Chapitre 103
Des archers squelettiques tiraient sur leurs cordes fantomatiques et lâchaient des flèches forgées dans l’os qui sifflaient dans l’air pour se briser contre les arbres.
Aussi peu de ressources qu’il en avait, il ne pouvait pas se permettre un combat prolongé… à moins.
Il lui restait un, peut-être deux Cristaux Arcaniques dans son sac. S’il pouvait atteindre la grotte, il pourrait reconstituer au moins un peu de sa magie. En l’état, il était dans une position précaire. Les Maréchaux n’étaient pas juste un titre de travail, ils étaient une Classe, ou un ensemble de Classes, qui conférait à l’individu des capacités inhabituelles.
Étant un criminel, ces compétences seraient très efficaces contre lui. Il devait se battre en supposant qu’un simple contact suffirait à sceller sa magie et à lier son corps.
Les squelettes se réorganisaient en rangs lâches, formant une large boîte autour de lui. Protégé, il commença à avancer, inclinant son chemin vers la pente en direction de sa grotte.
« Cela semble très inspirant, » appela Tyron aux Maréchaux. « Vous avez attendu que je sois épuisé à défendre le village, et c’est seulement alors que vous êtes apparus pour me déclarer meurtrier. Très juste. »
Pas une lueur d’émotion ne troublait l’expression du Maréchal au visage neutre, ni celle des officiers derrière lui. Ils ne prenaient même pas la peine de répondre, s’étalant pour l’approcher sous différents angles.
Quelle serait leur approche ? Essayer de réduire ses sbires ? Ou venir directement à lui ? S’ils en avaient la capacité, ils auraient probablement tenté de charger droit sur lui. C’était la meilleure façon de combattre un Nécromancien, si on pouvait y parvenir. Bien que, aussi affaibli qu’il était, il valait peut-être mieux prolonger le combat. Plus cela durerait, plus son désavantage deviendrait grand.
« Attendez… c’est ce putain de Langdon ? Hé, Langdon, espèce de respirateur de merde ! Tu te souviens de moi ? Tu ferais mieux, après toute la merde que tu m’as fait subir ! Tu as toujours un bâton enfoncé jusqu’à l’arrière-train, je peux encore le voir dépasser de ta bouche ! »
Malgré ses efforts pour rester calme, Tyron trébucha à l’éclat de Dove.
« Tu le connais ? » dit-il, en pointant le Maréchal qui lui avait parlé.
« Le connaître ? Je le déteste ! Il m’a recruté pour essayer de te retrouver après cette connerie que tu as faite à Woodsedge. »
Il venait de Woodsedge ? Cela aidait à expliquer à quel point il était en colère.
« Un autre de tes victimes ? » dit Langdon, les yeux se posant sur le crâne attaché à la taille de Tyron. « Combien de ces squelettes représentent une vie que tu as volée ? »
« Hé, je ne suis pas une victime ! Pas dans le sens normal, je suppose. Je veux dire, je suis retenu ici contre ma volonté….
« Tu n’aides pas, Dove, » murmura Tyron à travers ses dents serrées.
« Oh, bien sûr. Ce gamin qui vomit et qui peut à peine s’essuyer le derrière n’est certainement pas responsable de ma mort ! Avoir ça sur mon avis de décès serait bien trop embarrassant ! Je suis mort pendant la pause après avoir tué une ferme entière remplie de civils. Comprends-le bien ! »
La colère scintillait dans les yeux de Langdon alors qu’il tirait à nouveau sur son arc.
« Alors es-tu responsable de la croissance rapide de ce garçon ? » dit-il, s’adressant directement au crâne. « Est-ce une question de vengeance ? »
« Bien sûr que c’est une question de vengeance ! Quel Slayer qui se respecte ne veut pas sortir en faisant un doigt d’honneur aux enfoirés qui nous marquent comme du bétail ? Pour se battre contre des morceaux de merde auto-justifiés comme vous, qui ne seraient pas en vie s’il n’y avait pas de putains de héros comme moi ? »
Dove éclata de rire, une lumière flamboyante émanant de ses orbites vides.
« J’essaie de faire en sorte que ce gamin brûle tout, mais il est trop putain de gentil ! Ce n’était pas mon idée de venir ici et de se coincer pour protéger un village stupide, je peux te le garantir ! »
« Cela ne change rien, » dit Langdon, les yeux fixés sur Tyron une fois de plus alors qu’il visait la longueur de sa flèche. « Il a tué deux Maréchaux. C’est un illégal. C’est la justice. »
« Va te faire foutre avec ta justice, » aboya Dove. « Fous-la bien dans ses yeux aveugles et stupides. Tue ce connard, Tyron, puis fourre son âme dans son propre crâne. Utilise-le comme un codpiece ! »
« Je ne porte pas de codpiece….
