Chapitre 102
Tyron se blottit dans sa grotte et essaya de ne pas se sentir trop misérable. Il aidait des gens, se rappela-t-il. De bonnes personnes, qui avaient combattu et saigné pour leurs foyers. Des gens qui lui avaient montré un peu de gentillesse et d’appréciation, quelque chose dont il avait cruellement besoin.
« Tu te sens mal, n’est-ce pas ? » lui demanda Dove.
« Ça va, » répondit le Nécromancien brièvement.
« Ce n’est pas que du soleil et des roses, n’est-ce pas ? » se moqua Dove. « Quand j’étais un Tueur, j’étais bien payé pour mes efforts, j’étais célébré par le peuple et les dames se jetaient sur moi. »
Le crâne tomba silencieux alors qu’il se remémorait ces merveilleuses journées et nuits. Surtout les nuits. Les boissons coulaient à flots et son lit était rarement froid. À l’époque où il avait une bouche pour boire et un sexe pour baiser. Les bons moments.
« Mais tu n’as rien de tout ça, » continua-t-il, « assis dans une grotte, mâchant du pain moisi et espérant que les gens que tu sauves ne vont pas te tuer pour ça. »
Tyron enfonça un morceau de croûte dure dans sa bouche. Il devait vraiment travailler sa mâchoire pour le mâcher.
« Ce n’est pas moisi, » dit-il, la bouche encore pleine de nourriture.
« Pas encore, de toute façon. »
Le Mage termina de mâcher et avala, le pain se posant comme un morceau solide dans son estomac. Pourrait-il même le digérer ?
« Quel est ton point ? » soupira-t-il. « Tu veux que je fasse mes valises et que je parte ? Abandonner ces gens ? »
« Oui. C’est ce que je veux. Après que tu aies libéré mon âme, de toute façon. Pour être clair, je veux deux choses. D’abord, libère mon âme, ensuite, fous le camp d’ici. Dans cet ordre. »
« Tu ne veux pas mater Yor, nue ? » demanda Tyron, le sourcil levé.
Un moment de silence.
« Je veux trois choses, » précisa Dove.
Le jeune homme rit et pokait le feu une fois de plus. Il faisait froid ici. Froidement froid. L’influence de la déchirure devenait de plus en plus forte chaque jour, et après trois nuits passées dans la montagne, il commençait à désirer le bas du terrain.
Deux fois, il avait monté une charge plus haut dans la montagne pour trouver la déchirure, et deux fois il avait été repoussé. La première tentative avait été contrecarrée par une tempête soudaine, la seconde par une vague de créatures de la déchirure. Il y avait eu un flux constant de monstres descendant la montagne, mais c’était un groupe plus important de presque une centaine. Sur le terrain difficile, ses squelettes avaient eu du mal à se battre en montée, mais finalement, ils avaient repoussé les créatures. Épuisé de magie et avec de nombreux serviteurs nécessitant des réparations, Tyron avait, à contrecœur, reculé sur les conseils de Dove.
« Je veux mourir, gamin, mais je ne veux pas te faire tuer pour y parvenir, » l’avait admonesté l’ancien Invocateur et il avait accepté, après avoir considéré ses options.
Les voilà donc à la troisième nuit, pas plus près de la déchirure elle-même, épuisés, froids et fatigués au-delà des mots. D’une certaine manière, cela avait été agréable de s’asseoir et de rester au même endroit pendant quelques jours, mais ce n’était guère l’endroit idéal pour cela, dans une petite grotte alors que le vent sifflait depuis les montagnes, apportant un froid anormal avec lui.
Autant continuer, se dit-il en ordonnant à ses morts-vivants suivants d’entrer. Ils ne vont pas se réparer tout seuls.
Des combats presque constants avaient laissé de nombreux squelettes avec des os fissurés ou manquants, chacun nécessitant son attention.
Ce dont j’ai vraiment besoin, c’est d’un serviteur Médecin Squelette. Un mort-vivant qui peut réparer les autres pour que je n’aie pas à passer tout ce temps à le faire.
Dans un monde parfait, Tyron aurait des serviteurs capables d’effectuer la plupart des tâches ménagères nécessaires pour créer et entretenir ses morts-vivants. La quantité de travail requise pour créer un squelette fonctionnel n’a cessé d’augmenter avec le temps, et il en allait de même pour l’entretien. Après chaque bataille, il devait s’engager dans de longues heures de travail, remplaçant les morts-vivants perdus et réparant les dommages.
Peut-être que les Nécromanciens utiliseraient le même système Maître Apprenti que de nombreux Mages. Un Maître pourrait déléguer de nombreuses tâches ménagères à l’apprenti, qui pourrait acquérir de l’expérience et pratiquer ses compétences en retour.
Ce serait un meilleur système, mais Tyron avait une démangeaison irritante s’il savait qu’un de ses serviteurs ne fonctionnait pas aussi bien qu’il pourrait le faire. Comment pourrait-il faire confiance à quelqu’un d’autre pour faire le travail ? Même maintenant, il n’avait pas fini de remplacer le tissage dans juste moins de la moitié de ses squelettes. Les démonter et les recoudre prenait plus d’une heure.
