était possible qu’il puisse trouver son chemin vers une autre sortie. Ou il pourrait se retrouver dans un autre monde entièrement, ou il pourrait être perdu, trébuchant entre des royaumes tombés, assiégé par des proches de tous côtés, ne connaissant jamais un moment de paix jusqu’à ce qu’il soit submergé.
C’était la fin la plus probable.
Face à une quantité et une qualité inconnues de tueurs, il ne pouvait pas être sûr de ses chances dans une confrontation directe, mais elles devaient être meilleures que de tenter la déchirure.
Et Tyron en avait assez de fuir.
Cragwhistle avait eu besoin d’aide et il l’avait fournie à grand risque pour lui-même. Quelle était sa récompense ? Être chassé comme un chien. Pour le crime d’Éveil, il avait été condamné à une vie de médiocrité.
Il ne l’accepterait pas. Il n’y avait jamais eu de chance qu’il le fasse.
« Je vais me battre, » lâcha-t-il à Dove. « Je vais me battre et tuer ces enfoirés, autant que je peux. »
Le crâne était silencieux à sa taille. C’était un nouveau côté de Tyron, une nouvelle détermination qu’il n’avait jamais montrée auparavant. Cela éveillait l’espoir que le gamin pourrait juste survivre assez longtemps pour réaliser son potentiel fou. Il était déjà le plus fort des tueurs non marqués de la province, et s’il devait survivre à cela, il s’élèverait à des sommets encore plus grands.
C’était tentant. Très tentant. Il voulait voir cela se produire, voulait voir si Tyron avait ce qu’il fallait pour vraiment bouleverser les choses, donner un coup de poing aux Magisters et tomber en se battant dans un éclat de gloire. Mais ce n’était pas suffisant. Il était trop fatigué.
« Si tu as l’impression que tu vas perdre, tu sais ce que tu dois faire. Je ne veux pas être pris par eux, gamin. Je serai une pièce d’exposition au fond de la bibliothèque d’un Magister pendant mille ans. Ne les laisse pas me faire ça. »
Il y avait une vraie note de peur dans la voix de Dove, et Tyron acquiesça sans hésitation. Pas question qu’il laisse son ami en arriver là. Pour l’instant, cependant, il devait se concentrer.
Incapable de résister plus longtemps, il aperçut un gros rocher couvert de givre et se glissa derrière pour se protéger avant d’utiliser à nouveau la vue des serviteurs.
Un peu de manœuvre était nécessaire avant que le fantôme ne repère à nouveau ses attaquants. Ils avaient quitté la grotte et le suivaient en montant la montagne, mais il ne semblait pas qu’ils aient réalisé qu’il les avait vus. Il gardait les morts-vivants écartés plutôt que de les rassembler à ses côtés comme il le souhaitait. Au moment où ils apparaîtraient tous à ses côtés, il serait évident qu’il s’attendait à être attaqué.
Il y avait d’autres dangers, cependant. Il retira sa vue et jeta un coup d’œil nerveux vers la montagne. Il n’y avait pas de proches qui descendaient en ce moment, mais un autre groupe ne pouvait pas être loin. Ils ne l’étaient jamais à ce stade.
« Arrêtez ! » une voix retentit.
Tyron leva les yeux, prenant soin de garder son visage caché sous sa capuche, pour voir un jeune homme se levant de la pente, arc tendu et pointé vers sa poitrine.
Il leva lentement les mains en l’air.
Ranger. Il devait être en embuscade sur la pente. Une sorte de compétence de camouflage. Il devait être là depuis un moment et j’ai évité de le croiser en descendant au nord d’ici.
Malgré le fait qu’ils aient presque sans aucun doute le même âge, Tyron ne pouvait s’empêcher de penser que ce tueur avait l’air si jeune. Derrière le façade confiante, il pouvait voir la peur et l’incertitude bouillonner.
« Tu as déjà tué quelqu’un ? » demanda-t-il doucement.
Le Ranger serra son arc plus fort.
« Tu l’as fait, espèce de meurtr- »
Des flèches d’os jaillirent du dos de l’archer, quatre d’entre elles. Les yeux écarquillés, le jeune tueur trébucha en avant, seulement pour être projeté en arrière alors que deux éclairs magiques le frappaient à la poitrine.
Tyron se jeta en avant et après trois pas, il était sur le Ranger, lui pinçant les bras alors qu’il toussait et crachait, les côtes partiellement enfoncées.
Il faudra un peu de travail pour réparer ça, mais ces os guérissent facilement.
Des pensées oisives dérivaient dans l’esprit de Tyron alors qu’il exécutait son prochain ordre. Il ne pouvait pas se permettre d’avoir de la pitié. Plus maintenant.
Un instant plus tard, son revenant était là, épée dégainée. Sans hésitation, le serviteur mort-vivant la plongea dans le cœur. Le tueur se convulsa un instant, puis devint immobile.
Tyron se poussa du corps et continua à avancer, ne se permettant pas de penser.
Continue, se dit-il. Ne t’inquiète pas, continue juste à avancer.
Désespéré de mettre plus de distance entre lui et les tueurs derrière lui, il se poussa en haut de la pente, exigeant un plus grand effort de ses muscles usés et fatigués. Après des jours de peu ou pas de sommeil, il était au bord de ce qu’il pouvait tolérer, mais il n’y avait pas de répit en vue, pas à moins qu’il ne soit victorieux ici.
Des squelettes commencèrent à émerger des broussailles et des arbres, se rapprochant et formant un cercle protecteur autour de lui. Immédiatement, il se sentit plus en sécurité et moins exposé. Il entendit un mouvement derrière lui, mais ne se retourna pas pour regarder, même pas lorsque le son trille d’une flèche sifflant dans l’air retentit, suivi du bruit sourd d’un projectile percutant un bouclier en bois.
Ils étaient sur lui maintenant, émergeant de leur cachette pour s’approcher et tirer. Un moment dangereux, mais pour une fois, la chance était de son côté. Plus haut dans la montagne, scintillant faiblement dans la lumière tamisée, il pouvait voir des silhouettes entièrement faites de glace descendant la pente, une horde de sangliers recouverts de givre trottinant à leurs pieds.
Un timing parfait.
Se détachant du groupe, un seul squelette se précipita en avant alors que Tyron et le reste de ses morts-vivants se déplaçaient soudainement vers la gauche. Au moment où les proches de la déchirure posèrent les yeux sur son serviteur, ils devinrent enragés, se précipitant en avant avec la mort brûlant dans leurs yeux.
Léger et rapide, le squelette se retourna sur son talon osseux et sprinta vers le bas de la montagne, menant le groupe autour de Tyron et de son groupe. Un autre projectile s’écrasa contre le bouclier d’un squelette et Tyron prit le risque de jeter un coup d’œil en bas de la pente alors qu’il continuait à se précipiter vers un abri.
Plus bas sur la pente, un groupe de trois silhouettes trouva le tueur décédé là où Tyron l’avait laissé, l’un s’agenouillant pour vérifier les signes vitaux.
« Tyron, espèce de meurtrier ! » Une voix familière rugit. « Sors d’ici pour que je puisse te dépecer ! »
Entendre cette voix, ici dans cet endroit, était si déconcertant que Tyron eut presque l’impression d’avoir été projeté hors de son propre corps. Sans en être conscient, son visage se tordit en un sourire tordu.
Tu es le prochain, mon ami.
Rufus l’avait trouvé.