Chapitre 104

Tyron grimaça en luttant contre une nouvelle vague d’épuisement. Ses yeux étaient irrités, comme s’ils avaient été frottés avec du sable, et chaque partie de son corps le faisait souffrir. En particulier, ses doigts avaient le plus souffert. Chaque articulation lui faisait mal lorsqu’il pliait ses mains, une sensation de coupure qui émanait de l’intérieur. Frotter ses doigts ne faisait qu’aggraver la situation, car il n’y avait aucun moyen d’atteindre sa chair pour réparer ce qui n’allait pas.

Il lui avait fallu dix heures de travail constant, mais sa force squelettique était prête autant qu’elle pouvait l’être. Des os fissurés avaient été réparés, des fils d’os rétissés et des carquois d’arrows en os moulés réapprovisionnés. Il avait même pris la peine de sélectionner et de mouler des os pour créer un ensemble d’armure en os sur mesure.

Aussi préparé qu’il pouvait l’être, il était prêt à s’attaquer à la déchirure.

Yor avait disparu après avoir tiré son derrière du feu la nuit précédente. Avec le soleil du matin se glissant à l’horizon, il ne la reverrait pas avant la fin de la journée.

Ce qu’elle avait fait avec les Marshals, il ne le savait pas et ne pouvait pas se résoudre à s’en soucier. Essayer de minimiser le mal qu’il causait semblait seulement inviter plus de problèmes sur sa tête, et à ce stade, il n’avait pas l’énergie de se soucier des autres. Approcher la déchirure, l’examiner, puis donner à son ami le repos final. C’était ce qu’il devait faire.

« On dirait que tu as enfin pris tes affaires en main, » remarqua Dove.

Tyron regarda les fournitures éparpillées sur le sol de la grotte. Des os jetés qui avaient été trop endommagés pour qu’il puisse les réparer, des efforts à moitié moulés qu’il avait mis de côté comme des échecs et quelques pages arrachées de son carnet et froissées de dégoût.

« Si quelque chose, on dirait que je suis au milieu d’une dépression, » grogna-t-il.

Merde, j’ai besoin d’un verre.

Une gorgée d’eau de sa gourde brûla dans sa gorge fissurée. Trop de magie, pas assez de repos pour sa voix. Une erreur d’amateur que sa mère désapprouverait.

L’outil le plus important d’un Mage est sa voix, Tyron. Pas le bâton, pas même les mains, pas même l’esprit. Si tu ne peux pas donner voix aux mots de pouvoir, le cerveau le plus aiguisé du royaume est complètement inutile. Entraîne-le, prends soin de lui, préserve-le. Si un Mage ne peut pas parler, il est aussi impuissant qu’un bébé.

Beory avait entrepris beaucoup de travail pour améliorer son endurance vocale et sa capacité pulmonaire. Elle avait même commencé à chanter à un moment donné, bien qu’elle ait été absolument terrible. Ni Tyron ni son père, Magnin, n’avaient eu le courage de le lui faire remarquer. La plus forte mage de bataille de la province pouvait certainement tenir une note, juste jamais la bonne.

« Ce n’est pas ce que je veux dire, gamin. On dirait que tu as un peu d’acier dans les yeux. On dirait que se faire sauver le cul t’a fait prendre une bonne gorgée de ‘Harden the Fuck Up’. »

« C’est une vraie boisson ? »

« Mon cocktail le plus célèbre. »

Tyron considéra le crâne un moment, ses pensées et émotions tourbillonnant dans sa tête. Enfin, il haussait les épaules et esquissa un sourire ironique.

« Je pense que je suis juste beaucoup trop fatigué pour me soucier encore. »

« Super. Bon état d’esprit. Ce n’est pas le voyage qui compte après tout, mais la destination ! Maintenant, préparons-nous et jetons un œil à cette déchirure. Ça devrait être un spectacle intéressant. Ensuite, je pourrai enfin mourir, et tu pourras continuer à ne pas être harcelé par un esprit dans un crâne. »

Malgré le ton moqueur, les mots de Dove faillirent faire pleurer le jeune Mage. Son ami méritait de se reposer, c’était certainement vrai. En faisant ce qu’il avait fait, Tyron avait infligé une cruelle injustice à son ami, et il était grand temps de réparer le mal.

« Je ne suis pas sûr de t’avoir jamais remercié correctement. Tu as fait tant de choses pour moi, même avant de mourir, et j’ai été égoïste de te forcer à rester ici aussi longtemps après. Merci, Dove. Merci pour tout. »

La lumière violette qui brillait dans les orbites du crâne clignota.