En massant les doigts de sa main droite, il soupira et se mit au travail. Deux serviteurs plus tard, il grogna et s’affala sur le dos. Ce ne serait pas si pénible s’il n’avait pas à les démonter puis à les remonter à chaque fois.
Défaire la musculature puis la remettre ensemble doublait le travail. C’était honnêtement impressionnant qu’il puisse le faire aussi vite qu’il le pouvait.
J’aimerais bien faire une pause en ce moment. Ce qui signifie….
Comme si invoqué par son moment d’oisiveté, il sentit que ses morts-vivants avaient commencé à se battre à proximité.
« Putain d’os ! » jura-t-il en se relevant du sol.
« Un autre groupe d’amis heureux d’au-delà de la déchirure qui viennent rendre visite ? »
« On dirait bien. »
Les squelettes furent dirigés vers le combat, ainsi que les fantômes alors que Tyron se préparait. Son manteau fut tiré du rocher sur lequel il l’avait accroché et jeté sur ses épaules avant qu’il ne prenne son épée et la boucle à sa ceinture.
Il n’était pas toujours facile de dire si la vague de créatures dévalant le col de la montagne était petite ou grande. Parfois, quelques-uns des monstres porcins couraient en tête du groupe, l’amenant à laisser faire ses serviteurs, pour ensuite perdre plusieurs squelettes lorsque les renforts arrivaient. Maintenant, il se faisait un point d’honneur de se montrer personnellement. S’il continuait à laisser ses serviteurs être réduits, alors il ne parviendrait jamais à la déchirure.
« Tu veux venir avec moi ? » demanda-t-il au crâne reposant sur un petit rocher.
« Bien sûr, pourquoi pas ? Je pourrais voir quelque chose de nouveau. »
Tyron le saisit, se fraya un chemin à travers la lourde couverture de tissu qu’il avait accrochée à l’entrée de la grotte et sortit dans le froid glacial.
C’était comme un coup de poing au visage. Le vent traversait son manteau et la végétation craquait sous ses pieds alors qu’il marchait, recouverte d’un givre qui n’avait pas été présent seulement quelques jours auparavant. Il n’était pas assez haut pour que la neige tombe, mais grâce à la déchirure, cela changerait probablement avant longtemps.
Chaque respiration se condensait dans l’air et il enroula ses doigts dans ses manches dans une tentative de les garder au chaud.
« On dirait qu’il fait froid, » observa Dove, « ce qui ne me dérange pas du tout. »
« Un des avantages d’être mort. »
L’offre de vampirisme de Yor devenait de plus en plus agréable chaque jour. Elle ne semblait pas du tout ressentir le froid.
Devant l’entrée de la grotte, cinq squelettes armés d’une variété d’armes à une main et de boucliers étaient rassemblés. Sa garde d’élite, comme il les pensait avec moquerie. Après sa rencontre avec l’archer, il ne voulait pas être pris sans protection à nouveau, alors il s’assura de garder ces cinq près de lui.
Avec un cercle de protection raisonnable, il avança vers le site du combat. Dix de ses squelettes étaient maintenant engagés, bien qu’il ne puisse pas être sûr contre quoi. Il leur ordonna de former une ligne et de se soutenir mutuellement pendant qu’il marchait, tendant la main pour voir si l’un de ses fantômes était arrivé.
Un était assez proche et il lança rapidement le sort pour voir à travers ses yeux. Une vision fantomatique brumeuse remplissait son esprit, l’environnement et les détails flous lorsqu’ils n’étaient pas obscurcis par le brouillard étrange et flottant que seuls les morts pouvaient voir. Forçant le fantôme à se concentrer sur ce qu’il voulait qu’il regarde, il vit ses squelettes se battre contre une poignée des plus faibles rift-kin. Quand il fit tourner l’esprit, il pouvait en voir plus, y compris plusieurs des plus grands monstres de glace, marchant le long de la montagne.
« Ah, MERDE ! »
« Surveille ta langue, garçon ! C’est une malédiction d’une force inhabituelle pour une délicate fleur comme toi. Mauvaise situation ? »
Il ne répondit pas, se concentrant plutôt sur le fait d’avancer plus rapidement alors qu’il rassemblait mentalement son plein complément de morts-vivants pour le combat.
Je n’ai pas réussi à me remettre du dernier combat, et déjà d’autres arrivent. Je dois atteindre le rift !
Avait-il vraiment besoin d’atteindre le rift ? Pas vraiment. Tant qu’il attirait l’attention des slayers dessus, ils seraient capables de s’occuper du problème. Cependant, au moment où il abandonnerait et se retirerait, il devrait honorer son accord avec Dove et libérer son esprit. Malgré tout, Tyron n’était toujours pas prêt pour cela.
Il ne voulait pas être seul.
Les sons du choc pouvaient être entendus avant qu’il ne les voie. Les grognements des kin et le tintement de l’acier alors que les squelettes hachaient, taillaient et piquaient leurs ennemis.