« Fais une exception ! »
« Personne ne porte de codpiece….
« Moi, si ! »
Je peux le croire.
« Ne me juge pas, » murmura le crâne. « Maintenant, bouge. Je sais que tu es à bout de nerfs. »
Le Nécromancien lié au crâne avait essayé de gagner du temps pour Tyron, qui continuait à se diriger vers la grotte, entouré de ses gardes du corps portant des boucliers.
Malgré ses meilleurs efforts, il n’était pas possible pour Tyron de suivre les trois Maréchaux alors qu’ils se séparaient. Seul le premier, Langdon, était encore visible pour lui maintenant. Il faisait attention à positionner ses fantômes pour couvrir ses côtés et son dos. S’il était attaqué par un angle mort, ce serait le pire des scénarios.
Le Maréchal ne montrait rien sur son visage, au point que Tyron avait commencé à se demander s’il en était même capable. Lorsque l’agent de la loi lâcha sa flèche, le Nécromancien fut complètement surpris, car l’homme n’avait donné aucun signe qu’il était prêt à tirer.
La flèche traversa l’air, pour s’écraser dans un bouclier alors qu’un squelette se mettait en avant pour bloquer. D’une main squelettique, le mort-vivant brisa le fût, laissant la tête enfouie dans le bois de son bouclier.
D’autres flèches furent tirées de gauche et de droite, volant de derrière des couvertures dans des angles que Tyron ne pouvait pas voir.
Les squelettes étaient là, boucliers levés, absorbant les tirs pour lui. Inquiet, il essaya de repositionner ses fantômes pour mieux se couvrir, mais avant qu’ils ne soient en position, deux autres flèches sifflèrent des arbres.
Thunk ! Thunk !
Ses sbires portant des boucliers furent contraints de se déplacer vers d’autres positions pour le couvrir et il ajusta la formation autour de lui par réflexe. Les Maréchaux se déplaçaient et tiraient, ne voulant pas être coincés.
S’il avait eu assez de magie, il aurait pu les encercler avec les morts, ou tendre la main avec l’Étreinte de la Mort pour les immobiliser, mais ce n’était pas une option. Même manœuvrer ses troupes coûtait de l’énergie précieuse.
Espèrent-ils juste avoir de la chance et glisser un tir à travers les boucliers ? Cela n’a pas de sens…. Je comprends qu’ils ne veulent pas s’engager directement, mais cela n’est pas susceptible de réussir.
Peut-être qu’ils essayaient juste de l’épuiser avec le temps, espérant l’affaiblir au point qu’il ne puisse pas se défendre du tout. Cela ne fonctionnerait pas.
Les flèches continuaient de fuser des ombres, les trois Maréchaux se cachant dans l’obscurité et attaquant au-delà de la portée de ses morts-vivants. Ses archers ripostèrent du mieux qu’ils purent, mais après quelques volées, il leur fit arrêter. Un gaspillage de munitions et de magie, ses archers avaient peu de chances de toucher une cible en mouvement dans ces conditions.
L’avancée rampante vers la grotte se poursuivait sous le feu alors que les Marshals restaient insaisissables. D’une manière ou d’une autre, ils parvenaient à s’échapper même de ses fantômes, bien qu’il ne puisse se permettre de voir à travers les yeux des esprits pour les aider à les guider. Conservant son énergie du mieux qu’il pouvait, Tyron continuait à descendre la pente.
Il perdit le premier squelette à un excellent tir venant de derrière un arbre. La flèche siffla en vue avant de s’enfouir directement dans le crâne de l’undead, emportant la tête avec elle. Irrité, Tyron rapprocha ses sbires, espérant que la plus grande distance les rendrait plus difficiles à toucher. Cela fonctionna quelque peu, mais il perdit tout de même deux autres, et plusieurs autres subirent des dégâts avant qu’il n’arrive enfin au camp.
La couverture de la grotte restait en place, une lumière tamisée émanant du feu derrière. Tyron sentit un peu de la tension s’échapper de ses épaules. Au moins maintenant, il aurait un peu d’énergie pour riposter.
Les trois Marshals sautèrent de leur cachette, flèches encochées et prêtes à être tirées, visant directement sa tête.
« Maintenant ! » rugit Langdon en relâchant la corde.
Le tueur de revenants se précipita en avant, puisant dans le pouvoir de Tyron alors qu’il tranchait l’air, coupant une flèche en plein vol et en prenant une autre sur le pommeau de sa lame. S’il n’avait pas agi, il aurait été blessé à coup sûr, ses squelettes de bouclier étaient bien trop lents pour réagir. La dernière flèche fut attrapée, mais juste, sur le bord en acier d’un bouclier.