« Ne deviens pas sentimental maintenant, Tyron. Je n’ai jamais été bon avec ce genre de choses. J’étais heureux de t’aider. Ce qui t’est arrivé, avec ton Éveil et tout, c’était de la merde injuste et tu méritais beaucoup mieux. Me garder piégé dans mon propre crâne, pendant des mois, c’est un peu moins pardonnable, mais je comprends pourquoi tu l’as fait. Je te pardonne même. Un peu. Maintenant, plus de conneries, nous sommes des Tueurs, bon sang, seulement heureux de tuer des merdes d’un autre royaume. Allons-y. »

Tyron hocha la tête et frotta sa gorge avant de prendre une autre gorgée d’eau. Dans quelques heures, il pourrait retrouver sa voix normale, mais ils pouvaient commencer avant cela.

Si rien d’autre, il pouvait lancer des éclairs de magie sans parler.

Dove fut récupéré de son rocher et attaché à la ceinture de Tyron, suivi de l’épée que son père lui avait donnée. Pas tout à fait dans le même état que lorsqu’elle était neuve. L’arme avait en fait été utilisée au cours des derniers mois.

Enfin, il fixa son sac dans son dos. Tous ses fournitures les plus critiques étaient gardées à l’intérieur et il ne se permettrait pas d’en être séparé à nouveau. Les bonbons de Mage qu’il avait pris la nuit précédente avaient en fait été les derniers, mais sa nourriture, ses notes et son eau étaient toutes des choses qu’il ne pouvait tout simplement pas se permettre de perdre.

Lorsqu’il sortit de la grotte, il fut immédiatement entouré de ses squelettes. De l’intérieur de cette coquille protectrice d’os et de boucliers, il scruta les environs.

La température continuait de descendre et le givre recouvrait maintenant la roche et les brins d’herbe qui parsemaient la pente. Les arbres qui s’accrochaient encore à la pierre, les racines s’enfonçant profondément dans la montagne, pourraient ne pas survivre à ce nouveau froid, ce qui rendrait la pente encore plus dénudée.

Le sommet était encore très, très haut, un endroit régi par la glace et la neige, surplombé par des falaises de pierre impossiblement hautes qui semblaient gratter le ciel lui-même.

Heureusement, la déchirure n’était pas là-haut. Si son estimation était correcte, la déchirure elle-même s’était formée à environ trois kilomètres de l’endroit où il avait établi son camp. C’était une randonnée difficile, sans chemin tracé dans la pente, mais cela ne serait pas trop difficile s’il n’y avait pas ce flux constant de créatures de la déchirure.

Alors qu’il avait récupéré son énergie et réparé ses sbires, tous ses morts-vivants avaient été retirés à l’entrée de la grotte. Cela signifiait sans doute qu’un certain nombre de monstres avaient descendu la pente vers le village, mais c’était une étape nécessaire. Après avoir vaincu une forte vague, une autre ne devrait pas être venue pendant la nuit. Si c’était le cas, il n’aurait pas été en assez bonne condition pour se battre.

Il tapa des pieds dans ses bottes pour les ajuster, vérifia ses boucles et sangles une fois de plus, puis inspecta son armure en os.

Trop de fois, il avait été pris sans. En vérité, il n’aimait pas beaucoup le sort. Se couvrir avec les os de défunts humains n’était pas agréable et projetait une image qu’il avait désespérément voulu éviter, celle d’un tueur sans cœur, mais il avait besoin de protection, maintenant plus que jamais.

Les modifications qu’il avait apportées aidaient un peu. Les os ne dépassaient pas autant, le moulage qu’il avait fait leur permettait de s’incurver autour de son corps. Il n’était pas aussi facile de dire de quoi l’armure était faite, les formes d’os plus évidentes s’aplatissaient et s’élargissaient pour créer plus de couverture.

Complètement équipé, il commença son ascension de la montagne.

Il rencontra le premier rift-kin presque immédiatement. Rapidement éliminé par une volée de flèches, le kin semblable à un sanglier s’effondra au sol et Tyron ne prit même pas la peine de ramasser le noyau. Son sac contenait un sac en tissu qui débordait déjà de ces choses. En ajouter plus ne ferait qu’alourdir son sac sans réel gain.

Il monta la pente, le vent glacial balayant du sommet et lui fouettant les yeux. Le seul son qu’il pouvait entendre était le vent, accompagné du craquement du sol sous ses pieds.