Peu après, il était parmi eux, prenant position derrière la première rangée de morts-vivants et coordonnant les autres à leur arrivée. Un instant plus tard, le revenant-slayer le rejoignit, le feu violet vacillant dans sa cage thoracique l’illuminant de l’intérieur. Il le garda près de lui, choisissant de consacrer les trois autres au corps à corps. Les squelettes archers prirent position et commencèrent à tirer, leur mauvaise compétence étant compensée par la fureur inconsciente des rift-kin. On n’avait pas besoin de viser beaucoup quand l’ennemi chargeait simplement, ou restait sur place pour se battre.
Désirant finir le combat aussi vite que possible, Tyron enchaîna ses sorts de soutien en succession rapide. D’abord des Lames de la Mort pour améliorer les armes de ses sbires, puis il chercha à soulager la pression en lançant des sorts de projectiles dans le cœur du combat.
Toute cette activité drainait rapidement sa magie, mais il ne pouvait pas se permettre de retenir. S’il le faisait, ses squelettes finiraient par gagner, mais ils draineraient tout autant son pouvoir et subiraient des dégâts significatifs dans le processus. Une victoire écrasante dans laquelle il poussait autant de magie que possible, aussi vite que possible était le meilleur résultat.
Dans ce but, il tendit la main avec l’Étreinte de la Mort au moment où une créature de glace humanoïde s’approcha de sa ligne. Saisis dans l’emprise de la magie noire, il n’y avait rien que le monstre puisse faire alors que ses squelettes bondissaient en avant et le battaient à mort.
Les choses iraient mieux s’il engageait son meilleur revenant dans la bataille, mais il le retenait pour diverses raisons. Il n’avait jamais eu de problèmes avec les autres, mais celui-ci… Cela semblait mal, d’une certaine manière. De plus, cela ne faisait pas de mal d’avoir son plus fort mort-vivant en réserve.
Le combat s’éternisait alors que Tyron lançait sort après sort contre les rift-kin tandis qu’ils dévalaient la montagne et dans les bras accueillants de sa force squelettique. Il perdit quelques sbires, ce qui le contrariait, mais finalement, il l’emporta, le dernier des monstres tombant au sol gelé avec un cri rempli de rage.
Élevant ses mains douloureuses pour se frotter les yeux, Tyron prit la scène en compte. Plus de squelettes avaient été battus et avaient besoin de réparations. Des kin morts et mourants jonchaient le sol, leur sang gelant déjà et rendant le terrain instable.
Il rassembla les squelettes les plus endommagés et les renvoya à la grotte après un bref examen. Le reste, il assigna à nettoyer le champ et à chasser les cœurs. Les squelettes n’étaient pas très bons pour extraire les petites gemmes, hachant les monstres plus souvent qu’autrement, mais il n’avait pas le temps ou l’énergie de le faire lui-même.
Les morts-vivants grimpaient sur la pente suivant sa direction et Tyron leva les yeux, vers l’endroit où le rift devait être.
« Je ferai ma poussée demain, » dit-il, « je ne peux pas me permettre d’attendre plus longtemps. »
« Bonne idée, » acquiesça Dove. « Le rift est plus actif que je ne l’avais prévu. Ta force grandit, mais un slayer de rang bronze ne pourra pas contenir tout un rift de kin tout seul. »
Un squelette s’approcha du dos de Tyron, le bouclier se mettant en place juste avant qu’une flèche ne s’enfonce dans le bois durci. Aussi fatigué qu’il était, Tyron avait presque envie de jeter la tête en arrière et de hurler de frustration.
Tu viens de me voir combattre une horde de monstres et tu veux me tirer dessus MAINTENANT ?
Il se retourna, le feu dans les yeux.
« Ne sois pas putain de stupide, » rugit-il aux rochers immobiles et aux broussailles, « il y a un rift ici, un nouveau ! C’est ce qui a causé la rupture à Woodsedge ! Les Slayers doivent être informés et un nouveau fort construit. Pourquoi diable me tires-tu dessus ?! »
Une colère juste l’emplit, brûlant chaud dans sa poitrine, mais elle fut éteinte lorsqu’un maréchal au visage neutre sortit de derrière un arbre à plus de cent mètres et parla.
« Parce que tu es un meurtrier. »
Les mots eux-mêmes ne l’auraient peut-être pas ébranlé autant, s’ils n’avaient pas été livrés de manière froide et factuelle. Ce n’était pas hyperbolique, c’était un simple fait. Tyron avait commis un meurtre, et le fait qu’il soit énoncé si crûment le secoua.
Il repoussa ce sentiment.
« C’est vrai, » admit-il, « mais il y a des choses plus importantes en jeu ici. Combien de vies seront mises en danger si cela n’est pas réglé ? Combien ai-je sauvé en maintenant les kin à distance ? »
« Nous nous occuperons de cela, une fois que tu seras mort, » dit l’homme, alors qu’un autre maréchal sortait de derrière une pierre.
« Idiots, » gronda Tyron, la colère s’enflant à nouveau dans sa poitrine.