Le Nécromancien se mit à genoux derrière le mur de ses sbires alors qu’ils se rassemblaient devant lui, se demandant ce qui se passait.
Puis le rugissement retentit derrière lui.
Sans un mot et rempli de rage, le cri résonna depuis l’intérieur de la grotte, suivi un instant plus tard par des pas lourds alors qu’une grande silhouette se précipitait en avant. La lumière du feu fut bloquée alors que le quatrième assaillant passait devant le feu, balayant la couverture en tissu.
Merde ! Ils avaient déjà trouvé la grotte !
C’était un piège depuis le début. Les mains de Tyron bougèrent par pur instinct, sa bouche crachant les mots alors que la magie se formait dans ses mains, mais il savait qu’il était trop tard.
Un grand homme sauta de l’entrée de la grotte vers lui, une lame dans une main, l’autre tendue pour se refermer autour de son cou.
C’est fini.
L’esprit de Tyron résonna de désespoir à cet instant. Toutes ses ambitions et ses espoirs s’effondrant autour de lui, l’amertume monta dans sa poitrine jusqu’à ce qu’il sente qu’il pourrait s’étouffer avec. Ce n’était pas juste.
« Je dirais que tu me dois pour ça, mais le prix a déjà été payé. Petit chanceux. »
La voix de Yor ronronnait alors qu’elle s’échappait de l’intérieur de la grotte et Tyron cligna des yeux alors que le Marshal sprintait past lui vers les autres, continuant de rugir de rage. Ce n’est qu’alors qu’il enregistra ce qu’il avait entendu. Ce qu’il avait vu. Les yeux de cet homme. Ils n’avaient pas été normaux.
La vampire émergea, le sang dégoulinant de ses lèvres, une lumière féroce brûlant dans ses yeux.
« Brom ? Qu’est-ce que c’est que ça ?! » s’écria la Marshal féminine alors que leur ancien allié se précipitait vers eux, la lame swinging.
« C’était son nom ? » dit Yor. « Peu importe maintenant. Je pense que je vais l’appeler… Lapin. Parce qu’il est mon animal de compagnie maintenant. »
« Maudit sois-tu, Nécromancien, » jura Langdon, « qu’as-tu fait ? »
Brom… ou Lapin, hurla alors qu’il abattait son épée dans un coup sauvage au-dessus de sa tête, s’écrasant dans un bloc à deux mains de Langdon.
« Oh, le garçon n’a pas fait ça, » ricana Dove depuis la taille de Tyron. « Vous êtes tous foutus. »
« C’était un bon plan, » observa Yor, « mais c’était insensé dans un respect particulier. »
Ses yeux brillaient d’un sombre dessein.
« Vous avez attaqué la nuit. Nous, les morts, régnons la nuit. »
Un autre Marshal s’écrasa dans le flanc de Brom, le faisant tomber. L’homme… ou ce qu’il en restait, rugit de rage alors qu’il luttait pour se relever. Il était clair en le regardant que sa coordination n’était pas ce qu’elle aurait dû être.
Que lui a fait Yor ? Est-il encore en vie, ou est-il mort ?
La vampire soupira de satisfaction alors qu’elle essuyait les gouttes écarlates de ses lèvres, puis se tourna vers Tyron.
« N’allais-tu pas faire quelque chose ? » dit-elle, le sourcil arqué.
Il se précipita dans la grotte et plongea pour son sac, fouillant pour un bonbon de mage qu’il enfonça entre ses dents au moment où il le trouva.
« Il est bon d’être préparé, » dit-elle, « mais je vais m’occuper de cette… soirée, pour toi. Pas de souci. D’autres ont payé d’avance. »
Il n’eut à peine le temps d’enregistrer ce qu’elle avait dit avant que de la fumée noire ne s’échappe du corps de la vampire, l’aveuglant. Une seconde plus tard, la fumée s’envola, bouillonnant dans l’air vers les Marshals qui s’inquiétaient encore pour leur ancien camarade.
Langdon la vit venir, les yeux s’écarquillant et pour la première fois, Tyron vit la peur dans les yeux de l’homme. Il était bien trop tard pour ça.
Le Marshal tira sur les autres, essayant de les faire tourner, de les faire courir, mais Yor arriva un instant plus tard, se solidifiant à partir de la fumée aussi rapidement qu’elle avait disparu. Un long doigt élégant s’étendit vers l’extérieur, d’une rapidité impossible, et s’enfonça dans l’œil de Langdon et dans son cerveau.
Les deux Marshals survivants regardèrent avec choc alors que Yor soulevait sans effort le mort avec un doigt avant de le jeter avec un geste. Elle se tourna vers eux, son sourire tordu et féroce.
« Fuyez, » dit-elle.