Des formations dans la pierre faisaient siffler le vent, un gémissement aigu qui ne faisait qu’augmenter à mesure qu’il montait. Une heure après avoir commencé, des flocons de glace commencèrent à dériver dans le vent, lui piquant le visage. Il leva une main pour protéger ses yeux et continua d’avancer.

La vague de kin arriva soudainement, des monstres dévalèrent la colline en meute, brûlant de rage. Dès qu’ils le virent, ils chargèrent, désireux de dévorer et de détruire.

Tyron lança des éclairs de magie en avant alors que ses squelettes prenaient position. S’il laissait ses serviteurs recevoir cette attaque de front, ses morts-vivants devraient puiser profondément dans sa magie pour tenir leur position, alors il changea de tactique.

La ligne de boucliers s’orienta pour dévier les monstres plutôt que de les combattre de front tandis que ses archers éliminaient les coureurs de tête. Les sangliers étaient de puissants paquets de muscles, bien que toujours petits selon les normes des kin, et tout aussi stupides que tous les rift-kin plus faibles. Ceux frappés par des flèches trébuchèrent sur la pente, s’écrasant nez en premier au sol avant de rouler de tous côtés. Les monstres immédiatement derrière les leaders trébuchèrent sur eux, ajoutant au désordre. Quand ils s’écrasèrent enfin dans son mur de boucliers, les bêtes avaient perdu la plupart de leur élan et furent facilement repoussées sur le côté.

Pour mettre fin à la bataille aussi rapidement que possible, il permit à ses revenants de s’engager dans le combat.

Illuminés de l’intérieur par une lumière violette horrible, les quatre morts-vivants avancèrent avec détermination. Bien que trois d’entre eux n’aient été guère mieux que des bandits dans leur vie précédente, ils étaient tout de même plus forts que ses squelettes ordinaires.

L’ancien Slayer était le véritable prix. Des coups puissants traversaient les kin faibles comme s’ils n’étaient même pas là. Il payait cher en magie, mais c’était bien, le reste de sa petite horde était préservé, et il pouvait récupérer l’énergie avant le prochain combat.

Monstres éliminés, ils avancèrent à nouveau.

Quand il franchit le seuil, il oublia presque ce qui s’était passé. Un changement immédiat de perception, le réel devenant flou, la réalité se tordant aux bords. C’était la sensation de torsion dans son ventre qui éveilla sa mémoire, comme si un serpent se déroulait dans son ventre.

« C’est… »

« Abso-fucking-lutely. Les terres brisées. Nous avons un vrai et bon rift qui se forme à proximité, pas de doute là-dessus. Reste sur tes gardes, n’oublie pas à quel point ta perception peut devenir merdique. »

Si près d’un rift, le temps et l’espace s’étiraient et se compressaient. La sensation était troublante, pour le dire légèrement. Devant lui, la pente devenait encore plus stérile qu’auparavant. Peu d’arbres et peu de broussailles restaient, et le vent mordait encore plus profondément qu’auparavant.

Crack.

Un son distinctif, comme de la glace craquant sous ses pieds, provenait de derrière et Tyron se retourna pour voir l’un des kin humanoïdes sortir de derrière un rocher.

Ses mains se mirent en mouvement, des mots coulant en un instant alors qu’il formait les sigils nécessaires pour façonner sa magie. Des flèches volèrent dans les airs et s’écrasèrent dans le monstre, suivies d’une vague de magie de mort alors que Tyron libérait l’Étreinte de la Mort.

Le kin fut attaqué un instant plus tard, des squelettes enfonçant leurs armes pour l’achever, seulement pour qu’un autre montre son visage un instant plus tard.

« Ça va devenir sauvage ici, gamin. Le flux de monstres à travers le rift ne s’arrête jamais, n’oublie pas ça. On frappe et on prend. Pousse ton chemin en avant, on jette un œil, puis on se casse. Compris ? »

« Compris. »

Ce monstre de glace fut éliminé avec une force brutale alors que Tyron ne cherchait plus à conserver son énergie, tout comme le suivant. D’une manière ou d’une autre, il avait toujours l’impression que le nombre de kin devrait ralentir alors qu’il les combattait, mais il savait que ce n’était pas le cas. Après chaque victoire, il avançait aussi vite qu’il le pouvait, essayant de gagner du terrain.

Si concentré sur le combat, sur la gestion de ses serviteurs et sur la retenue avec sa magie, Tyron ne remarqua pas ce qu’il pouvait voir au début, pas avant que Dove ne lui crie dessus.

« Regarde en haut, idiot ! »

Tyron leva les yeux vers la pente, et là c’était… le rift.

Avec un mammouth couvert de givre, des défenses formées de glace pure dépassant de son visage.